67

MARIE

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—Marie.

Oigo cómo pronuncia mi nombre a través de la puerta, como si supiera que estoy al otro lado con una mano sobre el pecho y el corazón luchando por salírseme.

Por un instante, me quedo paralizada. Luego quito la cadena, giro los cerrojos con dedos temblorosos y abro la puerta.

Su amplia figura llena el umbral. Parece diferente.

Tiene el pelo más largo, el bronceado desvanecido.

Viste pantalones oscuros, un jersey negro de cuello redondo y un largo abrigo gris.

Pero sigue siendo inconfundiblemente Luke.

Los mismos rasgos marcados, labios carnosos y ojos verdes intensos que pueblan mis sueños.

De pronto soy dolorosamente consciente de mi viejo albornoz, mi cara sin maquillar y la toalla enrollada en la cabeza como un turbante imponente. Resisto el impulso de arrancármela.

Su mirada me recorre con cuidadosa intensidad, como si intentara memorizarme de nuevo. Me ruborizo. Me reprendo por reaccionar, aunque mis propios ojos se demoran en él con la misma fascinación impotente.

—¿Puedo entrar? —pregunta, y esa voz familiar y profunda me deja sin aliento.

Un escalofrío de placer me recorre la espalda, seguido de inmediato por la ira. Seis meses. Seis largos y solitarios meses sin ningún contacto.

Cuando no respondo de inmediato, su mandíbula se tensa ante mi vacilación. Bien.

Sin decir palabra, me hago a un lado. Pasa junto a mí y su brazo me roza el albornoz. Un escalofrío me recorre, y tengo que apretar los dientes para no alargar la mano hacia él. A mi cuerpo no le importa que hayan pasado seis meses. Sigue reaccionando ante él, con el deseo latente bajo mi piel.

Cierro la puerta y echo los cerrojos. Cuando me vuelvo, Luke observa la cadena y el pestillo con el ceño fruncido.

Les da un golpecito desdeñoso con el dedo.

—Esto no mantendría fuera a nadie.

Me pongo rígida. Maldito sea. Lleva en mi apartamento menos de diez segundos y ya su presencia me pone a la defensiva, con una lista de excusas en la punta de la lengua. Las reprimo todas.

—Estoy segura de que no has venido a criticar mi sistema de seguridad —digo con frialdad.

—No, no he venido por eso —admite, frotándose la nuca.

El gesto es tan familiar que tengo que apartar la mirada.

—¿Podría tomar algo caliente? —pregunta—. Por favor.

Tiene los ojos cansados, y hay en ellos una vulnerabilidad que desata en mí un torbellino de emociones contradictorias.

—Café o té. Es todo lo que tengo.

—Café.

Arqueo una ceja, interrogante. Que piense que no me acuerdo.

—Con leche. Sin azúcar.

Asiento y voy a la cocina, donde me pongo a preparar el café.

La cocina da directamente a la sala de estar, lo que me permite vigilarlo con disimulo mientras deambula por el espacio, pasa un dedo por mis muebles e inspecciona mis estanterías.

Como si intentara comprender la vida que me he construido en su ausencia.

Ya somos dos.

Le llevo el café a la sala y espero a que se siente en el sofá antes de elegir el sillón individual, lo más lejos posible de él.

Da un sorbo al café mientras sus ojos miden la distancia entre nosotros.

Le sostengo la mirada sin inmutarme. Cada centímetro de esta distancia es obra suya.

—Gracias por el café —dice.

No. No estoy para cortesías. Señalo su mano.

—Lograron arreglártela.

Baja la mirada y flexiona los dedos con gesto distraído, y me doy cuenta de que es un ejercicio que hace a menudo.

—Casi del todo —dice.

—¿Algún problema?

—Algo de rigidez. Nada más.

—¿Qué hiciste con las páginas del cuaderno de Alex? —pregunto de golpe.

Deja la taza.

—Las destruí.

—Así que Joe no llegó a ellas.

—No.

La toalla se me resbala de la cabeza, así que me la quito y me paso los dedos por los mechones húmedos, cohibida, intentando colocarlos.

—Te has cortado el pelo —dice.

—Sí.

Me lo corté hace un mes, en uno de mis arrebatos de rabia contra él, furiosa por su abandono. Un pequeño y estúpido gesto de desafío.

—Me gustaba tu pelo largo.

—Lo sé.

Su boca se curva con súbita comprensión.

—Volverá a crecer.

—Lástima que no estarás aquí para verlo —digo, sin poder disimular el resentimiento en mi voz.

Nuestras miradas chocan y se sostienen.

Un destello de dolor —o quizá arrepentimiento— cruza su rostro.

—Supuse que estarías enfadada conmigo.

—Supusiste bien.

A medida que el silencio crece entre nosotros, la angustia me retuerce el estómago. Esto es demasiado difícil. Ya no tengo fuerzas para fingir que estoy bien.

—¿Por qué has venido?

Tarda un instante de más en responder.

—Quería verte.

La ira desborda el frágil dique de contención que he intentado levantar.

—Seis meses, Luke. Seis meses y ni una palabra. Nada.

Guarda silencio un momento.

—Ya te lo dije, no quería ofrecerte una vida en la que estuviéramos huyendo constantemente.

—Lo recuerdo —digo—. Pero ¿qué tiene eso que ver con...?

—Todo.

Su voz ya no es tranquila y controlada, sino cargada de emoción. Hay un anhelo desnudo en sus ojos mientras me mira. No parece importarle el viejo albornoz ni la toalla ni mi cara sin maquillar. Es como si viera más allá de todo eso, hasta mí.

—Quería que hubiera un futuro para nosotros que no se basara en escondernos. La agencia de Derek podía dármelo, pero solo si les daba seis meses.

Se me corta el aliento. —Podrías haber llamado. Podrías haberme avisado.

—El trato era seis meses de trabajo. Sin contacto con nadie. —Tuerce la boca—. Especialmente contigo. Esa fue la condición. Creo que en parte era la venganza de Derek por un proyecto inacabado. No creo que llegara a creer que Alex lo destruyó.

—¿Y tú qué sacaste de eso?

Pero lo que en realidad pregunto es: ¿Qué conseguiste que hiciera que seis meses de silencio valieran la pena?

Me sostiene la mirada. —Borraron todo rastro oficial que te vinculaba con lo que pasó, desmantelaron lo que quedaba de la red de CTP y limpiaron mi nombre.

—¿Qué tipo de trabajo hacías para ellos?

El brillo en sus ojos me dice que sabe lo que realmente pregunto. —Trabajo de inteligencia. Nada de campo. —Hace una pausa—. Vine esta noche porque los seis meses han terminado. Soy libre. Libre de verdad.

Me arden los ojos, amenazando con llenarse de lágrimas. Trago con fuerza.

Como no digo nada, añade: —La agencia me ofreció un puesto de analista. Dije que no.

—¿Por qué no lo aceptaste?

—He terminado con ese tipo de trabajo —dice—. He pasado página.

El resentimiento me eriza la piel. —¿De verdad? Pues yo también he pasado página. Seis meses es mucho tiempo. —Entrecierro los ojos y lo miro fijamente—. ¿Qué pensabas? ¿Que te esperaría?

—Sí —dice con voz ronca—. Eso pensé.

—Tienes mucha cara.

—Solo porque yo te esperaría ese tiempo —dice con voz entrecortada, como si le doliera admitirlo—. Te esperaría para siempre. —La ira le cruza el rostro de repente—. Y no saldría con alguien que lleva una camisa de rayas que prácticamente brilla en la oscuridad.

Abro los ojos de par en par. —¿Cómo sabes lo de esa cita? ¿Me has estado espiando?

—He estado velando por ti —corrige suavemente—. Para asegurarme de que estuvieras a salvo. La agencia me permitió esa única concesión, siempre que no hiciera contacto. —Se le tensa la mandíbula—. Lo cual fue difícil. Estaba listo para despedazar al Chico Fosforito si lo hubieras dejado entrar.

Me quedo sin palabras. —No tenías ningún derecho.

—Si has pasado página —continúa implacable—, ¿por qué sigues yendo al Museo Guggenheim?

—Eso no es asunto tuyo.

—Entonces sacaré mis propias conclusiones.

—Me gusta ese lugar —digo tras una breve vacilación.

—¿Ninguna otra razón?

—¿Debería haberla?

Mira alrededor del apartamento con intención. —No has convertido esto en un hogar.

—Este es mi hogar —digo con firmeza—. Cada mañana me despierto con un trabajo que me gusta. Estoy construyendo una vida aquí.

—¿Y yo qué? —pregunta en voz baja—. ¿Formo parte de esa vida?

—Deberías habérmelo preguntado hace seis meses.

—Ya veo —dice lentamente. Coge la taza y apura el resto del café, aunque debe de estar frío ya. Luego la deja con cuidado—. Te dije que vendría a por ti. Obviamente no me creíste.

Se levanta.

Yo también me levanto. —No me dijiste nada de eso.

—Te lo dije con los labios en aquel aparcamiento —dice con firmeza—. Justo antes de que me llevaran. Dije que vendría a por ti.

Contengo el aliento. —No pude entenderlo. Nunca supe qué dijiste.

La emoción le cruza el rostro. —Cumplo mis promesas, Marie.

—Tiene la voz baja, más ronca que antes—.

Sabía que seis meses era mucho tiempo. Sabía lo que costaría.

—Cierra las manos en puños a los costados—.

Fue una tortura verte desde la distancia, sin poder hablarte ni tocarte, sin poder decirte por qué.

—Clava los ojos en los míos—. Pero no dejaba de decirme que seis meses no eran nada comparados con toda una vida juntos.

Una oleada de felicidad va creciendo dentro de mí. El resentimiento, el dolor, la ira... siguen ahí, pero empiezan a aflojar su agarre.

Luke tiene razón. Podríamos tener toda una vida juntos.

No estoy segura de estar de acuerdo con las decisiones que tomó, pero no sé qué habría hecho yo en su lugar. Y Luke también sufrió durante estos seis meses. Ahora lo veo.

Entonces, ¿qué estoy haciendo? Intento castigarlo por haberme hecho daño, cuando lo único que consigo es mantenernos a los dos sufriendo.

Al instante siguiente, me lanzo a sus brazos, incapaz de soportar ni un centímetro de distancia entre nosotros.

—Te eché de menos —jadeo mientras le cubro de besos la mandíbula, las mejillas, la comisura de la boca—. Te eché tanto de menos.

—Yo también te eché de menos —susurra—. Cada minuto de cada día que estuvimos separados.

Me acuna las mejillas con las manos mientras baja la cabeza y su boca encuentra la mía.

El beso es casi insoportablemente suave.

Una disculpa y una promesa. Se me escapa un gemido suave, y el último vestigio de su contención se quiebra.

El beso cambia al instante, se vuelve más intenso y profundo, su lengua se desliza en mi boca y me roba el aire de los pulmones.

Me hunde las manos en el pelo y me devora.

Me aferro a su camisa, mareada por su sabor y su calor, con la sangre burbujeándome en las venas.

Me besa como si seis meses de silencio por fin hubieran encontrado un lenguaje.

Cuando por fin aparta su boca de la mía, me quedo sin aliento, temblorosa, con todo el cuerpo estremeciéndose por las ganas de tenerlo. Me sujeta con un brazo firme alrededor de la cintura para que no me caiga, con la frente apoyada en la mía mientras los dos intentamos recuperar el aliento.

—Hay cosas por las que merece la pena esperar —murmura.

Sonrío contra sus labios.

—Totalmente de acuerdo.

Sin embargo, algo me inquieta. Luke no mostró ninguna sorpresa cuando mencioné mi nuevo trabajo. Pero sabe lo del escándalo. Sabe que no he podido encontrar trabajo por su culpa. De pronto, caigo en la cuenta y se me escapa un jadeo.

—Fuiste tú.

Levanta las cejas.

—¿Creías que estabas besando a otro?

—La retractación pública de mi mentor. Fue cosa tuya, ¿verdad?

Desvía la mirada hacia un punto por encima de mi cabeza, y entrecierro los ojos a modo de advertencia.

—Ni se te ocurra mentirme.

—La agencia me permitió tener una pequeña charla con él —admite, esbozando una sonrisa—. De forma anónima, por supuesto.

—¿Le hiciste daño?

—No demasiado.

—Oh —digo decepcionada.

Su sonrisa se ensancha.

—¿Por qué lo hiciste?

Luke niega con la cabeza con cariñosa exasperación.

—Veo que hay cosas que todavía tengo que deletrearte.

Me toma el rostro entre las manos y me acaricia suavemente las mejillas con los pulgares.

—Porque te quiero, Marie Taylor. Y haré lo que haga falta para que seas feliz. Quiero casarme contigo. Quiero tener hijos contigo, preferiblemente dos, aunque estoy dispuesto a negociar hasta tres.

Traga saliva.

—Pero sobre todo, no quiero volver a separarme de ti jamás.

Le tomo con delicadeza la mano herida y la sostengo entre las dos mías. Tiene los dedos cálidos, algo rígidos, con cicatrices en los nudillos. La prueba de todo lo que ha sobrevivido.

—Yo también quiero esa vida contigo —susurro—. Más que nada en el mundo.

Me envuelve en sus brazos y aspiro su aroma, su cuerpo tan fuerte que bloquea el mundo, sus brazos tan amplios que abarcan todo mi universo. Y cuando vuelve a besarme, siento que el futuro se transforma en algo esperanzador y hermoso.