Capítulo 44

CAPÍTULO CUARENTA Y CUATRO

Marina

—Mantén los ojos cerrados.

Las manos de Dante me cubren los ojos por detrás. Su pecho presiona mi espalda mientras me guía hacia delante. La grava cruje bajo mis pies.

—Si me querías muerta —le digo—, esto parece innecesariamente complicado.

Su risa resuena a través de mí. Grave. Cálida.

—Moriría yo primero. —Sus labios rozan mi oreja. Las palabras son pausadas. Firmes—. Vas a vivir muchos, muchos años, cara mia. Y tienes que encargarte de esto.

—¿Encargarme de qué?

No responde.

En su lugar, retira las manos de mis ojos.

Parpadeo ante la luz del sol.

Y entonces lo veo.

Una casa. Revestimiento blanco. Contraventanas azules. Un porche envolvente con dos mecedoras.

Una valla de estacas blancas rodea el jardín delantero. Una auténtica valla blanca, como sacada de una película que vi de niña y nunca olvidé.

Hay un jardín. Pequeño. Filas ordenadas de tierra esperando las semillas. Una celosía contra el lateral de la casa, lista para los rosales trepadores.

Y sentado en los escalones del porche, moviendo la cola con tanta fuerza que le tiembla todo el cuerpo, hay un cachorro de golden retriever.

—¿Qué es esto? —Mi voz suena extraña. Floja.

Dante se sitúa a mi lado. Puedo sentir su tensión sin necesidad de mirarlo.

—¿Me he acordado mal? —Las palabras salen atropelladamente. Nerviosas—. Dijiste... me pareció que dijiste... una casa. Con una valla. Y un perro. Me lo dijiste una vez, cuando estábamos en Denver, sobre lo que soñabas de niño. Antes de todo. Dijiste que querías...

Me caigo de rodillas.

La grava se me clava en la piel. No me importa.

El sollozo brota de mí antes de que pueda detenerlo. Luego otro. Y después estoy llorando tanto que no puedo respirar, no puedo pensar, no puedo hacer nada más que arrodillarme frente a esta casa que no debería existir.

Esta casa que ha construido a partir de un comentario que hice de pasada a las tres de la mañana.

Esta casa que demuestra que me escuchaba. Que se acordaba. Que cada palabra que le he dicho le importaba lo suficiente como para guardarla.

—Marina. —La voz de Dante suena ronca. Preocupada—. Marina, mírame.

No puedo. No puedo dejar de llorar el tiempo suficiente para levantar la cabeza.

Sus brazos se deslizan bajo mi cuerpo. Uno tras mi espalda, el otro bajo mis rodillas. Me levanta como si no pesara nada, estrechándome contra su pecho.

—No hace falta llorar. —Sus labios presionan mi sien. Mi mejilla. La comisura de mi boca—. Por favor, no llores.

Le agarro la cara con ambas manos.

Y lo beso.

Con fuerza.

Con desesperación.

Gruñe contra mi boca y me atrae más cerca. Sus brazos se aprietan a mi alrededor hasta que no queda espacio entre nosotros, hasta que puedo sentir su corazón latir contra mi pecho, hasta que olvido dónde termino yo y dónde empieza él.

El cachorro ladra.

Nos separamos, respirando con dificultad.

—Te acordaste —susurro.

—Me acuerdo de todo. —Su frente descansa contra la mía—. De cada palabra. De cada mirada. De cada vez que sonreíste cuando pensabas que no te estaba mirando.

—Dante...

—Esto es tuyo. —Me suelta los pies pero no me deja ir. Sus manos enmarcan mi cara—. La casa. El jardín. El perro que probablemente va a morder todo lo que poseamos. Es todo tuyo.

—Nuestro —le corrijo.

Algo brilla en sus ojos. Esperanza. Miedo. La misma vulnerabilidad que vi cuando se derrumbó en la ducha.

—Nuestro —repite. Como si estuviera probando la palabra. Como si no estuviera seguro de tener permiso para decirla.

El cachorro salta por los escalones del porche y choca contra nuestras piernas. Mueve tanto la cola que casi se cae de lado.

Me río entre lágrimas y me agacho para acariciarlo. Pelo suave. Cuerpo cálido. Una lengua rosada que intenta lamerme toda la cara de inmediato.

—¿Tiene nombre? —pregunto.

—Esa es tarea tuya. —Dante se agacha a mi lado. El cachorro me abandona de inmediato para subirse a su regazo—. Yo solo he comprado al bicho.

—Has comprado una casa y un cachorro.

—Lo he adoptado. Y me he encargado de la valla. —Rasca tras las orejas del cachorro—. No te olvides de la valla.

—Te quiero —digo.

Las palabras parecen demasiado pequeñas. Demasiado simples para todo lo que siento.

Pero el rostro de Dante se transforma. La tensión desaparece de sus hombros. Sus ojos se dulcifican.

—Yo también te quiero. —Se acerca a mí, estrechándome contra su costado mientras el cachorro se retuerce entre nosotros.

El perrito suelta un pequeño gañido e intenta trepar por mi pecho. Lo agarro antes de que se caiga, riendo mientras me lame la barbilla.

—Deberíamos entrar —dice Dante—. A ver el resto.

—¿Hay más?

—Hay una cocina. —Se levanta y me ofrece la mano—. Voy a enseñarte a cocinar sin quemar el agua.

—Yo no quemo el agua.

—Quemaste la pasta la semana pasada.

—El agua ya estaba echada. No cuenta.

Me ayuda a ponerme de pie. El cachorro corre delante de nosotros hacia el porche, tropezando con sus propias patas dos veces antes de lograr subir los escalones.

Miro la casa de nuevo. La valla. El jardín esperando a ser plantado.

La vida que espera a ser vivida.

—Gracias —digo.

Dante me aprieta la mano. —No me des las gracias todavía. Aún no has visto el baño. Los azulejos son horribles.

—¿Entonces por qué la compraste?

—Porque dijiste que te gustaba el azul. —Se encoge de hombros—. Los azulejos son azules.

Me detengo. Él se gira para mirarme, con una expresión de confusión cruzando su rostro.

—¿Qué pasa?

Lo beso de nuevo. Más suave esta vez. Más despacio.

Cuando me separo, está sonriendo. De esa forma que le llega a los ojos y le transforma toda la cara.

—Venga —dice—. Vamos a casa.

Casa.

La palabra se asienta en mi pecho y se queda allí.

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