Capítulo 35

CAPÍTULO TREINTA Y CINCO

Dante

La habitación se sosiega.

Los cuerpos se hunden en los asientos. La familia se dispone alrededor de la mesa del comedor como lo ha hecho miles de veces antes.

Pero nada de esto es como antes.

Sophia se sienta pegada al costado de Lorenzo. Su mano le sujeta el brazo. Tiene los nudillos blancos. No ha dejado de tocarlo desde que él cruzó esa puerta.

No dejará de hacerlo por mucho tiempo.

Bruno toma la silla frente a mí. Sus ojos no se han apartado de mi rostro. El dolor que lo desgarró hace unos minutos se ha endurecido hasta convertirse en otra cosa.

Rabia.

Conozco esa mirada. La he visto antes de la violencia. Antes de la sangre. Antes de los huesos rotos y la confianza hecha añicos.

Va a pegarme.

No ahora. No delante de todos. Pero pronto. Cuando esto termine. Cuando el polvo se asiente y el peligro pase.

Me va a hacer pagar por cada lágrima que Sophia ha derramado. Por cada grito. Por cada momento en que ella creyó que su marido estaba muerto.

Me lo merezco.

Aria se sienta a la cabecera de la mesa. Pálida. Temblando. Dmitri ha logrado que recupere el conocimiento, pero todavía parece que podría desmayarse de nuevo. Sus ojos no dejan de buscar a Lorenzo. Comprobando. Asegurándose de que es real.

Todos están esperando.

Esperando una explicación.

Esperando a que yo justifique lo injustificable.

Me levanto.

La silla chirría detrás de mí. El sonido es demasiado fuerte en el silencio.

—Todo el mundo necesitaba creérselo —digo.

Mi voz suena ronca. Raspada en carne viva.

—El funeral tenía que ser real. El duelo tenía que ser real. Si alguien hubiera sospechado —si alguien hubiera dudado por un solo segundo—, todo habría terminado.

Sophia emite un sonido. Un gemido pequeño y herido.

Lorenzo la aprieta más contra él.

—Sé lo que he hecho —continúo—. Sé por lo que os he hecho pasar. A todos vosotros.

Miro a Sophia. A la devastación grabada en su rostro. A la forma en que sigue temblando contra el costado de su marido.

—Voy a arrepentirme de esto el resto de mi vida.

Las palabras me saben a ceniza.

—Pero la alternativa era peor.

La mandíbula de Bruno se tensa. Aprieta los puños sobre la mesa.

—¿Qué alternativa? —Su voz es baja. Peligrosa—. ¿Qué podría ser peor que ver a mi cuñada intentar lanzarse a una tumba vacía?

Le sostengo la mirada.

—No puedo decírtelo.

—¿No puedes o no quieres?

—No puedo. —Mantengo sus ojos fijos en los míos—. Todavía no. No esta noche.

El silencio se prolonga.

Bruno aprieta más los puños. Los tendones de su cuello resaltan como cuerdas.

—Mañana —digo—. Mañana todo quedará resuelto. Lo prometo.

No es suficiente.

Sé que no es suficiente.

Pero es todo lo que puedo darles ahora mismo.

Los hombres de Alejandro están vigilando. Escuchando. Los teléfonos del salón están intervenidos. El complejo podría tener micrófonos. Cada palabra que pronunciamos podría ser transmitida a alguien que nos quiere muertos.

Habíamos escaneado toda la habitación.

No puedo arriesgarme más de lo que ya lo hago.

No cuando estamos tan cerca.

—Lorenzo ha estado escondido en el sótano del complejo —continúo—. Desde la noche en que debíamos partir para la misión. Se quedará allí hasta que estemos a salvo.

Nico asiente lentamente. Su rostro es ilegible, pero veo la comprensión en sus ojos.

Él lo sabe.

Sabe que hay una razón por la que Lorenzo aceptó esto. Una razón por la que orquesté el engaño más elaborado que esta familia haya visto jamás. Una razón por la que dejé que Sophia creyera que su marido estaba muerto durante tres días.

Confía en mí lo suficiente como para no preguntar.

Los demás siguen su ejemplo.

Uno por uno, asienten.

Antonella. Kristen. Pietro. Nora. Carmela. Valentino.

Incluso Aria, aún pálida y temblorosa, inclina la cabeza.

No lo entienden. No saben por qué. Pero confían en que hay un motivo.

Es más de lo que merezco.

Bruno no asiente.

Me observa con ojos llenos de furia. Tensa la mandíbula. Mantiene los puños cerrados.

Pero no habla.

No exige respuestas.

Simplemente me mira con una promesa escrita en su rostro.

Esto no ha terminado.

Lo sé.

Sé que no ha terminado.

Cuando esto acabe —cuando Alejandro esté muerto y la amenaza sea neutralizada—, Bruno me encontrará. Me acorralará en algún lugar privado. Y me hará pagar por cada segundo de sufrimiento que he causado.

Se lo permitiré.

Me quedaré allí y aguantaré cada puñetazo. Cada golpe. Cada gramo de rabia que necesite liberar.

Porque me lo he ganado.

Mis ojos buscan a Marina.

Está sentada al otro extremo de la mesa. Aparte de los demás. Tiene las manos entrelazadas en el regazo. Su rostro está pálido.

No me está mirando.

Mira fijamente a la mesa. A sus manos. A cualquier cosa menos a mi cara.

Algo frío se instala en mi pecho.

Conozco esa mirada.

La he visto antes. En los rostros de personas que han sido traicionadas. Que han descubierto que alguien en quien confiaban era capaz de cosas que nunca imaginaron.

Se está preguntando si me conoce en absoluto.

Se está preguntando cómo pude ver gritar a Sophia y no decir nada.

Se está preguntando de qué más soy capaz.

Se está preguntando si podrá volver a confiar en mí alguna vez.

La respuesta es probablemente que no.

Sabía que esto pasaría. Supe en el momento en que acepté el plan de Alejandro que la perdería. Que me miraría como si fuera un extraño.

Como si fuera un monstruo.

Como si el hombre que creía conocer nunca hubiera existido.

Quiero acercarme a ella. Quiero tomar sus manos. Quiero explicárselo todo: Alejandro, Giuseppe, la verdad sobre mi familia, la elección imposible a la que me enfrenté.

Pero no puedo.

Todavía no.

No hasta mañana.

No hasta que Alejandro esté muerto, la vigilancia haya desaparecido y pueda contarle por fin la verdad.

Para entonces, puede que sea demasiado tarde.

Puede que ella ya se haya ido.

Finalmente, Marina levanta la vista.

Nuestros ojos se encuentran a través de la mesa.

Lo veo todo.

La confusión. El dolor. La traición. La necesidad desesperada de comprender.

Y debajo de todo eso, la pregunta que no puede hacer en voz alta.

¿Cómo puedo confiar en ti después de esto?

No tengo respuesta.

No sé si alguna vez la tendré.

Marina

La habitación se vacía lentamente.

Sophia y Lorenzo salen primero. Ella no lo suelta. Sus dedos se entierran en el brazo de él como si temiera que fuera a desaparecer si aflojaba el agarre.

Lo entiendo.

Lo entiendo más de lo que querría.

Bruno los sigue fuera. No mira a Dante. No habla. Simplemente pasa por su lado con la mandíbula apretada y los puños todavía cerrados.

Antonella le toca el brazo al cruzar el umbral. Un recordatorio suave. Un ruego silencioso.

Ahora no.

Los demás van saliendo uno a uno. Nico y Kristen. Pietro y Nora. Aria, todavía pálida, apoyada en Valentino y Carmela.

Murmuran despedidas. Aprietan hombros. Intercambian miradas cargadas de preguntas que nadie hará esta noche.

Y entonces se han ido.

El comedor se queda en silencio.

Dante permanece donde estaba. No se ha movido. Sus manos cuelgan a los costados. Su rostro parece tallado en piedra.

Está esperando.

Esperándome a mí.

Esperando a que yo hable.

Me aparto de la mesa. La silla chirría contra el suelo. El sonido resuena en la estancia vacía.

Siento las piernas inestables mientras camino hacia él. El corazón me golpea las costillas.

Me detengo frente a él.

Lo bastante cerca para ver las sombras bajo sus ojos. La tensión en su mandíbula. La forma en que su pecho sube y baja con cada respiración.

Me mira.

Esos ojos oscuros. Aquellos que me vieron antes de que yo estuviera lista para ser vista.

Ahora están vacíos.

Huecos.

Como si ya hubiera aceptado lo que va a pasar.

Mi mano se mueve antes de que pueda detenerme.

La bofetada restalla en el silencio.

Su cabeza gira por la fuerza del impacto.

Pero él no se inmuta.

No retrocede.

Simplemente vuelve a poner la cara al frente y me mira.

Firme. Sin parpadear. Aceptando.

—En cuanto elimine el peligro —dice con voz plana. Muerta—. No volveré a cruzarme en tu camino.

Se me encoge el pecho.

—Me iré. —Me sostiene la mirada—. Y no volveré.

Las palabras me golpean como un segundo impacto.

—Lo prometo.

Algo se rompe dentro de mí.

Las lágrimas me queman los ojos. Se deslizan por mis mejillas.

Mi mano vuelve a moverse.

Otra bofetada. Más fuerte esta vez.

Su cabeza se sacude hacia un lado. Lo aguanta. No levanta una mano para detenerme. No intenta defenderse.

Solo se queda ahí.

Esperando.

Como si mereciera esto.

Como si mereciera algo peor.

—Idiota.

Las palabras salen de mí desgarradas. Crudas. Rotas.

Mis puños golpean su pecho. Una vez. Dos veces. Una y otra vez.

—Eres un idiota estúpido y testarudo.

No se mueve. No me bloquea. Se limita a absorber cada golpe como si no fuera nada.

Como si el dolor no importara.

Como si él no importara.

—¡Cómo te atreves! —Lo golpeo de nuevo—. ¡Cómo te atreves a decirme eso!

Las lágrimas no cesan. Me nublan la vista. Me surcan el rostro.

—¿Crees que quiero que te vayas?

Otro golpe. Más débil ahora. Me tiemblan los brazos.

—¿Crees que eso es lo que necesito?

Pienso en los últimos días. En haberlo visto cargar solo con este peso. En la forma en que miró el dolor de Sophia y no dijo nada.

En cuánto debe de haberle costado.

Estar allí.

Mantenerse en silencio.

Dejar que las personas a las que ama crean lo peor.

Yo no entiendo su mundo.

No entiendo la violencia. Los secretos. Las elecciones imposibles.

Pero entiendo esto.

Dante lleva demasiado tiempo cargando con todo por su cuenta.

Él ha sido el arma. El protector. El que hace lo que hay que hacer para que otros no tengan que hacerlo.

Y nadie pregunta nunca qué le cuesta a él.

Nadie ve nunca el peso.

—Si vuelves a decir eso —logro articular entre sollozos—, si vuelves a decirme que vas a irte...

Se me quiebra la voz.

—... haré que te arrepientas.

Dante me mira.

Y veo algo que nunca olvidaré.

Le tiembla la mandíbula.

Solo un poco. Lo justo.

Está intentando no llorar.

Se está esforzando tanto.

Tiene los ojos húmedos. Se le mueve la nuez al tragar. Todo su cuerpo está rígido por el esfuerzo de no derrumbarse.

El hombre que mató por su familia. Que mintió por ellos. Que dejó que lo odiaran para mantenerlos a salvo.

Está parado frente a mí, luchando contra las lágrimas como un niño al que nunca se le ha permitido quebrarse.

Me destroza.

Doy un paso adelante y lo rodeo con mis brazos.

Lo abrazo con todas mis fuerzas.

Su cuerpo se queda rígido. Congelado. Como si no supiera qué hacer con la ternura.

Entonces se rompe.

Sus brazos me rodean. Con fuerza. Con desesperación.

Su cuerpo tiembla.

No son sollozos. Todavía no. Solo temblores. Temblores profundos y silenciosos que lo recorren como terremotos.

—Lo siento.

Las palabras suenan amortiguadas contra mi pelo.

—Lo siento.

Su voz se quiebra.

—Lo siento. Lo siento. Lo siento.

Una y otra vez. Como una oración. Como una confesión.

Como si hubiera guardado estas palabras dentro tanto tiempo que finalmente están desbordándose.

Lo abrazo más fuerte.

Su corazón martillea contra mi pecho. Su respiración llega en jadeos entrecortados. Sus dedos se clavan en mi espalda como si yo fuera lo único que evita que se ahogue.

No lo suelto.

No puedo.

Porque sé — sé — que su corazón alberga tanto dolor... tanto duelo... tanta culpa...

Lo último que necesita ahora mismo es que lo suelte.

Así que no lo hago.

Lo sostengo en el comedor vacío mientras su cuerpo tiembla, su voz se rompe y sus muros finalmente se desmoronan.

Y no lo suelto.