Capítulo 33 #2

Llevo veinte años haciendo esto. Mintiendo. Matando. Fingiendo.

Este es solo otro trabajo más.

Abro la puerta. Salgo.

Camino hacia la puerta principal.

La puerta se abre antes de que llegue.

Giulia está en el umbral. Su cara está pálida. Sus ojos, rojos.

—Dante. —Dice mi nombre como una plegaria. Como si estuviera dando gracias a Dios por que esté vivo.

Se lanza hacia delante. Me rodea con sus brazos.

Me quedo inmóvil.

Su abrazo es cálido. Maternal. El tipo de contacto que no sentía desde que murió mi madre.

—Gracias a Dios. —Se aparta. Estudia mi rostro. Sus dedos rozan los arañazos de mi mejilla—. Estás herido.

—No es nada. —Mi voz suena mal. Demasiado plana. Ajusto el tono. Añado dolor—. No pude... intenté llegar hasta él. No pude.

A Giulia se le llenan los ojos de lágrimas.

—Están todos en el dormitorio de Sophia —dice ella, apartándose a un lado—. Ve. Te necesitan.

Asiento.

Entro en la casa. El vestíbulo está vacío. Silencioso.

Mis pasos resuenan en el suelo de mármol.

Llego a las escaleras.

—Dante.

Me detengo.

Bruno está en lo alto de la escalera.

Tiene la cara destrozada.

Ojos rojos. Mejillas húmedas. Esa clase de dolor puro que lo despoja a uno de todo lo demás.

Ha estado llorando.

Bruno Sartori. El hombre que se abrió camino de vuelta desde una silla de ruedas a base de pura fuerza de voluntad. Que se convirtió en Don a través de sangre y fuego.

Ha estado llorando por su hermano.

Baja las escaleras.

No me muevo.

Llega hasta mí. Se detiene.

Entonces me atrae hacia un abrazo.

Sus brazos me rodean. Con fuerza. Desesperación. El abrazo de un hombre que ha perdido demasiado y se aferra a lo que le queda.

Me quedo inmóvil.

No puedo hacer esto.

El pensamiento lo atraviesa todo. Afilado. Devastador.

No puedo hacer esto.

El cuerpo de Bruno tiembla contra el mío. Sollozos silenciosos que intenta ocultar.

—¿Ha quedado algo? —la voz de Bruno es áspera. Quebrada—. Algo que podamos...

No puede terminar la frase.

Niego con la cabeza.

—La bomba —las palabras me saben a ceniza—. Detonó cuando Lorenzo estaba lo bastante cerca. Nuestro equipo de limpieza encontró...

Me detengo.

Bruno se aparta un poco. Sus ojos buscan mi cara.

—¿Encontró qué?

—Restos —la palabra sale plana. Clínica—. Restos del cuerpo. Por todas partes.

Bruno cierra los ojos.

Aprieta la mandíbula. Sus manos se cierran en puños a los costados.

—Alejandro —dice el nombre como una maldición—. Voy a encontrarlo. Voy a despedazarlo con mis propias manos.

Asiento.

—Lo haremos —la mentira fluye con suavidad. Fácil—. Juntos.

Bruno abre los ojos. Me estudia.

Por un momento, creo que lo ve. La verdad. La traición escondida tras mi duelo.

Pero se limita a asentir.

—Ve con Sophia —se hace a un lado—. Ella necesita... —se le rompe la voz—. Necesita a todo el mundo ahora mismo.

Subo las escaleras.

Oigo llantos. Varias voces.

Me detengo en el umbral.

La habitación es un caos.

Sophia yace en la cama, hecha un ovillo. Su cuerpo se sacude por los sollozos. Marina está sentada a su lado, abrazándola, acariciándole el pelo.

Marina levanta la vista.

Sus ojos encuentran los míos.

—Dante.

Se levanta de la cama antes de que yo pueda reaccionar. Corre hacia mí. Se lanza a mis brazos.

La cojo. La sostengo.

Su cuerpo tiembla contra el mío. Sus dedos se clavan en mi espalda.

—Pensé... —las palabras se le atragantan—. Cuando te fuiste, pensé...

—Estoy aquí —le beso el pelo—. Estoy aquí.

Ella se aparta. Me acuna la cara con las manos. Sus pulgares rozan los arañazos de mi mejilla.

—Estás herido.

—No es nada.

—Dante...

—Marina —le cojo las manos. Se las bajo—. Estoy bien.

No me cree. Lo veo en sus ojos.

Pero no insiste.

Hay movimiento en la cama.

Sophia se gira.

Sus ojos encuentran los míos.

Están muertos.

Vacíos.

La mujer vibrante y feroz que conozco desde hace años se ha ido. Lo que queda es un caparazón. Un ente hueco con el rostro de Sophia.

—Dante —su voz es plana. Sin emoción—. Tú estabas allí.

No es una pregunta.

—Sí.

—¿Sufrió?

La pregunta me golpea como una bala.

—No —la mentira sale fácil. Demasiado fácil—. Fue instantáneo. No sintió nada.

Sophia me mira fijamente.

No puedo leer su expresión. No sé si me cree.

Entonces habla.

—Estoy embarazada.

Las palabras quedan suspendidas en el aire.

La mano de Marina se aprieta sobre la mía.

—Me enteré ayer —la voz de Sophia no vacila. No se quiebra. Es la calma de alguien que ya está hecho pedazos—. Iba a decírselo esta mañana. Iba a...

Se detiene.

Se lleva la mano al vientre.

—Mi bebé no tendrá padre.

La habitación se queda en silencio.

Me quedo petrificado.

Embarazada.

Sophia está embarazada del hijo de Lorenzo.

Y ahora, todo se vuelve aún peor de lo que ya era.

Marina

La respiración de Sophia por fin se acompasa.

Observo cómo sube y baja su pecho. El sedante que le dio Giulia tardó veinte minutos en hacer efecto. Consultaron primero a un médico. Veinte minutos abrazándola mientras sollozaba. Mientras repetía el nombre de Lorenzo como una oración que pudiese traerlo de vuelta.

No lo hará.

Me aparto de la cama. Con cuidado. Despacio. Mi mano se desliza fuera de la suya.

No se inmuta.

Me quedo allí un momento. Mirando a mi mejor amiga. A la mujer que sobrevivió a tanto solo para perderlo todo en una noche.

Embarazada.

Está embarazada y sola.

Retrocedo hacia la puerta. Giulia me mira desde la silla del rincón. Asiente. Una promesa silenciosa de quedarse. De vigilar a Sophia mientras duerme.

Salgo al pasillo.

La casa está en silencio ahora. El caos de la mañana se ha transformado en algo más pesado. El duelo flota en el aire como el humo.

Busco la puerta de nuestro dormitorio. La abro.

Dante está de pie junto a la ventana. De espaldas a mí. Con los hombros rígidos.

No se gira cuando entro.

Cierro la puerta tras de mí. El clic suena demasiado fuerte en el silencio.

—Se ha dormido —mi voz suena ronca. Áspera de tanto llorar—. Giulia está con ella.

Dante asiente. Sigue sin girarse.

Cruzo la habitación. Me detengo a un par de metros de él.

—¿Qué ha pasado?

La pregunta queda suspendida entre nosotros.

Los hombros de Dante se tensan. Luego se relajan.

—Una bomba —su voz es plana. Controlada—. Plantada en un almacén que estábamos revisando. Lorenzo entró primero. Yo estaba... —se detiene. Traga saliva—. Yo estaba revisando el perímetro. La explosión...

No termina.

No le hace falta.

—¿Cómo acabasteis separados?

Dante finalmente se gira. Su cara está pálida bajo los arañazos. Sus ojos están oscuros. Vacíos.

—Así es como trabajamos siempre —se encoge de hombros. Con un solo hombro. Casual—. Lorenzo va en cabeza. Yo cubro las salidas. Protocolo estándar.

Lo estudio.

Algo va mal.

No es solo dolor. No es solo el impacto. Es algo más.

—¿Hay algo que quieras decirme?

Dante se queda inmóvil.

—¿Por qué dices eso?

Suspiro.

El sonido llena el espacio entre nosotros. Pesado. Cansado.

Me acerco. Lo bastante cerca para tocarlo. Lo bastante cerca para ver la tensión de su mandíbula. El modo en que sus manos se cierran a sus costados.

—Sé que algo terrible está pasando —mantengo la voz suave. Con cuidado—. Y no es solo la muerte de Lorenzo.

Los ojos de Dante se encuentran con los míos.

Lo veo entonces. El muro. La barrera que ha construido entre nosotros.

—Has estado raro —alargo la mano. Le toco la mejilla. Los arañazos se sienten ásperos bajo mis dedos—. Desde que te reuniste con Alejandro. Desde Denver. Algo cambió y no quieres decirme qué.

Dante cierra los ojos.

Levanta la mano. Cubre la mía. Presiona mi palma contra su cara.

—No estoy bien —se le quiebra la voz. Se astilla—. ¿Cómo voy a estar bien cuando pasa esta mierda?

Se aparta. Se frota los ojos con la base de las manos.

—Lorenzo ha muerto —las palabras salen ásperas. Quebradas—. Mi hermano ha muerto. Sophia está embarazada. Y yo no pude... no pude salvarlo.

Lo observo.

Me duele el pecho.

Pero algo no cuadra.

Él ya estaba así antes. Antes de la explosión. Antes de que muriera Lorenzo. Estaba distante. Cerrado en banda.

Debería presionar.

Debería exigir respuestas.

Debería decirle que sé que miente. Que puedo sentir los secretos entre nosotros.

Pero no lo hago.

Doy un paso atrás.

Dante abre los ojos. Busca los míos.

Algo parpadea en su expresión. ¿Alivio? ¿Decepción?

No sabría decirlo.

—Intenta dormir —me dirijo al baño—. Necesitas descansar.

—Marina...

—Hablaremos luego —no me doy la vuelta—. Cuando las cosas estén más calmadas.

Cierro la puerta del baño tras de mí.

Me apoyo en ella.

Me tiemblan las manos.

Sé que estoy cometiendo un error. Sé que dar un paso atrás ahora, dejar que guarde sus secretos, me pasará factura.

Pero no puedo presionar. Hoy no.

Me pregunto cuánto me voy a arrepentir de esto.

Cuánto me voy a arrepentir de haber vuelto a retroceder.