Capítulo 28

CAPÍTULO VEINTIOCHO

Dante

El conductor de Uber no habla.

De todas formas, no estoy de humor para entablar una conversación.

Observo la ciudad pasar tras la ventanilla. Denver de noche parece distinta a Chicago; más limpia, de algún modo, más nueva, como si no hubiera tenido tiempo de acumular las mismas capas de sangre e historia. Las montañas son invisibles en la oscuridad, pero sé que están ahí. Observando. Esperando.

Como Alejandro.

Repaso los hechos una vez más. Las cosas que sé con certeza.

Uno: Alejandro Mendoza mató a mi familia hace veinticuatro años.

Dos: Giuseppe me mintió. Utilizó mi dolor para eliminar a un rival.

Tres: Alejandro ha estado observando. Esperando. Planeando.

Cuatro: Me quiere a mí.

Esa última parte es lo más claro en todo este lío. Las fotos de vigilancia, la elaborada trampa con Webb, las amenazas contra los padres de Marina y las mujeres Sartori... todo apunta a una única conclusión.

Me quiere a mí .

No a la familia. No a Lorenzo ni a Bruno ni a Nico. A mí.

Si me quisiera muerto, hay formas más fáciles. Podrían haberme matado aquella noche. De algún modo, su plan salió mal y él tuvo la suerte suficiente para marcharse.

Pero no me mataron.

Lo cual significa que la muerte no es el objetivo. Al menos, no una muerte rápida.

Pienso en lo que eso significa. En lo que Alejandro podría querer de mí antes del final. ¿Respuestas? ¿Venganza? ¿Algo completamente distinto?

El Uber gira hacia una calle industrial. Hay almacenes a ambos lados, con las ventanas oscuras y vacías. Esta parte de Denver parece abandonada. Olvidada. El tipo de lugar donde los gritos no se oyen.

Pienso en su rostro cuando me fui. En cómo le temblaban las manos. En la forma en que dijo vuelve a mí como si fuera una oración y una orden al mismo tiempo.

Nunca antes he tenido a alguien esperándome. No así. No a alguien que me mirara como si mi supervivencia importara más que cualquier otra cosa en el mundo.

Es aterrador.

También es la única razón por la que estoy haciendo esto.

Si no me presento, Alejandro mata a sus padres. Mata a Vittoria. Mata a Aria. Cuatro personas inocentes muertas porque he sido demasiado cobarde para enfrentarme al hombre que asesinó a mi familia.

No puedo vivir con eso.

Probablemente no viva en absoluto después de esta noche, pero al menos moriré sabiendo que lo intenté. Sabiendo que le di una oportunidad a Marina. Sabiendo que las personas que amo están a salvo.

El coche reduce la velocidad. Se detiene.

—Es aquí —dice el conductor. Las primeras palabras que ha pronunciado en todo el trayecto.

Miro por la ventana. El edificio es enorme; una antigua planta de fabricación, quizá, o un centro de distribución. El tipo de lugar que solía dar empleo a cientos de personas antes de que los puestos de trabajo se fueran al extranjero. Ahora no es más que otro esqueleto en el paisaje industrial.

Una sola luz arde sobre la entrada.

Un hombre espera bajo ella.

Abro la puerta y bajo. El aire nocturno es frío. Afilado. Atraviesa mi chaqueta y se me mete en los huesos.

Por ahora.

El Uber se aleja. No lo veo irse. Tengo los ojos fijos en el hombre de la entrada.

Es grande. Hombros anchos, cuello grueso, manos que parecen haber roto huesos antes. Matón del cártel. El tipo de hombre que sigue órdenes sin hacer preguntas.

No echa mano a ningún arma mientras me acerco. No se mueve en absoluto, de hecho. Solo se queda ahí. Esperando.

Cuando estoy a tres metros, habla.

—Castellani.

No es una pregunta. Es una confirmación.

—Ese soy yo.

Asiente una vez. Se da la vuelta. Abre la puerta.

Bueno. Al menos entro por mi propio pie.

He visto a hombres ser arrastrados a lugares como este. Atados y amordazados, cargados al hombro como sacos de carne. Hay una cierta dignidad en cruzar la puerta uno mismo. Una cierta rebeldía.

Mírame , dice el gesto. No te tengo miedo.

Aunque sea mentira.

Cruzo la entrada. El hombre se pone a caminar detrás de mí, lo bastante cerca como para agarrarme si corro, lo bastante lejos como para darme la ilusión de libertad. Profesional. Alejandro ha entrenado bien a su gente.

El interior del edificio es exactamente lo que esperaba. Suelos de hormigón manchados por décadas de uso industrial. Vigas de metal que se alzan hacia un techo perdido en las sombras. El olor a óxido, a aceite y a algo más. Algo orgánico.

Sangre, tal vez. Sangre vieja.

O quizá sea solo mi imaginación.

El hombre me guía por un laberinto de pasillos. Izquierda. Derecha. Izquierda otra vez. Memorizo la ruta automáticamente. No es que importe. No planeo escapar.

El hombre me detiene ante una puerta de metal. Bisagras oxidadas. Sin ventana.

—Brazos arriba.

Obedezco. Me palpa el pecho, los costados, la espalda. Comprueba la cintura. Los tobillos. Encuentra el cuchillo en mi bota y lo retira sin comentarios.

Sin armas de fuego. Las he dejado en el ático.

Aparecer armado habría sido un suicidio. Los hombres de Alejandro me habrían disparado antes de cruzar la puerta. De esta manera, al menos podré tener una conversación.

El hombre retrocede. Asiente una vez.

—Limpio.

Abre la puerta.

La sala que hay detrás es grande. Industrial.

Y allí, en el centro, sentado en una silla de metal como si fuera un trono...

Alejandro Mendoza.

Sus ojos muestran a un hombre que siempre está alerta.

Mi cuerpo se mueve antes de que mi cerebro reaccione. Cada músculo me grita que acorte la distancia. Que cierre mis manos alrededor de su garganta. Que apriete hasta que la luz abandone esos ojos depredadores y se reúna con mi familia en cualquier infierno que aguarde a hombres como nosotros.

Pero no puedo.

Todavía no.

Así que me detengo. Obligo a mis manos a quedarse a los costados. Obligo a mi respiración a mantenerse regular.

Alejandro me observa. Una pequeña sonrisa asoma en la comisura de su boca.

Sabe exactamente lo que estoy pensando. Lo que estoy sintiendo. Probablemente haya visto esa mirada mil veces antes: la mirada de un hombre que quiere matar pero no puede.

Señala una silla frente a él. Vacía. Esperando.

No me muevo.

—Tengo que dar señales cada diez minutos —digo. Mi voz suena firme. Controlada—. Si no lo hago, empezará a morir gente. Tu gente.

La sonrisa de Alejandro se ensancha ligeramente. Asiente.

—Desde luego. No esperaba menos del consigliere de Lorenzo.

La forma en que lo dice — el consigliere de Lorenzo — hace que suene como un insulto. Como si fuera un perro con correa. Un arma apuntada a quien mi amo elija.

Quizá tenga razón.

Camino hasta la silla. Me siento.

Alejandro me estudia. Sus ojos recorren mi rostro como si estuviera catalogando cada rasgo. Comparándome con algo. Con alguien.

—Te pareces a tu padre —dice finalmente.

—Ni se te ocurra —le corto. La palabra sale con más dureza de la que pretendía—. No hables de él.

Alejandro inclina la cabeza. —¿Por qué no? Él es la razón por la que ambos estamos aquí.

—Él es la razón por la que asesinaste a mi familia.

—Él es la razón por la que me contrataron para asesinar a tu familia —Alejandro se echa hacia atrás en su silla—. Hay una diferencia.

—No para mí.

—No. Supongo que no.

El silencio se extiende entre nosotros. La bombilla que cuelga parpadea una vez. Dos veces. En algún lugar del edificio, una puerta se cierra de golpe.

Miro mi teléfono. Le envío el mensaje a Marina. Sigo vivo.

Me guardo el teléfono y miro a Alejandro.

—¿Qué quieres?

Levanta una ceja. —Directo al grano. Lo aprecio.

—No me has traído aquí para recordar a mi familia muerta. No has montado esta elaborada trampa solo para matarme; podrías haberlo hecho una docena de veces en los últimos tres meses. Así que, ¿qué demonios quieres?

La sonrisa de Alejandro se desvanece. Por primera vez, veo algo real en sus ojos. Algo frío y duro y totalmente carente de piedad.

—Tienes razón —dice—. No te quiero muerto. Al menos, no todavía.

—¿Entonces qué?

Se inclina hacia delante. Tiene las manos apoyadas en las rodillas. Casual. Relajado. Como si fuéramos dos viejos amigos conversando tomando un café.

—Quiero que mates a los Sartori.

Las palabras quedan suspendidas en el aire entre nosotros.

Por un momento, estoy seguro de haber oído mal. Seguro de que mi cerebro me está engañando, rellenando palabras que en realidad no se han pronunciado.

Pero no.

Lo ha dicho.

Matar a los Sartori.

Marina

Estoy sentada en un sofá en un apartamento tres pisos por debajo del ático.

Diferente unidad. Diferente distribución.

El mismo edificio. Los hombres de Dante me han trasladado aquí doce minutos después de que él se fuera; dos de ellos se presentaron en la puerta del ático con instrucciones de reubicarme inmediatamente.

Parte del plan , dijeron.

Por su seguridad , dijeron.

No discutí. Los seguí por la escalera, a través de un pasillo de servicio, hasta este apartamento. No hay muebles, excepto el sofá en el que estoy sentada y una mesa plegable en la esquina. Un piso franco. Una ubicación de reserva.

Esto es una locura.

Todo esto es completamente, absolutamente una locura.

Y el plan de Dante es... ¿qué, exactamente?

Dar señales cada diez minutos.

Ganar tiempo.

Eso es todo. Ese es todo el plan.

Presiono la palma de la mano contra el cristal frío de la ventana. Mi mano derecha. Tiembla contra la superficie y no sé si es por el daño nervioso o por el miedo.

Ambas cosas, probablemente.

Repito las palabras de Dante en mi cabeza. Volveré. Ahora tengo algo a lo que volver.

Mentira.

Mentira cochina.

Entró en ese edificio sabiendo que probablemente no saldría. Me dio un beso de despedida como un hombre que dice adiós para siempre, no como alguien que dice hasta luego. Me miró como si estuviera memorizando mi rostro.

Porque lo estaba haciendo.

Porque lo sabe.

Y yo fui tan estúpida como para dejarle marchar. Tan estúpida como para creer que el plan funcionaría. Tan estúpida como para quedarme aquí sentada en este apartamento vacío, aferrada a mi teléfono, esperando el siguiente mensaje que demuestre que sigue respirando.

¿Qué pasará cuando los mensajes cesen?

Conozco la respuesta. La conozco desde que me enseñó aquellas fotos.

Cuando los mensajes cesen, alguien entrará por esa puerta.

Alguien con una pistola. Alguien a quien no le importan las señales ni los planes ni el hecho de que yo no sea más que una trabajadora de una ONG de Chicago que se ha visto arrastrada a esta pesadilla porque su mejor amiga se casó con un jefe de la mafia.

El cártel me tiene vigilada.

Tienen que tenerme.

Si Alejandro es lo bastante inteligente como para montar toda esta trampa, entonces es lo bastante inteligente para saber dónde estoy ahora mismo.

Haberme mudado tres pisos más abajo no cambia nada. Es el mismo edificio. Los mismos cuarenta y dos pisos de cristal y acero que podrían ser perfectamente una jaula.

No estoy escondida.

Estoy confinada.

Silencio.

Se supone que los hombres de Dante están en el pasillo. Dos de ellos, dijo. Armados y listos.

No oigo nada.

Eso podría significar que están en silencio. Siendo profesionales. Haciendo su trabajo.

O podría significar que ya están muertos.

Me aparto de la puerta. El corazón me late con fuerza ahora. Ese ritmo familiar de pánico que he estado intentando suprimir desde el ataque en mi apartamento.

Piensa, Marina. Piensa.