Capítulo 27

CAPÍTULO VEINTISIETE

UNA SEMANA DESPUÉS

Dante

Siento el teléfono pesado en la mano. La voz de Lorenzo tiene ese tono tirante... el que indica que solo se mantiene en pie a base de cafeína y rabia.

—Alejandro se ha ido —dice—. Ha desaparecido. Toda su operación en Denver se esfumó hace tres días.

Recorro a zancadas el salón del ático. —La gente no desaparece así como así. No los líderes de un cártel con esa infraestructura.

—El equipo de Nico ha rastreado cada ubicación que teníamos marcada. Vacío. Todo limpio. Un trabajo profesional. —Lorenzo hace una pausa—. Es como si nunca hubiera estado aquí.

—Se está reagrupando.

—Obviamente. La cuestión es dónde y cuándo volverá a salir a la superficie.

Me detengo ante el ventanal. Mi reflejo me devuelve la mirada: un hombre con un aspecto más saludable que hace una semana. La herida apenas tira ya. Marina me ha estado alimentando como si intentara cebar a un cerdo para la matanza. —¿Qué hay de trasladarnos a Chicago?

—Todavía no. —El tono de Lorenzo se endurece—. Si Alejandro está vigilando, y tenemos que asumir que lo hace, moverte expone la ruta. Expone a Marina. Expone a cualquiera que os ayude con el transporte.

—Así que nos quedamos atrapados en este ático indefinidamente.

—Os quedáis vivos indefinidamente.

Presiono la palma de la mano contra el cristal frío. —Me estoy volviendo loco aquí dentro, Lorenzo.

—Te estás recuperando. Y la estás manteniendo a ella a salvo. Ese es el trabajo ahora mismo.

El trabajo. Como si Marina fuera un encargo. Como si no hubiera pasado cada noche de esta semana aprendiendo los sonidos que hace cuando duerme, la forma en que tararea desafinando mientras prepara café, o la presión exacta que le gusta cuando le quito la tensión de los hombros.

—¿Cuánto tiempo? —pregunto.

—Hasta que lo encontremos. Vittoria está rastreando a sus socios conocidos. Nico tiene a gente vigilando la frontera. Bruno está contactando con sus enlaces en México. —Lorenzo exhala—. Lo encontraremos, Dante. Siempre lo hacemos.

—¿Y si nos encuentra él primero?

—Entonces harás lo que mejor se te da.

Matar. Se refiere a matar. La palabra queda suspendida, implícita, entre nosotros.

—Mantenme informado —digo.

—Siempre. ¿Y Dante? —La voz de Lorenzo se suaviza ligeramente—. Cuida de ella. Sophia no me perdonará nunca si le pasa algo a Marina.

—No le pasará nada.

—Lo sé. —Cuelga.

Bajo el teléfono y me quedo mirando la ciudad a mis pies. En algún lugar de ahí fuera, Alejandro Mendoza está planeando su próximo movimiento. El hombre que asesinó a mi familia hace veinticuatro años. El hombre que ha estado esperando...

Mi teléfono vibra.

Número desconocido.

Frunzo el ceño y abro el mensaje. Se carga una foto.

La sangre se me hiela.

Dos personas están fuera de una casa modesta. Una pareja mayor. La mujer tiene los ojos de Marina. El hombre tiene su misma mandíbula obstinada. Se están subiendo a un coche, totalmente ajenos a que alguien les fotografía.

Los padres de Marina.

Otra vibración. Otra foto.

Vittoria. Cruzando las puertas del complejo de Chicago. Está mirando el móvil, distraída. Vulnerable.

Vibración.

Aria Sartori. Sentada en una cafetería al aire libre. Toma un expreso mientras lee un libro. Sola.

Me tiembla la mano.

Vibración.

Un mensaje de texto esta vez.

Industrial Way, 1847. A la 1 de la madrugada esta noche. Ven solo. No es una trampa. Si no apareces, estas cuatro personas morirán en el mismo instante. Su sangre estará en tus manos, no en las mías.

—Joder. —La palabra sale de mí como un desgarro.

Aprieto el teléfono con tanta fuerza que la funda cruje. Cuatro personas. Tres ubicaciones.

Alejandro no solo me está cazando a mí. Está desmantelando todo lo que me importa. A todos los que...

—¿Dante?

La voz de Marina llega desde el pasillo. Me guardo el teléfono en el bolsillo y me giro.

—¿Qué ha pasado? —Se acerca a mí, con la frente arrugada por la preocupación—. Te he oído maldecir.

—Nada. —La mentira me sabe a ceniza—. Solo he sentido un poco de dolor.

Ella entrecierra los ojos. Conoce mis reacciones mejor de lo que me gustaría. —¿La herida?

—Sí.

—No te habías quejado del dolor en dos días.

Joder. Es demasiado observadora. Demasiado lista. Demasiado todo.

—Va y viene —digo.

Marina se detiene frente a mí. Lo bastante cerca para que pueda oler su champú, algo floral que se ha convertido en mi aroma favorito en el mundo. Alza la mano y presiona la palma contra mi pecho, justo sobre el corazón.

—Te va el corazón a mil.

—Tú me provocas ese efecto.

—Dante. —Su voz baja de tono. No está enfadada. Está preocupada—. ¿Qué va mal?

La miro. Esta mujer que irrumpió de nuevo en mi vida entre sangre y balas. Que me remendó cuando me estaba muriendo. Que me dejó entrar en su cama y en su cuerpo y quizá... quizá... en algo más profundo.

Las fotos me queman en el bolsillo. Sus padres. Sonriendo. Ajenos al peligro.

No puedo decírselo. Si se lo digo, querrá venir conmigo. Querrá ayudar. Se pondrá directamente en el punto de mira de Alejandro.

—No pasa nada. —Le acuno la cara entre las manos—. Estoy bien.

Marina me escudriña los ojos. Le sostengo la mirada y miento descaradamente, odiándome por cada segundo que pasa.

—Vale —dice finalmente. Pero no me cree. Lo veo en la ligera tensión de su boca, en la forma en que sus dedos se curvan contra mi pecho.

No me cree, y aun así lo deja pasar.

De momento.

Observo a Marina durante la siguiente hora.

Está acurrucada en el sofá, con algún reality show puesto en la enorme televisión. No lo está viendo de verdad; me doy cuenta por la forma en que su mirada se pierde, por cómo sigue ojeando hacia el pasillo donde desaparecí antes. Sabe que algo va mal. Me está dando espacio para que se lo cuente.

Las fotos se repiten en mi mente en bucle. La sonrisa de su madre. La mano de su padre en la puerta del coche. La expresión distraída de Vittoria. Aria sola en esa cafetería.

Cuatro personas. Tres ubicaciones. Una elección imposible.

Podría llamar a Lorenzo. Contarle lo de la amenaza. Pero Alejandro dijo específicamente que fuera solo. Si involucro a la familia, si se mueven para proteger a Vittoria y a Aria, Alejandro lo sabrá. Tendrá a gente vigilando. Dará la orden.

Los padres de Marina morirán primero. Son los más vulnerables. Sin seguridad. Sin ser conscientes del peligro.

He analizado cada escenario. Cada jugada posible. Y todas terminan igual: con alguien muerto a menos que entre en ese almacén solo.

Esta es probablemente la peor decisión que tomaré en mi vida.

Pero no puedo arriesgarme. No puedo jugar con sus vidas. Ni con las de sus padres. Ni con la de Vittoria, que ha sido como una hermana para mí durante veinte años. Ni con la de Aria, que me trató como a su propio hijo cuando no tenía nada.

No tengo otra forma de hacer esto.

El reloj de la pared marca las 23:47.

Me separo del marco de la puerta y camino hacia el sofá. Marina levanta la vista mientras me acerco, y su expresión pasa de la distracción a la alerta. Silencia la televisión.

—Oye. —Inclina la cabeza—. Has estado dando vueltas la última hora. ¿Quieres decirme qué está pasando de verdad?

Me siento a su lado. Muy cerca. Nuestras rodillas se tocan. Tomo sus manos entre las mías, ambas, incluso la derecha que todavía tiembla a veces. Ella me deja.

—Necesito que me escuches con atención —le digo.

Sus dedos se aprietan contra los míos. —Dante. Me estás asustando.

—Lo sé. —Le sostengo la mirada—. En breve, voy a marcharme.

Marina parpadea. —¿Marcharte? ¿A dónde? Se supone que debemos quedarnos aquí. Lorenzo dijo...

—Marina. —Le aprieto las manos—. Necesito que confíes en mí. Y necesito que comprendas lo que voy a decirte.

Se queda inmóvil. Esa inteligencia aguda que tanto amo está trabajando a marchas forzadas, analizando mi rostro, mi postura, la tensión con la que la sujeto. —¿Qué ha pasado?

—Alguien ha puesto en el punto de mira a tus padres.

Se queda sin color en la cara. —¿Qué?

—Y a Vittoria. Y a Aria. —Mantengo la voz firme incluso cuando su respiración se acelera—. Me han enviado fotos. Fotos de vigilancia. Los cuatro, haciendo su vida normal. Ajenos a todo.

—No. —Marina intenta retirar las manos. No la dejo—. No, no, no...

—No les harán daño si llego allí.

—¿Llegas a dónde? —Su voz sube de tono. El pánico empieza a asomar en sus palabras—. Dante, ¿de qué estás hablando? ¿Quién ha enviado las fotos? ¿A dónde vas?

—Marina. —Suelto una de sus manos y le acuno la cara en su lugar, obligándola a mirarme—. Ahora mismo necesito que mantengas la calma. Te explicaré el plan. ¿De acuerdo?

Está temblando. Todo su cuerpo vibra contra el mío. Pero me sostiene la mirada y veo cómo lucha por controlarse. Observo cómo reprime el terror que le atenaza la garganta.

—Vale —susurra—. Vale. Cuéntame.

Asiento.

Marina

Dante se mueve por el ático.

Estoy sentada en el borde de la cama, observándolo. No puedo dejar de temblar. Me he apretado las manos entre las rodillas para ocultarlo, pero el temblor es más profundo que mis dedos. Está en mi pecho. En mi estómago. En la base del cráneo, donde está empezando a formarse un dolor de cabeza.

Se pone una chaqueta oscura. Comprueba su teléfono. Desliza un cuchillo en la bota... ni siquiera sabía que tenía un cuchillo. ¿De dónde ha sacado un cuchillo?

Céntrate , me digo. Recuerda el plan.

El plan. Cierto.

Es un buen plan. Dante ha explicado cada detalle, con voz tranquila y pausada mientras mi mundo se derrumbaba a mi alrededor. Ha tenido en cuenta las variables. Los tiempos. Las contingencias.

Pero los planes fallan.

Los planes fallan a todas horas.

Dante termina de mirar el móvil y me observa. Cruza la habitación y se pone de cuclillas frente a mí, cubriendo mis manos con las suyas donde aún siguen apretadas entre mis rodillas.

—Oye. —Su voz es baja. Suave—. Mírame.

Lo hago. Sus ojos se ven oscuros en la penumbra, pero puedo ver la firmeza en ellos. La certeza. No tiene miedo.

O quizá sí lo tiene y simplemente se le da mejor ocultarlo que a mí.

—¿Recuerdas lo que tienes que hacer? —pregunta.

Asiento. Siento la garganta demasiado cerrada para hablar.

—Marina. Necesito que confíes en mí.

—Lo hago. —Las palabras salen rotas. Resquebrajadas—. Confío en ti. Es solo que...

Dante me suelta las manos y me acuna la cara. Sus palmas están calientes contra mis mejillas. Ásperas por los callos. Me inclino hacia su contacto sin darme cuenta.

—Voy a volver —dice.

—Eso no puedes saberlo.

—Lo sé. —Su mandíbula se tensa—. Porque ahora tengo algo a lo que regresar.

Me arden los ojos. Parpadeo rápido, negándome a llorar. Ahora no. No cuando necesita que sea fuerte.

—Dante...

Me besa.

Cuando se separa, ambos respiramos con dificultad.

—Tienes que hacer exactamente lo que hemos hablado —dice. Su frente descansa contra la mía—. ¿Vale?

—Vale. —Mi voz es apenas un susurro.

—Dilo otra vez.

—Vale. —Más fuerte esta vez. Más firme—. Lo haré. Quince minutos.

Él asiente. Me deposita un último beso en la frente y se levanta. Camina hacia la puerta. El teléfono le vibra en el bolsillo.

—El Uber ya está aquí —dice.

La absurdidad de la situación me golpea. Un Uber. Va a coger un Uber para enfrentarse al líder de un cártel. Como si fuera al aeropuerto. Como si esto fuera un martes cualquiera por la noche.

Quiero reír. Quiero gritar. Quiero agarrarlo y arrastrarlo de vuelta a la cama y negarme a dejar que se vaya.

En lugar de eso, me pongo de pie. Mis piernas se sienten inestables, pero aguantan.

—Dante.

Se detiene ante la puerta. Se gira para mirarme.

No sé qué decir. Cualquier cosa me parece insuficiente. Ten cuidado no sirve de nada; va a entrar en una trampa a propósito.

Así que digo lo único que puedo.

—Vuelve conmigo.

—Siempre —responde él.

Entonces abre la puerta y sale.

El clic de la cerradura al encajar suena como un disparo en el silencio.

Me quedo allí parada un largo rato. Mirando la puerta cerrada. Contando los latidos de mi corazón. Esperando a que suene el ascensor, a que sus pasos se desvanezcan, a que la realidad de su ausencia se me instale en los huesos.

Quince minutos.

Tengo quince minutos antes de poder hacer nada.

Miro mi teléfono. 00:03.

La pantalla se empaña. Parpadeo y se me escapan las lágrimas por las mejillas. Me las seco con el dorso de la mano... la derecha, la que siempre tiembla cuando tengo miedo.

Está temblando ahora.

Me dejo caer de nuevo sobre la cama. Me llevo las rodillas al pecho. Las rodeo con los brazos y me sujeto con fuerza.

Quince minutos.

Puedo sobrevivir quince minutos.

He sobrevivido a cosas peores.