Capítulo 23

CAPÍTULO VEINTITRÉS

Dante

Lorenzo deja su vaso sobre la mesa.

El cristal tintinea contra la madera.

—Bruno me ha ordenado que no te cuente nada.

Las palabras quedan suspendidas en el aire.

Lo miro fijamente.

Bruno.

El Don.

Mi Don.

—¿Por qué?

Lorenzo no responde de inmediato.

Vuelve a coger su vaso. Agita el whisky. Observa cómo el líquido ambarino capta la luz de la ciudad exterior.

—Porque sabe lo que harás cuando lo oigas.

Se me oprime el pecho.

Si le ha ordenado a Lorenzo que me mantenga al margen, significa que cualquier cosa que esté a punto de decir desatará algo que Bruno no quiere que se desate.

Todavía no.

No así.

—Dímelo de todos modos.

Lorenzo suspira.

Se pasa una mano por el pelo.

Por un momento, parece cansado. No es el tipo de cansancio que se cura durmiendo. Es el que se asienta en los huesos y se queda ahí.

—Probablemente me arrepentiré de esto —dice en voz baja—. Bruno me va a cortar la cabeza.

—Lorenzo.

Me sostiene la mirada.

—Pero me arrepentiré más si te lo oculto. —Toma aire—. Mereces saberlo. Después de todo lo pasado. Te mereces la verdad.

La verdad.

He construido mi vida sobre verdades. Verdades duras. Verdades feas. El tipo de verdades que dejan cicatrices.

Pero algo en la voz de Lorenzo me dice que esta verdad es diferente.

Esta verdad va a romper algo.

—El cártel de los Mendoza —comienza Lorenzo—. Su líder. El hombre que dirige la operación.

Se detiene.

Traga saliva.

—Se llama Alejandro Mendoza. Se hizo cargo del cártel hace quince años, después de que muriera su padre. Antes de eso, dirigía operaciones en Sicilia.

Sicilia.

La palabra me golpea como un puñetazo en el pecho.

—¿Qué operaciones?

Lorenzo no aparta la vista.

—Asesinatos por encargo. Eliminaciones. Limpiar cabos sueltos para gente que pudiera pagar sus precios.

Me tiemblan las manos.

No sé cuándo han empezado a hacerlo.

—Hace veinticuatro años —continúa Lorenzo, con voz firme—, Alejandro Mendoza fue contratado para eliminar a un soldato de bajo nivel en Chicago. Un hombre que se había ganado enemigos. Un hombre con esposa. Dos hijos.

No.

—Se suponía que el trabajo sería limpio. Rápido. Pero algo salió mal. El objetivo escondió a su hijo mayor antes de que llegara el equipo. El arma se encasquilló cuando intentaron terminar el trabajo.

No.

No.

—Dante.

No puedo respirar.

—El hombre que mató a tu familia —dice Lorenzo— es Alejandro Mendoza.

Me pongo en pie.

El movimiento es automático. Instintivo. Mi cuerpo reacciona antes de que mi mente pueda procesar lo que acabo de oír.

La habitación da vueltas.

Mi herida grita.

No la siento.

No siento nada excepto el rugido en mis oídos y los recuerdos que me inundan⁠—

La puerta del armario. El haz de luz. El grito de mi madre cortándose a mitad de aliento. Lucio. Lucio llorando por mamá. El disparo. El silencio. Los pasos acercándose. La pistola contra mi sien. El clic del percutor. El encasquillamiento.

—Dante.

Una mano en mi hombro.

Nico.

No le he oído entrar en la habitación.

—Tienes que sentarte —dice—. Ahora.

Su agarre es firme. No es agresivo. Me ancla.

Me siento.

Mis piernas ceden más de lo que yo elijo bajarme.

El cuero del sillón me recibe.

Me quedo mirando el suelo.

—Eso no tiene sentido.

Mi voz suena extraña. Distante. Como si viniera de algún lugar fuera de mi cuerpo.

—Giuseppe me dijo que los había encontrado. —Miro a Lorenzo—. Dijo que había encontrado a los responsables. Fuimos allí. Yo lo maté. Maté al bastardo que asesinó a mi familia.

Yo tenía dieciocho años.

Giuseppe me había llamado a su oficina. Me dijo que tenía un regalo para mí. Me dijo que había pasado dos años rastreando a los hombres que destruyeron mi vida.

Fuimos en coche a un almacén en el lado sur de Chicago.

Había un hombre atado a una silla.

Giuseppe me entregó una pistola.

—Este es el hombre que dio la orden —dijo—. Este es el hombre que te lo quitó todo.

Le disparé.

Le disparé seis veces.

Una por mi padre.

Una por mi madre.

Una por Lucio.

Tres más porque no podía dejar de apretar el gatillo.

Lorenzo estaba allí.

Se quedó en la esquina de aquel almacén y me vio vaciar el cargador en el pecho de un extraño.

No dijo ni una palabra.

—Tú estabas allí —digo ahora—. Me viste matarlo. Viste...

—Lo sé.

La voz de Lorenzo es pesada.

—Sé lo que hiciste. Sé lo que te dijo Giuseppe.

Hace una pausa.

—Giuseppe mintió.

Las palabras no calan.

Rebotan contra algo dentro de mí. Contra algún muro que no sabía que existía.

—¿Qué?

—El hombre de aquel almacén no fue el que mató a tu familia. —Lorenzo se inclina hacia delante—. Era un rival. Alguien a quien Giuseppe quería eliminar. Usó tu dolor para lograrlo. Te dio un objetivo y lo llamó justicia.

No puedo moverme.

No puedo pensar.

Veinte años.

Durante dieciocho años creí que había vengado a mi familia.

Dieciocho años cargando con el peso de aquella muerte como una insignia. Como la prueba de que había hecho algo. De que sus muertes significaron algo. De que el monstruo que se los llevó había pagado.

Y era una mentira.

Todo.

Una mentira.

—¿Cómo lo sabes?

Las palabras salen rascando mi garganta.

Escabrosas.

Rotas.

Lorenzo intercambia una mirada con Nico.

Algo pasa entre ellos. Alguna comunicación silenciosa que estoy demasiado destrozado para descifrar.

—Webb —dice Nico.

Se acerca a la ventana. Se queda de espaldas al cristal. Brazos cruzados.

—Webb era el cebo.

Lo miro fijamente.

—No lo entiendo.

—Webb es bueno con los ordenadores. —La voz de Nico es plana. Analítica—. Muy bueno. Tan bueno como Vittoria.

Vittoria.

La genio tecnológica de la familia.

La mujer que puede hackear cualquier cosa. Encontrar a cualquiera. Destapar secretos enterrados tan profundo que nunca deberían ver la luz del día.

—Vittoria ha estado investigando —continúa Lorenzo—. Desde hace años. Desde que salió a la luz lo de la segunda familia, ha estado revisando los viejos archivos de Giuseppe. Sus contactos. Sus tratos. Intentando comprender todo el alcance de lo que nuestro padre construyó.

Hace una pausa.

—Le costó mucho. Giuseppe era precavido. Lo compartimentaba todo. Guardaba secretos para todos, incluidos sus propios hijos.

—¿Qué tiene que ver esto con Webb?

—Webb no solo pidió dinero prestado. —Nico se aparta de la ventana—. Fue colocado ahí. La deuda fue fabricada para traerte aquí.

La habitación da vueltas.

—¿Para traerme aquí?

—Nunca has venido a Denver oficialmente —dice Lorenzo—. Ni una sola vez en veinte años. Has pasado por aquí. Has hecho trabajos en los alrededores. ¿Pero Denver? Nunca en los registros.

—Lo sabían —digo lentamente—. Sabían que vendría si el trabajo era aquí.

—Sabían más que eso. —La mandíbula de Lorenzo se tensa—. Sabían lo de Marina.

Se me hiela la sangre.

—¿Cómo?

—No lo sabemos. Todavía no. —Niega con la cabeza—. Pero sabían que la estabas vigilando. Sabían que vendrías a Denver por el trabajo de Webb. Y sabían que, si las cosas salían mal, acudirías a ella.

Tendieron una trampa.

Y yo caí de lleno en ella.

—Giuseppe —digo—. Has dicho que trabajaba con el cártel de los Mendoza.

Lorenzo asiente.

—Por aquel entonces. Hace veinticuatro años. Antes de que el cártel trasladara sus operaciones a México. Cuando el padre de Alejandro todavía dirigía el cotarro.

—¿Y el hombre del almacén?

—El primo de Alejandro.

Las palabras me golpean como balas.

Una tras otra.

—Se llamaba Diego Mendoza —la voz de Nico es clínica. Distante—. Tenía veintiséis años. Tenía esposa. Una hija. Le estaban preparando para hacerse cargo de una parte de las operaciones europeas de la familia.

Lo maté porque Giuseppe me dijo que él había asesinado a mi familia.

Y era una mentira.

—¿Por qué? —Se me quiebra la voz—. ¿Por qué querría Giuseppe verlo muerto?

—No lo sabemos. —Lorenzo extiende las manos—. Esa es la parte que no tiene sentido. Giuseppe podría haber matado a Diego él mismo. Tenía los recursos. Los hombres. La oportunidad. Pero por alguna razón, quería que lo hicieras tú.

—Quería que yo apretara el gatillo.

—Sí.

Pienso en aquella noche.

El almacén.

El olor a óxido, sangre y miedo.

El hombre en la silla, suplicando en un idioma que yo no entendía.

La mano de Giuseppe en mi hombro.

—Esto es justicia, Dante. Esto es pasar página. Esto es lo que has estado esperando.

Le creí.

Me creí cada palabra.

Y vacié una pistola en el pecho de un hombre inocente.

—Giuseppe lleva años muerto —digo—. No podemos preguntarle por qué.

—No —la voz de Lorenzo es pesada—. No podemos.

—Pero Alejandro lo sabe.

Nico asiente.

—Probablemente Alejandro hace dieciocho años que sabe que mataste a su primo. Ha estado esperando. Planeando. Construyendo su imperio en México mientras te vigilaba desde la distancia.

—¿Por qué ahora? —Miro a ambos—. ¿Por qué esperar tanto tiempo?

—Porque ahora tiene algo contra ti. —Lorenzo me sostiene la mirada—. A Marina.

El nombre me golpea como un impacto físico.

—No intentaban matarme en esa oficina —me doy cuenta—. Intentaban capturarme.

—El equipo de limpieza llegó demasiado rápido —confirma Nico—. No estaban allí para deshacerse de cadáveres. Estaban allí para recogerte a ti. Vivo.

—Pero escapé.

—Escapaste. Y fuiste directo a por ella.

—Me rastrearon hasta su apartamento.

—Sí.

—El francotirador. El ataque de esta noche.

Me levanto de nuevo.

Esta vez mis piernas aguantan.

Esta vez la rabia que arde por mis venas me da fuerzas en lugar de robármelas.

—¿Dónde está Alejandro Mendoza?

—Dante...

—¿Dónde?

Lorenzo no responde.

Nico da un paso al frente.

—Bruno ha dado órdenes específicas —dice—. No debes intervenir. No debes cazar. Debes recuperarte y proteger a Marina mientras nosotros nos encargamos de las operaciones del cártel en Denver.

—Bruno puede irse al infierno.

—Dante. —Lorenzo se levanta—. Escúchame. Sé lo que sientes ahora mismo. Sé lo que esta información le hace a una persona. Pero si vas tras Alejandro estando a medio curar, con una herida de bala en el costado, morirás.

Me agarro la cabeza con ambas manos.

Presiono las palmas contra mis sienes.

La presión no ayuda.

Nada ayuda.

—Esto no tiene sentido.

Mi voz sale áspera. Quebrada.

—¿Qué es lo que no tiene sentido? —pregunta Lorenzo.

—Nada de esto. —Le miro—. Todo lo que me acabas de contar. Nada encaja.

Lorenzo frunce el ceño.

—Dante...

—No. Escúchame. —Me pongo en pie. Camino de un lado a otro—. Me estás diciendo que Alejandro Mendoza sabe desde hace dieciocho años que yo maté a su primo. Que me ha estado vigilando. Esperando. Planeando.

—Sí.

—¿Entonces por qué sigo vivo?

Lorenzo abre la boca.

La cierra.

—Podrían haber acabado conmigo cien veces —continúo—. Mil veces. He estado expuesto. Vulnerable. He ido solo a situaciones peligrosas. He dormido en hoteles con una seguridad mínima. He conducido por territorios donde los Sartori no tienen influencia.

Dejo de caminar.

Me giro para enfrentarme a ambos.

—Así no es como opera la gente en nuestro mundo. No esperas dieciocho años para vengarte. No construyes un imperio y aguardas tu momento mientras el hombre que mató a los tuyos camina libre. Eliminas la amenaza. Envías un mensaje. Das ejemplo.

La expresión de Nico cambia.

—Dante tiene razón. —Nico descruza los brazos—. Los tiempos no cuadran. Si Alejandro supiera que Dante mató a Diego, habría actuado hace años. Hace décadas. El cártel tenía los recursos. El alcance. Podrían haber eliminado a Dante antes siquiera de que fuera valioso para nosotros.

—¿Entonces qué sugieres?

—Digo que Alejandro no lo sabía. —Miro a Lorenzo a los ojos—. No hasta hace poco. Algo cambió. Algo le dio la pista.

Lorenzo se pasa una mano por el pelo.

—Webb —dice lentamente—. Colocaron a Webb aquí hace tres meses. La deuda fue fabricada. La trampa estaba puesta.

—Tres meses. —Asiento—. Fue entonces cuando Alejandro se enteró. Fue entonces cuando empezó a planear.

—¿Pero cómo? —Lorenzo extiende las manos—. ¿Cómo pudo enterarse después de tanto tiempo? Giuseppe está muerto. Los hombres que estaban en aquel almacén están muertos. Las únicas personas que sabían la verdad eran...

Se detiene.

Su rostro palidece.

—¿Eran quiénes? —exijo.

—Los archivos de Giuseppe. —La voz de Lorenzo es apenas un susurro—. Vittoria ha estado investigándolos. Ha estado accediendo a viejos servidores. Viejos contactos. Viejos registros.

—¿Crees que activó algo?

—No lo sé. —Niega con la cabeza—. No sé nada. Solo... estoy suponiendo. Estoy conjeturando. Intento reconstruir fragmentos de información que no encajan entre sí.

—Si sabían dónde vivía Marina —digo lentamente—, podrían haber ido a por ella desde el primer día. En el momento en que salí de su habitación del hospital hace dos años. En el momento en que empecé a vigilarla. Podrían haberla usado contra mí en cualquier momento.

—Quizá no supieron de ella hasta...

—¿Hasta qué? ¿Hasta que aparecí sangrando en su puerta? —Me río. El sonido es hueco. Amargo—. Una coincidencia muy oportuna, ¿no crees? Tienden una trampa en Denver. Sabían que yo vendría. Sabían que iría a verla si las cosas salían mal. ¿Pero no sabían dónde vivía hasta que yo los llevé allí?

Lorenzo guarda silencio.

Nico guarda silencio.

El ático está en silencio.

—Aquí está pasando algo más —digo—. Algo que no estamos viendo. Algo que conecta todo esto de una forma que realmente tenga sentido.

—Lo encontraremos. —La voz de Lorenzo es firme. Decidida—. Vittoria sigue investigando. El equipo de Nico está interrogando a los hombres que capturamos esta noche. Obtendremos respuestas.

—¿Cuándo?

—Pronto.

—«Pronto» no es suficiente.

—Es todo lo que tenemos.

Quiero golpear algo.

Quiero romper algo.

Quiero rodear el cuello de alguien con las manos y apretar hasta que la rabia que arde en mis venas encuentre una salida.

Pero no hay nadie aquí a quien herir.

Ningún enemigo al que destruir.

Solo mis hermanos frente a mí, con las manos vacías y respuestas incompletas.

La puerta del dormitorio se abre.

Sophia sale.

Parece agotada. Tiene ojeras. Lleva una de las camisas de Lorenzo, con las mangas remangadas por encima de las muñecas.