Capítulo 22

CAPÍTULO VEINTIDÓS

Dante

El todoterreno acelera por el callejón.

Mantengo el brazo alrededor de Marina, sintiendo los temblores que recorren su cuerpo. Ha dejado de llorar. Eso es casi peor. El silencio significa que se ha retirado a algún lugar en su interior, a un lugar donde no puedo alcanzarla.

El conductor da un giro brusco a la izquierda.

Sujeto a Marina contra el giro.

—¿Te han dado?

La voz de Nico viene del asiento del copiloto.

No le he visto cuando hemos entrado. Estaba demasiado concentrado en Marina. Demasiado concentrado en sacarla de aquel edificio antes de que se desmoronara por completo.

—No —digo—. Estamos bien.

Nico se da la vuelta.

La luz interior ilumina su rostro. Rasgos afilados. Ojos oscuros que no pasan nada por alto. Tiene el mismo aspecto de siempre: controlado, calculador, vestido de negro como si estuviera listo para un funeral o un tiroteo.

—Marina. —Él la saluda con un gesto—. Hola.

Marina levanta la cabeza.

Lo mira fijamente.

Durante un largo momento, no ocurre nada.

Entonces, un destello de reconocimiento cruza su rostro.

Pero no es del tipo cálido.

No es del tipo ah, te recuerdo .

Sino de ese tipo que viene con el recuerdo del cañón de una pistola.

—Tú —dice ella.

Su voz es plana. Hueca. Pero ahora hay algo tras ella. Algo que no estaba ahí hace treinta segundos.

Ira.

La ira es mejor que nada.

—Yo —asiente Nico.

Ya se conocían.

Hace dos años.

Cuando Sophia llegó por primera vez a la propiedad de los Sartori.

Cuando todo era caos y sangre y nadie sabía en quién confiar.

Nico apuntó con una pistola a Sophia.

Marina no estaba allí. Pero lo sabe.

Los Torrino le habían hecho cosas a nuestra familia. Cosas terribles. Sophia llevaba ese apellido como una diana en la espalda, y Nico... Nico siempre era quien veía las amenazas antes que nadie. El que lo cuestionaba todo. El que apretaba el gatillo primero y nunca hacía preguntas.

Él no confiaba en Sophia.

No confiaba en nadie relacionado con Francesco Torrino.

Y Marina era la mejor amiga de Sophia.

Lo cual convertía a Marina en una amenaza potencial por asociación.

—Apuntaste con una pistola a mi mejor amiga —dice Marina.

Su voz es más fuerte ahora.

Todavía temblorosa.

Pero presente.

Ahí está ella.

—Lo hice —dice Nico. Sin disculpas. Sin excusas. Solo lo reconoce.

—Le habrías disparado.

—Si hubiera sido una amenaza, sí.

Marina tensa la mandíbula.

Observo cómo cierra los puños en su regazo.

Ha dejado de temblar.

—No era una amenaza —dice Marina—. Tenía miedo. Estaba huyendo de su tío. Necesitaba ayuda.

—Ahora lo sé.

—Pero entonces no te importó.

La expresión de Nico no cambia.

Eso es lo que pasa con Nico. No se disculpa por ser precavido. No se disculpa por ver peligro donde otros ven inocencia. En su mente, la sospecha ha mantenido viva a esta familia. La sospecha ha detenido balas antes de ser disparadas.

Pero la sospecha también estuvo a punto de costarnos a Sophia.

A punto de costarle todo a Lorenzo.

La vida tiene un sentido del humor terrible.

El hombre que no confiaba en nadie terminó casado con una mujer que veía a través de cada muro que él construía.

Kristen entró en su vida con una hija y un exmarido maltratador, y Nico —el hombre que calculaba cada riesgo, que nunca dejaba que nadie se acercara— se enamoró tanto que olvidó cómo contar.

Le busco la mirada.

Le lanzo una advertencia.

Ahora no.

Está frágil.

No la presiones.

Nico mantiene mi mirada un segundo.

Dos.

Luego vuelve a darse la vuelta.

Mira hacia adelante.

No dice nada más.

El todoterreno da otro giro.

Marina sigue mirando fijamente la nuca de Nico.

—Él ha cambiado —digo en voz baja—. Kristen lo cambió.

—Kristen. —Marina frunce el ceño—. La mujer que me ayudó. Por teléfono. Cuando te estabas desangrando.

—Sí.

—¿Está casada con él?

—Sí.

Marina procesa la información.

Puedo ver que intenta reconciliar al hombre que apuntó con una pistola a Sophia con el hombre cuya esposa la guio para mantenerme con vida.

—¿Cómo? —pregunta ella.

—¿Cómo qué?

—¿Cómo acaba alguien como ella con alguien como él?

Pienso en Kristen.

En la forma en que Nico la miraba.

No como si fuera una amenaza.

Sino como un rompecabezas que necesitaba resolver.

Como algo precioso que necesitaba proteger.

—Ella no le tuvo miedo —le digo.

Los ojos de Marina se encuentran con los míos.

—¿Y eso fue suficiente?

—Para ella, sí.

El coche reduce la velocidad.

Nos acercamos a un control.

Nico intercambia unas palabras con alguien de fuera y pasamos.

Marina observa el intercambio.

Su cuerpo sigue tenso.

Aún en guardia.

Pero está aquí ahora.

Presente.

No perdida en ese espacio vacío a donde te lleva el trauma.

Marina

El todoterreno baja a un garaje subterráneo.

Estamos en el sótano de un edificio.

Uno alto.

No he visto el exterior cuando hemos entrado, pero he sentido el descenso. La rampa giraba y bajaba, llevándonos cada vez a más profundidad con cada vuelta.

El conductor aparca.

Nico sale primero, examinando el garaje antes de asentir a Dante.

La mano de Dante busca la parte baja de mi espalda.

—¿Puedes caminar?

Asiento.

Siento como si las piernas fueran de otra persona, pero funcionan. Me sacan del todoterreno y me llevan por el suelo hacia los ascensores. Dante se mantiene cerca. Su herida debe de estar dándole gritos; se ha movido demasiado, ha hecho demasiado, pero su cara no muestra nada.

Las puertas del ascensor se abren.

Entramos.

Nico pulsa un botón.

El más alto.

Veo cómo suben los números.

Cuarenta y dos pisos.

Cuarenta y dos pisos entre nosotros y la calle.

Cuarenta y dos pisos entre nosotros y cualquiera con un rifle y una mira telescópica.

No lo digo en voz alta.

No hace falta.

El ático. El punto más alto del edificio. Distancia máxima respecto a las amenazas a pie de calle. Máximo tiempo de respuesta si alguien irrumpe en los pisos inferiores.

Tienen miedo de los francotiradores.

Después de lo que acaba de pasar en mi apartamento, no se arriesgan lo más mínimo.

El pensamiento debería consolarme.

Pero no lo hace.

Solo me recuerda que esta es mi vida ahora. Calcular ángulos de visión. Contar pisos. Medir la distancia entre mí y la siguiente bala.

El ascensor sube.

La mano de Dante sigue en mi espalda.

Cálida. Firme. Presente.

Me concentro en eso en lugar de en los números.

Veintitrés.

Veinticuatro.

Veinticinco.

El silencio en el ascensor es asfixiante.

Nico está de pie frente a las puertas, con las manos entrelazadas delante de él. El conductor —nunca supe su nombre— observa el indicador de planta con frialdad profesional.

Treinta y uno.

Treinta y dos.

Dante se remueve a mi lado.

Le miro.

Tiene la mandíbula apretada. Su respiración es controlada pero superficial. La herida le duele. Lo noto en su postura, en el cuidado con el que distribuye el peso.

Me pilla mirándole.

No dice nada.

Simplemente baja la mano de mi espalda a mi cadera, atrayéndome un poco más hacia él.

Treinta y ocho.

Treinta y nueve.

Cuarenta.

El ascensor aminora.

Mi ritmo cardíaco aumenta.

No sé qué me espera al otro lado de esas puertas. Más guardias. Más armas. Más recordatorios de que he vuelto a caer en un mundo del que pasé dos años intentando escapar.

Cuarenta y uno.

Cuarenta y dos.

Las puertas se abren.

Y allí de pie en medio del recibidor...

Sophia.

Mi cerebro deja de funcionar.

Está aquí.

Está aquí .

En Denver.

De pie a tres metros de mí, con las lágrimas ya rodando por sus mejillas.

—Marina.

Se le quiebra la voz al pronunciar mi nombre.

No recuerdo haberme movido.

En un segundo estoy en el ascensor, con la mano de Dante en mi cadera.

Al siguiente, estoy corriendo.

Extiendo los brazos antes incluso de estar lo bastante cerca para tocarla. Y entonces ella está ahí —sólida y real y Sophia — y choco contra ella con tanta fuerza que ambas tropezamos.

Sus brazos me rodean.

Fuerte.

Tan fuerte que apenas puedo respirar.

No me importa.

Me aferro a ella con la misma intensidad.

—Estoy aquí —susurra contra mi pelo—. Estoy aquí. Te tengo.

Llegan las lágrimas.

No puedo detenerlas.

—Lo siento —consigo decir con voz ahogada—. Lo siento muchísimo. Debería haber llamado. Debería haber...

—Basta. —Su voz es firme—. Ni se te ocurra pedir perdón. No por hacer lo que tenías que hacer.

Se aparta lo justo para mirarme a la cara.

Me acuna las mejillas con las manos.

Sus ojos escudriñan los míos.

—Estás bien —dice—. Estás bien. Eso es lo único que importa.

No estoy bien.

Estoy todo lo contrario a estar bien.

Pero con sus manos en mi cara y sus lágrimas mezclándose con las mías, casi creo que podría llegar a estarlo.

—Ven. —Me coge de la mano—. Vamos a un sitio tranquilo.

Me arrastra hacia el interior del ático.

La sigo sin oponer resistencia.

Pasamos por un salón del tamaño de mi apartamento entero. Por una cocina con encimeras de mármol y accesorios de cobre. Por ventanales que muestran todo el horizonte de Denver, con la ciudad extendida bajo nosotros como un mapa de luces.

No miro nada de eso.

Miro la mano de Sophia en la mía.

Me sujeto como si pudiera desaparecer si la suelto.

Me guía por un pasillo.

Abre una puerta.

Un dormitorio.

Sophia cierra la puerta tras nosotras.

Los sonidos del ático se desvanecen.

Ahora solo somos nosotras.

Solo nosotras dos en esta habitación silenciosa con la ciudad brillando tras la ventana.

Sophia se sienta en el borde de la cama.

Me tira para que me siente a su lado.

Todavía no le he soltado la mano.

No puedo.

Si la suelto, puede que esto no sea real. Puede que ella no sea real. Puede que me despierte de nuevo en mi apartamento con sangre en las paredes y cristales en el suelo y nadie a quien aferrarme.

—Marina. —La voz de Sophia es dulce—. Estás temblando.

Lo estoy.

No me he dado cuenta hasta que lo ha dicho ella.

Todo mi cuerpo tiembla. Son leves espasmos que recorren mis músculos como las réplicas de un terremoto que no ha cesado.

—No puedo soltarte —susurro.

Sophia no pregunta a qué me refiero.

Se limita a apretarme la mano con más fuerza.

—Entonces no lo hagas.

Dante

La puerta se cierra tras ellas.

Marina y Sophia desaparecen en el dormitorio, y el sonido del pestillo al cerrarse resuena por el ático como el punto final de una frase.

Está a salvo.

Por ahora.

Me quedo en el pasillo, mirando la puerta cerrada.

Cada respiración tira de los puntos. Cada latido envía una nueva oleada de dolor que irradia desde mi costado.

—Dante.

La voz de Lorenzo viene desde detrás de mí.

Me doy la vuelta.

Está de pie en el salón, con los brazos cruzados sobre el pecho. Las luces de la ciudad que entran por los ventanales proyectan sombras en su rostro, pero puedo leer su expresión con suficiente claridad.

Ira.

Alivio.

Más ira.

Lleva un traje. El tipo de traje que se pone cuando hace negocios.

Camino hacia él.

Cada paso me cuesta.

No dejo que se note.

Lorenzo observa cómo me acerco. Tiene la mandíbula tensa. Sus ojos siguen mis movimientos con la precisión de alguien que cataloga heridas.

Ve cómo me sujeto el costado.

Lo ve todo.

Eso es lo que lo hace peligroso. Eso es lo que lo hace bueno en su trabajo. Lorenzo ve lo que otros pasan por alto.

Me detengo a un metro de él.

Nos miramos fijamente.

Veinte años de historia se interponen entre nosotros. Veinte años de sangre y lealtad y el tipo de vínculo que no necesita palabras.

Exhalo un suspiro.

Le tiendo la mano.

Lorenzo la mira.

Nosotros no nos abrazamos.

Nunca.

Ni cuando enterramos a la familia. Ni cuando sobrevivimos a cosas que deberían habernos matado. Ni cuando el mundo se desmorona y somos los únicos que quedamos en pie.

No somos así.

Pero Lorenzo es la persona más cercana que tengo. Lo más parecido a un hermano que he tenido desde que murió Lucio.

Me coge la mano.

Su apretón es firme.

Y entonces hace algo inesperado.

Tira de mí hacia delante.

No es un abrazo.

No del todo.

Algo intermedio. Un medio abrazo, medio saludo. Su mano libre me golpea el hombro y se queda ahí un instante más de lo necesario.

—Me has dado un susto de muerte —dice en voz baja.

Su voz suena áspera.

Oigo lo que no está diciendo.

Pensé que estabas muerto.

Pensé que te había perdido.

No vuelvas a hacer eso.

—Sophia es la única razón por la que no te he soltado un puñetazo en cuanto has cruzado esa puerta —añade.

Me suelta.

Da un paso atrás.

El momento pasa.

Volvemos a los negocios.

—¿Qué ha pasado? —pregunto.

La expresión de Lorenzo se endurece.

—Siéntate antes de que te desplomes.

—Estoy bien.

—Estás calando la camisa con la sangre.

Miro hacia abajo.

Tiene razón.

Una mancha oscura se extiende por la tela cerca de mi cadera. Los puntos deben de haberse desgarrado durante la extracción. O quizá durante el viaje en el ascensor. O quizá cuando empujé a Marina tras el sofá y cubrí su cuerpo con el mío.

No importa.

—Me ocuparé de ello luego.

—Te ocuparás de ello ahora. —La voz de Lorenzo no deja lugar a discusiones—. Siéntate.

Señala el sofá.

Considero negarme.

Luego considero cuánta energía me costaría eso.

Me siento.

El cuero está frío contra mi espalda. Los cojines son demasiado blandos. Todo en este ático grita dinero; el tipo de dinero que compra seguridad, compra distancia, compra tiempo.

Lorenzo sigue de pie.

Me mira con una expresión que no alcanzo a descifrar.

—¿Cómo has encontrado este sitio? —pregunto.

—Nico lleva tres meses dirigiendo operaciones en Denver —dice Lorenzo—. Creando infraestructura. Pisos francos. Rutas de escape. Este ático es una de las seis propiedades que poseemos en la ciudad.

Seis propiedades.

No lo sabía.

Eso me molesta.

—¿Por qué no se me informó?

—Porque se suponía que debías estar en Chicago. —La voz de Lorenzo es plana—. No desangrándote en el apartamento de una mujer cualquiera.

Una mujer cualquiera.

Él sabe que no es así.

Sabe exactamente quién es Marina para mí.

—No lo hagas —digo.

Lorenzo levanta una ceja.

—¿No haga qué?

—No finjas que no sabes por qué estaba allí.

Silencio.

Lorenzo descruza los brazos.

Camina hacia la ventana.

Se queda mirando la ciudad.

—Sé por qué estabas allí —dice finalmente—. Lo sé desde la primera vez que te vi mirarla.

Por supuesto que lo sabe.

—Entonces sabes que no tuve elección.

—Siempre hay una elección. —Se gira para darme la cara—. La elegiste a ella. Por encima del protocolo. Por encima de la seguridad. Por encima de tu propia vida.

—Sí.

No tiene sentido negarlo.

—Y ahora ella está en medio de una guerra de cárteles por culpa de esa elección.

—Dime qué ha pasado —digo—. Dime cómo de grave es la situación.

La mandíbula de Lorenzo se tensa.

Camina hacia el mueble bar que hay en una esquina de la habitación. Sirve dos vasos de whisky. Me trae uno.

Lo cojo.

No bebo.

Lorenzo se sienta en el sillón frente a mí.

Da un largo trago a su propio vaso.

Lo suelta.

—Las cosas están mal —dice.