Capítulo 13 #2

—Daniil era un monstruo —continúa Sophia—. Disfrutaba causando dolor. Elegía a personas que no podían defenderse. Te habría... —se le corta la voz—. Te habría hecho cosas terribles si no lo hubiéramos detenido.

—Lo sé.

—Dante no es ese hombre. —la voz de Sophia se suaviza—. Es peligroso, sí. Ha hecho cosas que pondrían enfermo a cualquiera. Pero tiene un código. Una línea que no cruzará.

—¿Y eso hace que esté bien?

—No. —suspira—. No hace que esté bien. Pero lo hace diferente. Lo convierte en alguien que moriría antes de dejar que nadie te hiciera daño.

Me presiono la mano contra el pecho.

Me duele el corazón.

—No sé qué hacer con eso —susurro.

—No tienes por qué saberlo, Marina. No pasa nada.

Se queda en silencio un momento.

—Marina. —La voz de Sophia es dulce—. ¿Has hablado con alguien sobre lo que pasó? ¿Sobre lo de entonces?

Me quedo mirando los azulejos del baño.

—No.

—¿Ni con un terapeuta? ¿Un consejero? ¿Nadie?

—Intenté ir a terapia, pero no estaba preparada. —Tiro de un hilo suelto de mi manga—. No he hablado realmente con nadie sobre ello.

—Marina...

—Lo sé. —La interrumpo antes de que pueda darme un sermón—. Sé que debería haberlo hecho. Sé que hay profesionales que se especializan en este tipo de cosas. Sé que guardárselo todo no es sano.

—¿Entonces por qué no lo has hecho?

Suelto una risa amarga.

—Porque hablar de ello lo hace real. —Presiono la palma de mi mano contra el suelo de azulejos fríos—. Mientras no diga las palabras en voz alta, puedo fingir que solo fue un mal sueño. Algo que le pasó a otra persona.

—Así no es como funciona el trauma.

—También lo sé.

Sophia suspira.

—¿Y Dante? ¿Has hablado con él de algo de esto?

—Dios, no. —Niego con la cabeza aunque no pueda verme—. Dante no estaba precisamente el primero en mi lista de personas con las que sincerarme.

—¿Quién estaba el primero?

—Nadie. —Hago una pausa—. Quizá tú. Pero cada vez que intentaba llamarte, no me salían las palabras.

—Ahora estoy aquí.

—Lo sé.

Nos quedamos en silencio un momento.

—A ver si lo he entendido bien —dice Sophia—. Llevas cargando con esto dos años. No has hablado con ni una sola persona sobre lo que pasó. Y ahora el único hombre que estuvo allí —que se sentó junto a tu cama del hospital durante días— está durmiendo en tu sofá, ¿y todavía no has dicho nada?

—Básicamente es eso.

—Marina Reeves. —Su voz adquiere ese tono familiar. El que usaba cuando éramos adolescentes y yo estaba a punto de hacer alguna estupidez—. Eres la persona más tozuda que he conocido jamás.

—Aprendí de la mejor.

—¿Perdona? —Suena ofendida—. Yo no soy tozuda. Soy decidida. Hay una diferencia.

—¿Ah, sí?

—Sí. Ser tozudo es cuando te niegas a admitir que te equivocas. Ser decidido es cuando te niegas a rendirte en algo importante.

—¿Y yo cuál soy?

—Las dos. —Se ríe—. Definitivamente las dos.

A pesar de todo, noto que me tiemblan los labios en una pequeña sonrisa.

—¿Recuerdas cuando teníamos doce años? —continúa Sophia—. ¿Y decidiste que ibas a aprender a montar en monopatín?

—Oh, Dios.

—Te caíste de esa cosa al menos cincuenta veces. Te raspaste las rodillas tanto que tu madre amenazó con tirar el monopatín a la basura.

—Lo tiró de verdad.

—Y tú lo sacaste de la basura a las dos de la mañana.

Me río. Me río de verdad. El sonido me sorprende.

—Me había olvidado de eso.

—Yo no. —La voz de Sophia es cálida—. Practicaste todos los días durante tres meses. Te caíste de bruces más veces de las que puedo contar. Pero al final del verano, sabías hacer trucos que daban envidia a los chicos.

—¿A qué quieres llegar?

—A que tú no te rindes. —hace una pausa—. Ni cuando duele. Ni cuando es difícil. Ni cuando todo el mundo te dice que pares.

Cierro los ojos.

—Esto es diferente.

—¿Lo es?

—El monopatín no implicaba a un hombre que podría matarme con sus propias manos.

—No —concede Sophia—. Pero sí implicaba enfrentarse a algo que te asustaba. Una y otra vez. Hasta que dejó de asustarte.

Pienso en ello.

En el miedo que sentía cada vez que me subía a aquel monopatín. La forma en que se me aceleraba el corazón. Cómo me sudaban las manos.

Y luego pienso en Dante.

En cómo se me acelera el corazón cuando me mira. Cómo me sudan las manos cuando se acerca demasiado.

—Crees que debería hablar con él —digo.

—Creo que necesitas respuestas. —la voz de Sophia es seria ahora—. Y él es el único que puede dártelas.

—¿Y si no me gusta lo que dice?

—Entonces al menos lo sabrás. —pausa—. ¿No es eso mejor que quedarte con la duda?

Me presiono la mano contra el pecho.

Mi corazón sigue acelerado.

Pero bajo el miedo hay algo más. Algo que se parece casi a la determinación.

—Tienes razón —digo.

—Suelo tenerla.

—No te pases.

Ella vuelve a reírse.

—Ve a hablar con él, Marina. Hazle las preguntas que has estado evitando estos últimos días. Y si te da respuestas que no te gustan, siempre puedes echarlo.

—Está herido.

—Pues échalo con cuidado.

Suelto un bufido.

—Te quiero, Soph.

—Yo también te quiero. —su voz se suaviza—. Llámame luego. Cuéntame cómo ha ido.

—Lo haré.

Cuelgo.

Durante un largo rato, me quedo allí sentada. Mirando el teléfono. Mirando la puerta del baño.

Me levanto del suelo.

Me tiemblan las piernas. Me tiemblan las manos todavía.

Pero Sophia tiene razón.

Necesito respuestas.

Necesito saber por qué me rastreó. Por qué apareció en mi puerta en lugar de ir a un hospital. Por qué me miró así cuando pensó que otro hombre había estado en mi apartamento.

Necesito saber qué soy para él.

Y necesito saberlo ya.

Porque si espero más tiempo, perderé el valor. Me convenceré de que no importa. Volveré a fingir que todo va bien.

Ya no puedo seguir haciendo eso.

Abro la cerradura de la puerta del baño.

Mi mano se detiene en el pomo.

Es ahora o nunca.

Abro la puerta.