Capítulo 13

CAPÍTULO TRECE

Dante

La puerta del dormitorio se cierra tras de mí con un clic.

Me quedo allí parado un momento. Chorreando. Medio empalmado. Sintiéndome como un idiota envuelto en una toalla del tamaño de una servilleta.

Me paso una mano por el pelo mojado y me giro hacia la cama.

Y me quedo helado.

Hay ropa extendida sobre el colchón.

Ropa de hombre.

Un pantalón de chándal gris. Una camiseta blanca. Ambos doblados con esmero. Ambos, claramente, no son míos.

La sangre se me hiela en las venas.

Y luego me hierve.

Me quedo mirando la ropa como si me hubiera insultado personalmente. Como si fuera una amenaza que necesito eliminar.

¿De quién cojones es esta ropa?

El pantalón de chándal parece usado. Suave de los lavados. La camiseta es lisa. Básica. El tipo de prenda que un hombre guarda en un cajón para los domingos de pereza.

El tipo de prenda que un hombre se deja en el apartamento de una mujer.

Aprieto la mandíbula con tanta fuerza que me duelen los dientes.

¿Quién coño ha estado en su apartamento?

Agarro el pantalón. La tela se siente suave en mi puño. Quiero desgarrarla.

¿Quién la ha tocado?

El pensamiento hace que algo violento se me retuerza en el pecho. Algo que no tengo derecho a sentir. Algo que siento de todos modos.

Ni siquiera me molesto en vestirme.

Vuelvo hecho una furia al salón.

Marina está en el sofá. Levanta la vista cuando aparezco. Sus ojos bajan hacia la toalla y luego vuelven a mi cara.

—He creído haberte dicho que...

Levanto el pantalón de chándal.

—¿Qué cojones es esto?

Ella parpadea.

—¿Eso? —Ladea la cabeza—. La gente lo llama ropa.

—No lo hagas.

—¿No haga el qué?

—No vayas de graciosa —Doy un paso hacia ella—. ¿De quién son?

Ella se levanta del sofá. Despacio. Como si estuviera tratando con un animal salvaje.

Mujer lista.

—¿Acaso importa?

—Sí.

—¿Por qué?

No respondo. No puedo responder. Porque la verdad es fea y posesiva y no tengo poder alguno sobre ella. No tengo derecho a sentirme así.

Pero lo siento de todos modos.

—Dante. —Su voz es precavida ahora. Mesurada—. Tienes que calmarte.

—Estoy calmado.

—Estás temblando.

Me miro las manos. Tiene razón. El pantalón de chándal tiembla en mi agarre.

Doy otro paso hacia ella.

Ella da un paso atrás.

—¿Quién dejó esto aquí?

—Eso no es asunto tuyo.

—Marina.

—No. —Levanta la barbilla. Desafiante—. Estás en medio de mi salón con una toalla de mano, sacudiéndome un pantalón de chándal como si hubiera cometido un crimen. ¿Qué crees que estás haciendo exactamente?

No lo sé.

No lo puto sé.

Lo único que sé es que la idea de otro hombre en su apartamento —en su cama— hace que quiera atravesar la pared con el puño.

Acorto la distancia entre nosotros.

Ella retrocede.

Su espalda choca contra la pared.

Apoyo la mano al lado de su cabeza. Me inclino. Lo suficientemente cerca para ver el pulso saltando en su garganta.

—¿Quién —digo con voz queda— dejó su ropa en tu apartamento?

Sus ojos echan chispas.

—¿Y por qué demonios piensas que voy a ponérmela?

—Porque no tienes nada más.

—Prefiero andar por ahí desnudo.

—Estás siendo ridículo —dice ella.

—Responde a la pregunta.

—¿O si no qué?

Me acerco más. Mis labios rozan su oreja.

—O lo descubriré por mi cuenta.

Ella me empuja.

Fuerte.

Tropiezo hacia atrás. El movimiento tira de mi herida y suelto un siseo entre dientes.

—Es ropa de mi padre, psicópata.

Me quedo inmóvil.

—¿Qué?

—Mi padre. —Se cruza de brazos—. Dejó algo de ropa por si volvía. Cosa que no ha hecho, porque sigo diciéndole que estoy bien y que no necesita pasarse a verme.

Su padre.

Su padre.

La rabia se me escapa como el agua de una bañera.

Me siento un idiota.

—Ah.

—Sí. Ah. —Se separa de la pared. Pasa por mi lado—. Y la próxima vez que me hables así, te daré un golpe. Con herida de bala o sin ella.

—Marina...

—No. —Levanta una mano—. No quiero oír nada. Ponte la ropa. O no te la pongas. Ya no me importa.

Pasa por delante de mí.

La puerta del baño pega un portazo.

Me quedo en mitad de su salón. Sosteniendo el pantalón de chándal de su padre. Con una toalla del tamaño de un sello de correos.

Muy fino, Castellani. Puto fino de verdad.

Miro la ropa que tengo en la mano.

De su padre.

No de un novio. No de un amante. De su padre.

Cierro los ojos.

Idiota.

Los celos que me quemaban hace unos momentos dejan cenizas a su paso. Lástima. Vergüenza. La certeza de que acabo de actuar como un capullo posesivo por una mujer que no me debe nada.

Vuelvo al dormitorio.

La camiseta es suave cuando me la paso por la cabeza.

El pantalón de chándal me queda lo bastante bien. Un poco suelto de cintura. Un poco corto de pernera. Pero está limpio y seco, y es mejor que la ropa empapada de sangre con la que llegué.

Me siento en el borde de la cama.

La herida me pulsa.

Mi orgullo me pulsa aún más.

Su padre.

Me restriego una mano por la cara.

Dos años diciéndome a mí mismo que solo estaba pendiente de ella. Asegurándome de que estuviera a salvo. Cumpliendo con una obligación.

Y en el momento en que pienso que otro hombre ha estado en su espacio, pierdo la cabeza.

¿Qué cojones me pasa?

Sé la respuesta.

La sé desde hace dos años.

Marina

Cierro la puerta del baño por dentro.

Me tiemblan las manos.

Apoyo la espalda contra la puerta y me deslizo hacia abajo hasta quedar sentada en el frío suelo de baldosas. Me llevo las rodillas al pecho. Las rodeo con mis brazos.

¿Qué demonios acaba de pasar?

Me ha mirado como si quisiera matar a alguien. Como si la sola idea de que hubiera otro hombre en mi apartamento fuera suficiente para hacerle perder la cabeza.

Por unos pantalones de chándal.

Los pantalones de mi padre.

Saco el móvil.

Mis dedos revolotean sobre el nombre de Sophia.

No debería llamarla.

Pero ahora mismo necesito a mi mejor amiga.

Pulso el botón de llamada.

Responde al segundo tono.

—¿Marina? —Su voz suena preocupada—. ¿Qué pasa? ¿Ha ocurrido algo?

Mantengo la voz baja. Apenas por encima de un susurro.

—Esta ha sido la peor idea que he tenido nunca.

—¿Qué? ¿Qué te ha hecho?

—Nada. —Cierro los ojos—. Todo. No lo sé.

—Marina, me estás asustando. Habla conmigo.

Me presiono la frente con la mano libre.

—Nunca debí dejarle entrar. Debería haber llamado al 112 y dejado que la policía se encargara. Debería haber dejado que se desangrara en el pasillo.

—Pero no lo hiciste.

—No. —se me quiebra la voz—. No lo hice.

Sophia se queda callada un momento.

—Marina. —Su tono cambia. Cauteloso. Como si se acercara a algo frágil—. ¿Puedo preguntarte una cosa?

—¿Qué?

—En aquel entonces. Antes de que te fueras de Chicago. —Hace una pausa—. ¿Pasó algo entre vosotros dos?

Aprieto más los ojos.

Las lágrimas que he estado conteniendo presionan contra mis párpados.

—No.

—Marina...

—No pasó nada. —Mi voz ya no es más que un susurro—. Nada de nada.

Y esa es la verdad.

Peleamos. Discutimos. Intercambiamos insultos como si fueran armas. Cada interacción era una batalla. Cada conversación era una guerra.

Pero eso fue todo.

Eso fue todo lo que hubo siempre.

—Siempre estábamos peleando —digo—. Desde el momento en que nos conocimos. Me cargó al hombro como si fuera mercancía. Le di una bofetada en la cara. Nunca paramos después de aquello. Ya sabes todo esto.

—¿Pero?

Trago saliva con dificultad.

—Pero luego descubrí que nunca se fue del hospital.

Sophia no dice nada.

—Se quedó sentado allí durante días, Soph. Mientras yo estaba inconsciente. Mientras luchaba por mi vida. Él simplemente... se quedó allí.

—Lo sé.

—Y cuando me desperté y le dije que se fuera, se fue —se me quiebra la voz—. De verdad que se fue.

—Marina...

—¿Sabes lo difícil que lo ha hecho todo eso? —Las lágrimas se desbordan ahora. No puedo detenerlas—. Habría sido más fácil si hubiera discutido. Si se hubiera negado. Si me hubiera dado un motivo para odiarlo.

—Pero no lo hizo.

—No —me limpio la cara con el dorso de la mano—. Simplemente me miró. Y luego salió por la puerta. Y desde entonces he estado intentando convencerme de que tomé la decisión correcta.

—Oh, Marina.

Esas dos palabras lo contienen todo. Comprensión. Simpatía. El tipo de amor que solo proviene de alguien que te conoce desde que tenías cinco años.

—¿Qué necesitas de mí? —pregunta Sophia—. Dímelo. Haré lo que sea necesario.

—Solo que estés ahí —mi voz suena débil—. Solo... no cuelgues todavía.

—No me voy a ninguna parte.

Me aprieto más las rodillas contra el pecho.

—Lo siento —susurro—. Por evitarte. Por no contestar a tus llamadas. Por desaparecer.

—No tienes que pedir perdón.

—Sí, tengo que hacerlo —respiro de forma temblorosa—. Cada vez que hablaba contigo, me acordaba. De aquel día. Daniil en mi casa. La pistola. El miedo.

Sophia guarda silencio.

—No podía separarte de lo que pasó —continúo—. Y sé que no es justo. Sé que no eres responsable de nada de eso. Pero cada vez que oía tu voz, volvía a estar allí. En aquel suelo. Sangrando. Aterrorizada.

—Lo entiendo.

Nos quedamos en silencio un momento. Dos mujeres en extremos opuestos del país, conectadas por una línea telefónica y años de amistad y un trauma que ninguna de las dos pidió.

—No puedo dejar que se acerque más —digo finalmente.

—¿Dante?

—Sí —Vuelvo a limpiarme los ojos—. Es peligroso, Sophia. Ha matado a gente. Ha herido a gente. Es exactamente el tipo de hombre del que debería alejarme.

—Marina...

—Es un asesino —la palabra me sabe amarga en la lengua—. Exactamente como lo era Daniil.

—No.

La palabra es tajante. Inmediata.

—Sophia...

—No —repite ella—. Dante no es como Daniil.

—Los dos son...

—Dante nunca ha hecho daño a una sola persona inocente.

Me quedo inmóvil.

—Ya, claro...

—En todos los años que lo conozco. En todo lo que Lorenzo me ha contado sobre él. —la voz de Sophia es firme—. Dante nunca ha hecho daño a nadie que no se lo mereciera.

—Eso no es...

—¿La gente a la que ha matado? Eran amenazas. Enemigos. Hombres que habrían hecho daño a la familia. Herido a gente inocente. —pausa—. Que te habrían herido a ti.

No sé qué decir.