Capítulo 9

CAPÍTULO NUEVE

Dante

El teléfono me vibra en la mano.

Lorenzo.

—Dime —respondo.

—Webb está vivo. —La voz de Lorenzo suena tensa. Controlada de esa forma que significa que está furioso—. Y tenemos un problema.

Me incorporo contra el cabecero, ignorando el tirón de los puntos en el costado. —¿Cómo de grande?

—Respaldado por el cártel.

La palabra cae como una segunda bala. Cierro los ojos. —¿Cuál?

—Mendoza. Webb ha estado lavando dinero para ellos durante los últimos dieciocho meses.

¿La deuda que tiene con nosotros? Eso es calderilla comparado con lo que mueve para ellos.

—Lorenzo hace una pausa—. No acabas de cobrarle a un emprendedor tecnológico, Dante.

Has entrado en territorio del cártel y has matado a uno de sus hombres.

Joder.

La puerta del baño se abre. Marina sale en pantalones de chándal y una camiseta ancha; su pelo mojado deja manchas oscuras en la tela. Se queda petrificada al verme la cara.

—El equipo de limpieza —digo al teléfono—. No era Webb cubriendo sus huellas.

—No. Era Mendoza asegurándose de que nada les salpique. —La voz de Lorenzo baja de volumen—. Van a querer sangre por esto. Webb era su gallina de los huevos de oro. Aunque esté vivo, has interrumpido su operación. Has matado a su gente en su terreno.

Marina se acerca. No se sienta. Solo se queda de pie a los pies de la cama, observándome.

—¿Cuál es el plan? —pregunto.

—Te quedas exactamente donde estás. No te muevas. No salgas de ese apartamento. —El tono de Lorenzo no deja lugar a discusiones—. Nico y yo vamos para Denver. Llevamos a veinte hombres con nosotros.

Veinte hombres. Por un cobro de deudas que ha salido mal.

Esto no es control de daños. Son preparativos de guerra.

—Lorenzo...

—No estás en condiciones de gestionar esto solo, y no voy a perderte porque seas demasiado testarudo para esperar refuerzos. —Exhala—. Estaremos allí en seis horas. Jet privado. Mantén la cabeza agachada hasta entonces.

—Recibido.

Cuelga.

Me quedo mirando el teléfono que tengo en la mano. La pantalla se apaga.

Marina no se ha movido. Sigue a los pies de la cama como una estatua, con los brazos cruzados sobre el pecho.

—¿Cómo de grave es? —pregunta.

Podría mentir. Decirle que no es nada. Que Lorenzo solo está siendo precavido. Que ella estará bien, que esto pasará, que los hombres que hay fuera de su edificio son protección más que suficiente.

Le miro la cara. Las ojeras bajo sus ojos. La tensión en su mandíbula.

—Grave —digo—. Muy grave.

La expresión de Marina no cambia. Se lo esperaba. Por supuesto que sí. No es tonta.

—Define «muy grave».

—El hombre al que fui a cobrarle el dinero. —Dejo el teléfono en la mesita de noche—. Ha estado lavando dinero para un cártel mexicano. He matado al hombre que me disparó. El hombre al que maté trabajaba para ellos.

Marina se pone pálida. No es esa palidez dramática de las películas. Es la de verdad. La sangre se le retira de las mejillas, dejándole la piel casi gris.

—Cártel —repite ella.

—Lorenzo y Nico vienen volando con veinte hombres. Estarán aquí en seis horas.

—Veinte hombres. —Marina suelta una carcajada. No es un sonido alegre—. Veinte hombres. ¿Para qué? ¿Para protegerte a ti? ¿Para empezar una guerra en mi ciudad?

—Para asegurarnos de que esto no se convierta en una guerra.

—Pero podría pasar. —No lo está preguntando.

—Sí.

Marina aparta la mirada. Camina hacia la ventana, descorriendo la cortina lo justo para mirar hacia la calle.

—Tengo un trabajo que me encanta. Un apartamento que es mío. Una rutina que no implica buscar salidas o preguntarme si alguien me va a disparar.

Se le quiebra la voz en la última palabra.

—Marina...

—Y apareces tú, y de repente vuelvo a estar metida en ello. En todo ello. —No se da la vuelta—. Las armas. Las llamadas de teléfono en mitad de la noche. Los hombres en todoterrenos vigilando mi edificio.

No tengo defensa. Tiene razón.

—Lo siento.

—No lo hagas. —Se gira para encararme. Tiene los ojos brillantes. Furiosos—. No te disculpes. No tienes derecho a disculparte por algo que en realidad no sientes.

—Sí que lo siento.

—Sientes que yo esté disgustada. No sientes haber venido aquí. —Marina vuelve a cruzarse de brazos—. Tuviste elección. Podrías haber ido a un hospital. Podrías haberte muerto en algún callejón en lugar de arrastrarme de nuevo a esto.

—Tienes razón.

Eso la detiene. Parpadea.

—Tuve elección —digo—. Y elegí tu puerta. Te elegí a ti. —Las palabras me cuestan. Siento cómo me raspan la garganta al salir—. De eso no me arrepiento. Lamento lo que te está costando a ti.

Marina me mira fijamente. La ira no abandona su rostro, pero algo más se le une. Algo que no sé nombrar.

—Seis horas —dice finalmente.

—Seis horas.

—¿Y luego qué? ¿Lorenzo aparece con su ejército y todos os vais a la guerra con un cártel?

—Luego averiguamos cómo hacer que esto desaparezca sin que nadie más salga herido.

Marina vuelve a reírse. Sigue sin sonar feliz. —Nadie más. Te refieres a nadie más aparte de la gente que ya has matado.

No respondo. No hay nada que decir.

Camina hacia la puerta del dormitorio. Se detiene con la mano en el marco.

—Voy a hacer café —dice sin volverse—. Porque se ve que no voy a dormir esta noche. Ni ninguna otra noche hasta que esto termine.

Se marcha.

Espero hasta que oigo que la cafetera se pone en marcha en la cocina. Entonces llamo de nuevo a Lorenzo.

Responde al segundo tono. —¿Qué pasa ahora?

—Marina. Necesitamos refugiarla.

Lorenzo suspira. El sonido es pesado. Agotado. Oigo movimiento por su parte: pasos, una puerta que se abre y se cierra. Camina hacia algún sitio. Lejos de quien pueda estar escuchando.

—¿Quieres que haga qué, exactamente? —Su voz es más baja ahora. Más privada—. ¿Que la meta en un piso franco? ¿Que le arrebate su vida entera porque tú decidiste ir a sangrar a su puerta?

—Sí.

—¿Tienes idea de con lo que estoy lidiando ahora mismo?

—La compostura de Lorenzo se quiebra. Solo un poco—.

Sophia lleva una hora gritándome. Quiere subirse a un avión.

Quiere estar allí. No le importa el peligro, no le importa el cártel, no le importa que la necesite a salvo en Chicago donde pueda protegerla.

Oigo algo romperse al fondo. Lejano. Amortiguado.

—Eso ha sido un jarrón —dice Lorenzo tajante—. Ahora está lanzando cosas.

—Lorenzo...

—Y Bruno. —Se ríe. No es un sonido alegre—.

Bruno se ha enterado de lo del cártel hace veinte minutos.

¿Sabes lo que ha hecho? Me ha llamado. Gritando.

Gritando de verdad, Dante. Conozco a ese hombre desde hace treinta y ocho años y nunca le había oído levantar la voz así.

Quiere saber cómo hemos dejado que ocurra esto.

Quiere saber por qué estabas solo en Denver.

Quiere saber por qué no envié refuerzos.

—No necesitaba refuerzos para un cobro de deudas.

—Al parecer sí. —La voz de Lorenzo se vuelve afilada—. Así que ahora tengo a una esposa furiosa que quiere volar a una zona de guerra, a un Don que está dispuesto a quemar medio México, ¿y tú me llamas para decirme qué, exactamente?

No me amedrento.

—Te llamo para decirte que del único problema del que soy responsable es de haber arrastrado a Marina a esto.

Lorenzo se queda callado. O la refugiamos —mi voz no tiembla—, o salgo de este puto edificio ahora mismo y me pongo a cazar a cada mexicano que encuentre hasta que esté muerto de verdad.

El silencio se prolonga.

—Hablas en serio —dice Lorenzo.

—Nunca he hablado más en serio de nada en mi vida.

—Cazzo. —La palabra sale cortante. Enfadada—. Eres un testarudo, un temerario...

Cuelga.

Me quedo mirando el teléfono. La pantalla se apaga.

Me tiembla la mano. No por el dolor. No por la pérdida de sangre. Por la rabia.

Lanzo el teléfono al otro lado de la cama. Rebota en el colchón y cae al suelo con un golpe sordo.

La cafetera deja de gorgotear en la cocina. Oigo los pasos de Marina. Aparece en el umbral, con una taza en cada mano.

Me mira. Mira el teléfono en el suelo.

—Eso ha sonado productivo —dice.

No respondo. No puedo. Si abro la boca ahora mismo, diré algo que no podré retirar.

Marina deja una taza en la mesita de noche junto a mí. No comenta nada sobre mi silencio. No presiona. Solo se queda ahí, sosteniendo su propio café, observándome con esos ojos azul verdosos que ven demasiado.

—Lorenzo está lidiando con mucho ahora mismo —consigo decir finalmente.

—Lo he oído. —Da un sorbo a su café—. Las paredes son finas.

Joder.

—¿Cuánto has oído?

—Lo suficiente. —La expresión de Marina no cambia—. Acabas de amenazar con ir en una misión suicida si no me protegen.

Cierro los ojos. —Marina...

—No lo hagas. —Su voz es tranquila. No suena enfadada. Algo peor—. No lo expliques. No lo justifiques. Simplemente... no.

Abro los ojos. Sigue ahí de pie. Sigue mirándome.

—Apenas me conoces —dice ella—. Habremos tenido unas diez conversaciones reales en toda nuestra vida. La mayoría ocurrieron mientras tu familia me tenía como rehén.

—Eso no es...

—Y estás dispuesto a morir por mí. —Sacude la cabeza—. Eso es una locura. Lo sabes, ¿verdad? Es una auténtica locura.

—Probablemente.

—Definitivamente. Tómate el té antes de que se enfríe. Y deja de tirar el teléfono. Puede que lo necesites cuando Lorenzo vuelva a llamar para gritarte.

Me entrega el teléfono y sale de la habitación.

Marina

Cojo mi teléfono y marco el número de Sophia antes de poder echarme atrás.

Responde al segundo tono. —¿Marina? ¿Está todo bien?

—Pásame a Lorenzo.

Silencio. Luego la voz de Sophia, cautelosa. —Está en medio de...

—Sophia. —Mantengo la voz plana—. Ponme en manos libres.

Más silencio. Oigo movimiento, voces amortiguadas. Entonces la voz de Lorenzo interviene, más profunda de lo que recordaba. —Marina.

—¿Qué va a pasar?

Lorenzo suspira. El sonido transmite agotamiento y algo más: cálculo.

—No hay ninguna pista que sugiera que saben que existes.

Están buscando a Dante en los hospitales.

Nuestro médico ha informado de que alguien ha preguntado por un hombre que encaja con la descripción de Dante en tres salas de urgencias diferentes en el área de Denver.

Proceso la información. —Esa es la buena noticia.

—Sí.

—¿Y la mala?

Otra pausa. Oigo a Sophia respirar de fondo.

—Aún no sabemos si es seguro trasladarlo —dice Lorenzo—. El cártel tiene ojos en todas partes. Si están vigilando hospitales, podrían estar vigilando las carreteras de salida de la ciudad. Aeródromos privados. Estaciones de autobús.

Se me encoge el corazón. —¿Qué significa eso?

—Significa que podrías tener que quedarte donde estás. En tu edificio. Con Dante. —La voz de Lorenzo es pausada, como si estuviera entregando un informe de negocios en lugar de decirme que mi vida está en pausa—. Posiblemente más de un día.

—¿Cuánto más?

—No lo sabemos todavía. Podrían ser dos días. Podría ser una semana.

Una semana.

—Marina... —empieza Sophia.

—No. —La corto. Aprieto el teléfono con tanta fuerza que me duelen los nudillos—. Necesito armas.

Silencio.

—Necesito armas —repito—. Y más gente alrededor de mi edificio. No tres. Quiero suficientes hombres para que un escuadrón de la muerte del cártel se lo piense dos veces antes de acercarse.

—Marina, ya tenemos seguridad desplegada... —empieza Lorenzo.

—Me da igual lo que tengáis desplegado. Me importa lo que pase si nos encuentran.

—Mi voz no tiembla. Estoy orgullosa de ello—.

Sobreviví a un disparo una vez. Reconstruí toda mi vida.

Crucé todo el país. Aprendí a usar mi mano izquierda porque la derecha ya no funciona bien.

Si me pasa algo porque no te has tomado esto lo suficientemente en serio.

.. —hago una pausa, dejando que las palabras calen—.

Os daré caza a cada uno de vosotros. Aunque esté muerta. Encontraré la forma.

El silencio se alarga.

Entonces Lorenzo habla, y su voz ha cambiado. Más dura. Más respetuosa.

—Glock 19. Fácil de manejar, fiable. Haré que te entreguen una en menos de una hora junto con munición.

—Dos.

—¿Dos armas?

—Sí. Y balas. Muchas.

—Hecho. —El tono de Lorenzo es ahora seco, puramente profesional—. Voy a doblar el destacamento de seguridad. Ocho hombres, turnos rotativos. Dos en tu planta, dos en el vestíbulo, cuatro fuera cubriendo todas las salidas.

—Bien.

—Marina. —La voz de Sophia se cuela—. Lo siento muchísimo. Nunca quise...

—Lo sé. —Cierro los ojos—. Sé que no querías esto. Pero ya estoy metida. Y no me voy a quedar aquí sentada esperando a morir porque alguien ha subestimado la situación.

—No morirás. —La voz de Lorenzo es rotunda—. Dante no dejará que eso pase. Y yo tampoco.

—Dante apenas puede mantenerse en pie.

—Ha matado a hombres estando en peores condiciones.

No sé qué decir a eso. La forma tan casual en la que Lorenzo menciona matar, como si fuera una habilidad laboral en un currículum.

—Las armas llegarán en menos de una hora —continúa Lorenzo—. Uno de mis hombres llamará tres veces, hará una pausa y luego llamará otras dos veces. Esa es la señal. No abras la puerta a nadie más.

—Tres veces, pausa, dos más. Entendido.

—¿Y Marina?

—¿Qué?

—Gracias. Por salvarle.

Cuelgo sin responder.

Ahora me tiemblan las manos. Ambas. Dejo el teléfono sobre la encimera de la cocina y presiono las palmas de las manos contra la superficie fría, obligándome a respirar.

Armas. Seguridad. Un cártel buscando al hombre que se desangra en mi dormitorio.

Esta es mi vida ahora. Otra vez.