Capítulo 4 #2

Y lo sabía. Sabía algo de todo aquello, incluso antes de que ocurriera todo. Sabía que su familia tenía contactos. Sabía que había cosas de las que ella no hablaba. Sabía que los regalos caros, los guardaespaldas y la forma en que la gente la miraba a veces significaban algo.

Lo sabía, y seguí siendo su amiga de todos modos.

Porque era Sophia. Mi Sophia. La chica que me hacía trenzas en el pelo en las fiestas de pijamas, que lloraba conmigo cuando me dejó mi primer novio y que me dio la mano en el funeral de mi abuela.

La chica que me llamaba todos los días cuando estuve en el hospital. La que enviaba flores, libros y estúpidos animales de peluche. Sigue siendo esa chica.

También es la mujer de Lorenzo Sartori. Parte de un mundo que ni entiendo ni quiero entender.

Pero sigue siendo mi mejor amiga.

—Sophia —mantengo la voz firme—. No pasa nada.

—No, sí que pasa. Nada de esto está bien.

—No. No lo está —me aparto de la pared. Camino hacia la cocina. Miro la hilera de suministros médicos sobre la encimera—. Pero es lo que hay. Y puedo derrumbarme por ello o puedo lidiar con ello.

—No deberías tener que lidiar con esto.

—Tal vez no —cojo uno de los frascos de pastillas. Leo la etiqueta sin verla realmente—. Pero hay un hombre en mi dormitorio que necesita cuidados. Y soy la única que está aquí para dárselos.

—Marina...

—Eso es lo que hace la gente, Sophia —dejo el frasco—. Se cuidan unos a otros. Incluso cuando es difícil. Incluso cuando no quieren. Incluso cuando la persona que necesita ayuda es alguien que...

Me detengo.

¿Alguien que qué?

No sé cómo terminar esa frase.

—Estaré bien —digo en su lugar—. Cuarenta y ocho horas. Luego puedes enviar a quien quieras a por él.

Sophia no responde.

La oigo respirar. De forma irregular. Inestable.

—¿Soph?

A través del teléfono llega un sonido. Suave. Roto.

Está llorando.

—Perdona —se le quiebra la voz—. Marina, lo siento muchísimo. Todo esto es culpa mía. Si no te hubiera... si te hubiera mantenido alejada de todo esto...

—Para.

—Te dispararon por mi culpa. Por culpa de mi familia. Y ahora esto... ahora él está ahí y tienes que cuidarlo y no es justo. Nada es justo.

—Sophia. Para. Tú no me disparaste —las palabras salen firmes, definitivas—. Me disparó Daniil. Y Dante... —hago una pausa. Trago saliva—. Dante me sacó de allí. ¿Te acuerdas? Él me llevó al hospital. Se quedó.

Silencio.

Puedo oír cómo intenta controlar su respiración. Intentando recomponerse.

—Lo siento —dice de nuevo. Esta vez más bajo.

—Lo sé.

—Te quiero. Lo sabes, ¿verdad? Eres mi mejor amiga. Siempre lo has sido. Y odio que mi vida no deje de hacerte daño.

Se me cierra la garganta.

—Yo también te quiero, Soph.

—Si necesitas algo, lo que sea, llámame. De día o de noche. No me importa qué hora sea.

—Lo haré.

—Prométemelo.

—Te lo prometo.

Ella sorbe por la nariz. Toma aire.

—Cuarenta y ocho horas —dice—. Entonces lo sacaremos de allí.

—Cuarenta y ocho horas.

—¿Y Marina?

—¿Dime?

Una pausa. Cuando vuelve a hablar, su voz suena extraña. Cauta.

—Ten cuidado con él.

No sé qué significa eso.

No pregunto.

—Te llamaré mañana —digo.

—Vale.

—Buenas noches, Sophia.

—Buenas noches.

La línea se corta.

Dejo el teléfono sobre la encimera de la cocina.

Me quedo allí un momento. Mirando a la nada.

Vuelvo al dormitorio.

Me detengo en el umbral.

Él sigue allí.

Por supuesto que sigue allí. ¿Dónde si no iba a estar?

Pero una parte de mí esperaba que se hubiera ido. Esperaba entrar y encontrar la cama vacía, las sábanas ensangrentadas y nada más. Como si nunca hubiera estado aquí. Como si las últimas horas no hubieran sido más que otra pesadilla.

Cojo la silla de mi pequeño escritorio. La arrastro por el suelo. La coloco a los pies de la cama.

Me siento.

Y lo miro.

Dante Castellani.

Su piel tiene esa cualidad cerúlea que surge del trauma. Del cuerpo luchando por mantenerse con vida.

Pero debajo de eso, debajo de la palidez, el sudor y los vendajes, sigue siendo él.

Sigue siendo increíblemente guapo. El tipo de rostro que pertenece a las portadas de revistas o a las pantallas de cine. Pómulos marcados. Mandíbula fuerte. El pelo oscuro más largo que hace dos años, cayéndole sobre la frente de una forma que lo hace parecer más joven. Casi vulnerable.

Casi.

Sus manos descansan a los lados. Manos grandes. Nudillos con cicatrices. Recuerdo esas manos. Recuerdo cómo se veían empuñando una pistola.

Recuerdo cómo se veían cruzadas sobre su regazo mientras estaba sentado junto a mi cama de hospital.

Aparto ese pensamiento de mi mente.

Me centro en los detalles en su lugar.

Es más grande de lo que recordaba. Con hombros más anchos. Más músculo acumulado en su complexión. Como si hubiera estado entrenando. Preparándose para algo.

El vendaje de su costado es blanco. Limpio. El Dr. Marchetti hizo un buen trabajo. Pero puedo ver los bordes de otras cicatrices asomando por debajo. Viejas heridas. Ya curadas.

¿Cuántas veces le han disparado?

¿Cuántas veces ha estado a punto de morir?

¿Cuántas veces ha aparecido sangrando en el umbral de alguien?

No quiero saber las respuestas.

No quiero saber nada de él.

Solo quiero que se vaya.

Cuarenta y ocho horas.

Puedo sobrevivir cuarenta y ocho horas.

He sobrevivido a cosas peores.

Se me entumece la mano derecha. La flexiono de forma automática. Muevo los dedos. Presiono el pulgar contra la palma de la mano como me enseñó el fisioterapeuta.

La mano que ya no funciona bien.

Por culpa de su mundo.

Por culpa de...

Me detengo.

Algo frío se asienta en mi estómago.

¿Cómo sabía dónde vivo?

La pregunta me golpea como una bofetada. Afilada. Repentina. Obvia de una forma que me hace sentir estúpida por no haberlo pensado antes.

Me mudé a Denver en aquel entonces. Ciudad nueva. Apartamento nuevo. Vida nueva. No le dije a nadie de Chicago adónde iba. No publiqué nada en las redes sociales. No dejé una dirección para el reenvío de correo.

Desaparecí.

A propósito.

Porque quería alejarme de ese mundo. De esa gente. De todo lo que pasó.

Sophia sabe dónde vivo. Por supuesto que sí. Es mi mejor amiga. Ha estado aquí.

Pero Sophia prometió.

Prometió que no se lo diría a nadie. Ni a Lorenzo. Ni a la familia. Ni a nadie relacionado con esa vida.

Y la creo.

Sophia no rompe sus promesas. No a mí. Nunca.

Entonces, ¿cómo cojones acabó Dante en mi puerta?

Lo observo.

Su rostro inconsciente. Sus ojos cerrados. Sus labios ligeramente entreabiertos.

Él lo sabía.

Sabía exactamente dónde encontrarme.

No solo la ciudad. No solo el barrio. Mi apartamento. Mi puerta. Cuatro pisos arriba en un edificio sin ascensor ni portero y sin nada que lo distinga de otros cien edificios en Capitol Hill.

Vino directo aquí.

Sangrando. Muriéndose. Con una bala en el costado y Dios sabe cuántas otras opciones.

Vino a mí.

¿Cómo?

Cierro los puños.

¿La rabia que no lograba encontrar antes? Ya está aquí. Emergiendo desde algún lugar profundo. Caliente, aguda y justificada.

Me ha estado vigilando.

La revelación me cae como un puñetazo en el estómago.

Es la única explicación. La única forma en que pudo saberlo.

Todo este tiempo, sabía exactamente dónde estaba yo.

Todo este tiempo, podría haber aparecido en mi puerta.

Simplemente decidió no hacerlo.

Hasta ahora.

Hasta que necesitó algo.

Tengo ganas de gritar.

Tengo ganas de despertarlo a sacudidas y exigir respuestas.

Tengo ganas de echarlo de mi apartamento, con herida de bala y todo, y dejar que se desangre en el pasillo.

Pero no puedo hacer nada de eso.

Porque, a pesar de todo, no soy el tipo de persona que deja morir a alguien.

Así que me siento.

Y espero.

Y planeo exactamente lo que voy a decir cuando se despierte.

Más le vale tener una explicación jodidamente buena.

Porque si no la tiene, voy a matarlo yo misma.

Un sonido rompe el silencio.

Bajo. Ronco. Apenas audible.

Me quedo helada.

Se está moviendo. Solo un poco. Gira la cabeza sobre la almohada. Frunce el ceño como si estuviera luchando contra algo. Un sueño. Un recuerdo. El dolor.

Separa los labios.

Otro sonido. Más claro esta vez.

Una palabra.

Mi nombre.

—Marina.

Sale roto. Desesperado. Como una oración o una súplica, o algo a medio camino.

—Marina.

Lo dice de nuevo. Sigue inconsciente. Sigue atrapado en cualquier oscuridad que esté tirando de él.

Pero está diciendo mi nombre.

¿Qué cojones?