Capítulo 3

CAPÍTULO TRES

Marina

Dante se desploma a mis pies.

Durante tres segundos, no me muevo. No puedo. Mi cerebro sufre un cortocircuito, atrapado en un bucle de esto no está pasando, esto no es real, es una pesadilla y me despertaré de un momento a otro.

Entonces veo la sangre.

Se acumula bajo él, oscura y extendiéndose, empapando la alfombra de mi pasillo. El olor metálico me golpea y se me revuelve el estómago.

—No. No, no, no.

Me caigo de rodillas a su lado. Mis manos revolotean sobre su cuerpo, temblorosas, inútiles. ¿Por dónde empiezo? Su rostro está gris. Céreo. Su respiración es superficial, entrecortada.

—Dante. —Le agarro del hombro, lo sacudo. Nada. Dante, despierta.

No responde.

La sangre sigue extendiéndose.

Presiono con la mano su costado, donde la chaqueta está empapada. Caliente. Demasiado caliente. Se filtra entre mis dedos y me dan arcadas.

Piensa. Piensa. Piensa.

No puedo llamar al 112. Eso lo tengo claro. Sea lo que sea lo que le ha pasado, sea lo que sea lo que ha hecho, los hospitales significan policía. La policía significa preguntas. Las preguntas significan la familia Sartori.

Y la familia Sartori significa...

Aparto ese pensamiento. Concéntrate.

Pesa demasiado. Intento meter los brazos bajo sus hombros, intento arrastrarlo hacia dentro, pero es un peso muerto. Noventa kilos de músculo y hueso y apenas puedo moverlo un centímetro.

—Vamos. —Se me quiebra la voz—. Vamos, bastardo, ayúdame.

Nada.

Se abre una puerta en algún lugar del pasillo.

Se me detiene el corazón.

Pasos. Alguien camina hacia las escaleras. La señora Patterson, del 4A, probablemente. Saca a su perro todas las noches a esta hora.

Me aplasto contra el cuerpo de Dante, intentando ocultar la sangre de la vista. Intentando que parezca cualquier cosa menos lo que es.

Los pasos pasan de largo. Se desvanecen. Se cierra una puerta.

Exhalo.

Pero mis manos no dejan de temblar. Todo mi cuerpo tiembla ahora; esa sensación familiar me recorre la columna. La que viene antes de que todo se desmorone.

Ahora no. Por favor, ahora no.

Miro el rostro de Dante. Las líneas marcadas de su mandíbula, la barba oscura de varios días, la cicatriz que le cruza la ceja.

Parece más joven así. Vulnerable. En nada se parece al hombre que me cargó al hombro hace dos años.

En nada al sicario que se sentó junto a mi cama de hospital durante días.

Ha venido aquí.

De todos los lugares a los que podría haber ido, ha venido aquí.

No tengo tiempo para pensar en lo que eso significa.

—Quédate aquí —susurro, lo cual es estúpido porque está inconsciente y no podría ir a ninguna parte aunque lo intentara. Pero lo digo de todos modos—. No te atrevas a morirte en mi pasillo.

Me pongo en pie a trompicones. Entro corriendo.

Abro de un tirón el armario que hay sobre la nevera. Mis manos se cierran alrededor de una botella de whisky. Un regalo de un compañero que nunca abrí. La cojo, cojo un paño de cocina y vuelvo corriendo a la puerta.

No se ha movido.

La sangre se ha extendido más.

Me arrodillo a su lado otra vez, quito el tapón del whisky con los dientes. El olor me quema las fosas nasales.

—Vale. —Vierto un poco en el paño—. Vale, esto va a funcionar. Esto tiene que funcionar.

Presiono el paño empapado contra su cara. Su cuello. Bajo su nariz.

Nada.

—Vamos. —Le doy una bofetada ligera en la mejilla. Luego otra más fuerte—. Despierta. Dante, despierta.

Sus párpados tiemblan.

El corazón me da un vuelco.

—Eso es. —Vierto más whisky en el paño, se lo pongo bajo la nariz—. Vuelve. Necesito que vuelvas.

Un gemido. Bajo, dolorido.

Abre los ojos.

Durante un momento, están desenfocados. Vidriosos. Mira al techo como si no supiera dónde está.

Entonces su mirada encuentra la mía.

—Marina. —Mi nombre sale roto. Apenas un susurro.

—¿Puedes oírme? —Me acerco más, escrutando su rostro—. Dante, ¿puedes oírme?

Asiente. Apenas. Solo una ligera inclinación de la barbilla, pero es suficiente.

—Bien. Vale. —Me limpio las manos en los vaqueros, dejando manchas oscuras—. Tienes que ayudarme a meterte dentro. ¿Puedes hacerlo?

Otro asentimiento.

—Tienes que mantenerte despierto. Solo unos minutos. Solo hasta que estemos dentro. ¿Entiendes?

Sus ojos sostienen los míos.

—Sí. —La palabra es casi inaudible.

—Vale. —Le paso el brazo por debajo del hombro, me preparo—. A las tres. Una, dos...

Intenta levantarse.

Su cuerpo se eleva apenas unos cinco centímetros antes de que sus brazos cedan. Se desploma de nuevo con un gruñido que parece arrancado de lo más profundo de su pecho.

—Joder. —Cierra los ojos con fuerza—. No puedo.

—Sí que puedes. —Ajusto mi agarre, tiro con más fuerza—. Vamos. Como sea. Arrástrate si hace falta. Pero muévete.

Abre los ojos. Me mira como si me hubiera vuelto loca.

Quizá lo esté.

—Muévete —repito—. Ahora.

Algo cambia en su expresión. Ese gesto obstinado en su mandíbula que recuerdo de antes. De la mansión. Del hospital.

Apoya la palma en el suelo. Empuja.

Esta vez, logra ponerse de rodillas.

Me agacho bajo su brazo, cargo con todo el peso suyo que puedo. Mi hombro grita en protesta. Pesa demasiado. Es demasiado grande. Pero bloqueo las rodillas y aguanto.

—Bien. Eso está bien. Sigue así.

Nos movemos.

No es caminar. Ni siquiera es gatear, en realidad. Es algo intermedio: un arrastrar de pies tambaleante que deja huellas de manos ensangrentadas en el suelo. Su respiración es irregular. La mía no está mucho mejor.

El pasillo parece eterno.

Tres metros hasta el salón. Otros cuatro y medio hasta el dormitorio. Bien podría ser un kilómetro.

—Quédate conmigo. —Aprieto el agarre en su cintura—. No te atrevas a desmayarte otra vez.

—Lo intento. —Su voz es forzada. Débil.

Pasamos el sofá. Pasamos la entrada de la cocina. Sus pies se arrastran contra el parqué, dejando regueros oscuros.

—Ya casi estamos. —No sé si hablo con él o conmigo misma—. Solo un poco más.

Tropieza. Su rodilla golpea el suelo con fuerza y casi me caigo con él.

—Levántate. —Tiro de su brazo—. Dante, levántate.

No se mueve.

—¡Levántate!

Se le escapa un sonido. Algo entre una risa y un gemido. Pero apoya la mano en la pared. Se incorpora.

Seguimos moviéndonos.

La puerta del dormitorio está abierta. Gracias a Dios. No creo que pudiera apañármelas con un pomo ahora mismo.

—La cama. —Lo dirijo hacia ella—. Tienes que tumbarte. Ahora mismo.

No discute. Simplemente deja que lo guíe los últimos pasos hasta que sus rodillas tocan el colchón.

Se desploma.

—Vale. —Hablo rápido ahora. Demasiado rápido.

Las palabras salen atropelladamente en un torrente que no puedo controlar—.

Vale, estás dentro. Estás en la cama. Eso está bien.

Ese es el paso uno. Ahora tengo que... tengo que encontrar la forma de ayudarte.

Tengo que detener la hemorragia. ¿Tienes un botiquín?

No, eso es estúpido, ¿por qué ibas a tener un botiquín?

, estás sangrando por todo mi apartamento.

Tengo que llamar a alguien. No, no puedo llamar a nadie. Tengo que...

—Marina.

Su voz corta mi espiral. Silenciosa. Calma.

Me detengo.

Ha girado la cabeza sobre la almohada. Me mira con esos ojos oscuros. Están más claros ahora que en el pasillo. Más enfocados.

—No hace falta.

—¿Qué?

—Puedes simplemente... —Hace una pausa. Traga saliva—. Dejarme morir.

Las palabras me golpean como una bofetada.

—¿Qué acabas de decir?

—Es más fácil. —Sus ojos empiezan a cerrarse—. Para todos.

—No. —Le agarro del hombro, lo sacudo—. No, no vas a hacer eso. No puedes aparecer en mi puerta después de dos años y luego simplemente... simplemente morirte en mi cama. Así no es como funciona esto.

Sus labios tiemblan. Casi una sonrisa.

—No puedes morir aquí. —Se me quiebra la voz—. ¿Me oyes? No puedes. No te dejaré. Eres un completo imbécil.

La sonrisa se ensancha. Débil, pero real.

—Yo también me alegro de verte, cara .

Entonces cierra los ojos.

Su cuerpo se queda laxo.

—¿Dante? —Lo sacudo de nuevo—. ¡Dante!

Nada.

Me quedo allí, mirando su rostro inconsciente, con las manos temblándome tanto que apenas puedo sentirlas.

Piensa. Piensa.

Mi teléfono. ¿Dónde está mi teléfono?

Me palpo los bolsillos. Vacíos. Lo dejé en la encimera de la cocina. Antes de que todo se fuera al traste.

Corro.

Mi teléfono está exactamente donde lo dejé. Al lado de mi taza de café. Al lado de mis llaves. Al lado de la vida que tenía hace tres horas.

Lo cojo. Busco en mis contactos con dedos temblorosos.

El nombre de Sophia me devuelve la mirada.

No hemos hablado en semanas. Cada llamada se sentía como una puerta de vuelta a ese mundo. De vuelta a la mansión. De vuelta a la cama del hospital y al hombre que se sentó a su lado durante días.

Pero está casada con Lorenzo Sartori. Y Lorenzo sabrá qué hacer.

Pulso llamar antes de que pueda arrepentirme.

Suena una vez. Dos.

—¿Marina?

La voz de Sophia. Cálida y sorprendida y tan familiar que me hace doler el pecho.

—Soph. —La palabra sale estrangulada—. Necesito ayuda.

—¿Qué pasa? —Toda la calidez desaparece. Ahora suena cortante. Alerta—. ¿Dónde estás?

—En mi apartamento. En Denver. —Me presiono la frente con la mano libre—. Dante está aquí. Le han disparado. Está inconsciente, hay muchísima sangre y no sé qué hacer.

Silencio.

Luego: —¡Lorenzo!

Oigo movimiento al otro lado. Voces amortiguadas. Sophia diciendo algo rápido en italiano.

Una voz más profunda responde. Lorenzo.

Hablan más. Demasiado rápido para que yo pueda seguirlo.

—Marina. —Sophia ha vuelto—. Lorenzo está llamando a un médico ahora mismo. Alguien que puede ayudar. Estarán allí lo antes posible.

—¿Cómo de pronto? —Miro hacia el dormitorio—. Ha perdido mucha sangre, Soph. No sé cuánto tiempo...

—El médico llegará. Pero mientras tanto, voy a pasarte con otra persona. Se llama Kristen. Sabe de medicina. Ella te dirá qué hacer hasta que llegue la ayuda.

—¿Kristen?

—Confía en mí.

Hay un ruido de pasos. Una pausa.

Luego una voz nueva. Calma. Firme. El tipo de voz que parece haber guiado a personas en emergencias antes.

—¿Marina? Soy Kristen. Sophia me ha contado lo que está pasando. Necesito que respires hondo y me digas exactamente lo que estás viendo.

Obligo al aire a entrar en mis pulmones. Lo suelto.

—Está en mi cama. Inconsciente. Tiene una herida en el lado izquierdo, debajo de las costillas.

—Vale. ¿La sangre fluye rápido? ¿Como un grifo? ¿O es más bien una filtración lenta?

Vuelvo al dormitorio. Me obligo a mirar la herida en lugar de su cara.

La sangre es oscura. Se extiende lentamente por las sábanas. Pero no brota a chorros. No pulsa.

—Lenta —digo—. Es lenta. Roja oscura, no brillante.

—Bien. Eso son buenas noticias, en realidad. —La voz de Kristen permanece estable—. Si fuera arterial, sería de color rojo brillante y saldría a borbotones. Oscura y lenta significa que probablemente sea venosa. No está bien, pero no está tan mal como podría estar.

—¿Entonces no se está muriendo?

—No de forma inmediata. Pero tenemos que mantenerlo así. ¿Tienes toallas limpias? ¿Sábanas? ¿Algo que puedas usar para aplicar presión?

—Sí.

—Cógelas. Dóblalas para formar una compresa gruesa y presiónala contra la herida. Con firmeza. No dejes de apretar.

Cojo una toalla del baño. La doblo como me dice. La presiono contra el costado de Dante.

No reacciona.

—Lo estoy haciendo —le digo—. ¿Qué más?

—Mantén sus piernas elevadas si puedes. Pon almohadas bajo sus rodillas. Ayuda al flujo sanguíneo hacia sus órganos vitales.

Suelto la herida y coloco almohadas bajo sus piernas, luego vuelvo a poner la toalla sobre la herida manteniendo la presión.

—Hecho.

—Bien. Ahora comprueba su respiración. ¿Su pecho sube y baja de forma constante?

Observo. Cuento.

—Sí. Constante. Quizá un poco superficial, pero constante.

—Eso está bien. Muy bien. —Oigo a Kristen exhalar—. Lo estás haciendo genial, Marina. Limítate a mantener la presión y abrígalo. ¿Tienes una manta?

—En la cama.

—Échasela por encima. No sobre la herida, sino sobre el resto del cuerpo. El choque puede hacer que la temperatura corporal baje rápido.

Subo la manta hasta su pecho. Su piel está pálida. Húmeda. Pero respira.

—¿Cuánto falta para que llegue el médico? —pregunto.

—Lorenzo ha dicho que poco. Están enviando a alguien de la zona. Sigue haciendo lo que estás haciendo.

Pasan los minutos.

No sé cuántos. Cinco. Tal vez diez.

Me duele el brazo de mantener la presión. La mano derecha se me acalambra dos veces y tengo que cambiar a la izquierda. La toalla bajo mi palma está totalmente empapada. Cojo otra. Sigo presionando.

Kristen sigue al teléfono. Me hace preguntas. Me mantiene concentrada.

—¿Su color?

—Sigue pálido.

—¿Respiración?

—Sigue constante.

—Lo estás haciendo genial. Solo un poco más.

Suena el timbre.

Doy tal salto que casi se me cae el teléfono.

—Hay alguien aquí —digo.

—Probablemente sea el médico.

Presiono la toalla con más fuerza contra el costado de Dante, luego me doy cuenta de que no puedo mantenerla y abrir la puerta al mismo tiempo.

—Tengo que soltar la herida.

—No pasa nada. Solo un minuto. Ve.

Corro al interfono. Pulso el botón.

—¿Quién es?

—El doctor Marchetti. —La voz de un hombre. Con acento. Profesional—. Me envía Lorenzo Sartori.

El alivio me inunda tan rápido que casi se me doblan las rodillas.

—Cuarto piso —digo—. Apartamento 4B.

Le abro.

—El médico ya está aquí —le digo a Kristen—. Está subiendo.

—Bien. Lo has hecho muy bien, Marina. De verdad.

—Gracias. —Se me quiebra la voz al decirlo—. Dile a Sophia... dile que gracias.

—Se lo diré.

Cuelgo.

Pasos en el pasillo. Se acercan.

Llaman a la puerta.

Abro.