Capítulo 2

CAPÍTULO DOS

Dante

De todas las ciudades a las que Lorenzo podría haberme enviado, tenía que ser Denver.

Las Montañas Rocosas se alzan a lo lejos, nevadas e indiferentes. Hermosas, supongo. Si eres del tipo de persona que se fija en esas cosas.

Yo no lo soy. Hoy no.

Hoy estoy aquí por negocios. Una deuda con tres meses de retraso. Un emprendedor tecnológico que pensó que podía pedir prestado a la familia Sartori y desaparecer en las montañas. Pensó que la distancia lo protegería.

No lo hará.

Lorenzo ni siquiera tuvo que pedírmelo. Me ofrecí voluntario.

Denver , dije cuando surgió el nombre en la reunión. Yo me encargaré.

Nico me miró. Con esa mirada de suficiencia que pone a veces, la que hace que me den ganas de estamparle el puño en la cara. No dijo nada. Nunca lo hace. Pero lo sabe.

Todos lo saben.

Ella vive aquí.

Marina Reeves. La mejor amiga de Sophia. La mujer a la que saqué en brazos de aquel apartamento hace dos años, con su sangre empapando mi camisa. La mujer que me dijo que saliera de su habitación del hospital y no volviera jamás.

Me fui.

Llevo yéndome desde entonces.

Pero conozco su dirección. Su horario de trabajo. La ruta que hace hasta la parada del autobús cada mañana. La cafetería a la que va los sábados.

Lo sé todo.

Vigilancia , me digo a mí mismo. Me aseguro de que esté a salvo.

Tomo la salida hacia el centro, serpenteando entre el tráfico nocturno.

El GPS de mi teléfono me guía hacia la dirección que me proporcionó Nico. Un edificio de oficinas en LoDo. Nuestro deudor se ha estado escondiendo a plena vista. Trabajando en una consultoría. Viviendo en un buen apartamento. Actuando como si no nos debiera doscientos mil dólares.

Está a punto de aprender que la distancia no borra las deudas.

Me detengo en un semáforo en rojo. Una mujer cruza frente a mí; pelo castaño, estatura media. Se me encoge el pecho durante medio segundo hasta que le veo la cara.

No es ella.

Nunca es ella.

He hecho esto mil veces. Verla en cada multitud, en cada esquina, en cada destello de pelo castaño y ojos azul verdoso. Es patético.

El semáforo cambia. Acelero más de lo necesario.

Lo que pasa con Marina es que⁠—

No. No voy a hacer esto. Hoy no.

Hoy es por negocios. Limpio, sencillo, profesional. Encontraré a Webb, le explicaré la situación y cobraré lo que se debe. Si coopera, se irá con una advertencia y un plan de pagos. Si no...

Bueno. Por eso me envió Lorenzo.

Entro en un aparcamiento a dos calles del lugar del objetivo. El motor de la Ducati resuena contra las paredes de hormigón mientras busco un sitio cerca de la salida. Siempre cerca de la salida. Viejas costumbres.

Apago el motor y me quedo sentado un momento, todavía con el casco puesto. El silencio me oprime.

Ella está a cinco kilómetros de aquí. Quizás menos.

Lo he comprobado esta mañana. He abierto la aplicación de rastreo que se supone que no debería tener, la que localiza su teléfono.

Me quito el casco y me paso una mano por el pelo. El aire frío me golpea la cara. Bien. Lo necesito.

El edificio de oficinas está tranquilo a estas horas. La mayoría de las luces están apagadas, pero desde la calle he divisado el resplandor de la oficina de la esquina de Webb. Tercera planta, lado este. Trabajando hasta tarde.

Bien. Menos testigos.

Subo por las escaleras. Los ascensores son trampas. Es demasiado fácil quedarse acorralado, hay demasiadas variables que no puedes controlar.

Tercera planta. Empujo la puerta de incendios y camino por el pasillo enmoquetado. El típico arte corporativo genérico en las paredes. Pósteres de motivación. Excelencia a través de la innovación . El trabajo en equipo hace que el sueño funcione .

Dios mío.

La oficina de Webb está al fondo. La placa de la puerta reza: Marcus Webb, Consultor Senior . La luz se filtra por debajo.

No llamo a la puerta.

La puerta se abre y Marcus Webb levanta la vista de su escritorio. Por un momento, su rostro se queda en blanco. Confuso. Entonces me reconoce y la sangre desaparece de su piel.

—Sr. Webb. —Cierro la puerta tras de mí— Tenemos que hablar.

Es más joven de lo que esperaba. Treinta y pocos, algo fofo, el típico tío que jugaba al lacrosse en la universidad y alcanzó su mejor momento a los veintidós. Le tiemblan las manos al soltar el bolígrafo.

—Yo... ¿cómo me...? —Traga saliva con dificultad—. Iba a llamar. Se lo juro, iba a...

—Le debe a la familia Sartori doscientos mil dólares. —No levanto la voz. Nunca lo hago—. Han pasado tres meses.

—Lo sé. Lo sé, es solo que... —Se levanta, tirando la silla hacia atrás—. Las cosas se complicaron. La inversión no salió como pensaba, y luego...

—No me importa.

Se amedrenta. Bien.

Me adentro más en el despacho. Es un buen espacio. Ventanales grandes con vistas a la ciudad. Un escritorio caro. El tipo de oficina que dice tengo éxito mientras oculta la podredumbre que hay debajo.

—Esto es lo que va a pasar. —Me detengo a un metro de su escritorio.

Lo bastante cerca para ver las gotas de sudor en su frente— Me va a dar lo que tenga esta noche.

En efectivo, transferencia bancaria, no me importa.

Luego va a establecer un plan de pagos para el resto.

Veinte mil al mes hasta que salde la deuda.

—Veinte mil al... No puedo...

—Usted pidió el dinero, Sr. Webb. Conocía las condiciones.

Sus ojos se desvían hacia la izquierda. Hacia una puerta en la que no me había fijado antes. Un baño privado, quizá. O un armario.

—Tengo algo de efectivo —dice. Demasiado rápido—. En la caja fuerte. Déjeme que...

Se mueve hacia la puerta.

Algo va mal.

La forma en que camina. Demasiado ansioso. Demasiado aliviado. Un hombre enfrentándose a un ejecutor de los Sartori no parece aliviado a menos que crea que tiene una salida.

Cambio el peso de mi cuerpo, moviendo la mano hacia la pistola en mi cadera.

Webb llega a la puerta. La abre.

Y lo oigo.

El clic característico de un seguro al ser liberado.

Ya me estoy moviendo cuando Webb se da la vuelta, pero es más rápido de lo que esperaba. Se lanza a un lado mientras una figura emerge del umbral tras él; un tipo grande, un matón a sueldo, con el arma ya levantada.

Mi Glock sale de la funda.

El primer disparo no es mío.

Me da en el costado izquierdo, justo debajo de las costillas. El impacto me hace girar, pero sigo disparando. Dos disparos. Tres. El matón cae, con una mancha roja extendiéndose por su pecho.

Webb está gritando algo. No puedo oírlo por el pitido en mis oídos.

Él también tiene una pistola ahora. ¿De dónde coño la ha...?

Disparo de nuevo. La bala le da en la garganta. Se tambalea hacia atrás, llevándose las manos al cuello, y cae. Un espasmo. Inmóvil.

Silencio.

Me quedo allí un momento, con el arma aún levantada, escudriñando la sala. El matón no se mueve. Webb tampoco. La sangre se acumula sobre la cara moqueta.

Entonces me golpea el dolor.

Miro hacia abajo. Mi costado izquierdo está mojado. Oscuro. La bala ha entrado limpia, pero puedo sentirla; sigue ahí dentro, alojada en algún sitio donde no debería estar.

—Joder.

Enfundo mi pistola y me presiono la herida con la mano. La sangre se me filtra entre los dedos. No es arterial. Todavía no. Pero es bastante grave.

Tengo que moverme.

Ya estoy sobre la moto antes de poder procesar lo que ha pasado.

La Ducati ruge bajo mi cuerpo, devorando manzanas mientras zigzagueo entre el tráfico. Mi mano izquierda está presionada contra el costado, con la sangre empapando mi camisa y mi chaqueta. Cada bache en la carretera envía una nueva oleada de dolor a mis costillas.

Piensa. Concéntrate.

Tenemos un protocolo para esto. Todos los soldados Sartori lo conocen. Si te hieren, llamas al número. Aparece un médico, estés donde estés. Sin preguntas, sin hospitales, sin informes policiales. Limpio y sencillo.

Nunca lo he necesitado.

Veinte años en esta vida y nunca me han dado con una bala que se quedara dentro. Algún roce, por supuesto. Cortes, palizas, huesos rotos... todo eso. Pero nunca esto. Nunca un trozo de metal alojado en mis entrañas, rozando cosas que no debería tocar cada vez que respiro.

Me detengo en un callejón. Me apoyo contra la pared de ladrillo. Saco el teléfono.

La pantalla está resbaladiza por la sangre. Mi sangre. Me la limpio en los vaqueros y me quedo mirando la lista de contactos.

Una llamada. Es todo lo que hace falta.

Mi pulgar sobrevuela el número.

El mundo empieza a nublarse por los bordes. Pérdida de sangre. Entrando en choque. Conozco las señales. Las he visto en otros hombres. Hombres que no lo lograron.

Debería llamar.

En su lugar, abro otra aplicación. La que consulto cada mañana. La que me muestra un pequeño punto azul en un mapa de Denver.

Está en casa.

Cierro los ojos. Su rostro emerge de la oscuridad. La forma en que me miró en aquella habitación del hospital, rota y magullada, y aun así tan jodidamente hermosa que dolía respirar.

Vete , dijo. No vuelvas.

Me fui.

Pero si voy a morir esta noche...

Abro los ojos. Me guardo el teléfono en el bolsillo. Arranco la Ducati de nuevo.

El trayecto es borroso. Las farolas se difuminan en vetas doradas. Mi visión se estrecha. Me salto dos semáforos en rojo, quizá tres. El claxon de un coche suena en algún lugar detrás de mí.

No me importa.

Solo necesito ver su cara. Una vez más. Eso es todo.

Su edificio es uno de cuatro plantas sin ascensor en un barrio tranquilo.

Aparco la moto junto al bordillo. Casi me caigo al bajar. Me sujeto al manillar, dejando una huella de sangre en el cromado.

La puerta principal está cerrada. Panel de seguridad. Me apoyo en la pared, intentando pensar a través de la niebla de mi cabeza.

Entonces la puerta se abre.

Un chico con uniforme de repartidor de pizza sale, con la caja en una mano y el teléfono en la otra. Ni siquiera me mira al pasar.

Sujeto la puerta antes de que se cierre.

Dentro. Escaleras.

Cuatro tramos.

He escalado montañas. He luchado contra hombres que me doblaban el tamaño y he salido por mi propio pie.

Cuatro tramos de escaleras casi acaban conmigo.

Al llegar al tercero, cuento cada paso como si fuera una oración. Al cuarto, no estoy seguro de si voy a llegar.

Pero lo hago.

Su puerta está al final del pasillo. 4B. He memorizado el número. He soñado con él. He imaginado que llamaba mil veces.

Nunca lo hice.

Hasta ahora.

Me apoyo en el marco de la puerta. Levanto el puño. Llamo.

El sonido es débil. Patético. Lo intento de nuevo, con más fuerza.

Pasos en el interior. Ligeros, precavidos. Está mirando por la mirilla. Por supuesto que sí. Es lista.

—¿Quién es?

Su voz.

Dios.

Su voz corta la niebla como una cuchilla. Clara, nítida y real. Cierro los ojos. Dejo que me inunde.

Dos años. Dos miserables y jodidos años observándola desde las sombras, y su voz todavía me provoca esto.

Debería irme.

Debería darme la vuelta, bajar de nuevo esas escaleras, llamar al número, hacer lo correcto. Ella me dijo que me mantuviera alejado. Lo decía en serio. Y aquí estoy yo, desangrándome en su puerta como un animal herido que se arrastra a casa para morir.

Esto no es justo para ella.

Me despego del marco de la puerta. Doy un paso atrás.

—Dante.

Mi nombre. Solo mi nombre. Pero es suficiente.

Silencio.

Largo. Pesado. El tipo de silencio que parece eterno.

Espero a que me diga que me vaya. Espero el sonido de sus pasos alejándose. Espero el rechazo que me merezco.

En su lugar, oigo los cerrojos.

Uno. Dos. Tres.

La puerta se abre.

Y allí está ella.

Marina Reeves.

Es lo más hermoso que he visto en mi vida.

Intento hablar. Intento explicarme. Intento decir algo —cualquier cosa— que haga que esto esté bien.

En su lugar, mis rodillas ceden.

Lo último que veo antes de que la oscuridad se me lleve es su cara.

Ahí está ella.