Trece
Juno
Encuentro la fecha un domingo en que la oficina está vacía y puedo trabajar a solas con los muertos.
He abierto la Fundación Aurelio, entera, cada escritura, cada acta, cada movimiento silencioso a lo largo de tres años, y los pongo al lado de la única fecha que me sé de memoria como mi propio latido.
El catorce de marzo de hace tres años. El día en que se cumplieron los tres días de Auggie y el teléfono siguió mudo.
En la semana del catorce de marzo la fundación se mueve.
Se reubica una partida grande y silenciosa, autorizada por la notaría, sellada sin una sola objeción.
Y es la misma cuenca, el mismo bufete, la misma notaría en la que desemboca hoy, tres años después, el desvío que Matteo persigue.
Su hueco es más joven, de hace solo unos meses, una mano nueva en un canal viejo.
Pero el canal en sí, la conducción silenciosa hacia Gallo, se abre exactamente en la semana en que desaparece el hombre que me crio. Al día.
Lo compruebo tres veces, porque no soy de las que se fían de una fecha solo porque duele.
Cojo los números de cuenta, los importes, las notas de autorización y los superpongo como láminas transparentes, y cada vez la costura encaja.
En la misma semana en que enmudece el hombre que me crio, la caja abre su conducción silenciosa hacia Gallo, y en la fundación se levanta algo, autorizado por la notaría.
No es una casualidad de las que se explican y se despachan sin más.
Es una firma en el tiempo, y está puesta con tal limpieza que casi me arranca admiración, la misma admiración fría que siento por cualquier timo perfecto, aunque me haya quitado lo que más quería.
Me quedo mucho rato inmóvil.
Así que es esto. Esta es toda la verdad que llevo tres años y una docena de leyendas persiguiendo, y es más sencilla y más cruel de lo que había pensado.
Auggie no se metió en un dinero cualquiera.
Se metió en este. Encontró algo, una sutura, un principio, el momento en que el Notario metió por primera vez la mano en la caja del Outfit, y fue con eso al Notario, quizá para vendérselo, quizá para chantajearlo, quizá solo porque no pudo resistirse a demostrarle a un hombre grande que uno pequeño lo había calado.
Y el Notario levantó acta de él. Lo archivó.
Convirtió su muerte en ese mismo principio limpio y de papel del que desde entonces se filtra, mes tras mes, el dinero que yo cuento ahora para su asesino.
No me llega a los ojos. Sé desde hace bastante que está muerto; el golpe no está ahí.
Está en que llevo todo este tiempo alimentándolo.
Cada día que he enderezado las columnas limpias de Joan Keller he engrasado la máquina que se lo tragó.
Se me corta el aliento una vez, una sola, y la mano se me cierra sobre el canto de la mesa hasta que la madera se me clava en los dedos.
Después la abro. Un movimiento consciente. Así se sobrevive.
Pero sobrevivir no es seguir adelante, y algo dentro de mí se ha desplazado, sin ruido, definitivamente, como un mueble que alguien corre a oscuras y que solo se ve por la mañana.
Mientras Auggie estaba únicamente desaparecido, seguía vivo de alguna manera, en ese espacio estrecho entre la esperanza y el saber donde lo he guardado tres años como un buzón de voz que no se borra.
Ahora el espacio está cerrado. Lo ha cerrado la fecha.
Ya no está desaparecido: está muerto, un día concreto, por una mano concreta, y la diferencia es enorme.
Un desaparecido es una pregunta. Un muerto es una cuenta.
Y las cuentas, eso me lo enseñó el mismo hombre al que le concierne esta, se saldan.
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La segunda verdad es peor que la primera, porque no tiene nada que ver con Auggie y todo conmigo.
Tengo aquello a lo que vine. Sé quién lo mató; no el nombre, pero sí el cargo, la sombra, el Notario.
Podría irme esta misma noche. Podría dejar a Joan Keller en una papelera de la estación de autobuses, ponerme otra mujer y desaparecer, todo lo lejos que dé el dinero, y no volver a poner un pie en esta casa.
Durante tres años ese fue el plan: encontrar, saber, marcharse.
Auggie lo habría querido así. La venganza es para la gente que no puede permitirse seguir viviendo, pequeña.
Me quedo con la idea, le doy vueltas, le compruebo la resistencia, como lo compruebo todo.
Marcharse sería lo listo. Una verdad muerta no calienta a nadie, un muerto vengado no se levanta, y el Notario no es un hombre al que se venza.
Como mucho se le sobrevive, si una es lista y rápida y no se para nunca, y yo he sido todo eso, toda mi vida, porque Auggie me lo metió en la cabeza hasta volverlo reflejo, igual que contar las salidas.
Pero Auggie era más que un muerto. Fue el único que miró alguna vez detrás de la máscara y aun así se quedó conmigo.
No me crio para que huyera. Me crio para que ganara.
Y llegar tan lejos y luego escapar con una fecha en el bolsillo no sería sobrevivir.
Sería solo una forma más lenta de desaparecer, la misma que se lo llevó a él.
Pero saber no es probar, y una sombra no es un nombre, y no me he arrastrado por una docena de leyendas para acabar huyendo con un cargo y una fecha.
Quiero al hombre. Y al hombre no llego por la fundación, que es solo su fachada limpia.
Llego a él por la mano que roba aquí dentro para él, por el hombre de dentro al que Matteo está cazando ahora mismo, con mejores medios de los que yo tendría jamás.
La caza de Matteo y la mía son la misma. Su traidor lleva hasta mi Notario. Si me quedo lo bastante cerca de Matteo, él me abrirá a golpes el camino que yo sola no despejaría nunca.
Y ahí está la trampa en la que entro yo misma, con los ojos abiertos, porque no hay otro camino.
Cerca de Matteo es justamente el sitio en el que no puedo sobrevivir.
Cerca es donde él lee. Cerca es la mesa de la trattoria, el centímetro que zumba, el segundo en el que estuve a punto de decir algo verdadero.
Cuanto más me acerco a él para llegar a mi Notario, más fina se vuelve la máscara, y a este hombre le basta un solo instante desprotegido para leerme, y si me lee, estoy muerta.
No en sentido figurado. Esta es una casa en la que se entierra a la gente.
Tengo que acercarme al hombre más peligroso que conozco más de lo que me he acercado nunca a nadie, y tengo que hacerlo mientras debería estar huyendo precisamente de esa cercanía.
Tengo que dejar que ame lo que ve y esconder que es auténtico.
Tengo que llevar la máscara tan ceñida que se vuelva segunda piel, justo en el sitio en el que la piel es más fina.
Y no me miento, aquí no, no a solas un domingo con los muertos.
El peligro no es solo que él me lea. El peligro soy yo.
En la trattoria estuve a punto de decir algo verdadero, no porque él fuera bueno, sino porque estoy cansada de estar inventada a todas horas, cansada de una manera que va tres años hacia abajo.
Una persona no puede ser nadie eternamente.
En algún momento hasta el animal más prudente quiere que lo vean, una vez, por uno solo, y mi mala suerte es que el único con el que vuelvo a sentirlo desde Auggie es precisamente el hombre que me enterraría por ello.
Así que no me acerco solo a mi enemigo. Me acerco a mis propias ganas, y de las dos cosas es la segunda la que me mata.
Guardo la documentación de la fundación, la devuelvo al silencio del que vino y dejo la sala como si solo hubiera estado cuadrando cuentas aburridas.
Fuera repican unas campanas, el catorce de marzo queda muy lejos, y el Notario está en algún punto de esta ciudad detrás de su papel limpio y no sabe que la hija adoptiva de un hombre del que levantó acta está sentada sobre su dinero, contando.
Y veo lo grande que es aquello a cuyo borde estoy sentada, y me da más miedo que todo lo anterior.
La Fundación Aurelio no es el final del hilo.
Es un solo nudo de una red que se extiende por toda la ciudad, por bancos, por tribunales, por nombres que en Chicago abren puertas.
Mi ojo, entrenado para ver patrones, ve aquí uno más grande que un Outfit, más grande que un timador muerto, más grande quizá de lo que una sola persona pueda desenredar jamás.
El Notario no levantó acta solo de Auggie.
Levanta acta de un mundo entero, con paciencia, folio a folio, y en algún punto de esa red cuelga mi muerto, y con él el futuro de la casa en la que estoy sentada.
Me he metido en algo que va a durar mucho más que mi venganza.
Todavía no lo sabe. Esa es mi única ventaja, y es fina como el papel, y el papel es el arma del hombre contra el que la utilizo.
Cojo el teléfono frío con la voz de Auggie dentro, no lo escucho, solo lo sostengo, y elijo. Me quedo. Me acerco. Que Dios me ayude: voy exactamente al sitio donde esto va a matarme.