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Evelyn se rió de pronto. No quiso. Le brotó. Una risa horrible, nerviosa, nada ducal. En cuanto empezó, Clara también, ocultando la sonrisa detrás de la media. Henrietta parecía triunfante.

—Me alegra que a todos les resulte tan gracioso —murmuró él.

—No lo es —dijo Evelyn, aún riendo un poco—. Es atroz.

—Entonces que sea atroz y útil —dijo Henrietta—. Ahora. ¿Quién sigue?

Evelyn la miró.

—¿Sigue?

—Sí. ¿A quién quieres ahora?

—No quiero a nadie «ahora».

—No seas aburrida.

—No soy aburrida. Me está arruinando.

—Ya te estaban arruinando. Lo hemos hablado. Además… hay alguien —dijo Henrietta.

—¿Quién?

—El mozo de cuadra.

A Clara se le cayó la aguja. Henrietta la señaló.

—Tú sabes algo.

—No.

—Clara.

Clara suspiró.

—Puede que haya mencionado a Su Gracia una o dos veces.

A Evelyn se le revolvió el estómago de un modo extraño.

—¿Quién?

—Samuel Reed —dijo Clara en voz baja—. El de la cuadra oeste.

Henrietta casi rebotó en la silla.

—Ahí está. Maravilloso.

—No es maravilloso —espetó Finch.

—Es muy maravilloso. ¡Es apuesto!

Clara se sonrojó.

—Supongo que algunos lo pensarían… quiero decir, sí, sin duda.

Evelyn intentó sonar indiferente.

—¿Qué dijo?