Capítulo 28

Faltaban tres horas para el cierre de la edición matutina, pero el artículo ya estaba entregado: esperaba en las colas editoriales de doce periódicos la publicación automática de las tres de la madrugada.

El apartamento de Reina parecía un centro de operaciones.

Portátiles alineados en la encimera de la cocina.

Discos externos apilados de tres en tres.

Copias impresas de las fotos de Anna pegadas en las paredes porque las pantallas no bastaban; Reina quería ver a las mujeres mientras trabajaba.

El aire se había puesto amarillo de humo. Cuatro ceniceros, todos llenos.

La grabación de la gala se repetía en bucle por los altavoces, con el volumen reducido a un murmullo. La voz de Watanabe, colándose por debajo de todos los demás sonidos.

—Si publicas esa grabación, tu carrera se acaba. La mía no. La tuya.

Llevábamos nueve horas escuchándolo. Yo había dejado de oír las palabras. Solo oía la respiración, esa inspiración brusca antes de cada frase. Un ritual. Un delator.

—Vuelve a subirlo —dijo Reina, con el cigarrillo quemándose entre los dedos—. Esta vez, al servidor de Singapur.

Pulsé enviar por octava vez. Ya había copias en servidores de doce países: Estocolmo, São Paulo, Seúl, Reikiavik, lugares cuyos marcos legales convertían la extradición en una fantasía burocrática.

Aunque destruyeran todo lo de aquí, la historia sobreviviría.

Esa era la teoría. En la práctica, yo seguía actualizando las barras de progreso como una mujer que comprueba si un cuerpo ha dejado de respirar.

Tetsuo estaba junto a la ventana, todavía protegiéndose el costado herido.

Llevaba una hora vigilando la calle. No solo vigilaba: catalogaba.

Cuando le sugerí por primera vez que se sentara, me dijo que a la gente que viene a por ti no la ves mirando lo evidente.

La ves si te fijas en lo que se detiene.

La máquina expendedora de enfrente, que nadie usaba desde hacía cuarenta minutos. La pareja que había pasado dos veces en diez minutos. El ciclomotor que había dado la vuelta a la manzana y no había aparcado.

—Un sedán negro —dijo en voz baja—. Acaba de aparcar. Otros dos están doblando la esquina.

—¿Matrículas oficiales?

—Sin matrículas.

Reina no apartó la vista del portátil. Solo encendió otro cigarrillo con la colilla del anterior: la primera señal de que tenía miedo. Reina dejaba que los cigarrillos se consumieran mientras trabajaba. Encadenar cigarrillos era conducta de duelo.

—¿Cuánto tiempo tenemos? —preguntó ella.

—Diez minutos. Quizá menos.

Inicié la carga final. Dos gigabytes de pruebas. Las amenazas de Watanabe, los vídeos de Anna y los informes forenses. La barra de progreso se arrastraba. 14 %. 19 %. El wifi del apartamento era antiguo, los archivos eran grandes y cada punto porcentual era un latido que quizá no recuperásemos.

—Vamos… —susurré. No al portátil, sino al dios que lleve las transferencias de datos a las once y cincuenta de la noche, cuando hay hombres sin matrícula cerrándose sobre ti.

El frigorífico paró el motor. Un silencio pequeño, de la clase equivocada. El zumbido que llevaba dos días oyendo había desaparecido y, en su ausencia, oía el chasquido del mechero de Reina, a Tetsuo cambiando el peso sobre la cadera mala y mi propia sangre en los oídos.

22 %.

—Emily. —La voz de Tetsuo había cambiado. Era la calma profesional que empleaba cuando algo acababa de empeorar—. Se están moviendo.

Las luces murieron a mitad de la carga.

No solo las del apartamento de Reina: toda la manzana se fue quedando a oscuras por tramos, con las farolas apagándose una tras otra. Fuera, un corredor de oscuridad atravesó el neón.

—Ya están aquí —dijo Tetsuo.

—A la habitación del fondo —dije—. La escalera de incendios.

La puerta de entrada reventó hacia dentro.

Entraron cuatro hombres, con silenciadores en las armas y gafas de visión nocturna que brillaban en verde. Tetsuo me arrastró detrás del sofá mientras las balas desgarraban la pared por encima de nuestras cabezas.

Reina corrió hacia la habitación del fondo. Tres pasos. La puerta trasera se abrió: nos habían acorralado. Una figura entró y, aun en la oscuridad, reconocí el rostro olvidable del jardín de los grandes almacenes.

Morita. El cero que me había advertido.

—Señorita Kubo —dijo con suavidad, con la mano en su garganta—. Se suponía que su jubilación sería permanente.

Ella le arañó las manos y el portátil se estrelló contra el suelo. Él la levantó y luego la estampó contra la pared.

El sonido fue húmedo. Definitivo.

El cuerpo de Reina quedó inerte. La sangre empezó a formar un charco. Morita retrocedió y se alisó los puños de la camisa.

No sentí nada. Solo evaluación. Fractura craneal. Pérdida importante de sangre. Neutralizar la amenaza, asegurar la salida, preservar las pruebas.

—Se lo advertí, señorita Watson —dijo Morita, dejando que Reina resbalara por la pared—. En el jardín de Mitsukoshi. Le ofrecí clase business.

—Dijo que tenía veinticuatro horas.

—Eso fue antes de que grabara al vicesecretario Watanabe.

Uno de sus hombres vertió ácido sobre los ordenadores. Otro trabajaba en el escritorio de Reina con una unidad de descifrado.

—El artículo se publica a las tres de la madrugada —dije—. En doce periódicos.

—Once ya se lo han pensado mejor. —Se arrodilló junto a Reina y le comprobó el pulso.

—A su amiga le quedan minutos. Quizá menos.

Los ojos de Reina se entreabrieron. La sangre se colaba entre las hojas impresas desparramadas y la foto de Anna desaparecía bajo el rojo.

Su vida a cambio de las pruebas.

—Borre todo aquello a lo que pueda acceder —dijo Morita—. Su amiga tendrá una ambulancia en treinta segundos en lugar de diez minutos. Elija.

—Necesito mi portátil.

Borré servidores. Seis, diez, simulando fallos de conexión VPN. La grabación de esa noche, desaparecida. Todo lo que habíamos construido, desaparecido.

La sangre de Reina seguía extendiéndose por el suelo.

—Bien. —Morita hizo la llamada—. Emergencia médica. Traumatismo craneal. Envíen al equipo bueno.

Salieron por la puerta trasera.

Me arrastré hasta Reina y le apreté las manos contra la herida de la cabeza. Sangre caliente, demasiada, pero no me temblaban las manos. La respiración, firme.

—La ambulancia tardará tres minutos —dijo Tetsuo.

La mano de Reina encontró la mía. Débil, pero insistente.

—Yama… m… —susurró—. Servicio… Hotel Imperial…

—¿Quién es…?

—CIRO… dentro… un hombre… —Le burbujeó sangre en la boca—. El 4 de junio… los vio… traer a Anna…

—¿Qué noche?

—Carpeta de borradores… cuenta de Hasegawa…

Los paramédicos entraron en tromba y nos apartaron.

—Fractura de cráneo, pérdida importante de sangre. Hay que moverla ya.

Se la llevaron en camilla; las luces de la ambulancia tiñeron el apartamento de rojo y azul mientras ella desaparecía en la parte trasera del vehículo.

Tetsuo me miraba fijamente.

—¿Qué? —pregunté.

—No has llorado.

Me miré las manos. La sangre de Reina en los pliegues de las palmas, bajo las uñas.

—Llorar no salva a nadie —dije.

No respondió.

—Yama —dije, y me giré—. Servicio del Hotel Imperial. Vio cómo traían a Anna por algún sitio el 4 de junio.

—¿Un testigo?

—Dentro de CIRO. Alguien que lo vio todo. —Miré las pruebas empapadas de sangre, los ordenadores destrozados, el apartamento que había sido un centro de operaciones y ahora era el escenario de un crimen—. El precio no deja de subir.

—Vendrán a por nosotros antes de las seis.

—Entonces encontramos a Yama primero.