25 MARGOT #2

Se le tensan los hombros. Levanta las manos. Reconozco el cambio porque lo he visto cien veces: el momento en que el autocontrol de Grant se consume hasta la última capa y la violencia que hay debajo se hace visible.

Se abalanza.

El disparo viene de detrás de mí.

Grant se detiene a media zancada. Su cuerpo se sacude una vez, una interrupción brusca y mecánica, y baja la mirada hacia su pecho, donde ha entrado la bala. Su expresión muestra confusión antes que dolor. Esperaba alcanzar su objetivo y no entiende por qué su cuerpo ha dejado de cooperar.

Cae. Primero de rodillas, luego hacia delante, y alarga la mano hacia la estantería que tiene al lado pero no la alcanza. Golpea el suelo de hormigón del archivo de testigos con un sonido que llevaré conmigo el resto de mi vida y que me hará sonreír cada vez que lo recuerde.

Me mira con el último resto de fuerza que le queda, y no contengo la sonrisa salvaje de placer.

—Has perdido.

Grant parpadea, sufre un último espasmo y su mirada se vacía. Los párpados le quedan abiertos, pero ya no queda nada del hombre sádico que me hizo la vida imposible y mató a mi hermana. Está muerto.

Un hombre que supongo debe de ser Kirill está en el umbral detrás de mí, con la pistola aún levantada. La baja y mira el cuerpo de Grant como quien mira un aparato que ha dejado de funcionar: con decepción y un leve asco.

—Estaba a punto de dañar mi ventaja.

La voz de Kirill tiene la misma calma filtrada que por el altavoz, solo que ahora está aquí conmigo, en boca de un hombre con un abrigo caro que mata gente como otros cancelan citas.

—Vales más intacta.

Doy un paso atrás. Me invade un miedo distinto. Quiero enfrentarlo con desafío, como hice con Grant, pero el instinto de supervivencia se impone.

—No me has salvado.

—No. He protegido mi inversión —cruza el umbral y camina hacia el cuerpo de Grant sin mirarme—. Grant era una herramienta que rompía cosas en lugar de arreglarlas. Su valor pasó a ser cero porque las herramientas que rompen otras herramientas se sustituyen.

Su mirada se vuelve evaluadora.

—Esperemos que tu valor dure más, Margot.

A pesar del miedo, doy un paso adelante mientras la ira me sube por dentro.

—Mara no era una herramienta.

—Mara era una asistente legal que documentó patrones que debería haber ignorado —empuja la mano de Grant con el zapato, comprobando si hay vida como quien comprueba un fusible—.

Envié a Grant a matarla porque interfirió en el acuerdo, no porque te estuviera alejando de él.

Seguro que hubo algo de eso, pero ella siempre fue el objetivo por entrometida, no por ti.

Sellé las pruebas porque las mujeres muertas que dejan rastro documental crean problemas caros.

Se endereza.

—Tú creaste un problema más caro al sobrevivir.

Miro a Grant en el suelo. Mató a mi hermana, me rompió los huesos, cerraba las puertas con llave y lo llamaba amor.

Creía que había matado a Mara porque ella no quiso decirle dónde estaba yo y me ayudó a pedir el divorcio.

Pero todo este tiempo tuvo otro objetivo, y que fuera mi hermana solo fue una ventaja añadida.

Kirill lo eligió como asesino porque el vínculo familiar le daba acceso a Grant y le daba al asesinato un móvil personal.

Ahora está tirado en el suelo de hormigón de un archivo de testigos, bajo una oficina de cazarrecompensas clausurada.

No hay alivio.

Quería un tribunal y un jurado, y que las pruebas que había reunido se leyeran en acta mientras llevaba el colgante de Mara al cuello.

En cambio, ha muerto en un suelo de hormigón, abatido por un hombre que lo consideraba una herramienta defectuosa.

No llegó a sufrir años en prisión como merecía.

Me siento robada. Me alegro de que esté muerto, pero quería aceptar la oferta de Valentin solo después de que Grant hubiera pasado meses en prisión y constara en acta que mató a Mara.

Miro a Grant una última vez y pienso en Mara.

Luego me doy la vuelta porque el bebé que llevo dentro no puede permitirse los segundos que costaría sentir esto del todo.

Kirill pasa por encima del cuerpo de Grant sin mirar abajo.

Sale por una puerta lateral, sin prisa, claramente pensando ya en lo siguiente de su agenda.

No hay nadie más aquí conmigo, así que echo a correr. Sé que no puedo estar sola. Kirill tiene a alguien esperándome, pero aun así corro hacia la puerta y me dirijo instintivamente hacia las escaleras cuando llego al pasillo.

Estallan disparos sobre mi cabeza. La escalera está a seis metros, y los fogonazos se ven a través del humo que baja del nivel superior. La gente de Valentin está en el edificio. El rescate está teniendo lugar encima de mí mientras corro por el sótano hacia él.

Subo los escalones de dos en dos porque mi cuerpo todavía funciona y mis piernas todavía se mueven. Ahora mismo, el bebé sigue vivo y la memoria USB sigue pegada a mi piel. Todo lo que he sobrevivido en las últimas diez semanas ha sido preparación para los próximos treinta segundos.

Valentin está en las escaleras, baja hacia mí entre el humo, con sangre en la camisa, el arma en la mano derecha y una expresión de concentración feroz y desesperada. Viene corriendo hacia mí.

Acelero el paso, y estoy a cuatro pasos de alcanzarlo cuando Kolya me atrapa por detrás.

Gruño y forcejeo de inmediato, pero me rodea los hombros con el brazo izquierdo.

Con la mano derecha me presiona un arma contra la sien.

El metal está caliente de tanto sujetarlo; su agarre no parece firme, pero probablemente baste para disparar a esta distancia sin fallar.

El antebrazo le sigue sangrando, su plan se desmorona, y yo soy la única ventaja que le queda.

—Alto.

La voz de Kolya resuena por el hueco de la escalera, por encima del tiroteo, y Valentin se queda paralizado a medio paso.

—El bebé la convierte en la única baza que merece la pena negociar.

Reajusta el agarre.

—Lárgate y ella vive. Acércate más y resuelvo el problema que tu padre habría resuelto hace diez semanas.

Valentin me mira fijamente a través del humo, con sangre en el costado y el arma caída junto al cuerpo. Se nota que está furioso porque Kolya me apunta a la sien. Si no lo sabía antes, ahora sabe que estoy embarazada: Kolya acaba de decírselo.

No aparto la mirada, no suplico ni negocio. Sigo mirando al hombre que amo y espero a que tome la decisión que llevo aguardando desde la noche en que me dijo que el siguiente movimiento era mío. ¿Qué elegirá?