25 MARGOT

E l recibo que Kolya me quitó tenía una mancha de sangre en una esquina.

Lo noté cuando deslizó el papel en el bolsillo de su chaqueta.

El corte de su antebrazo seguía sangrando a través del vendaje de campaña, y la sangre había pasado a la esquina inferior derecha del recibo, donde el código de registro dice ARCHIVO DE TESTIGOS y debajo, en letra pequeña, figura un número de habitación del subnivel.

Se llevó el recibo, pero su sangre atrajo mi atención hacia la información importante.

He vuelto al almacén que hay encima. El guardia apostado ante mi puerta lleva cambiando de posición cada doce minutos, siguiendo el patrón que conté antes, y el próximo cambio de guardia es en cuatro.

Ya no tengo la brida en las muñecas. Tengo el clip del archivador en la mano derecha, doblado en una punta estrecha que no hará mucho daño pero provocará el dolor suficiente para crear los dos segundos que Nathan dijo que necesitaría.

La puerta se abre de improviso. El guardia entra. Me agarra del brazo izquierdo y me pone de pie de un tirón. Contraataco.

Dejo caer todo el peso hacia abajo, lo que rompe su agarre porque el peso muerto es más difícil de sostener que la resistencia.

Su equilibrio se desplaza hacia delante.

Le clavo la rodilla en el lateral de la suya, el golpe lateral que Nathan me enseñó, y cuando la pierna le cede uso ambas manos para clavarle el extremo afilado del clip en el tejido blando de la cara interna de la muñeca.

Me suelta con un sonido más de sorpresa que de dolor, y le arranco la tarjeta de acceso del cordón que lleva al cinturón antes de que pueda recuperar el equilibrio.

Atravieso la puerta del almacén y salgo al pasillo en menos de cinco segundos.

La tarjeta de acceso abre la primera puerta cerrada entre la escalera del subnivel y yo.

Bajo las escaleras porque la S-14 está debajo de mí, y las pruebas de Mara están en esa habitación.

No sobreviví a la suplantación, el entrenamiento, el cautiverio y el embarazo para dejar las pruebas de mi hermana en una estantería de un edificio propiedad de los hombres que la enterraron.

El pasillo del subnivel es más estrecho que el del nivel superior, flanqueado por puertas reforzadas con números de habitación. S-11, S-12, S-13. Cada puerta tiene un lector de tarjetas. La tarjeta de acceso funciona en la S-14.

La habitación es más pequeña que el almacén de arriba, pero también tiene estantes metálicos, cajas de pruebas selladas y el mismo sistema de etiquetado por número de caso.

Las cajas están organizadas cronológicamente, y recorro las etiquetas con la mirada hasta encontrar el rango de fechas que coincide con el caso de Mara.

La caja está etiquetada con su número de caso. La saco del estante y la dejo en el suelo. Me tiemblan las manos, pero abro la tapa y miro en su interior.

Fotos. Fotos de la escena del crimen que nunca he visto porque el tribunal las selló después de que Mabel se sumara a la petición de la defensa, antes de que mi abogado pudiera obtenerlas.

La entrada del apartamento de Mara. El pasillo con las marcas de rozaduras que recuerdo de la noche en que la ayudé a mudarse, cuando todavía estaba casada con Grant en aquel primer año, cuando aún no había aceptado mi prisión pero me daba demasiada vergüenza admitirle a Mara lo mal que estaban las cosas.

Las fotos muestran hematomas y asimetría en las ligaduras compatible con fuerza aplicada principalmente desde la derecha, junto con primeros planos de las marcas que el examinador original documentó antes de que las pruebas fueran selladas y trasladadas.

No me permito asimilar los detalles. Asimilarlos ahora me costaría la concentración que necesito para seguir adelante.

Las miraré más tarde, cuando esté a salvo, tenga tiempo de sostener cada foto y darle a mi hermana el duelo que merece.

Encuentro una memoria USB en una pequeña bolsa de pruebas, etiquetada con un código de referencia de metadatos.

Es lo bastante pequeña como para caber en la palma de la mano, y la etiqueta indica que contiene las copias digitales del análisis forense original, incluidos los hallazgos sobre las ligaduras que fueron suprimidos.

Estas son las pruebas que podrían haber condenado a Grant, las pruebas que Mabel ayudó a enterrar.

Han estado aquí, en un estante metálico de un almacén privado, durante meses, mientras yo vivía en moteles y construía un caso a partir de correcciones en tinta azul y recortes de periódico.

Debajo de la memoria hay un formulario de cadena de custodia, firmado por el despacho de Mabel Jiménez, refrendado por un asistente legal que no reconozco y canalizado a través de la cuenta fantasma de Armen Sidorov.

El formulario documenta cada transferencia de pruebas desde la oficina del médico forense, pasando por el canal legal, hasta este almacén privado.

Recoge cada firma, cada fecha y cada traspaso.

Es el rastro documental completo de un caso de asesinato desmantelado sistemáticamente.

Cojo la memoria USB y el formulario de cadena de custodia. Lo doblo dos veces, hasta dejarlo lo bastante pequeño para que quepa junto a la memoria, y me meto ambos en el sujetador. Ahora tengo dos pruebas.

Mara reunía pruebas de la misma manera. Guardaba copias en varios sitios porque decía que cualquier hombre que quisiera destruir pruebas empezaría por el original y confiaría en que no existiera nada más.

Tenía razón sobre Grant. Tenía razón en todo, salvo en hasta dónde llegaría él para asegurarse de que dejara de tenerla.

Miro las fotos de la escena del crimen en la caja y decido dejarlas.

Las fotos importan, pero la memoria USB y el formulario de cadena de custodia son lo que demuestra que corrompieron el sistema, no solo el asesinato.

Las fotos muestran lo que hizo Grant. Los documentos muestran quién le ayudó a salirse con la suya.

Cierro la caja de pruebas y la devuelvo al estante antes de girarme hacia la puerta. Al hacerlo, se me escapa un jadeo.

Grant está de pie en el pasillo entre la siguiente fila de estantes.

Parece mayor y más delgado de lo que recuerdo.

La confianza que solía llenar cada habitación en la que entraba se ha contraído en una concentración más estrecha y más peligrosa.

Lleva una chaqueta oscura, sin corbata, y tiene las manos caídas a los costados.

Las tenía exactamente así en nuestra cocina cuando decidía si aquella noche tocaba conversación o demostración.

—Margot —dice mi nombre como si fuera dueño de las sílabas.

No me muevo ni me estremezco. Estoy de pie en el pasillo de un archivo de testigos con la memoria USB de mi hermana muerta pegada a la piel y dos meses de entrenamiento a mis espaldas.

Probablemente no sea suficiente, pero me impide huir del hombre que mató a Mara, me controló, me rompió la clavícula y me persiguió por tres estados. No siento el miedo que esperaba.

El miedo es más silencioso de lo que solía ser. No ha desaparecido, pero está amortiguado. Dos meses en un mundo más peligroso que Grant Winters han recalibrado mi escala de valores.

—No deberías estar aquí —da un paso hacia mí—. Deberías estar en un motel en algún sitio, fingiendo ser invisible. Es lo único que se te da bien.

Cierro las manos en puños.

—Y tú deberías estar en prisión. Los dos estamos donde no deberíamos.

Se le tensa la boca. No le gusta que le replique y nunca le gustó. En nuestro matrimonio, replicar precedía a los silencios más largos y las peores noches, así que aprendí a medir las palabras por cuánto dolor me costarían después.

Ya no estoy midiendo.

—Mara murió porque no dejaba de entrometerse —da otro paso—. No podía dejarlo estar. Te mantenía alejada de mí. No paraba de presionar, de documentar, de hacer copias de cosas que no tenía por qué guardar. Igual que tú.

—Mara era más valiente de lo que jamás entendiste —me sorprende que la voz me salga firme—. Vio lo que eras antes que yo. Intentó protegerme, y la mataste por eso.

Hace una mueca de desprecio. —Limpié un problema.

—Solías decirme que exageraba —doy un paso adelante—. Solías decirme que Mara era dramática. Que no entendía nuestra relación y que estaba celosa de lo que teníamos. Me lo dijiste tantas veces que casi me lo creí. Casi.

—Margot...

—Asesinaste a mi hermana y luego me perseguiste por tres estados porque no soportabas perder el control sobre mí —no aparto la mirada—.

Ya no te tengo miedo, Grant. He pasado dos meses en un edificio lleno de hombres más peligrosos de lo que tú serás jamás, y el menos peligroso de todos te supera con creces.

Frunce el ceño.

—Las pruebas de lo que hiciste ya están fuera de este edificio. La memoria USB, la cadena de custodia y las notas de Mabel están en manos de personas que no te deben favores y a las que tus amigos no pueden comprar.

Pone los ojos en blanco. —Estás faroleando.

No aparto la mirada. Necesito que crea cada palabra. Espero que eso lo vuelva descuidado y me dé una oportunidad... para algo.

—Sabes que no faroleo. Solías quejarte de eso. Decías que era demasiado literal para resultar interesante.

Me mira fijamente. Lo veo recalcular. Solía hacer eso cuando yo metía la pata delante de la gente y tenía que decidir si corregirme en público o esperar a que llegáramos a casa.

La diferencia es que he sobrevivido a salas de interrogatorio, intercambios, entrenamiento con cuchillos y cautiverio, y el hombre que solía atemorizarme hasta hacerme callar ahora me parece más pequeño de lo que era hace cinco meses.

Le he dejado atrás. Él lo ve. La comprensión va calando durante unos segundos, y eso lo vuelve peligroso de otra manera, porque Grant siempre era más violento cuando se sentía empequeñecido.