9 MARGOT #2

Escucho el clip tres veces más. Luego pruebo la cadencia, la ligera inflexión al final de las frases cortas y la pausa antes de comprometerse con lo que dice. Nadia me corrige la posición de las manos, lo que aparentemente cambia la postura y, con ella, cómo sueno.

—Cuando estás insegura, los hombros se te adelantan. Katya no hacía eso. Se quedaba inmóvil.

Lo repasamos durante una hora. Mi ruso ensayado es funcional, y Nadia lo pule hasta hacerlo operativo. Me da tres frases codificadas para señalar peligro sin levantar sospechas. Las repito hasta que me salen con naturalidad.

—Posición de las manos.

Nadia me mueve la mano izquierda de la mesa al regazo.

—Katya mantenía las manos por debajo del encuadre durante las llamadas. Mano derecha sobre el escritorio para el ratón, mano izquierda fuera de la vista. Transmitía control. La tuya transmite nervios.

Me ajusto.

—Barbilla medio centímetro más abajo. La levantas cuando estás a la defensiva. Si tu barbilla está incluso un cuarto de centímetro demasiado alta, el ángulo de reconocimiento facial cambia y la coincidencia se debilita. Katya nunca se defendía. Imponía.

Bajo la barbilla y la mantengo así. Nadia observa la pantalla del portátil donde mi imagen aparece en un rectángulo de luz fría, y lo que ve me devuelve la mirada. Una mujer que podría ser Katya si Katya llevara meses huyendo y hubiera olvidado cómo sentarse como dueña del espacio.

—Ahora lo que está en juego.

Nadia abre una segunda ventana.

—Si dudas en la palabra equivocada, el intermediario de Kirill pedirá una segunda llamada con verificación adicional.

Una llamada para la que no nos hemos preparado, con preguntas que no podemos anticipar.

Si corriges un detalle falso de forma incorrecta, expones el guion.

Si tu cadencia falla aunque sea dos segundos, el análisis de voz lo detecta y alguien del lado de Kirill empieza a comparar.

—¿Y qué pasa entonces?

—Entonces perdemos la operación y Kirill sabe que alguien está suplantando a su mensajera desaparecida.

Nadia me sostiene la mirada.

—Entonces sabe que alguien tiene los archivos de Katya, los materiales de identidad de Katya, y una mujer dispuesta a usarlos. Ese rastro lleva hasta la organización de Valentin en unas seis horas.

Asimilo la información sin apartar la mirada. Seis horas entre una cadencia rota y una operación muerta.

Nadia se aparta de la pantalla.

—Ahí. Mantén eso.

Toca la esquina inferior de la pantalla.

—Una cosa más. Katya tenía una señal visual antes de los intercambios arriesgados. Una marca de que estaba lista.

Nadia lo demuestra: dos dedos apoyados contra el borde de la mesa, un golpecito deliberado con el índice.

—Hacía esto antes de responder cualquier cosa peligrosa. Le indicaba al receptor que entendía que el intercambio era en directo. Lo bastante sutil como para que cualquiera que mirara solo viera a alguien sentada a una mesa.

Practico el movimiento. Dos dedos contra el borde, un golpecito. Me sale mecánico las primeras veces. Nadia observa sin decir nada hasta que lo hago sin pensar.

—Bien. No lo ensayes durante la llamada. Deja que salga solo.

Kolya entra durante la segunda hora, con Nathan detrás llevando café.

Kolya se apoya contra la pared con los brazos cruzados y observa.

Sigo adelante. Nadia me instruye sobre el encuadre visual: dónde sentarme, dónde debe caer la luz, cómo hacer que la cámara del portátil mienta sobre la habitación que tengo detrás.

Entonces Kolya da un paso adelante.

—Hazlo bajo presión. Nadia no es el hombre de Kirill. No te va a presionar.

Lo intentamos. Me interrumpe enseguida, bruscamente, en un ruso demasiado rápido para captarlo. Pierdo la cadencia y el hilo.

—Otra vez.

Vamos de nuevo. Esta vez aprieta más, afirmando que algo que dije en el primer intento contradice la tapadera.

Pregunta por el contacto del lado sur con el nombre equivocado, probando si lo corrijo o acepto el error.

Lo corrijo. Dispara la siguiente pregunta antes de que termine de responder, solapando su cadencia con la mía, y cuando dudo en la dirección de Bridgeport, se acerca más y vuelve a preguntarla en ruso con un tono que convierte la pregunta en acusación.

La gente de Kirill hará cosas peores. Lo sé.

Pero Kolya está presionando demasiado rápido, acumulando correcciones antes de que haya asimilado la anterior, y cuando pierdo una señal, murmura algo en ruso que Nadia no traduce.

La presión no es injusta. Es el ritmo lo que está mal, y la diferencia importa porque una mujer a la que han llevado al pánico a base de entrenamiento rinde peor que una mujer a la que han entrenado para superarlo.

—Para.

Pongo las manos sobre la mesa.

—Necesito un minuto.

Kolya no se mueve.

—En la llamada real no tendrás un minuto.

—No estoy en la llamada real. Estoy entrenando.

No sé cómo, pero mantengo la voz firme.

—Reduce el ritmo o me largo de esta habitación.

Se acerca más.

—Si sales de esta habitación, perdemos la ventana.

—Entonces deja de tratar mi pánico como desobediencia.

Lo miro fijamente.

—Sé reconocer cuando alguien presiona más allá de lo que le has dicho que necesitas. Lo he vivido de cerca. No pienso entrenar en esas condiciones.

Nadie habla. Nadia no se mueve. El rostro de Kolya está muy controlado, que no es lo mismo que calmado.

—Te ha dicho que retrocedas.

Valentin habla desde la puerta.

No lo he oído entrar.

—Necesita presión.

Kolya se vuelve hacia él.

—La llamada es en...

—He oído lo que ha dicho.

Valentin cruza la habitación sin levantar la voz.

—Ha identificado el problema. Cambia de táctica.

Kolya lo mira durante un largo momento, claramente sopesando el coste y reconvirtiendo lo que siente en deferencia profesional.

—Entendido.

No es que lo entienda. Kolya se traga la objeción entera, y su acatamiento es tan limpio que solo alguien que observe de cerca notaría el esfuerzo.

Nathan está apoyado contra la pared del fondo con una taza de café. Mira a Kolya, luego a mí, luego a su hermano. No se le escapa nada.

Nadia se vuelve hacia su portátil.

—Retomamos con ajustes de ritmo. Margot, desde el principio. Segundo saludo, frase codificada, luego la dirección de Bridgeport.

Me enderezo en la silla. No estoy temblando. No porque el miedo haya desaparecido, sino porque dije lo que necesitaba y me escucharon. Algo que no me pasaba desde antes de Grant.

Kolya se queda. Se adapta, ejecuta la prueba de presión a un ritmo que puedo asimilar, y cada corrección que ofrece es limpia, profesional, despojada del filo que tenía antes de que entrara Valentin.

Es bueno en su trabajo. Un hombre con disciplina tiene el mismo aspecto tanto si la acata como si la impone, y no sé distinguir cuál de las dos cosas está haciendo Kolya ahora mismo.

Valentin observa desde la puerta otros veinte minutos antes de marcharse sin decir nada más. Todos le han oído la primera vez.

Repito el ejercicio seis veces más. En el cuarto intento, Nadia deja de corregirme la cadencia. En el sexto, Kolya prueba una interrupción nueva que no he oído antes, pero mantengo el personaje sin perder el ritmo.

—Mejor.

Solo eso. Sin nada más.

Nadia cierra el portátil. —Esta noche cotejaremos el audio y mañana por la mañana haremos el ensayo general completo. Descansa si puedes.

Todos se van. Me quedo en la silla un minuto más. Valentin me respaldó delante de su propia gente. Eligió mis límites por encima de los plazos de Kolya, y pronto lo sabrá todo el edificio.

Las palabras de Kimberly me resuenan en la cabeza. ¿Puedes distinguir entre desear a alguien y necesitarlo porque es la única opción en el edificio?

Quiero que reabran el caso de Mara. Quiero que expongan la red de protección de Grant. Quiero dejar de huir. Son mis objetivos. Los tenía antes de que los hombres de Valentin me arrancaran de aquella escalera, y seguirán siendo míos cuando todo esto acabe.

Lo que quiero de Valentin es más reciente y menos claro. Kimberly tiene razón: necesito saber distinguir.

Me levanto y meto la silla bajo la mesa. La puerta de la sala de entrenamiento está abierta. Nadie la ha cerrado con llave al salir.

La cruzo porque así lo elijo, repitiéndome que mañana Kirill Antonov me mirará a la cara y creerá estar viendo a una mujer que desapareció. Puedo ser Katya porque debo serlo.