2 VALENTIN

L a imagen congelada en la pared la capta con una mano enguantada sobre la boca y una expresión asesina.

La mayoría de la gente se reduce a peso, ruido y problemas logísticos cuando mi equipo actúa.

Esta mujer no. Incluso congelada en la mala grabación de un motel, parece estar intentando morder hueso.

Nathan se inclina hacia delante en la silla junto a la mía y apoya los antebrazos en las rodillas. —Recuérdame por qué estamos mirando capturas de pantalla en vez de a la mujer en persona.

Sigo mirando la pantalla de la pared. —Estás mirando porque te lo ordené.

—Claro. Eso suele funcionarte unos tres segundos conmigo, y lo sabes. —Señala con la barbilla hacia la imagen—. Solo digo que ella está abajo y nosotros aquí arriba jugando a críticos de cine.

El resto de la sala permanece en silencio.

Zavid está junto a la larga mesa de acero con un vaso de café negro que no ha tocado.

Kolya espera cerca de la puerta con las manos a la espalda, postura recta y rostro inexpresivo.

Nadia ocupa la estación de trabajo bajo la pantalla, con tres transmisiones en vivo abiertas en sus monitores, alternando entre clips, mapas y rastreos de red más rápido de lo que la mayoría lee.

Mi oficina está un piso por encima del centro de mando principal y dos pisos por encima de la fachada logística que hace que este edificio parezca anodino desde la calle.

Lo diseñé así a propósito. Las cámaras no tienen ningún ángulo muerto.

La puerta se bloquea en ambos sentidos. La mesa de acero está anclada al suelo.

Los hombres dicen la verdad más rápido cuando entienden que la sala pertenece a alguien que planificó cada centímetro.

La imagen cambia.

Ahora la mujer está en el mostrador del motel, cabeza inclinada, cabello recogido detrás de una oreja, con un polo azul barato, rostro apartado de la cámara.

Su perfil se parece al de Katya, pero no es Katya.

Se parece lo suficiente para hacerme apretar los dientes y desear poder fingir que lo es, pero ¿qué sentido tendría?

Nadia amplía la imagen y la mejora todo lo que permite la fuente. —Esto es de las veintidós treinta y ocho de anoche. Cámara del mostrador de recepción. El registro de acceso de empleados confirma que ficha con el nombre de Margot Carlstrom.

Nathan se gira para mirarme. —Eso podría ser falso.

Zavid aparta la mirada de la pared y la dirige a Nathan. —Obviamente. Los nombres tienen derecho a ser mentiras. Secuestrar a una civil sigue siendo un delito grave cuando el nombre falso resulta pertenecer a una civil de verdad.

Nathan se pasa una mano por la boca y vuelve a mirar la pared. —No estoy cuestionando la ley. Hablo de sentido común. Tres semanas sin Katya, y entonces su doble aparece en un motel mientras Kirill sigue estrangulando cada ruta a su alcance. Eso no es coincidencia.

—Podría ser algo planeado —dice Zavid—. También podría ser mala suerte. La distinción importa cuando la familia de una mujer denuncia su desaparición en menos de setenta y dos horas y el rastro empieza en nuestro muelle de carga.

Nathan lo mira. —¿Crees que tiene gente buscándola?

Zavid levanta el café sin beberlo. —No lo sabemos, y ese es el problema. Si la tiene, esa denuncia genera un expediente policial, un detective y un rastro digital que apunta al último lugar confirmado donde la vieron, que es un motel a tres kilómetros de un edificio de nuestra propiedad.

Kolya responde antes de que ninguno de los dos pueda continuar. —Entonces la retenemos y nos aseguramos de que ningún rastro lleve hasta aquí.

Su voz es plana, práctica y firme. Es una de las razones por las que los hombres le obedecen. Kolya nunca malgasta una palabra vistiendo la violencia de principio. Hace que la necesidad suene simple, y la gente confía en él por eso.

Nadia cambia a otra imagen de la escalera trasera.

La mujer está en movimiento, bolso al hombro, una mano aferrada a la barandilla mientras corre.

—Su forma de andar no coincide con la de Katya.

Su zancada derecha se acorta bajo presión.

Revisa las esquinas como una presa, no como alguien entrenado.

Nathan resopla. —¿Puedes saber eso con las cámaras de un motel?

—Puedo saber más que eso. —Nadia hace zoom en las manos de la mujer—.

Sin pinganillo. Sin joyas con transmisor.

Sin segundo móvil visible. Sin marcador de buzón.

Su historial de prepago es escaso, local y feo.

Llamadas cortas, recargas en efectivo y nada canalizado por las vías que usaba Katya.

Sin contactos en común con gente de Antonov.

Sin pings repetidos cerca de nuestros buzones marcados.

Sin firma de dispositivo cifrado que coincida con el equipo antiguo de Katya.

Vuelvo a mirar la pantalla. Katya usaba el miedo de otra manera.

Lo llevaba muy dentro y mantenía las manos firmes.

Incluso cuando me trajo pruebas de que Kirill tenía una fuente dentro de mi organización, incluso cuando estuvo en este edificio y me dijo que alguien con acceso directo a nuestras rutas las estaba vendiendo, nunca dejó que se le notara el pánico.

Calculaba las salidas sin que se notara.

Llevaba un segundo teléfono cosido en el forro de un bolso y un cuchillo tan pequeño que pasaba cualquier cacheo.

La mujer de la pared corre como alguien que aprendió a sobrevivir siendo cazada en habitaciones cerradas.

Debería descartar el parecido y ceñirme a las pruebas.

Es lo que mejor se me da. Pero lo que estoy haciendo es mirar la grabación de una desconocida que se parece tanto a mi mensajera desaparecida que ha hecho callar a toda la sala, y no me gusta el motivo.

La última vez que dejé que el criterio de un informante anulara lo que veía con mis propios ojos, perdí a alguien que importaba más que cualquier operación.

Daria era mi hermana y murió hace seis años.

El predecesor de Kolya me dijo que la ruta estaba limpia.

Le creí porque había acertado tantas veces que un error parecía imposible.

Daria iba en el coche que embistieron. Murió porque antepuse la lealtad a las pruebas, y desde entonces me he asegurado de que cada decisión vaya en la dirección contraria.

Eso no me ayuda ahora. Solo me hace más reacio a fiarme del criterio de nadie, incluido el mío.

Sigo mirando la imagen. —Katya desapareció hace veintiún días.

Se esfumó con los fragmentos del libro de cuentas y la lista de mensajeros que vinculaba a Kirill con nuestras rutas fluviales.

Desde entonces, hemos confirmado tres envíos comprometidos, dos contactos muertos y un funcionario de aduanas al que de repente le dio por la religión y se largó del país.

Alguien de los míos sigue pasándole nombres y movimientos a Antonov.

Nadie interrumpe. Todos conocen la secuencia.

Lo digo de todos modos porque los hechos pesan más cuando se dicen en voz alta.

—Katya me dijo que la fuente de Kirill tenía acceso suficiente para ver los cambios de ruta antes de que ocurrieran.

No me dio un nombre antes de desaparecer.

Me dio patrones. —Sigo mirando la pared—.

Esos patrones han mantenido vivos a hombres y enterrado a otros.

Zavid deja el café sin beberlo. —Los patrones no son causa probable.

Miro a Zavid el tiempo suficiente para que capte el mensaje. —No. Son la razón de que todavía tengas clientes.

Me lanza esa mirada que reserva para cuando cree que estoy poniendo a prueba su paciencia y la ley al mismo tiempo. —Si la mujer es civil, ya has cruzado una línea.

Kolya no cambia de tono. —Si la mujer es un cebo de Kirill y la dejamos escapar, somos idiotas.

Nathan señala la pantalla. —Estoy de acuerdo con Kolya en lo del cebo. Kirill usó civiles como señuelos en Cicero y otra vez en el corredor de Joliet. Le gusta plantar una cara inocente en medio y esperar a ver quién se desvía.

Baja la mano.

—No digo que sea Katya. Digo que aparece en un motel con los rasgos de Katya mientras nuestra filtración sigue desangrándonos.

Nadia sigue revisando los archivos. —No creo en las coincidencias. Tampoco creo en el trabajo chapucero, y esto es chapucero si lo montó Antonov.

Nathan la mira. —¿Qué quieres decir?

Gira uno de los monitores para que veamos un registro de pagos del motel, un mapa de antenas y un clip con interferencias de una cámara de máquina expendedora.

—Quiero decir que la gente de Kirill usa redundancia.

Las operaciones de Antonov funcionan con chantaje, vigilancia, informantes pagados, violencia por encargo y supresión de pruebas.

Esta mujer no tiene un segundo móvil oculto, ningún patrón de mensajera, ninguna conducta de comunicaciones y ninguna cadena de contactos que tenga sentido para una agente infiltrada.

Paga en efectivo, trabaja en el turno de tarde, se mueve poco y tiene picos rutinarios que parecen de estrés, no operativos.

—¿De estrés? —repite Nathan.

Nadia no aparta la vista de la pantalla. —Comprueba las puertas dos veces. Cambia de ruta cuando hay hombres merodeando en el aparcamiento. Todo en ella grita que vive bajo una amenaza constante.

Nathan se queda inmóvil. Yo también.

La imagen en la pared cambia de nuevo al exterior de la habitación 214 y el pasillo en penumbra. Sale deprisa, cierra la puerta casi del todo y echa a correr hacia las escaleras traseras.

Nadia señala la marca de tiempo en la esquina del fotograma. —Este clip llegó de la cámara del pasillo dos minutos antes de la recogida. Se movió antes de que nuestro primer hombre llegara a la fachada.

Nathan se recuesta en la silla. —Así que es lista.

Zavid inclina la taza hacia mí. —Así que está asustada.

Kolya sigue mirando la pantalla. —El miedo no la hace inofensiva.

—Nadie ha dicho inofensiva.

Nathan se remueve en la silla y vuelve a mirarme.