NATE – Capítulo 8 #4

Tiene las mejillas sonrosadas por el frío y en sus ojos brilla una ilusión casi infantil.

—Un poco —admito—. Pero no se me da muy bien.

—Pues compraremos patines el invierno que viene.

Lo dice con tanta naturalidad que casi me deja sin aliento.

—¿El invierno que viene? —repito con la voz ronca.

La expresión de David se dulcifica.

Se acerca un paso, pero deja espacio suficiente entre nosotros.

—Nate, hay algo que tengo que decirte.

Lo miro.

—Me gustas mucho.

Su voz suena firme.

Sincera.

—Y me encantaría ser tu amigo. Alguien en quien puedas confiar. Quizás... —vacila un instante—. Algún día, quizás incluso algo más.

Sus ojos buscan los míos.

Hay esperanza en ellos.

Pero no presión.

Ni expectativas.

Solo paciencia.

Trago saliva.

Siento una opresión en el pecho.

—David... —mi voz se reduce casi a un susurro—. Me hace feliz que seas mi amigo. De verdad.

Bajo la mirada hacia la nieve bajo mis botas.

—Pero algo más... Eso no puedo dártelo. Simplemente no puedo.

Las palabras duelen.

No porque no me importe.

Porque sí me importa.

Más de lo que probablemente debería.

Pero la idea de la intimidad aún me aterroriza.

En lo más profundo de mí, me he convencido de que nunca seré la persona que otro merece.

David asiente despacio.

—Gracias por ser sincero conmigo.

No hay decepción en su voz.

Ni frustración.

Solo comprensión.

El viento acaricia suavemente el lago helado.

Durante un momento, ninguno de los dos habla.

David pregunta en voz baja:

—¿Alguna vez te ha besado un hombre?

La pregunta me pilla completamente desprevenido.

Un escalofrío me recorre el cuerpo.

—No —respondo en voz baja.

Al instante, la expresión de David se suaviza.

—Tranquilo, Nate. No voy a besarte.

Su voz sigue siendo serena y tranquilizadora.

—Me gustas. Me atraes. Pero sé controlarme.

Una leve sonrisa asoma a sus labios.

—Nunca pasará nada que tú no quieras. Nunca.

El corazón me late con fuerza.

Demasiados recuerdos afloran.

Demasiados momentos que desearía poder olvidar.

La cercanía no deseada.

La confusión.

La sensación de estar atrapado.

No son las imágenes lo que más me golpea.

Son los recuerdos que las acompañan.

Los olores.

Los rastros persistentes que aún parecen capaces de dejarme sin aire.

—¿Nate?

La voz de David me llega a través de la neblina.

Cautelosa.

Preocupada.

—¿Estás bien?

Trago saliva.

—Sí —digo.

Pero la voz casi se me quiebra.

David me estudia un instante.

Luego, sin hacer otra pregunta, echa a andar de nuevo.

Despacio.

Dándome tiempo para alcanzarlo.

Y cuando me pongo a su lado, no vuelve a mencionar la conversación.

Se queda ahí, sin más.

Junto a mí.

Exactamente donde necesito que esté.

Yergo los hombros.

—Nunca te besaré. No quiero que me besen. Y no quiero que me toquen.

Las palabras salen más frías de lo que pretendía.

Más cortantes.

Pero necesito la distancia.

Necesito los límites.

Para protegerme.

Y quizás para protegerlo a él de hacerse ilusiones con algo que nunca podré darle.

David se limita a asentir.

Tranquilo.

Abierto.

Ningún destello de dolor en su rostro.

Ninguna decepción.

—Está bien.

Su voz sigue siendo suave.

—Más que nada, quiero ser tu amigo. Alguien en quien puedas confiar.

Esboza una pequeña sonrisa.

—Y si me lo permites... quizás a veces un abrazo.

Hace una pausa.

—Quizás un beso en el pelo.

Sus ojos se encuentran con los míos.

—Nada más.

Parpadeo.

—¿Nada más?

—Nada más.

La respuesta llega sin vacilar.

—Lo prometo.

Durante un momento, me limito a mirarlo.

Luego asiento.

—De acuerdo.

La palabra me sorprende incluso a mí.

Doy un paso cauteloso hacia él.

—¿Puedo...?

David sonríe de inmediato y abre los brazos.

No vacilo.

Me refugio en ellos.

En la calidez.

En la fuerza.

En la seguridad que nunca he sabido encontrar por mí misma.

Su aroma me envuelve.

Completamente diferente.

Fresco.

Limpio.

Reconfortante.

Sin colonia pesada.

Sin aftershave abrumador.

Solo David.

—Hueles bien —murmuro contra su pecho—.

Mucho mejor que ellos.

David deja escapar una risa suave.

—Y tú hueles a miel y canela.

El calor me sube a las mejillas.

Entonces lo siento.

Un beso leve como una pluma en el pelo.

Tan suave que apenas lo noto.

Y de alguna manera...

No se siente mal.

Se siente...

agradable.

Caer en la cuenta me sobresalta.

—¡A comer! —grita Kate de repente desde algún lugar entre los árboles.

David gime con dramatismo.

—Mi madre tiene un don asombroso para interrumpir en el momento exacto.

Me río.

Otra vez.

Esta vez me sale más fácil.

—Vamos —dice—. Deberíamos ir. A mamá le molesta que llegue tarde a cenar.

Baja la voz con aire conspirador.

—Y me niego a arriesgarme a perder el postre.

* * *

La mesa del comedor rebosa de comida.

Rosbif.

Gratinado de patatas.

Zanahorias glaseadas con miel.

Pan recién hecho.

Todo huele de maravilla.

Las servilletas navideñas de Kate están bordadas con pequeñas estrellas doradas, y de fondo suena música clásica suave.

Toda la estancia irradia calidez.

Amor.

Familia.

La sensación es tan intensa que se me cierra la garganta.

No de miedo.

De emoción.

—David, pásale el pan a Nate —dice Mike mientras coge su vaso—.

Y Nate, sírvete. Siempre cocinamos de más.

Señala las zanahorias.

—Espero que te gusten las zanahorias dulces. Son la especialidad de Kate.

Asiento.

—Huelen de maravilla.

David me señala de inmediato.

—¿Habéis oído eso? Le gusta la comida de mamá.

Su expresión se vuelve teatral.

—Enhorabuena. Oficialmente la has convertido en la mujer más feliz de Vermont.

Todos se ríen.

Yo también.

La cena es animada de principio a fin.

Kate comparte historias embarazosas de la infancia de David.

Mike nos cuenta un incidente extraño con una gasolinera, un disfraz de reno y una máquina de donuts que explotó.

Me río tanto que casi me atraganto.

David pasa la mayor parte de la velada sonriendo.

De vez en cuando, lo pillo mirándome.

No de forma posesiva.

No de forma intensa.

Solo verificando.

Asegurándose de que estoy bien.

Asegurándose de que me siento cómodo.

Y de alguna manera, eso significa más de lo que sabría explicar.

Después de cenar, todos intentamos ayudar a recoger.

Kate se niega.

Se niega rotundamente.

—Vosotros, chicos, os quedáis ahí mismo.

Esta vez enfatiza la palabra «chicos» con un guiño.

—Nosotras nos encargamos de los platos.

Luego señala hacia el salón.

—Id a ver una película.

—Sí, señora —dice David teatralmente.

* * *

Su habitación de la infancia es sorprendentemente sencilla.

Ordenada.

Organizada.

Cómoda.

Nos acomodamos en un sofá grande junto a la ventana.

David me pasa una manta suave.

—Estaba pensando en una película navideña.

Señala una estantería llena de DVDs.

—A menos que prefieras ver algo con explosiones.

Sonrío.

—Una película navideña me parece bien.

Hasta a mí me suena la voz más tranquila.

Más ligera.

Elige Love Actually.

Nunca la he visto.

David sí.

Muchas veces.

Cita varias frases antes de que los personajes las digan y se ríe en los momentos exactos.

De vez en cuando comenta las terribles decisiones de algún personaje.

A mitad de la película, me río tanto de David como de la película en sí.

Y cerca del final, casi sin darme cuenta, me inclino ligeramente hacia él.

No mucho.

Solo lo suficiente para sentir su presencia a mi lado.

David no reacciona.

No se acerca más.

No dice nada.

Y precisamente por eso me siento seguro.

Cuando por fin aparecen los créditos, apago la televisión.

—Creo que estoy cansado.

Las palabras salen en voz baja.

David asiente de inmediato.

—Vale.

Sin decepción.

Sin intentar convencerme de que aguante más.

Solo comprensión.

—Ven. Te enseño tu habitación.

* * *

La habitación de invitados ya está preparada.

Sábanas limpias.

Mantas suaves.

La ventana entreabierta lo justo para dejar entrar aire fresco.

La habitación transmite tranquilidad.

David se detiene en el umbral.

—Si necesitas algo, estoy justo al lado.

Asiento.

—Gracias.

Las palabras me parecen inadecuadas.

Demasiado pequeñas.

—Por todo.

Su sonrisa se suaviza.

Por un momento, parece que quiere decir algo más.

Pero opta por lo sencillo.

—Buenas noches, Nate.

—Buenas noches.

Cuando se va, me pongo el pijama y me meto bajo las mantas.

Unos minutos después, oigo que se apaga la luz de la habitación de al lado.

La oscuridad se asienta a mi alrededor.

Pero por primera vez en días, no resulta amenazante.

Es tranquila.

Pacífica.

Segura.

Y quizás—

solo quizás—

esta noche por fin dormiré.