Capítulo 23

La carretera frente a él se desdibujaba bajo la lluvia, que tamborileaba monótonamente contra el parabrisas.

Henning miraba a través del barrido rítmico de los limpiaparabrisas el asfalto resbaladizo mientras conducía mecánicamente el coche a través del crepúsculo cada vez más profundo.

Unas nubes grises colgaban pesadas sobre el paisaje, comprimiendo el aire dentro del vehículo hasta convertirlo en una masa casi tangible.

El silencio entre ellos era opresivo. Ni una palabra, ni un suspiro, ni siquiera el habitual clic del bolígrafo de Maja, con el que siempre jugaba cuando estaba absorta en sus pensamientos.

Solo quedaban el zumbido constante de la calefacción y el rugido sordo de los neumáticos sobre la calzada mojada.

Henning apretaba el volante con tanta fuerza que se le veían los nudillos blancos.

Sus pensamientos corrían, daban vueltas y chocaban una y otra vez contra el mismo muro: la inútil confesión de Lasse.

—Contraté a Lorenz—. Menuda broma cósmica.

Habían salido decididos a resolver un caso y regresaban con nada más que otro enigma.

El limpiaparabrisas chirriaba ligeramente con cada pasada, un sonido exasperante que parecía acelerarse al ritmo de su pulso.

Contraté a Lorenz.

Las palabras daban vueltas una y otra vez en su cabeza. Una confesión que solo lo complicaba todo en lugar de aportar claridad.

Sus pensamientos giraban en círculos como un hámster en una rueda. De vuelta al principio de su investigación. Una y otra y otra vez. La presión en su pecho aumentaba con cada segundo. Entonces, estalló. Con un golpe sordo, su palma abierta impactó contra el volante.

—¡Maldita sea! —Su voz llenó el estrecho espacio, rebotando en las ventanillas, vibrando entre ellos—. ¿Qué tenemos ahora? ¿Qué demonios tenemos ahora?

Golpeó el volante de nuevo, esta vez con más fuerza. El coche dio un pequeño volantazo a la izquierda y él lo enderezó bruscamente en el carril.

—Ya no hay maldito móvil de chantaje. ¡Nada! Estamos aquí con las manos vacías. —Su voz casi se quebró—. Lorenz no estaba chantajeando a nadie. Lasse quería la verdad, por el amor de Dios. ¡Quería sacarla a la luz él mismo!

Cada palabra se sentía como un golpe sin sentido contra un muro insuperable. La rabia en su interior se desbordó, una mezcla de frustración, impotencia y la persistente sensación de que habían pasado por alto algo crucial.

—¡Tres semanas! ¡Llevamos tres malditas semanas dando vueltas en círculos y ahora estamos justo al principio! Un profesor muerto. Un médico muerto. Sin móvil. Sin culpable. ¡Absolutamente nada!

Su última diatriba se desvaneció en el interior del coche. La lluvia tamborileaba imperturbable sobre el techo. Henning respiraba con dificultad, sintiendo el pulso martillearle en las sienes. Su rostro ardía de rabia y por el esfuerzo de no perder el control por completo.

Lanzó una mirada lateral furiosa a Maja. Estaba esperando... no, necesitaba una reacción de ella. Una contradicción. Un «Tranquilízate, Henning». Algo.

Pero ella seguía allí sentada, una silueta silenciosa en el crepúsculo gris.

Su postura era erguida, su mirada fija al frente en la carretera empapada por la lluvia.

La única señal de que siquiera se había percatado de su estallido era la ligera tensión en la línea de sus hombros.

Por lo demás: nada. Ni una palabra. Ni una mirada.

Su silencio era como un muro masivo. Impenetrable. Su ira rebotó contra él, volvió a caer sobre él y no dejó más que un vacío hueco en su pecho.

¿Qué le pasaría por la cabeza? ¿Estaba igual de frustrada que él, solo que lo ocultaba mejor? ¿Estaba decepcionada con él? ¿Por su falta de profesionalidad? ¿O ya se había rendido?

Con una maldición reprimida, Henning volvió a fijar la vista en la carretera. El primer estallido de ira había pasado, dejando tras de sí un frío desencanto que le recorría las venas como el hielo. La realidad de su situación emergía con una claridad brutal.

No tenían nada.

En su cabeza, empezó a clasificar los restos de su investigación. Los hechos yacían ante él como cristales rotos: inútiles, peligrosos, imposibles de recomponer.

Lasse Claasen había contratado al profesor para investigar su propia ascendencia.

Quería saber la verdad, no ocultarla. El motivo de un encubrimiento, al que se habían aferrado, no existía.

Luego estaba el Dr. Mertens. El anciano médico, cuya muerte habían tomado por un asesinato encubierto.

¿Pero ahora? ¿Qué vinculaba su muerte con la de Lorenz, si no era el acto desesperado de un hombre que quería preservar un secreto familiar?

Y ese maldito botón de ámbar. Una prueba sin significado, un rompecabezas sin contexto.

¿Qué se suponía que simbolizaba? ¿A quién pertenecía?

¿Por qué estaba en la mano del profesor muerto?

Tenían piezas de diferentes rompecabezas.

No era de extrañar que no se formara ninguna imagen.

Se sentía como la mayor derrota de su carrera. Después de más de veinte años de trabajo policial, se encontraba allí con las manos vacías, incapaz de responder incluso a la pregunta más básica: ¿Quién? ¿Y por qué?

Henning se pasó una mano por la cara, sintiendo la barba de un par de días bajo los dedos. De repente se sintió exhausto, agotado. La rabia se había evaporado, dejando tras de sí nada más que cenizas.

Robó otra mirada a Maja, esta vez sin el filtro de la frustración. Su silencio se sentía diferente ahora. No era de rechazo ni de juicio. Era concentrado.

Maja no solo estaba mirando la carretera.

Tenía los ojos ligeramente entornados, la mirada vuelta hacia su interior.

Su mano derecha descansaba contra la sien, con el dedo índice tamborileando suavemente; un gesto que él le había visto hacer cien veces.

Henning conocía esa expresión. Era la misma que tenía cuando cavilaba sobre un expediente especialmente enrevesado a altas horas de la noche en la oficina.

Justo antes de encontrar una conexión que a todos los demás se les había pasado por alto.

Ese tipo especial de concentración por el que a veces casi la envidiaba.

Su silencio no era vacío ni resignación. En algún lugar de su interior, las cosas estaban funcionando. Su mente estaba clasificando, vinculando, analizando; mientras él había estado gritando su frustración, ella no se había rendido. Estaba pensando. Intensamente.

Una pequeña chispa de esperanza parpadeó en su interior. Si alguien podía dar sentido a este caos, era Maja.

Los minutos se alargaron. El único sonido seguía siendo el rugido monótono de los neumáticos y el tamborileo de la lluvia. La chispa en el interior de Henning amenazaba con apagarse de nuevo cuando Maja finalmente habló.

—Lo tenemos todo, Henning.

Su voz era suave pero clara. Atravesó el silencio del coche sin esfuerzo, como si solo hubiera estado esperando a ser escuchada. Fue una declaración sencilla, sin emoción, sin triunfo.

—¿Qué? —pudo oír la confusión en su propia voz.

Maja no reaccionó a su ira previa, como si él nunca hubiera gritado. Sus ojos seguían fijos en un punto invisible frente a ellos.

—Hemos estado haciendo la pregunta equivocada todo el tiempo.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, absurdas y sin embargo extrañamente pesadas. Como si hubiera enunciado una verdad fundamental que él aún no podía comprender.

Henning la miró, completamente perplejo. Su mirada oscilaba entre la carretera y el perfil de ella.

—¿La pregunta equivocada? ¿Qué demonios se supone que significa eso?

Su voz ya no sonaba enfadada, solo desconcertada. La frustración que casi lo había desgarrado hacía unos minutos se había esfumado, reemplazada por una confusión total.

Maja se volvió hacia él por primera vez desde que habían salido de la mansión. Había una intensidad tranquila en sus ojos que le impactó casi físicamente.

—Nos preguntábamos por qué alguien mataría a Lorenz para evitar que un secreto saliera a la luz. Esa era la pregunta equivocada.

Él no entendía a qué se refería, pero sentía que ella veía algo, un camino que él no podía reconocer. Ella tenía esa forma especial de ver las cosas, de establecer conexiones que para los demás resultaban invisibles.

La oscuridad ante los faros era la misma que antes.

La lluvia tamborileaba inalterada contra el cristal.

Pero dentro del coche, algo había cambiado, como si alguien hubiera accionado un interruptor.

La atmósfera ya no era opresiva, sino cargada de una extraña tensión.

No había ninguna respuesta, solo sus palabras crípticas y una nueva pregunta que lo eclipsaba todo y resonaba en su mente: ¿qué pregunta deberían haber estado haciendo?