Capítulo 18

El olor a desinfectante y a café frío impregnaba el aire de la sala de interrogatorios.

Henning empujó la pesada puerta y entró.

La cruda luz de los fluorescentes hacía que la pequeña habitación sin ventanas pareciera aún más estéril de lo que ya era.

Tenían que hablar con Torben Schmidt una vez más ahora que Mertens tenía una coartada sólida.

Torben Schmidt ya estaba sentado a la mesa, con la mirada clavada en la taza de café intacta que tenía delante.

No quedaba nada del artista voluble que les había gritado en el alojamiento vacacional.

Tenía los hombros hundidos; su postura, antes desafiante, había dado paso a un encogimiento abatido.

Su rostro había perdido todo color; solo las oscuras ojeras daban fe de que no había dormido en días.

Henning lo observó un momento desde el umbral. El segundo asesinato claramente había quebrado cualquier resistencia que le quedara. Ya no era el hombre que les había mentido con descaro a la cara. El hombre que estaba allí se encontraba al límite de sus fuerzas.

Anotó mentalmente el cambio sin sentir satisfacción. Era una observación puramente profesional que dictaría sus siguientes pasos.

Henning cerró la puerta tras de sí con un clic suave que pareció excesivamente fuerte en la sala, por lo demás silenciosa.

Con movimientos lentos y pausados, retiró la silla frente a Torben y se sentó. No puso ningún expediente sobre la mesa. No colocó de forma ostensible un dispositivo de grabación entre ellos. El habitual número de intimidación de Henning Warnke no hizo acto de presencia.

En su lugar, entrelazó las manos sobre la mesa, con una postura intencionadamente relajada.

Estudió a Torben, que evitaba su mirada y, en su lugar, fijaba los ojos en un desconchado de la mesa.

El silencio se prolongó entre ellos, pero Henning dejó que persistiera a propósito.

Sentía que aquel hombre ya no podía soportar confrontaciones.

Ni acusaciones a gritos ni preguntas duras.

En el pasado, habría empezado de inmediato, arremetiendo contra el sospechoso con toda su brusquedad de Pomerania Occidental. Pero esta vez eligió un camino diferente: más tranquilo, casi paternal. Le dio tiempo a Torben para que liberara la tensión de sus hombros y calmara el temblor de sus manos.

Solo cuando sintió que el momento era el adecuado, Henning rompió el silencio.

—Señor Schmidt —dijo con una calma en la voz que apenas reconoció él mismo—. Creo que es hora de que pongamos todas las cartas sobre la mesa.

Torben levantó la cabeza despacio. Sus ojos reflejaban la espera de otro ataque.

—Sabemos que usted no mató al profesor Lorenz.

Un tic de incredulidad recorrió el cuerpo de Torben. Sus ojos se abrieron de par en par, como si no pudiera asimilar lo que acababa de oír. Separó los labios, pero no salió ninguna palabra.

—La situación ha cambiado —continuó Henning con serenidad—. La muerte del doctor Mertens lo sitúa todo bajo una nueva luz. La conexión entre las dos víctimas es demasiado específica. Nos está llevando en una dirección diferente.

Se inclinó ligeramente hacia delante, con una voz que no era ni acusadora ni compasiva, sino simplemente clara y directa.

—Le hago una oferta, señor Schmidt. Ayúdenos a encontrar la verdad y ese cargo de asesinato quedará fuera de la mesa. Por completo. Hoy mismo.

La mirada de Torben escudriñó el rostro de Henning, buscando la trampa tras aquella oferta inesperada. Sus dedos jugaban nerviosos con el asa de la taza de café sin llegar a levantarla.

Los segundos pasaron. Henning vio la lucha interna en los ojos de Torben: los años de desconfianza cultivada hacia la policía peleando con el deseo desesperado de escapar de aquel infierno. Abrió la boca, volvió a cerrarla; su pecho subía y bajaba con una respiración profunda.

El viejo Henning lo habría presionado en ese momento, habría aumentado la presión y forzado una respuesta.

Pero el nuevo Henning esperó. Le dio a Torben el tiempo que necesitaba para tomar su propia decisión.

Sabía que solo mediante la paciencia alcanzaría su objetivo.

Que, a veces, el silencio lograba más que mil palabras.

Así que se sentaron frente a frente en un duelo silencioso donde el premio no era quién hablaba primero, sino quién estaba dispuesto a aceptar la verdad.

Finalmente, algo en la postura de Torben se quebró. Sus hombros se hundieron aún más, como si un peso invisible los empujara hacia abajo. Un pesado suspiro escapó de su pecho, profundo y agotado, como el de un hombre que se ha rendido.

—Sí, recibí dinero —comenzó en voz baja, casi susurrando—. De Lasse Claasen.

Henning asintió levemente sin interrumpir. Su postura era abierta, acogedora; le estaba dando a Torben el espacio que necesitaba.

—Fueron cincuenta mil euros. —Torben se frotó la barbilla sin afeitar con una mano—. En efectivo. Para que desapareciera. Para que dejara la isla y detuviera mis... mis indagaciones.

Sus palabras salían ahora más rápido, como si la confesión hubiera roto una presa.

—Fue dos días antes del asesinato. Lasse me llamó, quería quedar. Al principio pensé que quería amenazarme, intimidarme. Pero luego se presentó con ese maletín lleno de dinero. —Una risa amarga escapó de su garganta—. Típico de los Claasen. Pensar que pueden solucionarlo todo con dinero.

Henning mantuvo su actitud calmada, dejando que Torben hablara, incluso mientras las piezas del rompecabezas encajaban en su interior con velocidad creciente.

—Dijo que debía dejar el asunto de mi padre en paz. Que solo haría daño a todo el mundo si seguía hurgando. Que le rompería el corazón a su madre. —Torben sacudió la cabeza con incredulidad—. Como si esa mujer tuviera corazón.

Respiró hondo antes de continuar:

—Acepté el dinero. Por supuesto que lo hice. Pero no quería desaparecer. Todavía no. Primero tenía que hablar con Lorenz. Ver qué había descubierto.

La primera gran mentira había desaparecido. La verdad no surgió mediante la presión, sino otorgando espacio y tiempo; una lección que Henning se tomó muy en serio en silencio.

—¿Por qué no nos lo dijo de inmediato? —preguntó, con la voz libre de reproches—. ¿Por qué inventar esa historia? Solo ha servido para que pareciera sospechoso.

Torben se encogió de hombros, un gesto de resignación cansada que resumía toda su actitud ante la vida.

—No quería delatar a Lasse —dijo en voz baja—.

Por estúpido que suene. —Sacudió la cabeza como si no pudiera creerlo ni él mismo—.

El tipo es un snob privilegiado que nunca ha tenido que sudar para conseguir nada.

Pero... al menos intentó solucionarlo. A su manera, con dinero, claro.

Pero fue el único de esa maldita familia que al menos habló conmigo.

Henning lo observó de cerca. Sintió la extraña y reacia forma de lealtad que resonaba en las palabras de Torben. El hijo ilegítimo y rechazado protegía al heredero legítimo: un vínculo familiar retorcido que era más fuerte de lo que el propio Torben quería admitir.

—Y cuando ese médico rural murió... —La voz de Torben se volvió aún más tenue—.

Fue entonces cuando me entró el miedo. Miedo de verdad.

Pensé que alguien estaba quitando sistemáticamente de en medio a todo el que pudiera saber algo.

—Por primera vez, su mirada se cruzó directamente con la de Henning, y en ella había un temor auténtico—.

¿Seré el siguiente? ¿Ha sido todo solo un juego macabro?

Henning negó con la cabeza lentamente.

—No. Usted no es un objetivo. Nos aseguraremos de eso ahora mismo. —Se levantó; el interrogatorio había terminado—. Puede irse, señor Schmidt. Pero permanezca localizable para nosotros.

Observó cómo Torben se levantaba vacilante, apenas creyendo que realmente le permitieran marcharse. Con pasos inciertos, abandonó la sala de interrogatorios, todavía esperando que lo llamaran para volver.

Cuando la puerta se cerró tras él, Henning se quedó solo un momento.

En su mente, el expediente de Torben Schmidt estaba cerrado.

No le invadía ninguna sensación de triunfo, solo la fría claridad del siguiente paso.

Se abrió un nuevo expediente en su mente, un nombre escrito con tinta negra y gruesa: Lasse Claasen.

El cliente de la víctima.

El cerebro del encubrimiento.

El nuevo foco de su investigación.

Henning sintió que se despertaba su instinto de cazador. La investigación había dado un giro irrevocable, y el nuevo rastro conducía directamente al corazón de la poderosa familia Claasen. Tenía que informar a Maja. De inmediato.