Capítulo 16

Henning entró en el despacho a grandes zancadas, todavía con las llaves del coche en la mano.

La llamada de Maja a primera hora de la mañana le había ordenado acudir directamente a la comisaría: sin explicaciones, solo la escueta instrucción de presentarse de inmediato.

El tono de su voz había sido suficiente para hacerle saber que algo decisivo había ocurrido.

Maja estaba sentada tras su escritorio. Tenía el rostro pálido y los ojos cansados por la falta de sueño. Ante ella reposaban varias hojas de archivo y notas cuidadosamente organizadas.

—Siéntate —dijo, señalando la silla frente a ella.

Henning vaciló un instante, luego se dejó caer en la silla y lanzó las llaves sobre la mesa. —¿Qué está pasando?

—Han llegado los resultados del laboratorio de Stralsund. —Su voz sonaba fría y distante, como si estuviera dando una conferencia científica—. Mertens no murió antes de medianoche. El margen para la hora de la muerte es entre la una y las tres de la mañana.

Henning frunció el ceño. —Pero el pescador vio la luz a las once...

—Sí —le interrumpió Maja—. Eso significa que alguien estaba todavía con él después de que se encendiera la luz.

—Le pasó otra hoja—. Y eso no es todo. La mañana de la muerte de Lorenz, Mertens estuvo en su partida semanal de Skat en el Dorfkrug desde las diez hasta aproximadamente el mediodía.

Con otros tres hombres. El dueño del local lo ha confirmado.

Apoyó ambas manos sobre la mesa y le clavó la mirada.

—Mertens tiene una coartada sólida. Él no pudo haber matado a Lorenz.

Henning se quedó mirando las hojas que tenía delante. Las letras se emborronaban, cambiaban de forma, carecían de sentido. Abrió la boca y volvió a cerrarla. Su cerebro parecía negarse a procesar la información.

—Eso... —titubeó, buscando las palabras—. Eso no puede ser.

Pero, incluso mientras lo decía, la verdad empezó a calar en su conciencia. Los ojos de Maja permanecían fijos en él, esperando.

—Tenemos todas las pruebas circunstanciales... —Se le apagó la voz.

El rostro de ella no mostraba satisfacción ni superioridad. Solo una especie de calma certeza que él no podía soportar. Su teoría —que había encajado de forma tan perfecta, que había defendido con tanta pasión— se desmoronaba entre sus manos como un terrón de arcilla seca.

Henning se quedó mirando las conclusiones. Hora de la muerte claramente después de medianoche. Cuatro testigos para la coartada. Hechos irrefutables.

Imposible.

El silencio en la habitación era asfixiante. En algún lugar del pasillo, un fax emitió un pitido. El sonido parecía extrañamente distante, como si estuviera escuchando bajo el agua.

Una idea le cruzó la mente. Luego otra. Y, de repente, sus pensamientos empezaron a acelerarse, chocando entre sí, fundiéndose en nuevas percepciones.

El persistente escepticismo de Maja, que él había descartado como terquedad.

Sus preguntas sobre el posavasos bajo el vaso de whisky.

Su observación del libro abierto, colocado con excesiva pulcritud.

El viejo pescador y su declaración sobre la luz en la consulta, que Henning había clasificado como secundaria.

La extraña y distante calma del Dr. Mertens durante el interrogatorio. Como si supiera algo, algo que no quería revelar.

A Henning le hormigueó la nuca mientras cada detalle recorría su cuerpo como una descarga eléctrica.

Alguien preparó esto. Todo. La muerte de Mertens debía parecer una confesión por suicidio. Ese era el maldito plan.

Imaginó el rostro de Maja cuando habló del posavasos. El pequeño detalle que ella había notado y él había ignorado. Su desconfianza ante una puesta en escena demasiado perfecta.

Tenía razón todo el tiempo. Una vez más.

Henning sintió que algo se le oprimía en el pecho. Una mezcla de vergüenza, ira y una extraña y reticente admiración por el instinto de Maja.

—¡Maldita sea! —exclamó en voz baja pero con afilada intensidad.

No podía seguir sentado. Con un movimiento brusco, se levantó, fue hacia la ventana y se quedó mirando el mar gris e inquieto. Su reflejo en el cristal le devolvió la mirada, borroso y sombrío, como sus pensamientos.

El aire fresco de la mañana que entraba por la ventana oscilobatiente enfrió su piel acalorada, pero nada podía aplacar la rabia que bullía en su interior. Una rabia fría y cortante que se le instaló en las entrañas como un fragmento de hielo.

No era solo ira hacia el culpable, sino también hacia sí mismo.

Por la facilidad con la que había aceptado la solución que le habían servido en bandeja.

Por cómo había ignorado las pequeñas discrepancias porque no encajaban en su narrativa.

Por cómo había dejado de lado las preocupaciones de Maja porque su propia historia era mucho más bonita, mucho más sencilla.

Vimos exactamente lo que debíamos ver. Vi exactamente lo que quería ver. Como un maldito principiante.

De pronto, los barcos en el mar Báltico le parecieron testigos distantes de su derrota. Seguían sus rumbos inquebrantables mientras él permanecía allí con la amarga comprensión de su propia falibilidad. Respiró hondo. Una vez. Dos veces. Luego se dio la vuelta lentamente y miró a Maja.

Su rostro había cambiado. La confusión, la incredulidad... habían desaparecido. Lo que quedaba era una máscara de lúgubre determinación. Los músculos de su mandíbula se tensaron y sus ojos adquirieron una expresión dura e intransigente.

—Ese bastardo ha jugado con nosotros —dijo, con voz calmada, casi peligrosamente baja—. Nos sirvió una historia y esperó que nos la tragáramos. —Sostuvo la mirada de ella sin parpadear—. Vamos a devolverle la jugada. Con dureza y sin piedad.

No era una pregunta ni una sugerencia. Era una afirmación. Una declaración de guerra.

Por un breve instante, vio algo brillar en los ojos de Maja: sorpresa por su tono, quizá incluso reconocimiento. Pero había algo más que él necesitaba. Algo que le resultaba difícil, que iba en contra de todo lo que solía hacer.

Henning no regresó a su silla. Permaneció de pie, con las manos relajadas a los lados, la mirada fija en Maja.

—Lo siento —dijo finalmente. Las palabras salieron lentas pero claras. Se aclaró la garganta—. No por el error en la investigación. Eso ocurre. —Hizo una breve pausa, buscando las palabras adecuadas—. Sino por mi terquedad. Por no haber escuchado.

Su nuez se movió al tragar. Las palabras le resultaban extrañas pero no amargas. Decirlas fue casi liberador.

—Tenías el instinto correcto. Desde el principio. Tu... pensamiento metódico. —Sus labios se curvaron ligeramente en un amago de sonrisa autocrítica—. A veces me irrita, pero... has sido mejor investigadora. Viste la trampa cuando yo ya había caído en ella.

Era más de lo que jamás le había dicho a un colega. Más de lo que nunca habría admitido. Pero tras los acontecimientos de los últimos días, tras darse cuenta de lo equivocado que estaba, le parecía lo correcto.

Maja le observó durante un largo rato. Un músculo vibró de forma casi imperceptible en su rostro, pero su mirada se suavizó. Se limitó a asentir ligeramente con la cabeza, un gesto parco pero claro. No dijo nada, pero no era necesario.

Algo cambió en el aire entre ellos. La tensión que siempre había estado presente —a veces más, a veces menos palpable— pareció transformarse. No se disolvió, sino que mutó en algo nuevo, algo más productivo. Como un compuesto químico que cambia de forma bajo presión.

Henning regresó a su silla y se sentó. Sus movimientos eran más calmados, más decididos que antes. Cogió los informes de laboratorio y los estudió una vez más, esta vez con la mirada limpia.

—Muy bien, entonces —dijo sin levantar la vista—. Tenemos dos asesinatos. Y un asesino que no solo es un desalmado, sino también lo bastante astuto como para dejar un rastro falso.

Maja asintió. —Alguien que fingió el suicidio de un hombre inocente para hacernos creer que el caso estaba resuelto.

—Y tenemos que empezar de cero —añadió Henning, ahora con una sonrisa sombría—. Pero esta vez lo haremos bien. Juntos.

Levantó la vista y se encontró con los ojos de Maja. Había una nueva cualidad en ese contacto visual: ya no era competencia profesional, ya no era el veterano contra la recién llegada. Eran socios iguales. Un equipo, unido por un enemigo común y un objetivo común.

El sol de la mañana se filtró entre las nubes y proyectó una estrecha franja de luz sobre la mesa entre ellos. Cayó sobre los documentos: la evidencia de su derrota y, al mismo tiempo, las herramientas para un nuevo comienzo.

Henning sintió que la rabia en su interior se transformaba en algo más concentrado, más enfocado. El asesino había jugado sus cartas y había ganado una ronda. Pero la partida estaba lejos de terminar.

—Así que —dijo inclinándose hacia delante—, ¿por dónde empezamos exactamente de nuevo?