Capítulo 11

Los faros de su coche cortaban la oscuridad como cuchillos desafilados. Maja debería haber estado camino a casa hace mucho tiempo, de vuelta con Krümel, que la esperaba pacientemente. Pero algo no iba bien. Ese pensamiento se le había clavado en la mente como una astilla bajo la piel.

Pensó en el Dr. Mertens. En su antinatural calma durante el interrogatorio. En sus respuestas controladas. En sus manos, que habían permanecido perfectamente quietas sobre el escritorio; demasiado quietas para un hombre que no tenía nada que ocultar.

Casi sin una decisión consciente, Maja redujo la velocidad y giró en cuanto tuvo oportunidad. El coche rodaba ahora en dirección opuesta. Lejos de su cálido hogar, de vuelta a la inquietante incertidumbre del caso.

El salpicadero proyectaba una luz verdosa sobre su rostro mientras conducía a través del vacío nocturno.

Ni un solo coche a la redonda. Solo ella, la carretera y esa sensación lacerante de que algo se le había pasado por alto.

No algo evidente, sino un detalle periférico.

Una nota falsa en una melodía, por lo demás, armoniosa.

Pisó un poco más el acelerador. La consulta del Dr. Mertens estaba a solo unos kilómetros.

El pequeño aparcamiento frente al viejo edificio de ladrillo estaba desierto.

Sin más coches, sin luces en las ventanas.

Maja apagó el motor y escuchó el repentino silencio.

La oscuridad parecía adherirse casi físicamente al coche, rota solo por la tenue luz de una única farola al final del recinto.

Salió, cerró el coche y caminó con paso firme hacia la puerta de entrada.

El viejo edificio parecía más grande, más amenazador en la noche.

La pesada puerta de madera con la placa de latón donde se leía «Dr. Werner Mertens – Medicina General» se alzaba ante ella.

En realidad, solo quería comprobar brevemente si el médico seguía allí, tal vez hacerle algunas preguntas más.

Agarró el picaporte y lo presionó hacia abajo, más por hábito que con la expectativa de que cediera.

El picaporte se movió bajo su presión. La puerta se abrió hacia el interior con un leve crujido.

Un escalofrío le recorrió la espalda. La puerta estaba abierta.

A estas horas de la noche. Su mano derecha se deslizó automáticamente hacia su arma reglamentaria, pero no llegó a tocarla.

En su lugar, aguzó el oído en la oscuridad.

Ningún sonido. Ninguna luz. Nada indicaba presencia alguna.

—¿Hola? —llamó hacia el pasillo oscuro. Su voz sonó extrañamente ajena en el silencio nocturno del edificio—. ¿Dr. Mertens? Policía Judicial, Maja Brandt.

Nada.

El olor a desinfectante flotaba en el aire con más intensidad que durante su visita de la tarde. Por debajo se percibía algo más: un matiz de algo áspero, alcohólico.

Maja tanteó la pared y encontró el interruptor de la luz. Los tubos fluorescentes iluminaron el estrecho pasillo. La sala de espera a la derecha estaba vacía y pulcramente ordenada. Sillas perfectamente alineadas, revistas en pilas exactas.

—¿Dr. Mertens?

El silencio no le respondió. No era un silencio ligero, casual. Era un silencio pesado, denso, que ocultaba algo.

Con pasos lentos y cautelosos, avanzó por el pasillo. Sus zapatos apenas hacían ruido sobre el viejo suelo de linóleo. Al final del corredor estaba la puerta de la consulta. Un estrecho haz de luz se escapaba por debajo.

Maja se detuvo, escuchando de nuevo. Luego empujó la puerta.

La luz cálida y dorada de un único flexo iluminaba la estancia. Y revelaba la escena que Maja ya había esperado de forma subconsciente.

El Dr. Mertens estaba sentado a su escritorio, con el torso desplomado hacia delante y la cabeza apoyada en la superficie de madera pulida, como alguien que se hubiera quedado dormido sobre su trabajo. Pero Maja supo de inmediato que no estaba durmiendo. No volvería a dormir jamás.

Junto a su inerte mano derecha había un vaso de whisky vacío. Al lado, un pequeño vial, del tipo utilizado para suministrar medicamentos recetados. Estaba vacío. Y como para explicarlo todo, un libro abierto descansaba a su lado: una enciclopedia médica, abierta por la entrada de toxinas.

Era un bodegón perfectamente compuesto. El médico desesperado que se quita la vida después de que su culpa le diera alcance.

Maja permaneció inmóvil en el umbral. Luego sacó el teléfono y marcó un número.

—¿Henning? Estoy en la consulta de Mertens. Ven de inmediato. Y trae a la científica.

Veinte minutos después, la escena de quietud se había transformado. Las luces azules de los coches patrulla y las ambulancias danzaban en las paredes. La habitación se llenó de gente, ruidos, movimiento. El silencio sepulcral se había roto.

Henning entró apresuradamente, con el rostro en una mezcla de conmoción y lúgubre confirmación. Se detuvo ante el médico muerto, recorriendo la escena con una mirada exhaustiva.

—Bueno, ¿Schmidt o Mertens? Tenía que ser uno de los dos —masculló.

Tenía la voz ronca, como si acabaran de arrancarlo del sueño—.

Mertens mata primero a Lorenz, y luego, cuando se ha dado cuenta de que estábamos tras su pista...

—señaló el vial, el libro, al difunto—. Totalmente posible.

Mató a Lorenz. Tal vez para encubrir su complicidad en la falsificación.

O por algún otro motivo que aún desconocemos.

Cuando sintió que lo cercábamos, tomó el camino fácil.

Los ojos de Maja no estaban puestos en Henning mientras este hablaba. Inspeccionaba la escena con una mirada lenta y metódica.

El libro abierto llamó su atención. No estaba allí de cualquier manera, como cabría esperar de un suicidio desesperado.

Estaba colocado con precisión, exactamente paralelo al borde del escritorio.

Las esquinas del libro formaban un ángulo recto perfecto con los bordes de la mesa, como si lo hubieran alineado con una regla.

Su mirada derivó hacia el vaso de whisky. Allí tampoco encajaba algo. El vaso no estaba directamente sobre la madera pulida del escritorio. Reposaba sobre un posavasos. Una pieza de tela cuidadosamente almidonada destinada a proteger la valiosa superficie de los cercos.

—...tendremos que esperar al informe toxicológico, pero es obvio que... —la voz de Henning solo le llegaba de forma tenue.

El orden pedante de estos detalles no encajaba con un hombre que da su último paso en la más absoluta desesperación.

Alguien que decide morir no se asegura de que su libro quede en un ángulo perfecto.

Alguien que quiere terminar con su vida no se preocupa por las manchas de agua en un escritorio que no volverá a usar jamás.

Era un orden escenificado. Un orden que no correspondía a la naturaleza caótica de la desesperación. Un orden que alguien más había creado, por muy controlado que hubiera parecido Mertens.

—¿Maja? ¿Me estás escuchando siquiera? —Henning se acercó, buscando su mirada.

La revelación la golpeó con la fuerza de un mazazo. Cristalina, gélida e irrefutable.

Un suicida no decora.

Aquello no era un suicidio. Era un segundo asesinato cuidadosamente orquestado.

Llevado a cabo con una precisión perfeccionista y obsesiva que portaba su propia firma.

Y mientras Henning seguía hablando a su lado y el equipo de la científica hacía su trabajo, Maja supo que el caso acababa de cambiar fundamentalmente.

El asesino no se había detenido. No había hecho más que empezar.