Capítulo 10

La pesada puerta de madera cedió a regañadientes cuando Henning la empujó con el hombro.

Inmediatamente, el aroma familiar lo envolvió: una mezcla de arenque frito, cerveza rancia y la vieja madera que había absorbido el aire salino del mar durante décadas.

Un calor que nada tenía que ver con la temperatura se extendió por su pecho.

El pub no estaba lleno. Unos cuantos pescadores con chaquetas gastadas jugaban a las cartas en la mesa del fondo; sus voces roncas eran un murmullo sordo en la penumbra.

Una pareja de ancianos comía en silencio un plato de patatas fritas con beicon.

El techo bajo mantenía los ruidos bajos e íntimos, como si pertenecieran a un lenguaje secreto que solo los iniciados comprendían.

Henning se abrió paso entre las mesas vacías hasta la barra.

Onno, cuya calva brillaba ligeramente bajo la tenue luz, alzó la vista solo un instante.

Sin saludos, sin sonrisas, solo un asentimiento casi imperceptible.

Sus fuertes dedos ya buscaban una botella de Flensburger, abriéndola con un movimiento fluido y colocándola frente a Henning sobre el desgastado mostrador de madera.

Henning le devolvió el asentimiento. Las palabras eran innecesarias. Cada gesto, cada movimiento seguía un ritual que habían perfeccionado a lo largo de los años. Estaba en casa.

El primer contacto de la botella fría con sus labios, luego el sabor amargo y familiar de la cerveza en su lengua. Henning cerró los ojos por un momento. Era como si los nudos del día se estuvieran aflojando poco a poco. La tensión de las últimas horas se drenó de sus hombros.

En el ojo de su mente, la escena con Torben Schmidt se reprodujo una vez más. La repentina explosión de ira del hombre. La forma en que su mirada había deambulado inquieta de un lado a otro. Las torpes mentiras, transparentes como el hielo fino sobre un charco.

Una sonrisa asomó en las comisuras de la boca de Henning.

Había ese momento específico en cada investigación en el que las cosas empezaban a tener sentido.

Cuando las piezas del rompecabezas encajaban y de repente formaban una imagen.

Ese momento había llegado hoy. Su instinto no lo había traicionado. Schmidt era su hombre.

Henning tomó otro sorbo, dejando que el sabor permaneciera en su lengua.

Era la profunda satisfacción de un cazador que ha acorralado a su presa.

La certeza de que su olfato para la gente, para sus debilidades y mentiras, aún funcionaba.

El caso estaba prácticamente resuelto. Mañana reunirían las pruebas finales y entonces todo terminaría.

La lluvia fría, las largas horas de espera, la frustración... todo eso quedaba olvidado en este momento de triunfo. Se sentía bien. Reconfortante. Como el propio pub, como el sabor intenso de la cerveza, como el entendimiento sin palabras de Onno.

—Sabes, Onno —dijo Henning de repente, dirigiéndose más a la barra que al hombre que estaba tras ella. Hizo girar lentamente la botella entre sus dedos—. Al final, siempre se trata de las mismas dos cosas.

Onno solo gruñó, un sonido neutro que no expresaba ni acuerdo ni desaprobación. Pasó un trapo por la barra, un movimiento circular que parecía que nunca iba a terminar.

—Dinero o amor —continuó Henning. Su voz había adquirido un tono reflexivo, casi filosófico—. Cada crimen que he resuelto en quince años gira en torno a una de esas dos cosas. A veces disfrazado de venganza, de pasión, de desesperación. Pero si cavas lo suficiente... dinero o amor.

Tomó otro sorbo y luego dejó la botella sobre el mostrador con un golpe sordo.

—Y en este caso, es el dinero. Como de costumbre, el mal vino de fuera. Un historiador codicioso que quería sacar provecho de los sucios secretos ajenos. Un hermanastro codicioso que quería su parte —Henning resopló suavemente—. La historia es tan antigua como la humanidad.

Había una cierta satisfacción en esta verdad sencilla. En la certeza de que el mundo funcionaba según patrones claros y predecibles. Todo tenía un motivo, todo tenía un precio. El dolor, la ira, las mentiras; al final, siempre era la misma obra, solo con diferentes actores.

Una imagen se abrió paso en sus pensamientos.

El rostro de Maja. Su expresión calmada, casi reservada, durante el interrogatorio de Schmidt.

Cómo había apretado los labios de forma casi imperceptible cuando más tarde él le había expuesto su teoría.

Sin rechazo abierto, sin palabras cortantes.

Solo ese escepticismo silencioso e impenetrable en sus ojos.

Henning frunció el ceño. Intentó apartar el pensamiento, pero se le pegaba como arena mojada. Podía oír su voz, fría e inconfundible: «Es demasiado simple, Henning. Encaja demasiado bien».

La duda de Maja era como una piedra pequeña y afilada en su zapato. Alteraba el equilibrio de su satisfacción, estropeaba el puro sabor del éxito.

Tomó otro sorbo de cerveza, pero el cosquilleo fresco en su lengua no pudo borrar el pensamiento. ¿Y si ella tenía razón? ¿Y si era más complicado?

Henning dejó la botella con más fuerza de la que pretendía. Unas gotas salpicaron por el borde.

La calma antinatural del Dr. Mertens. El viejo médico sabía más, Henning lo había visto en su mirada. Una carga de conocimiento que se llevaría a la tumba. Pero ¿qué tenía eso que ver con Lorenz? ¿Con el botón de ámbar?

Y luego los Claasen. Eleonore con su sonrisa distante y su fachada perfectamente controlada. Hinnerk con su temperamento irascible, que parecía más una distracción que una emoción genuina. Lasse con su sumisión nerviosa. Una familia llena de secretos, atrincherada tras la riqueza y el estatus.

Y sí, el móvil de Schmidt encajaba casi demasiado bien en el cuadro. El hermanastro amargado que quería su parte de la fortuna familiar. El caso clásico de disputa de herencia y codicia. Era la solución más obvia. ¿Demasiado obvia?

Henning se frotó la cara. Maja tenía puntos a su favor. Puntos condenadamente buenos. Incluso si no quería admitirlo ante sí mismo, la lógica fría de sus pensamientos no podía borrarse tan fácilmente como un vago presentimiento.

Onno apareció ante él, retiró sin palabra alguna la botella vacía y colocó una nueva Flensburger escarchada frente a él.

La botella estaba allí ahora como un reproche.

Henning la miró fijamente. El sabor inicial del triunfo se había desvanecido como la niebla matutina sobre la laguna.

Lo que quedaba era una incertidumbre punzante que le carcomía el estómago.

Alargó la mano hacia la botella fresca, dio un trago largo, pero la cerveza no le supo tan bien como la primera. Estaba más amarga, más insípida, como si hubiera pasado demasiado tiempo en el vaso.

La solución sencilla que se había construido se había vuelto frágil. Estaba tan llena de agujeros como una vieja red de pesca. Estaba de vuelta en medio de la confusión del caso, en esa fase en la que ya nada tenía sentido y todo parecía posible.

—¿Qué te debo, Onno? —preguntó, con la botella todavía medio llena.

—Ocho cincuenta —respondió Onno, cogió el dinero y desapareció de nuevo hacia el otro extremo de la barra, donde pulió un vaso tras otro como si pudiera frotarlos hasta que las respuestas a todas las preguntas brillaran a través de ellos.

Fuera, el aire húmedo de la noche lo golpeó. La lluvia había parado, pero la humedad aún flotaba en el ambiente, una fina niebla que rodeaba las farolas con un halo.

Henning se quedó inmóvil un momento, dejando que su mirada recorriera el puerto. Las luces de los cúteres se reflejaban en el asfalto mojado, puntos danzantes que parecían moverse con el viento.

El éxito rápido que había esperado se le había escapado. Se había sentido tan seguro, tan convencido de su solución. Pero ahora, en el silencio de la noche, con el sabor de la cerveza aún en los labios, sabía que Maja tenía razón. El caso no había terminado. Ni de lejos.

Pensó en el mañana, en el trabajo que aún tenían por delante. En las nuevas preguntas que debían formular. En los caminos ocultos que aún no habían explorado. Con un fuerte suspiro, subió a su coche y arrancó el motor.

Las luces del puerto se desvanecieron lentamente en el espejo retrovisor mientras conducía por las calles oscuras hacia casa. La noche se instaló a su alrededor como una tela pesada.