Capítulo 8

El hedor a aguarrás golpeó a Henning en cuanto la puerta se abrió. Hizo una mueca instintiva. Aquella mezcla acre de óleos, disolventes químicos y humo de tabaco rancio olía al estudio de un estudiante de arte fracasado, que era básicamente lo que este tal Torben Schmidt era.

—¿Quiénes son ustedes? —Torben Schmidt estaba de pie en el umbral, un hombre demacrado con el rostro curtido que parecía al menos diez años mayor de lo que realmente era. Tenía los dedos cubiertos de manchas de pintura y una camisa mugrienta le colgaba holgada sobre unos vaqueros desgastados.

—Policía Criminal. —Henning mostró su placa—. Me llamo Warnke, ella es mi colega, la agente Brandt. Tenemos unas cuantas preguntas sobre el profesor Lorenz.

La mirada de Schmidt derivó de Henning a Maja, que estaba un poco por detrás de él, y regresó al primero. Tensó la mandíbula de forma perceptible, pero se hizo a un lado.

Henning pasó por su lado y se detuvo en seco. Lo que vio confirmó todos los prejuicios que se había formado en los últimos minutos.

El apartamento de vacaciones —uno de esos alojamientos modernos y excesivamente caros que surgían por toda la isla— se había transformado en un campo de batalla.

Había lienzos a medio terminar apoyados al azar contra las paredes, algunos cubiertos con salvajes y oscuras salpicaduras de pintura que recordaban a la sangre coagulada.

Papel de dibujo arrugado y latas de cerveza chafadas se amontonaban por el suelo.

La pequeña mesa del comedor estaba plagada de tubos de pintura secos, pinceles usados y varias botellas de vino a medio vaciar.

En una esquina, se amontonaban desordenadamente pilas de libros, como si alguien los hubiera rebuscado con furia y luego los hubiera arrojado allí con descuido.

Casa caótica, mente caótica , pensó Henning. Si la culpa tuviera una representación visual, se parecería exactamente a esto.

Torben Schmidt no hizo ademán de ofrecerles asiento.

En su lugar, caminó hasta el centro de la habitación, rodeado de su caos creativo, y se cruzó de brazos.

Su postura era la de un hombre listo para la pelea: hombros encogidos, mandíbula hacia delante y ojos entornados.

Apretó los labios formando una fina línea.

No dijo nada; se limitó a esperar, con su lenguaje corporal como un desafío silencioso.

La provocación era tan obvia que Henning sintió un hormigueo en la nuca.

Esta hostilidad demostrativa, esta rebeldía preventiva, era el comportamiento típico de alguien con la conciencia sucia.

Henning había dirigido suficientes interrogatorios para conocer las señales.

La gente que no tiene nada que ocultar no actúa como boxeadores en un cuadrilátero antes de que se haya lanzado el primer puñetazo.

Sintió que su paciencia se agotaba incluso antes de que la conversación hubiera comenzado. El impulso de romper esa fachada arrogante se volvió abrumador.

Henning dio un paso hacia Schmidt, dejando deliberadamente menos espacio entre ellos de lo que dictaba la cortesía. Clavó una mirada dura en el hombre.

—Usted tuvo una discusión con el profesor Lorenz.

Poco antes de su muerte. —Ningún signo de interrogación al final de la frase.

Sin introducciones, sin andarse con rodeos.

Henning eligió el ataque directo—. Tenemos un testigo.

—Dejó que las palabras flotaran en la habitación, observando cómo Schmidt tensaba instintivamente los hombros—.

Alguien le vio allá arriba, en el sendero del acantilado del cabo Arkona. No fueron precisamente discretos.

Schmidt abrió la boca, pero Henning no le dio oportunidad de responder.

—Usted le amenazó. Delante de testigos. Y poco después, aparece muerto. —Henning hizo una breve y significativa pausa—. Eso no pinta bien, señor Schmidt. Nada bien.

Maja permanecía inmóvil al fondo, observando la escena con calma analítica. Pero Henning no necesitaba su apoyo. Tenía su objetivo claramente a la vista.

—Se trataba de dinero, ¿verdad? —Taladró con la mirada los ojos de Schmidt—. Vino a Rügen para cobrar. Hay una deuda pendiente, ¿no es así? Cuando él no quiso pagar, las cosas se descontrolaron.

Torben Schmidt evitó la mirada de Henning. Sus ojos se movían nerviosos por la habitación como si buscara una vía de escape. Se lamió los labios, un gesto inconsciente de inseguridad.

—Eso... eso no es cierto. —Su voz fue más alta de lo necesario, tratando de compensar—. Sí, tuvimos una charla. Una charla acalorada. Pero no era por dinero.

—¿Entonces de qué se trataba? —Henning no cedió.

—De... de mi trabajo. Criticó mi arte. En público. —Schmidt señaló salvajemente hacia los lienzos—. Dijo que yo nunca alcanzaría el éxito artístico. Que era un... un fracasado que vivía del pasado.

Henning observó los titubeos de Schmidt. Las palabras salían demasiado rápido, de forma demasiado prefabricada.

—¿Y por eso lo amenaza con violencia física? ¿Por una crítica de arte? —Henning soltó un bufido de desprecio—. Inténtelo de nuevo, señor Schmidt. Quizá con algo que no suene a excusa barata.

Schmidt se pasó los dedos temblorosos por el pelo. —Era... más complicado. Insinuó que sabía cosas de mi familia. Cosas privadas, ¿entiende? Solo quería que parara. Que detuviera su investigación.

—¿Qué cosas privadas? —presionó Henning.

—Eso... eso es personal. No tiene nada que ver con su muerte.

—Eso no le corresponde a usted decidirlo —dijo Henning con voz cortante—. ¿Así que me está diciendo que tuvo una fuerte discusión con la víctima porque criticó su arte, pero que al mismo tiempo se trataba de unas misteriosas «cosas privadas» que no quiere contarme?

Schmidt permaneció en silencio, con las manos ahora apretadas en puños.

—¿Dónde estaba la mañana del crimen? —Henning no le dio tregua.

—Yo... estaba aquí. Estaba pintando. —Schmidt señaló un lienzo a medio terminar en la esquina.

—¿Puede alguien confirmar eso?

—No. Estaba solo.

—Como no podía ser de otra forma. —Henning sonrió sin humor—. ¿Y por qué vino exactamente a Rügen? ¿Justo ahora? ¿Al mismo tiempo que Lorenz?

El rostro de Schmidt se puso rojo. Las preguntas claramente habían tocado un punto sensible.

—Coincidencia. —La palabra sonó hueca; incluso para los propios oídos de Schmidt, debió de resultar increíble.

—Coincidencia —repitió Henning lentamente, convirtiendo cada sílaba en una expresión de incredulidad—. ¿En serio espera que nos creamos eso?

La presión fue excesiva. Algo en Torben Schmidt se rompió, como una presa que cede ante demasiada presión de agua.

—¡Maldita sea! —Su voz estalló en la pequeña habitación—. ¡Solo quería que dejara en paz a mi familia!

El repentino estallido hizo que incluso Henning retrocediera un instante. El rostro de Schmidt estaba deformado por la rabia, con las venas del cuello hinchadas.

—¡Quería desenterrarlo todo! ¡Todo! ¡Todo el maldito pasado! ¡Disfrutaba hurgando en las heridas, viendo sufrir a la gente!

La ira en la voz de Schmidt era innegablemente auténtica. Henning lo sintió: aquello no era una indignación fingida. Era la rabia cruda y sin filtros de un hombre al borde de perder el control.

Pero para Henning, aquel estallido emocional era una confesión, más clara que cualquier documento firmado. Oyó «familia» e inmediatamente pensó en los Claasen. Vio el pánico en los ojos de Schmidt y lo interpretó como la desesperación de un asesino que se había delatado a sí mismo.

—¿Qué relación tiene usted con los Claasen? —Henning ahondó más en la herida abierta. Necesitaba certeza, necesitaba la verdad de boca de Schmidt.

Schmidt se le quedó mirando, con el pecho agitado por respiraciones pesadas. Se quedó en silencio, como si se hubiera dado cuenta de que ya había hablado demasiado.

El silencio que siguió fue atronador. Llenó la habitación como un objeto físico, presionando contra las paredes, exprimiendo el aire de sus pulmones. Las manos de Schmidt temblaban ahora visiblemente; una fina capa de sudor se le había formado en la frente.

Henning dejó que su mirada recorriera lentamente la estancia, sobre los lienzos caóticos, las botellas de vino, los papeles arrugados. Luego regresó a Schmidt, que ahora parecía un animal acorralado.

En aquel momento, todo cobró perfecto sentido para Henning.

Las mentiras obvias. La rabia incontrolable.

La sospechosa presencia en la isla al mismo tiempo que Lorenz.

El móvil —fuera exactamente el que fuera— tenía que ver con los Claasen, con la «familia», con un pasado que Schmidt intentaba ocultar desesperadamente.

El hombre que tenía delante era una bomba de relojería. Un artista amargado con un temperamento incontrolable y vínculos obvios con el caso. La imagen de un asesino no podía ser más clara.

Henning lanzó una breve y escrutadora mirada a Maja, que había estado observándolo todo en silencio y con atención. Su rostro era una máscara inescrutable, sus ojos fríos y expectantes. Fuera lo que fuese lo que estaba pensando, se lo guardó para sí.

Henning ignoró el débil susurro de duda en el fondo de su mente. La breve advertencia de ser cauteloso que afloró. El recuerdo de casos anteriores donde lo obvio había resultado ser un engaño.

No. Esta vez no. Tenía a su hombre.

Se acercó aún más a Schmidt hasta que solo unos centímetros los separaron. Habló en voz baja; cada palabra era una amenaza, cada sílaba una promesa.

—Volveremos a vernos, señor Schmidt. Muy pronto. Se lo garantizo.

Dejó que las palabras calaran un momento en la caótica habitación, observando cómo el color desaparecía del rostro de Schmidt.

—No hemos terminado. Ni de lejos.

Dicho esto, Henning se dio la vuelta bruscamente y se dirigió a la puerta. Sintió la presencia de Maja tras él, su reserva no expresada.

Antes de abandonar el apartamento, lanzó una última mirada por encima del hombro. Schmidt permanecía allí como petrificado, con las manos aún apretadas en puños y el rostro como una máscara de miedo y rabia contenida.

La caza había comenzado. Y Henning sintió el antiguo instinto del cazador que olfatea a su presa en cada fibra de su cuerpo.

La puerta se cerró con un clic definitivo.