Capítulo 6

Henning caminaba de un lado a otro por el despacho que compartía con Maja, y sus pasos resonaban en el desgastado linóleo. Ya se había rellenado la taza de café dos veces, pero nada ayudaba contra la inquietud interior que lo impulsaba.

No, tenía que haber una pista más tangible.

Algo que pudiera agarrar con las manos, no solo conexiones teóricas en papel.

El desconocido que el testigo había visto: eso era algo concreto.

Alguien de carne y hueso. Y al menos se había manifestado en un retrato robot.

Henning miró el retrato, algo borroso, que le devolvía la mirada con ojos inexpresivos.

Los retratos robot siempre le habían resultado inquietantes.

La imagen de una persona sin mostrar a una persona real.

Además, nada en él le resultaba familiar.

Cogió la impresión del ordenador y se dirigió a la secretaría.

—Doris —dijo sin preámbulos—, necesito tus manos mágicas con el ordenador.

Doris Kampen levantó la vista por encima de sus gafas de lectura, que colgaban de una cadena pasada de moda alrededor de su cuello. Estaba en la sesentena, con el pelo canoso cortado en una melena práctica, y conocía el sistema mejor que nadie.

—Alto, delgado, ropa oscura, tipo artista —soltó él, dejando caer el retrato robot sobre el escritorio de Doris—. Se parece a esto. Tenemos que encontrar a este tipo en alguna parte. Una cámara de vigilancia, una lista de huéspedes, un maldito perfil de Facebook, lo que sea.

Doris se limitó a asentir, ignorando sus modales impacientes. Conocía a Henning desde hacía suficiente tiempo para saber que su impaciencia no tenía nada que ver con ella. Se ajustó las gafas, cargó el boceto desde el sistema y comenzó a dejar que sus dedos bailaran sobre el teclado.

—Veamos qué tenemos —dijo con calma.

Los dedos de Doris volaban sobre las teclas mientras Henning permanecía de pie detrás de ella, inclinado, demasiado cerca de su pantalla. Tamborileaba con los dedos en el borde del escritorio, un staccato nervioso que contrastaba con los clics metódicos y casi meditativos de Doris.

Navegó a través de un laberinto de búsquedas de imágenes biométricas y bases de datos.

Hoteles en Rügen, residentes registrados, listas de huéspedes de alquileres vacacionales.

Luego pasó a las bases de datos policiales y, simultáneamente, a cuentas públicas de redes sociales, filtrando por el vago atributo «artista», buscando a cualquiera que pudiera haber venido a la isla en los últimos días.

Henning observaba la pantalla como si pudiera forzar la información correcta por pura fuerza de voluntad. Sus dedos seguían tamborileando, como si quisieran dirigir su propio interrogatorio.

—¿No puedes simplemente...? —empezó él.

—No, no puedo darme prisa —le interrumpió Doris sin apartar la vista de la pantalla—. Siéntate, Henning. Tu aliento en mi nuca no hará que los bits se muevan más rápido.

Henning suspiró pero se quedó de pie. Doris alternaba entre ventanas, introduciendo nuevos términos de búsqueda, combinando parámetros. Era como si estuviera lanzando una red digital sobre la isla para pescar un arenque específico entre el banco de peces.

Los minutos se estiraron como un chicle para Henning. Cada segundo de espera era un segundo perdido en el que su sospechoso podría alejarse más o borrar sus huellas.

Las manos de Doris se detuvieron de repente. Su mirada se fijó en algo en la pantalla.

—Espera un momento —susurró. Hizo clic en una entrada y se abrió una ventana nueva—. Esto podría ser interesante.

Un nombre apareció en la pantalla: Torben Schmidt, seguido de una dirección de Berlín.

Doris siguió haciendo clic y se cargó una foto.

Mostraba a un hombre de unos treinta y largos con rasgos faciales afilados.

Unos ojos oscuros miraban desde la imagen como si quisieran desafiar directamente a cualquier observador.

Su rostro guardaba los rastros de lo que Henning reconoció de inmediato como amargura: la misma línea alrededor de la boca que recordaba de su propio padre cuando hablaba de las tierras perdidas.

—Es él —dijo Henning, sosteniendo el retrato robot junto a la pantalla. El parecido era evidente, aunque no innegable. Aun así, su instinto le prometía que estaba en el camino correcto.

Un toque de orgullo de cazador recorrió a Henning. El fantasma finalmente tenía nombre y rostro. Torben Schmidt. Un hombre al que se podía encontrar. Un sospechoso tangible, no una nota críptica en un cuaderno.

—¿Qué sabemos de él? —preguntó, con los ojos todavía fijos en la pantalla.

—No mucho según nuestro sistema —respondió Doris—. Pero espera... —Introdujo el nombre en un motor de búsqueda y abrió una cuenta de redes sociales—. Aquí puede que tengamos algo.

Henning se inclinó aún más, con la mirada centrada en la página que se abría ante ellos.

El perfil de Schmidt era una mezcla sombría. Fotos artísticas en blanco y negro, motivos abstractos, interrumpidos por comentarios sarcásticos y cínicos. Henning dejó que su mirada se deslizara por las entradas, con una sensación de inquietud en la boca del estómago.

Sus ojos se detuvieron en una publicación escrita hace unos tres meses: «Los ricos se hacen más ricos, mientras que las familias desposeídas tienen que ver cómo su patrimonio se malvende por una miseria. La justicia duerme, pero no para siempre».

Otra publicación, de hace apenas unas semanas: «Herederos arrogantes comiendo con cucharas de plata que otros pulieron. Tarde o temprano, llega el ajuste de cuentas».

Y hace solo unos días: «Las viejas familias de Rügen se sorprenderán cuando el pasado llame a su puerta».

Cada palabra le tocaba la fibra sensible a Henning, como un eco de sus propios pensamientos en los días oscuros.

La rabia por lo que le había sucedido a su familia durante la época de la Reunificación, la amargura hacia los nuevos propietarios que habían descendido sobre la isla como langostas tras la caída del Muro.

Maldita sea , pensó. Encaja. Todo encaja demasiado bien.

—Doris —dijo él, con voz ahora más calmada, más concentrada—. ¿Puedes indagar más a fondo? ¿Hay alguna conexión con Rügen o con los Claasen?

Doris asintió y comenzó una nueva búsqueda, esta vez con parámetros diferentes. Utilizó varias bases de datos, vinculando sitios web de genealogía con registros oficiales.

—Si hay una conexión, la encontraré —dijo con la tranquila confianza de una mujer que llevaba décadas cribando datos, mucho antes de que los ordenadores fueran comunes.

Después de un tiempo, se detuvo. Una especie de árbol genealógico había aparecido en la pantalla, complejo y ramificado como las ramas de un viejo roble.

—Mira esto —dijo ella, señalando con el dedo una rama específica del árbol—. He vinculado nuestros parámetros de búsqueda con el contenido de los archivos del ordenador de Lorenz y he pedido al sistema que busque correlaciones y coincidencias. He generado este esquema a partir de eso.

Henning se inclinó hacia delante, siguiendo su dedo con la mirada. Lo que vio le hizo contener el aliento. Una línea de conexión conducía desde Torben Schmidt hasta su madre, Heike Schmidt, nacida en 1955. Y desde allí, una línea de puntos iba hacia un nombre: Georg Bader, 1950-2012.

—Y ahora mira aquí —dijo Doris, moviendo el dedo hacia otra parte del diagrama. Allí figuraba un nombre que hizo que el corazón de Henning se acelerara: Eleonore Claasen, de soltera Franzen, 1962, y desde ella, una línea de puntos también conducía a Georg Bader.

—¿Qué demonios...? —murmuró Henning.

—Si interpreto los datos correctamente —explicó Doris—, entonces este Georg Bader tuvo una aventura con Heike Schmidt a finales de los setenta y principios de los ochenta. Y, al parecer, también tuvo una aventura con Eleonore antes de que ella se casara con Hinnerk Claasen.

—¿Bader está muerto? —preguntó Henning.

—Desde 2012 —confirmó Doris—. Un ataque al corazón, según los registros.

—Ese es él —dijo una voz tranquila detrás de ellos.

Henning se dio la vuelta. Maja estaba allí, inmóvil como una sombra. No la había oído entrar.

—¿Quién es él? —preguntó él.

—El padre de Lasse —dijo Maja con sencillez—.

El hombre que Mertens borró del certificado de nacimiento en 1978.

He comprobado el certificado: Mertens no estaba autorizado para expedir algo así en absoluto.

Como médico de cabecera, no tenía nada que ver con eso.

Pero está claro que manipuló el certificado de nacimiento.

Los pensamientos de Henning se aceleraron. La conexión que Doris había encontrado era como una descarga eléctrica que recorría todos los componentes del caso, uniéndolos de repente en un circuito cerrado.

Torben Schmidt. El hijo ilegítimo de Georg Bader. Lasse Claasen. También hijo ilegítimo del mismo hombre, pero registrado oficialmente como el heredero legítimo de la dinastía Claasen.

Hermanastros , pensó Henning. Dos hijos del mismo hombre, pero con destinos completamente diferentes.

El móvil se desplegó ante sus ojos con una claridad brutal.

El forastero amargado que había tenido que ver cómo su hermanastro desconocido crecía en la riqueza.

El artista sin éxito, mientras el otro heredaría el legado de toda una dinastía.

Y luego Lorenz, el historiador que había desenterrado esta conexión: una amenaza para la vida perfecta de los Claasen, pero también una oportunidad para que el marginado obtuviera finalmente lo que consideraba su derecho.

—Vino a cobrar —dijo Henning, más para sí mismo que para los demás—. Schmidt vino aquí, se enfrentó a Lorenz, y cuando este se negó a cooperar con él o a compartir lo que supiera...

Las palabras se formaron en sus labios, listas para dar la orden: «Coge el teléfono, Doris, ¡averigüemos dónde está este tipo!»

Pero no las pronunció.

Algo lo detuvo. Una voz nueva en su cabeza, una más silenciosa que la del cazador, pero más insistente.

Casi demasiado perfecto , susurró la voz. Servido en bandeja de plata.

Sintió la mirada de Maja sobre él, tranquila, expectante.

Sin presionar, pero presente. Pensó en el caso Voss, cuando había estado tan seguro, tan absolutamente convencido de la culpabilidad de un hombre...

y en lo equivocado que había estado. Pensó en cómo su instinto le había engañado, alimentado por sus propios prejuicios y su rabia.

Respiró hondo. Soltó el aire.

Miró de Doris a Maja, encontrándose con los ojos de su compañera. En ellos no vio impaciencia ni reproche, solo una espera calmada. Una confianza que no quería defraudar.

—¿Tú qué piensas? —le preguntó a Maja, con la voz deliberadamente más tranquila que un minuto antes.

Maja se acercó, mirando la pantalla y las conexiones allí mostradas.

—El móvil es sólido —dijo ella—. Creo que deberíamos hablar con él. Pero...

—Pero no deberíamos precipitarnos —añadió Henning; las palabras le resultaban extrañas en la boca, pero extrañamente satisfactorias—. Es casi demasiado obvio, ¿no? El forastero furioso con un resentimiento contra sus parientes ricos. El artista amargado.

Vio que los ojos de Maja se abrían imperceptiblemente, no por sorpresa, sino por reconocimiento.

—Deberíamos encontrarlo —continuó Henning—. Pero con discreción. Vigilarlo. Averiguar dónde estaba cuando mataron a Lorenz. Reunir pruebas antes de enfrentarnos a él.

Las palabras le parecían ajenas, como un nuevo idioma que estuviera aprendiendo.

Pero también le parecían correctas. No como una traición a su instinto, sino como un refinamiento de este.

Su instinto seguía siendo su brújula, pero ya no la seguiría a ciegas.

La usaría para hacer preguntas, no para proporcionar respuestas prematuras.

Maja asintió con un movimiento apenas perceptible pero claro. Ese simple asentimiento, ese reconocimiento silencioso, le dio más validación de la que cualquier elogio dicho en voz alta hubiera podido darle.

—Doris —dijo él, con la mirada todavía fija en Maja—. Averigua dónde se aloja Schmidt. Con discreción. Y comprueba sus finanzas. Si vino aquí a chantajear, tiene que haber un rastro en alguna parte.

—Y nosotros —le dijo a Maja—, vamos a ocuparnos de ese Mertens. Si se trata de certificados de nacimiento falsos, quiero saber qué tiene que decir.

Era un enfoque nuevo, una combinación de ambas pistas. Y por primera vez en mucho tiempo, Henning no se sintió como un luchador solitario, sino como parte de un equipo. Era una sensación desconocida, pero no desagradable.