Capítulo 5

El despacho de Maja estaba en penumbra. No había encendido la luz al regresar. El brillo de la pantalla del ordenador le bastaba y, de algún modo, la luz tenue se ajustaba a su estado de ánimo: concentrada, pero contenida.

El correo electrónico de la policía científica resplandecía ante ella.

Recorrió el texto con la mirada, buscando palabras clave entre los detalles técnicos y las frases protocolarias.

Clínico, breve... desalentador. La lluvia se había empleado a fondo y se había llevado por delante muchos rastros potenciales.

No obstante, había algo.

Maja se recostó, con el rostro impasible, pero una silenciosa certeza se extendió por su interior.

Una segunda persona había estado en la escena del crimen, y había un testigo.

Su observación, su persistente escepticismo, habían resultado estar justificados.

Era un primer paso pequeño pero significativo.

Guardó el correo electrónico y lo archivó en la carpeta digital del caso.

Sin excitación, sin una sonrisa triunfante; solo la sutil sensación de confirmación de que su enfoque metódico era el correcto.

Tomó nota para pedir a la científica más detalles sobre las fibras.

Luego cerró el correo y pasó a su siguiente pensamiento.

Maja se levantó y se acercó a la ventana. Fuera, Sassnitz yacía bajo un manto de nubes; el mar Báltico era una franja gris e inquieta en el horizonte. Un barco pasó de largo, poco más que una mancha oscura contra la borrosa transición entre el mar y el cielo.

El informe forense era una pieza del puzle, pero no la decisiva. Sus manos se aferraron al alféizar mientras sus pensamientos derivaban hacia la llamada que aún tenía pendiente. Stralsund. El Instituto de Medicina Legal. La doctora Finnja Jürgensen.

Una sutil impaciencia le recorrió las yemas de los dedos. Sabía que Finnja era minuciosa, que no precipitaba nada. Precisamente por eso Maja confiaba ciegamente en ella. Pero hoy, cada minuto de espera parecía una oportunidad perdida.

Se apartó de la ventana y regresó a su escritorio. Ahora todo dependía de esa llamada de Stralsund.

El teléfono sonó de forma tan repentina que Maja dio un respingo. Cogió el auricular a toda prisa mientras una breve descarga de adrenalina le recorría el cuerpo.

—Brandt.

—Maja, soy Finnja.

La voz de la doctora Jürgensen sonaba como siempre: calmada, clara, con ese rastro apenas perceptible de acento del norte de Alemania. Sin emoción, sin drama. Simplemente una científica exponiendo hechos.

—Tengo los resultados preliminares. No ha sido un ataque al corazón.

Maja cerró los ojos brevemente. Aunque se lo esperaba, la confirmación le llegó con una fuerza imprevista.

—Se ha detectado una concentración significativa de aconitina en el cuerpo de la víctima. Un alcaloide del acónito. Letal en dosis bajas, afecta al sistema nervioso central y al corazón.

Finnja continuó hablando, explicando el mecanismo de acción, los síntomas: cómo el veneno causa primero entumecimiento, luego arritmias cardíacas y finalmente conduce al colapso.

—Los síntomas pueden confundirse fácilmente con un infarto. Sin un examen toxicológico, habría sido fácil pasarlo por alto.

Las palabras quedaron flotando en el aire. Inamovibles, irrevocables: era un asesinato.

—¿Cuánto tarda en hacer efecto? —preguntó Maja, con el bolígrafo ya suspendido sobre el cuaderno.

—De unos minutos a una hora, dependiendo de la dosis y la vía de ingestión. En este caso, sospecho que fue por vía oral, probablemente en una bebida. Puedo acotar la hora de la muerte aproximadamente a las once.

Maja anotó todo, hizo más preguntas y registró las detalladas respuestas de Finnja. No podía perderse ningún detalle.

—El informe completo estará en las próximas horas —concluyó Finnja—. Pero he pensado que debías saberlo de inmediato.

—Gracias, Finnja. Esto ha sido... decisivo.

Terminó la llamada y dejó el auricular lentamente en su sitio. Durante un largo momento se quedó inmóvil, con la mirada fija en sus notas pero sin verlas realmente.

Luego se recostó en su silla, cerró los ojos y dejó que la revelación calara hondo.

Una profunda sensación de gratitud la invadió; no era alegría, ni triunfo, nada personal.

Era la satisfacción profesional de haber tenido el instinto correcto.

Había confiado en sus observaciones, no se había dejado distraer por la explicación más sencilla y había insistido en los detalles cuando otros ya querían cerrar el caso.

Lorenz había sido asesinado. Alguien, de forma consciente y metódica, le había arrebatado la vida. Y ella, Maja Brandt, gracias a su persistencia, le había devuelto la voz que le habían quitado con aquel acto de violencia.

El pensamiento le infundió una energía nueva y fría. Abrió los ojos y se incorporó. La vaga insatisfacción, esa sensación punzante de que algo no iba bien, había dado paso a una determinación clara y decidida.

Ahora sabía lo que buscaba: ya no solo una explicación, sino un asesino.

Con un renovado propósito, Maja se puso de pie y se acercó a la caja que había en un rincón de su despacho. La había traído ayer: los documentos incautados al profesor Lorenz. Papeles, cuadernos, hojas sueltas. El eco material de una vida terminada.

Subió la caja al escritorio y empezó a disponer su contenido de forma sistemática.

Ahora que sabía que se trataba de un asesinato, veía los documentos con ojos completamente nuevos.

Ya no buscaba simplemente conflictos o resultados de investigaciones interesantes.

Buscaba el eco de una intención mortal, la sombra de un motivo lo suficientemente poderoso como para matar a un ser humano.

Sus dedos trabajaban metódicamente, clasificando papeles por fecha, por tema, por caligrafía. Descifró la letra apretada y académica de Lorenz, siguió hilos de pensamiento sobre árboles genealógicos, naufragios históricos y referencias a material de archivo.

El tiempo pasó sin que se diera cuenta. El cielo fuera de la ventana se oscureció más, pero Maja apenas lo notó. Estaba completamente absorta en su trabajo; cada documento era una posible conexión con el asesino, cada nota una pista potencial.

Tras dos horas de intensa revisión, había formado varias pilas.

Le ardían los ojos, le dolía el cuello. Pero su concentración no flaqueaba.

Alargó la mano hacia un cuaderno pequeño y desgastado que hasta ahora había pasado por alto.

Era poco llamativo, con una sencilla cubierta negra y las esquinas rozadas.

El tipo de libro que uno lleva en el bolsillo para anotar pensamientos fugaces.

Empezó a hojearlo. Las páginas estaban llenas de nombres garabateados, fechas, puntos clave, a menudo sin ninguna conexión aparente.

A veces solo una palabra suelta o una secuencia de números.

La caligrafía variaba: a veces cuidadosa, como si Lorenz hubiera estado sentado ante su escritorio; otras apresurada, apenas legible, anotada claramente con prisas.

Pasó una página tras otra, intentando encontrarle sentido, hallar un patrón en lo que parecía el caótico registro de una mente inquieta. Gran parte le resultaba incomprensible: abreviaturas, códigos, referencias especializadas que carecían de significado fuera de contexto.

Pero entonces, poco antes del final del cuaderno, dio con una página casi vacía. Solo en el borde inferior, como un pensamiento de última hora, había una nota garabateada apresuradamente a lápiz: «Mertens, G.-Reg. 78, E.C.».

Maja hizo una pausa, con la mirada fija en la críptica línea. Las letras eran apenas descifrables, anotadas como de pasada, un destello de pensamiento capturado en el papel. Se quedó mirando las palabras como si pudiera hacerlas hablar mediante pura fuerza de voluntad.

Mertens.

Un nombre. Nada fuera de lo común, pero tampoco corriente.

G.-Reg. 78.

Sus pensamientos se aceleraron. ¿Registro civil? ¿De 1978?

E.C.

Sus dedos se demoraron sobre las iniciales mientras su cerebro empezaba a establecer las conexiones. E.C. Eleonore Claasen. La mujer silenciosa y de un control perfecto sentada en el sofá de la villa. La mujer cuyo rostro no había revelado nada cuando se mencionó el nombre de Lorenz.

El pulso de Maja se aceleró a medida que la conexión tomaba forma en su mente. No era una conclusión lógica, todavía no. Era una intuición, un presentimiento, un puente entre puntos dispersos que de repente formaban un patrón.

La anotación hablaba de un registro de nacimiento del año 1978. Lasse Claasen tenía cuarenta y tantos años. Podría haber nacido en 1978. ¿Y Mertens? ¿Un médico? ¿Un funcionario? ¿Alguien que tuviera que ver con certificados de nacimiento?

Una puerta se abrió en la mente de Maja.

El caso empezó a cambiar, como un caleidoscopio cuyo patrón se reorganiza por completo con un solo giro.

Lo que había visto hasta ahora —la discusión con Hinnerk, la suposición de que se trataba de intereses comerciales— de repente parecía superficial, quizá incluso intencionadamente engañoso.

La verdad yacía más profunda. Yacía en el pasado. Yacía en secretos que se habían guardado el tiempo suficiente como para que alguien matara por ellos.

Maja se quedó mirando las iniciales «E.C.» y sintió con absoluta certeza que acababa de encontrar una llave. Una llave para una puerta tras la cual esperaba un secreto mucho mayor y más oscuro de lo que había imaginado anteriormente.

Una hora más tarde, Maja se encontraba en el archivo del Registro Civil, rebuscando en las actas de 1978.

Cuánto agradecía en aquel momento trabajar en la apacible isla del Báltico en lugar de en el inmenso Berlín como antes.

Qué extensa debía de ser la colección de archivos allí...

Lástima que la digitalización no abarcara todavía los registros antiguos.

Su dedo índice recorría las líneas, sus ojos escaneaban las entradas buscando cualquier pista, cualquier cosa que pudiera vincular con su caso.

De repente, le llegó como un rayo: Claasen, Lasse.

En efecto. Y el certificado de nacimiento había sido expedido por un tal doctor Mertens.

¡Pleno! Agarró la carpeta del archivo y subió a la oficina de atención al ciudadano.

—¿Podría darme la contraseña del Wi-Fi, por favor? —preguntó en la recepción. Momentos después, estaba buscando en Internet información sobre Mertens, un médico en Rügen.

—Doctor Mertens, médico de cabecera... —murmuró.

—Exacto —intervino la mujer de la recepción—. Sigue incluso pasando consulta. Pero ya va cumpliendo años; ojalá encuentre un sucesor. Las consultas rurales no es que tengan mucha demanda precisamente.

—¿Y trabajó antes en la planta de maternidad?

—Eso es nuevo para mí. ¿Qué haría un médico de cabecera en una planta de maternidad, de todos modos? A menos que fuera una emergencia absoluta, al menos.

—Qué extraño. —Maja pasó las páginas adelante y atrás, buscando otros certificados expedidos por Mertens. Nada.

La mente de Maja trabajaba a mil por hora.

¿Y si Mertens no estaba autorizado para expedir tales certificados en absoluto?

¿Y si allí ocurría algo turbio? La nota de los papeles de Lorenz se refería claramente a la inscripción del nacimiento de Lasse Claasen.

E.C. debía señalar a su madre, Eleonore.

¿Dónde estaba la conexión? Maja sentía que la solución estaba justo delante de ella sin ser capaz de verla.

Sacó una foto de la página con su teléfono y amplió la pantalla, como si el nombre Claasen pudiera revelarle todos sus secretos.

En mitad del movimiento, se quedó helada.

Había algo en el papel, una línea minúscula al fondo, tenue y sin color.

Y otra más. Otra. Y formaban un rastro, como si alguien hace mucho tiempo hubiera borrado el texto mecanografiado y hubiera escrito encima...

con el nombre de una familia muy respetada.

Maja entornó los ojos y aumentó el contraste de la foto.

No le revelaba mucho, pero al menos podía ver que anteriormente había habido algo que empezaba con B, con una d en el medio.

Bajó el teléfono. El testigo del pasado ya no guardaba silencio, sino que señalaba hacia un fraude olvidado hacía mucho tiempo.