Capítulo 21

El coche dio un volantazo en la carretera empapada. Henning apretó el volante hasta que se le pusieron blancos los nudillos. Una ráfaga de viento sacudió el vehículo y lo empujó casi hasta el carril contrario. Corrigió la trayectoria a toda prisa.

—¡Maldita sea!

Un abedul yacía cruzado en la carretera. Henning pisó el freno a fondo y el coche derrapó de lado sobre el asfalto mojado. Contravolanteó y finalmente se detuvo en el arcén, a solo unos metros del árbol caído.

Metió la marcha atrás y buscó un desvío. La lluvia golpeaba el parabrisas con tal violencia que los limpiaparabrisas apenas daban abasto. Un relámpago cruzó el cielo a lo lejos, seguido segundos después por el fragor de un trueno. La tormenta arreciaba directamente sobre la isla.

El viento sacudía los árboles como si quisiera arrancarlos de raíz. Henning maniobró con cuidado para esquivar los baches en un estrecho camino de tierra, que se llenaba de agua de lluvia en segundos. El cielo estaba completamente negro, a pesar de que solo era media tarde.

Si Maja se equivoca, estoy conduciendo bajo esta tormenta por nada , pensó, pasándose la manga por la frente. La adrenalina le recorría el cuerpo. Tenía los sentidos más aguzados de lo que los había tenido en mucho tiempo.

La casa de los Bergmann se encontraba al final de una calle empedrada; una casita blanca con tejado de paja y contraventanas de color verde oscuro. Salía humo de la chimenea y una luz cálida brillaba a través de las ventanas. Una estampa pacífica en medio de la tormenta.

Henning aparcó justo delante de la puerta principal y saltó del coche. La lluvia le azotó la cara de inmediato. Agachado, recorrió los pocos metros que lo separaban de la entrada y llamó al timbre.

Pasó un rato antes de que oyera pasos. La puerta se abrió apenas una rendija y apareció el rostro de un hombre mayor.

—¿Señor Bergmann? Departamento de Investigación Criminal, Henning Warnke —dijo, mostrando su placa por el hueco de la puerta—. Solo tengo una pregunta rápida.

El hombre abrió más la puerta. Se le agrandaron los ojos al ver la figura empapada de Henning.

—¡Cielo santo, pase antes de que se lo lleve el agua! —se hizo a un lado.

Henning entró en el vestíbulo, donde le recibió un cálido aroma a canela y café. Oyó una radio desde la cocina y el traqueteo de la vajilla.

—¿Fritz? ¿Quién es? —una voz femenina se acercó y Helga Bergmann apareció en el pasillo. Llevaba un delantal y tenía las manos manchadas de harina. Su expresión se congeló al reconocer a Henning.

—¿Ha pasado algo? —se llevó la mano a la boca.

—No se preocupe —la tranquilizó Henning—. Solo tengo unas cuantas preguntas adicionales sobre Maren Voss. Lamento molestarles con este tiempo.

Fritz Bergmann se frotaba las manos con nerviosismo. —Podría haber llamado.

—Hay cosas que es mejor tratar en persona —respondió Henning, amable pero firme—. ¿Tienen unos minutos para mí?

El salón era el típico de una pareja de ancianos en el campo. Muebles tapizados con motivos florales, una vitrina con figuritas de porcelana, fotos familiares amarillentas en las paredes. Sobre la mesa había un plato con galletas a medio comer.

Helga Bergmann puso una taza de café delante de Henning y se sentó junto a su marido en el sofá. Sus manos se buscaron y se entrelazaron en un gesto de apoyo silencioso.

—Es sobre su visita al ahumadero de Maren Voss la noche de la muerte de Lutz Grotewohl —empezó Henning—. Ella nos dijo que ustedes fueron los últimos clientes y que se marcharon sobre las diez de la noche. ¿Es correcto?

Fritz Bergmann asintió con énfasis. —Sí, así fue exactamente. Compramos allí todos los martes. Es nuestra tradición desde hace años.

—Maren tenía bacalao fresco —añadió su mujer—. Estaba magníficamente preparado, como siempre.

—¿Y están totalmente seguros de la hora? ¿Las diez de la noche?

La pareja intercambió una mirada. Fritz Bergmann se aclaró la garganta. —Sí, por supuesto. Era tarde, queríamos volver a casa para irnos a la cama.

Henning asintió despacio y tomó un sorbo de café. Recorrió la habitación con la mirada, intentando formarse una impresión de ambos. No parecían mentirosos; más bien una pareja amable y honesta que había llevado una vida tranquila durante décadas.

—¿Y la señora Voss estuvo en el ahumadero todo el tiempo? ¿No salió de la tienda?

—No, por supuesto que no —respondió Helga Bergmann—. Nos atendió, charlamos un poco y luego nos fuimos. Todo fue perfectamente normal.

Henning sintió que su confianza flaqueaba. La declaración era clara y coherente con la de Maren Voss. Sin lagunas, sin dudas. Maja se había equivocado. La coartada se mantenía. Suspiró para sus adentros. El viaje bajo la tormenta no había servido para nada.

—Señora Bergmann —dijo Henning, inclinándose hacia delante—, sé que quiere decirme la verdad. Pero a veces no recordamos las cosas con exactitud. Especialmente las horas. ¿Fueron realmente las diez? ¿O podría haber sido antes?

Fritz Bergmann se removió inquieto en el sofá. —Ya se lo hemos dicho.

—Solo lo pregunto porque es muy importante para nuestra investigación. Cada detalle podría ser decisivo.

Helga Bergmann lanzó una mirada de duda a su marido. Algo en su expresión cambió; una breve vacilación, un atisbo de incertidumbre.

—¿Señora Bergmann? ¿Pasa algo?

Ella tragó saliva y se quedó mirando sus manos. —Es que... ya no estoy tan segura de la hora.

—¡Helga! —su marido la miró, alarmado.

—Fritz, queríamos estar de vuelta a tiempo para el concurso de la tele —dijo ella en voz baja—. ¿Recuerdas? Miraste el reloj y dijiste que teníamos que darnos prisa.

Henning sintió que se le aceleraba el pulso. Contuvo el aliento e intentó no mostrar su emoción.

—El concurso empieza a las nueve —continuó Helga—. Y llegamos a casa a tiempo. Así que debimos de estar antes con Maren.

Su marido se frotó la frente. —Ah, sí, es verdad. El concurso. Se me había olvidado por completo.

Henning dejó la taza de café con la mano temblando ligeramente. —¿Entonces no estuvieron en el ahumadero hasta las diez?

La pareja intercambió una mirada de culpabilidad. Fritz suspiró. —No, probablemente no. Lo siento, a veces las cosas se confunden.

—Entonces, repasémoslo paso a paso. ¿A qué hora se marcharon? ¿Pueden recordarlo?

Helga reflexionó un momento. —El programa empieza a las nueve y estábamos en casa unos minutos antes. Así que... sí, debimos de salir de su tienda sobre las ocho y media. Quizá incluso un poco antes.

Las palabras golpearon a Henning como un mazazo. Se quedó mirando a los Bergmann, incapaz de ocultar su sorpresa.

Una hora y pico. Maren Voss no tiene coartada para la hora del asesinato.

Intentó organizar sus pensamientos. Esta pequeña corrección lo cambiaba todo.

Maja lo había intuido, había visto u oído algo que había despertado su sospecha.

Y tenía razón. La tensión que había sentido los últimos días se transformó en una oleada de pura energía.

El caso tomaba un rumbo completamente nuevo.

Maren Voss, la respetada dueña del ahumadero, había mentido.

¿Por qué? ¿Qué había hecho durante esa hora?

La imagen de la vida isleña, tranquila y cabal, se estaba resquebrajando.

Algo oscuro y peligroso acechaba bajo la superficie. Y ahora estaban tras su pista.

—¿Señor Warnke? ¿Se encuentra bien? —la voz de Helga Bergmann lo sacó de sus pensamientos.

—Sí, lo siento —se levantó bruscamente—. Han sido de gran ayuda. Más de lo que creen.

Ya de vuelta en el coche, Henning echó mano inmediatamente de su teléfono. Sus dedos estaban húmedos por la agitación mientras marcaba el número de Maja. El teléfono dio tres tonos antes de que ella contestara.

—¿Maja? Tenías razón. La coartada tiene una brecha —su voz sonaba ronca, entrecortada—.

Los Bergmann no se fueron a las diez, sino antes de las nueve.

Voss tuvo al menos una hora para conducir hasta el lugar del crimen.

Y la nota de «Mina de oro» tiene que ver con ella.

No me preguntes por qué, simplemente lo sé.

Oyó su respiración agitada al otro lado. Un segundo de silencio y luego su voz, clara y decidida: —Estoy en la comisaría ahora mismo. Ven de inmediato. Tenemos que solicitar una orden de registro para el ahumadero.

—Voy para allá.

Henning puso el motor en marcha. La tormenta seguía arreciando, pero ya no le importaba.

La oscuridad y la lluvia no eran ahora más que el escenario de la caza que se había reanudado.

Los hechos se acumulaban en su mente como piezas de un puzle.

Maren Voss no tenía coartada para la hora del crimen.

Conocía a Grotewohl. Y tenía algo por lo que valía la pena luchar: su ahumadero, el trabajo de su vida, su existencia.

Una mina de oro. La lluvia tamborileaba sobre el techo del coche mientras aceleraba en la noche.

La verdadera cacería finalmente había comenzado.