Capítulo 19

La tormenta llegó por la noche, un invitado salvaje y no deseado que barrió la isla con todas sus fuerzas.

Maja se despertó con el silbido del viento mientras este se abría paso a través de las grietas más pequeñas del marco de su ventana.

Afuera, el mundo era un caos borroso de gris y blanco.

La lluvia azotaba el cristal como si intentara romperlo, y la casa gemía bajo las ráfagas como un viejo barco en alta mar.

Krümel yacía acurrucado junto a ella, con las orejas gachas.

Sentía la inquietud en el aire, que no procedía solo de la tormenta.

Cuando Maja se incorporó, él le lanzó una mirada interrogante.

—Solo es una tormenta —murmuró ella, acariciándole la cabeza, aunque sabía que era algo más.

Con pasos pesados, fue al salón y encendió la radio.

Las noticias confirmaron lo que ya temía: el puente de Rügen estaba cerrado.

Nadie salía de la isla y nadie entraba. Como una prisión, pensó, mientras se acercaba a la ventana y se quedaba mirando hacia la nada gris que antes había sido la laguna.

Las cañas se doblaban por el viento y las olas chocaban con furia contra la orilla.

Estaba atrapada. No solo en su apartamento, no solo en esta isla, sino también en este caso, que amenazaba con escurrírsele entre los dedos.

La desesperanza que había olvidado brevemente ayer se filtró de nuevo en sus pensamientos, más oscura y pesada que antes.

En algún lugar ahí fuera, un asesino andaba suelto, y ella no tenía nada.

Ni una pista, ni una prueba, solo la vaga sensación de que había pasado algo por alto.

El sonido de la lluvia era hipnótico. Maja se sentó a la mesa del comedor a la luz del amanecer, con el portátil abierto ante ella.

No podía quedarse de brazos cruzados, ni siquiera en un día como este en el que la propia naturaleza parecía imposibilitar cualquier avance.

Con los dedos fríos, tecleó su contraseña y abrió el expediente digital del caso.

Por centésima vez, le parecía. Las transcripciones de los interrogatorios, los informes forenses, las fotos del lugar del crimen...

conocía cada detalle, cada palabra, cada píxel.

Y, sin embargo, hizo clic metódicamente en todo como si esta vez algo pudiera ser diferente.

Era un acto de desesperación, un ritual rutinario sin esperanza de éxito.

Ya había comprobado tres veces cada interrogatorio, cada declaración, cada coartada.

Había analizado cada teoría, considerado cada posibilidad.

Había caminado en círculos tantas veces que podía ver las huellas de sus propios pensamientos en el polvo.

Los ojos le ardían por la luz de la pantalla, o quizá por el agotamiento.

Afuera, la tormenta arreciaba, un acompañamiento adecuado para su agitación interna.

El mundo parecía decirle: Ríndete. Se acabó. Has perdido.

Pero algo en su interior —un último y obstinado resto de orgullo policial que la había llevado una vez a Rügen— se negaba a rendirse. Siguió bajando, volviendo a leer lo que ya se sabía de memoria, con la esperanza vaga y no reconocida de que ocurriera un milagro.

Finalmente, llegó a las fotos del lugar donde se encontró el cuerpo.

Grotewohl, tal como lo habían sacado del agua.

Su rostro hinchado, la piel flácida. Su reloj caro todavía colgaba de su muñeca.

La rígida elegancia de su ropa, que resultaba absurda en la muerte.

Maja fue pasando las imágenes, una tras otra.

Sus ojos vagaron por los detalles que había visto innumerables veces.

El cuerpo, el lugar, los pequeños marcadores del equipo forense.

El meticuloso trabajo de Jan Weiser, capturado en imágenes de alta resolución.

Abrió la carpeta con los primeros planos de cada una de las pruebas.

Cada pelo, cada pelusa, cada pequeña anomalía hallada en la escena o en el cuerpo, catalogada, numerada y descrita.

Prueba n.º 14: un trozo de plástico, presuntamente de una bolsa.

Prueba n.º 15: un cabello, probablemente de la propia víctima.

Prueba n.º 16: barro bajo las uñas. Y luego la Prueba n.º 17: un fragmento de una sola fibra oscura, atascado en el cierre del reloj de pulsera de Grotewohl.

Maja amplió la imagen. El fragmento era tosco, casi negruzco, con un ligero tinte verde.

El informe forense indicaba: «Presuntamente restos ambientales.

Se asemeja a las fibras naturales presentes en las redes de pesca o en la ropa de trabajo basta».

Una nota a pie de página sin importancia.

Una de las docenas de pequeñas anomalías que podrían acabar en un cadáver en el mar Báltico.

No había prestado atención a este detalle en su momento.

Parecía irrelevante en un caso en el que buscaban conexiones más profundas.

Personas con motivos reales, no rastros aleatorios en el agua.

Un trueno retumbó sobre el tejado como si hubiera oído los pensamientos de Maja. Una ráfaga de viento especialmente violenta hizo vibrar los cristales y, de repente —en esa fracción de segundo—, hubo algo. Una chispa en su mente, una imagen que empezó a formarse.

Vio a Henning ante ella, informando sobre su recorrido por la isla ayer. Su voz cansada al mencionar el ahumadero.

— Maren Voss... lleva el ahumadero sola desde que su marido murió hace unos años. Dice que tuvo clientes hasta las diez de la noche.

Una coartada que nadie había cuestionado.

Una mujer de la isla con los pies en la tierra y respetada.

Una viuda que trabajaba duro para preservar su legado.

Y un fragmento de fibra como los que se encuentran en las redes de pesca.

Maja se quedó mirando la imagen mientras su corazón latía más deprisa.

Las piezas empezaron a encajar en su mente para formar una nueva imagen.

Una imagen completamente diferente a la que había visto hasta ahora.

El ahumadero. Ropa de trabajo. Redes de ahumado para el pescado.

¿De dónde procedía realmente esa fibra?

El pensamiento la golpeó como una descarga eléctrica.

Amplió aún más la imagen hasta que los píxeles se emborronaron.

Eso no era solo un fragmento aleatorio. Era un trozo de una red, o quizás de un delantal de trabajo.

Algo que el agua debería haber arrastrado, a menos que se hubiera quedado atascado en el cierre del reloj.

El reloj que Grotewohl todavía llevaba puesto cuando lo encontraron.

Maja se levantó bruscamente, con tal fuerza que la silla se volcó hacia atrás. El corazón le iba a mil por hora. Empezó a caminar de un lado a otro de la habitación mientras la lluvia tamborileaba contra las ventanas.

«Esto es una locura», pensó. «Una locura absoluta».

¿Maren Voss? ¿La mujer estoica y silenciosa a la que Henning había interrogado brevemente? ¿Una doble asesina? No había pruebas, solo ese diminuto fragmento de fibra y una coartada que nadie había cuestionado porque parecía muy sólida.

—Clientes hasta las diez de la noche —murmuró Maja—. El matrimonio Bergmann. ¿Alguien ha verificado eso?

Continuó caminando mientras su mente trabajaba a toda prisa.

¿Era posible que Grotewohl hubiera estado con ella?

¿Que la hubiera chantajeado como a tantos otros?

¿O que ella se hubiera enfrentado a él por algo que le había hecho a ella o a su familia?

Y Schulz, el joven empleado. ¿Había visto algo?

¿Había ido a verla, intentando usar lo que sabía para chantajearla a ella también?

Era tan descabellado, tan improbable. ¿Una mujer de mediana edad contra dos hombres?

Y sin embargo... ¿qué había dicho Henning en algún momento?

«Es fuerte como un pesquero». Una mujer que había llevado una vida dura en la costa, que llevaba años luchando sola.

El instinto de Maja, que había estado mudo durante tanto tiempo, de repente le gritó.

Es esto. Esta es la conexión que hemos estado buscando.

Con manos temblorosas, Maja cogió su teléfono.

Anoche, la franqueza de Henning, sus propias confesiones, todo eso había cambiado algo entre ellos.

El muro había caído, al menos un poco. Sabía que podía llamarlo, incluso con una idea tan loca.

Marcó su número y esperó mientras la tormenta aullaba alrededor de la casa.

De repente, la desesperanza había desaparecido, sustituida por una sensación de urgencia.

Era como si una niebla se hubiera disipado, aclarando su visión.

No podía decir si tenía razón; las pruebas eran escasas, la teoría audaz.

Pero por primera vez en días, sentía que ya no daban vueltas en círculos.

El tono de llamada sonó en su oído mientras ella permanecía junto a la ventana, mirando fijamente hacia la tormenta. Cógelo, Henning. Cógelo.