Capítulo 12

El olor golpeó a Henning en cuanto Maja abrió la puerta.

Era esa típica mezcla de colonia barata y exceso de ambientador que los hombres jóvenes suelen usar para enmascarar el desorden.

El apartamento de Kevin Schulz estaba en la tercera planta de un edificio anodino en Bergen, lejos del glamur del mar Báltico o de los edificios históricos de la ciudad.

—Parece que acaba de salir un momento —murmuró Henning, mientras su mirada recorría el pequeño recibidor hasta el salón abierto.

Todo parecía la instantánea de una vida interrumpida bruscamente.

Una taza de café a medio llenar descansaba sobre la mesa de centro, junto a una revista abierta; una publicación de papel satinado sobre coches de lujo.

El borde de la taza mostraba una mancha grasienta de labios y espuma de leche, seca desde hacía tiempo.

El mobiliario prácticamente gritaba pidiendo atención: un sofá de cuero de gran tamaño que parecía fuera de lugar en el pequeño apartamento.

Una barra de sonido brillante bajo un televisor demasiado grande.

En el aparador había una botella de champán, vacía, pero expuesta como un trofeo.

Las comisuras de Henning se tensaron. Tanta apariencia y tan poca sustancia.

El chico había intentado imitar un estilo de vida que no podía permitirse.

Muebles chillones y baratos dispuestos como en un catálogo para nuevos ricos.

Henning sintió una extraña mezcla de lástima y repugnancia.

—Es un poco triste —dijo en voz baja.

—¿Qué?

—Nada.

Henning se adentró más en el apartamento, y sus pasos resonaron sobre el laminado brillante.

En una mesa auxiliar había una foto enmarcada de Schulz junto a un coche de apariencia cara, probablemente no era suyo.

La sonrisa del joven parecía forzada, demasiado amplia, demasiado segura.

Como si quisiera convencer al mundo de que pertenecía a ese ambiente.

Ahora se había ido. Quizás estaba muerto.

Y este escenario de una vida fabricada permanecía vacío.

La mirada de Henning se dirigió a las cortinas cerradas.

No entraba la luz del día. El apartamento contenía la respiración, como si esperara el regreso de su dueño, un regreso que podría no ocurrir nunca.

—Yo me encargo del despacho —dijo Maja, que ya se estaba poniendo los guantes de goma—. ¿Tú te encargas del resto?

Henning asintió. No necesitaban más discusiones largas. La noticia de la desaparición del joven lo había cambiado todo. Sus diferentes puntos de vista sobre Jörn Rieck y su posible culpabilidad habían pasado a un segundo plano.

—Empieza por el dormitorio —añadió Maja mientras sacaba el portátil de su maletín—. Intentaré entrar en su ordenador.

—¿Protegido por contraseña?

—Probablemente. Pero Kevin no me parece el tipo de persona que use un cifrado complicado.

Henning sonrió brevemente. —¿Vas a probar con su marca de coches favorita?

—O su fecha de nacimiento. Los clásicos.

Trabajaron con la eficiencia de un equipo bien coordinado. Maja tuvo suerte con la contraseña y empezó a abrirse paso sistemáticamente a través de las huellas digitales. Sus dedos volaban sobre el teclado mientras buscaba metódicamente entre archivos y correos electrónicos.

Henning, en cambio, confiaba en su instinto para los escondites físicos.

Primero registró el armario: la mayoría eran trajes baratos con etiquetas que parecían caras.

Los bolsillos interiores estaban vacíos.

Bajo las camisetas pulcramente dobladas: nada.

Las cajas de zapatos en el compartimento inferior: también vacías.

Se arrodilló e iluminó con su linterna debajo de la cama.

Una capa de polvo, pero ningún escondite obvio.

Deslizó el brazo bajo el somier y palpó la parte inferior del colchón. Nada.

En el baño, abrió el armario del espejo. Entre el desodorante y el gel para el pelo había frascos de perfume caros, pero ningún medicamento con receta. Ni drogas. Ni dinero oculto.

Regresó al dormitorio y reflexionó. ¿Dónde escondería sus secretos un joven que deseaba desesperadamente encajar?

No en una caja fuerte, demasiado cara. No bajo una baldosa suelta en el baño, demasiado esfuerzo.

La mirada de Henning recayó en la cama. Se arrodilló de nuevo, esta vez no para mirar debajo, sino para inspeccionar el propio suelo.

El laminado parecía de buena calidad pero estaba mal instalado.

Sus dedos palparon las juntas entre las tablas.

Allí, una de las lamas directamente bajo el marco de la cama se movía ligeramente.

Henning presionó con el pulgar contra el borde. La tabla se levantó unos milímetros.

—Bingo —murmuró, sacando una navaja del bolsillo de sus vaqueros.

Con la punta de la hoja, Henning hizo palanca con cuidado en la tabla suelta hacia arriba.

Cedió sin mucha resistencia, revelando una estrecha cavidad debajo.

No era un escondite improvisado, sino un compartimento creado deliberadamente.

En su interior había una pequeña caja metálica con cerradura, no más grande que un libro grueso.

Sin combinación, solo una cerradura sencilla.

Henning la sacó y la sopesó en su mano. Demasiado ligera para contener efectivo.

Apenas lo suficiente para un arma. Le dio la vuelta a la caja e inspeccionó el fondo.

Un modelo barato de ferretería que sería fácil de forzar.

Con su navaja y un poco de presión en el mecanismo de cierre, la tapa se abrió tras unos segundos.

Ni fajos de dinero. Ni drogas. Ni armas.

En su lugar, había un solo trozo de papel en la caja, pulcramente doblado.

Henning dejó la caja a un lado y tomó la nota entre sus dedos enguantados.

El papel se sentía de gran calidad, pesado y ligeramente texturizado; no era papel de impresora común.

Con cautela metódica, desdobló la nota. El crujido del papel resonó con una intensidad antinatural en el silencioso dormitorio.

Un mensaje escrito a mano, con pluma estilográfica, con una presión tan fuerte que la punta casi había perforado el papel.

Henning se quedó mirando las pocas palabras, intentando comprender qué significaban.

La caligrafía era jactanciosa, segura, con florituras exageradas; la forma en que escribe alguien que quiere impresionar a los demás.

Se puso en pie, con las rodillas doliéndole por el suelo duro, y se giró hacia la ventana para aprovechar mejor la luz del día.

—¡Maja! —la voz de Henning rompió el silencio concentrado.

Se oyeron pasos y luego ella apareció en el umbral. —¿Has encontrado algo?

Henning sostuvo la nota desdoblada. —Escucha esto: «Lo tengo. Esta es la mina de oro. La devolución empieza mañana».

Maja se acercó, tomó la nota de su mano y la estudió. Su rostro, que un momento antes era interrogante, se volvió de piedra. Las implicaciones quedaron claras de inmediato.

—¿Dónde has encontrado esto?

—Bajo la cama. Una tabla suelta del suelo. En una caja cerrada.

Ella asintió lentamente, sin apartar los ojos de la nota. —Es su letra. Coincide con las notas de su agenda.

—Así que estaba chantajeando a alguien —dijo Henning, más como una afirmación que como una pregunta.

—O tenía la intención de hacerlo. «Empieza mañana». Como si hubiera establecido una cuenta atrás.

Henning se apoyó contra la pared y se pasó la mano por la barbilla. El enfado que había sentido ante la idea de que Jörn Rieck fuera el culpable se había desvanecido. En su lugar surgió una claridad analítica y fría.

—«La devolución» —repitió—. Como si tuviera un resentimiento personal.

—O como si lo viera como una especie de compensación —añadió Maja—. Algo que sentía que se le debía.

—«Una mina de oro» —Henning sacudió la cabeza—. ¿Qué demonios descubrió?

Maja entornó los ojos mientras sostenía la nota a contraluz. —El papel es caro. No es el tipo que suele usar un asistente.

—¿Papelería de Grotewohl?

—Es posible. —Dobló cuidadosamente el papel de nuevo—. Pero ¿por qué se escribiría a sí mismo una nota en el papel de su jefe?

—Tal vez no era una nota para sí mismo —reflexionó Henning—. Tal vez era una amenaza. Una que nunca envió.

—O un borrador. Practicando lo que quiere decir. —Maja colocó la nota en una bolsa de pruebas—. ¿Has encontrado algo más?

Henning negó con la cabeza. —Nada inusual. ¿Y tú?

—Su ordenador tiene contraseña. Pero no es especialmente buena. Lo he desbloqueado, pero aún no he encontrado nada sospechoso.

Regresaron al pequeño salón. La taza de café a medio terminar seguía sobre la mesa, un testigo silencioso de la interrupción en la vida de Kevin Schulz.

—Esto lo cambia todo —dijo Maja en voz baja mientras guardaba su portátil.

—Ya no es solo un acto de venganza contra Grotewohl —asintió Henning—. Se trata de un chantaje.

—La cuestión central ya no es quién asesinó a Grotewohl. —Maja levantó la vista y sus ojos se encontraron con los de Henning—. La verdadera pregunta es: ¿a quién estaba chantajeando Schulz?

—¿Y es esa persona también el asesino de Grotewohl? —completó Henning.

Permanecieron en silencio en medio del salón del desconocido, rodeados por los restos de una vida rota. La nueva revelación flotaba entre ellos como un peso pesado.

—Si todavía está vivo... —empezó Henning, pero dejó la frase sin terminar en el aire.

—...entonces corre un grave peligro —concluyó Maja—. Y si no...

—...entonces estamos tratando con alguien que estaba dispuesto a matar dos veces.

El silencio que siguió fue opresivo. A través de las finas paredes, oyeron reír a un niño en el apartamento vecino, un recordatorio surrealista de la normalidad que existía fuera de aquella vivienda.

—¿Qué tipo de secreto puede ser tan grande? —preguntó Henning suavemente—. ¿Qué podría ser tan importante como para costar dos vidas?

Maja sacudió la cabeza lentamente. —Quizás ni siquiera sea el tamaño del secreto. A veces son los pecados pequeños los que la gente más se desespera por ocultar.

Henning asintió. Tenían una pista, pero esta solo conducía a lo más profundo de la oscuridad.

Alguien ahí fuera tenía algo que ocultar que era tan valioso o tan vergonzoso que justificaba matar.

Alguien que podría estar decidiendo en este mismo momento quién sería el siguiente para mantener su secreto a salvo.

—Deberíamos irnos —dijo Maja finalmente—. Cuanto antes empecemos a buscar, mejor.

Henning echó una última mirada atrás al apartamento antes de cerrar la puerta. El espacio, de repente, ya no parecía el hogar de un joven demasiado ambicioso, sino un monumento conmemorativo. Una advertencia de que la ambición, a veces, podía terminar en muerte.