Capítulo 4

La carpeta sobre el escritorio de Henning estaba abierta ante él, vacía a excepción del primer formulario con el nombre del fallecido. Lutz Grotewohl. Un nombre que dejaba un regusto amargo a muchos en la isla.

Henning tamborileó con los dedos sobre la mesa. Tenía la vista fija en los campos vacíos del formulario, pero su mente estaba en otra parte. En otro nombre.

Jörn Rieck.

Conocía al hombre. No íntimamente, pero sí lo suficiente. Un pescador de la vieja escuela. Taciturno, tan duro como el propio mar. Y poseedor de un odio hacia Grotewohl que calaba más hondo que el mar Báltico frente al cabo Arkona.

Para Henning, el asunto estaba tan claro como los acantilados de creta en un día soleado.

Rieck había perdido sus tierras, su orgullo, su patrimonio familiar.

Y todo a manos de un hombre que nunca había entendido lo que la isla significaba para su gente.

Para Grotewohl, Rügen era un negocio. Para hombres como Rieck, era su hogar, su identidad, su alma.

Henning se levantó bruscamente. La silla de oficina rodó hasta chocar contra la pared.

Todo aquel papeleo era una completa pérdida de tiempo.

Necesitaba actuar, no rellenar formularios.

Jörn Rieck estaba ahí fuera, probablemente junto a su barca, haciéndose el pescador inocente, mientras Henning seguía aquí atrapado.

Sus manos se cerraron en puños de forma involuntaria. Lo sentía en los huesos: Rieck le había dado al tiburón inmobiliario exactamente lo que se merecía. Y, en el fondo, Henning no podía condenarlo por ello. Cogió su café y se acercó a Maja.

—Tengo un sospechoso —dijo sin preámbulos, posando la taza sobre el pulcro escritorio de ella, peligrosamente cerca de una montaña de expedientes perfectamente apilados.

Maja levantó la vista; las gafas de leer se le habían resbalado hasta la punta de la nariz. El contraste entre su impecable espacio de trabajo y el caos que él traía consigo no podía ser más evidente.

—Te escucho —dijo ella simplemente, reclinándose y esperando.

—Jörn Rieck. Pescador, cincuenta y cuatro años.

Perdió sus tierras ante Grotewohl en los noventa; por una miseria, por supuesto —Henning caminaba de un lado a otro frente al escritorio—.

Rieck amenazó a Grotewohl hace seis meses en una asamblea municipal ante todo el pueblo.

«Algún día llegará el ajuste de cuentas», fueron sus palabras.

Henning se detuvo, con las palmas de las manos apoyadas sobre la mesa de Maja.

—No ocultaba su odio, Maja. Lideró la resistencia contra el nuevo complejo de lujo. Y todo el mundo en la isla sabe que juró detener los planes de Grotewohl. Por cualquier medio necesario.

Se incorporó y se cruzó de brazos.

—Y ahora Grotewohl ha muerto. Despeñado por los acantilados. En el lugar exacto donde se suponía que iba a construirse su maldito complejo —resopló—. Demasiada coincidencia para mi gusto.

Su mirada se posó en el mapa de la pared de Maja, donde ella había marcado los hallazgos realizados hasta el momento. La ubicación del cuerpo, el lugar donde se sospechaba la caída en el sendero costero, la villa de Grotewohl. Todo ordenado, metódico, distante.

«Lo que ella no ve es la historia que hay detrás. La vieja rabia. La traición que la gente como Rieck nunca superó».

Se inclinó hacia delante, con voz más insistente.

—Este no es un asesinato normal, Maja. Es el ajuste de cuentas por treinta años de humillaciones. Rieck es nuestro hombre. Estoy seguro.

Maja lo observó por encima de la montura de sus gafas. Su rostro permanecía calmado, casi inescrutable. Dejó a un lado el bolígrafo que había estado usando para tomar notas.

—¿Y tus pruebas consisten en sus palabras en una asamblea municipal y su... odio? —Su voz era neutral, pero Henning conocía ese tono. Era el mismo que usaba cuando hablaba con testigos demasiado entusiastas que sacaban conclusiones precipitadas.

—El odio es el móvil, Maja. Encontraremos las pruebas en cuanto empecemos a investigar en su dirección.

Ella entrelazó las manos sobre la mesa.

—Tenemos a un hombre que se ha caído por los acantilados. No sabemos si ha sido un asesinato. No tenemos testigos. No hay signos de lucha. Nada que apunte a Rieck.

La paciencia de Henning se agotó.

—No lo entiendes. Esto es Rügen. Aquí las cosas funcionan de otra manera. Hay cosas que simplemente se saben.

—¿Se saben, o se sospechan? —Ella arqueó ligeramente una ceja.

—Llámalo como quieras —su voz se elevó—. Mientras tú sigues examinando cada grano de arena de la playa, Rieck se está riendo en nuestra cara. Andará libre por ahí, y todo el mundo sabrá que ha sido él.

—¿Todo el mundo lo sabrá, o lo sabrás tú? —Maja se recolocó las gafas—. Henning, entiendo tu instinto. Pero no podemos abordar esta investigación con una opinión preconcebida. Tenemos que seguir todas las pistas, considerar todas las posibilidades. Ese es nuestro método.

—Nuestro método —repitió Henning con amargura—. El método de Berlín.

El rostro de Maja se ensombreció por un instante. Fue un cambio casi imperceptible, pero él había dado en la diana.

—Apenas tenemos un cadáver desde anoche —dijo ella finalmente—. Quiero que trabajemos a fondo. No prematuramente.

Henning se quedó mirándola. No iba a dar su brazo a torcer, eso estaba claro. No ahora. No con ese tono.

—Voy a que me dé un poco el aire —masculló Henning, dándose la vuelta hacia la puerta. Sintió la mirada de Maja en su espalda, escrutadora y demasiado inteligente para su propio bien.

—Henning —lo llamó ella—. Deberíamos recibir los primeros informes de la científica esta tarde. Entonces podremos hablar más.

Él gruñó algo vago y cerró la puerta tras de sí. El pasillo de la comisaría estaba vacío, salvo por Doris Kampen, de la oficina de recepción, que estaba junto a la cafetera y lo miraba con aire inquisitivo.

—¿Todo bien? —preguntó ella.

—Bien —respondió Henning, agarrando su chaqueta y las llaves del coche—. Vuelvo en una hora.

Salió de la comisaría a paso rápido. Un plan se estaba formando en su cabeza. Maja podía esperar sus informes. Mientras tanto, él haría lo que mejor se le daba: hablar con la gente que conocía la verdad; no la verdad de los expedientes, sino la verdad de las calles y los puertos.

Cerró la puerta del coche de un portazo y arrancó el motor. No como el socio obediente de Maja Brandt, sino como Henning Warnke, un hijo de esta isla. Y sabía exactamente por dónde iba a empezar.

El puerto de Sassnitz descansaba bajo el sol de la mañana como un cuadro viejo y familiar. Los barcos de pesca se mecían suavemente en el agua, con sus colores atenuados hace tiempo por el sol y la sal. El chillido de las gaviotas se mezclaba con el ronroneo lejano de una lancha motora.

Henning aparcó el coche en el borde del muelle y respiró profundamente. El olor a mar, a gasóleo y a pescado ahumado le llenó los pulmones. Era el aroma de su infancia, de su hogar. Las delicadas narices de los turistas podrían arrugarse, pero para él, era la fragancia de la verdadera Rügen.

Paseó por el muro del muelle, saludando con la cabeza a algunas caras conocidas. La mayoría lo conocían, sabían quién era; no solo el poli, sino el hijo de Karl Warnke, el hermano de Erik. Uno de los suyos.

Su destino era un viejo cúter de pesca reconvertido, amarrado firmemente al final del muelle. Un cartel desgastado rezaba: «El puesto de pescado de Rosi». Un fino humo se enroscaba desde la pequeña chimenea. El olor a pescado frito y patatas se intensificaba a medida que se acercaba.

Aquí, en este lugar discreto, se negociaba la vida real de la isla.

Aquí te enterabas de lo que pensaban los lugareños, de quién se peleaba con quién, de quién se aferraba a los viejos tiempos y quién se adaptaba a los nuevos.

Ninguna nota de prensa, ninguna declaración oficial podía acercarse a la verdad sin filtros que se compartía aquí entre bocadillos de pescado y cervezas.

Henning se acercó al estrecho mostrador, tras el cual Rosi, una mujer robusta de unos sesenta años, estaba fileteando arenques. Sus manos se movían con la precisión de décadas de práctica.

— ¡Hombre, Warnke! —lo saludó sin levantar la vista—. ¿Lo de siempre?

—Moin, Rosi. Sí, uno con extra de cebolla —se apoyó en el mostrador.

Ella se limpió las manos en el delantal y cogió un panecillo. —Has oído lo de Grotewohl, supongo.

Henning asintió. La noticia se había extendido como la pólvora. —Estoy investigando el caso.

Rosi bufó y puso un trozo de pescado ahumado sobre el pan. —No hay mucho que investigar, si me preguntas a mí.

En una de las mesas tambaleantes junto a la cabaña se sentaban tres viejos pescadores, con los rostros curtidos por el viento y la intemperie. Uno de ellos, Hinnerk, levantó su vaso de cerveza.

—No es una gran pérdida, ese tipo —dijo lo bastante alto como para que Henning lo oyera—. Lo que le hizo a Bernd Lafrenz... y a los Fischer de allá en Lohme.

—Y a Jörn Rieck —añadió el segundo pescador y escupió—. Le cortó el grifo, en todos los sentidos.

Henning cogió su bocadillo de pescado y pagó. —¿A qué os referís con eso?

El más viejo de los tres, un hombre llamado Kuddel, se hizo a un lado y señaló la silla vacía. —Siéntate, muchacho. Es una historia larga.

Henning acercó la silla y tomó asiento. Los tres hombres olían a mar y a largos años de duro trabajo. Sus manos eran ásperas, sus dedos estaban torcidos de tirar de las redes.

—Rieck tenía ese punto de amarre que ya era de su padre antes que él, y de su abuelo antes —comenzó Kuddel—.

Justo debajo de su caseta, en la pequeña bahía cerca de Lohme.

Perfectamente resguardado cuando soplaba el viento del este.

Entonces viene Grotewohl, compra la parcela vecina y, de repente, el acceso al agua queda bloqueado.

—Levantó una valla y puso a un guardia de seguridad —añadió Hinnerk—. Dijo que la barca de Rieck arruinaría las vistas desde su nueva villa.

—Rieck le deseó la peste a ese viejo zorro más de una vez —dijo el tercer hombre—. Lo vi aquí el otoño pasado, borracho perdido. Dijo que si Grotewohl empezaba con ese nuevo complejo, no sobreviviría.

Los otros dos asintieron de acuerdo.

—Siempre se lo deseó —dijo Hinnerk—. Y no se le puede culpar.

Un asentimiento de complicidad recorrió el círculo. Nadie lo decía en voz alta, pero el mensaje estaba claro: si Rieck lo había hecho, todos lo habrían comprendido.

Rosi se acercó con una bandeja de cervezas recién tiradas. —La cuestión es, Henning —dijo, posando los vasos—, que Grotewohl tenía demasiados enemigos. Todo el mundo aquí tiene un motivo para no entristecerse por su muerte. Pero solo uno tuvo las agallas de hacer algo.

Bajó el tono de voz, a pesar de que no había nadie más al alcance del oído. —Rieck no sacó su cúter ayer. Primera vez en años que se queda en el puerto haciendo buen tiempo. Raro, ¿no crees?

Henning le dio un mordisco a su bocadillo de pescado y miró hacia el puerto. El sol se reflejaba en el agua, rompiéndose en mil destellos de luz. Detrás de él, los hombres continuaban hablando, pero él solo escuchaba a medias. Sus pensamientos estaban en Jörn Rieck.

Las voces de los pescadores, las indirectas de Rosi; para él, valían más que cualquier informe de laboratorio. Esta era la verdad de la isla. Las leyes no escritas, las viejas rencillas, el profundo resentimiento que ardía bajo la superficie.

Maja podía reunir sus hechos, catalogar sus pruebas. Seguiría su camino metódico, lenta, minuciosa, según el manual. Pero nunca entendería lo que Henning sentía en ese momento: la absoluta certeza que venía de las entrañas, no de la cabeza.

Se limpió las manos con una servilleta y lanzó el resto de su panecillo a las gaviotas que chillaban. En su mente, el siguiente paso ya estaba tomando forma. Le haría una visita a Rieck. No oficialmente, ni con Maja a cuestas. Solo él y el pescador, de hombre a hombre.

El sol estaba alto en el cielo. Era poco antes del mediodía, el momento perfecto para encontrar a Rieck en su barca. Ahora que no había salido al mar.

—Gracias por la información —dijo a los hombres mientras se levantaba—. Esto queda entre nosotros, ¿verdad?

Kuddel levantó su vaso. —Claro que sí, muchacho. No hemos dicho nada.

Henning asintió y regresó a su coche. La certeza en su interior era ahora inquebrantable. Tenía a su hombre. Ahora solo tenía que demostrar lo que ya sabía. Rieck era culpable. Y toda la isla lo sabía. Pero primero tenía que volver a la oficina. Había cosas que arreglar.