Capítulo 2

El aguacero que se había cernido sobre Sassnitz durante toda la mañana había dado paso a un frío despejado y punzante.

Henning bajó del coche patrulla e inmediatamente sintió el viento azotando desde el mar Báltico, cargado de salitre.

El aire sabía a mar y a descomposición; a algas, a yodo y a algo indefinible que siempre le recordaba a su infancia.

Se subió el cuello de su desgastada chaqueta de cuero y se la abrochó hasta arriba. La chaqueta era una reliquia de su época de joven policía, de cuando aún creía que el mundo era justo. Todavía le valía, aunque le quedaba un poco más apretada que antes.

Sus pies buscaron apoyo en las piedras mojadas y resbaladizas de la orilla.

Las rocas allí eran traicioneras: angulosas y escurridizas al mismo tiempo, especialmente para alguien que no se hubiera criado allí.

Pero Henning conocía cada palmo de esta costa.

Había pescado allí de niño, se había bebido su primera cerveza allí de adolescente y había recuperado a su primera víctima de ahogamiento allí como joven policía.

Las luces azules de los vehículos de emergencia proyectaban reflejos inquietos sobre las rocas.

Un azul fantasmal bailaba sobre los acantilados de creta blanca y temblaba en los charcos entre las piedras.

El destello rítmico creaba una atmósfera irreal, como si la escena fuera un sueño del que pronto despertaría.

Las olas tronaban contra las rocas. Su estruendo profundo y el siseo agudo al retirarse formaban la banda sonora de este rincón de Rügen olvidado de la mano de Dios. Entre medias, se colaba el chillido hambriento de las gaviotas que sobrevolaban la escena.

Henning sintió un tirón molesto en las rodillas mientras mantenía el equilibrio sobre las piedras.

Lo ignoró. La humedad calaba sus vaqueros y se arrepintió de no haberse puesto los pantalones impermeables de servicio.

Pero no había habido tiempo para eso. No cuando se trataba de un cadáver en los acantilados de creta.

A lo lejos, ya alcanzaba a ver al grupo reunido.

Agentes de policía con sus chalecos de seguridad brillantes, los hombres de la policía de aguas con uniformes azul oscuro y, en medio de ellos, la figura pequeña y compacta de Maja Brandt.

Tras haber llegado juntos, ella se había apresurado inmediatamente hacia el lugar sin esperarlo.

Típico de Maja. Siempre la primera en la escena del crimen, siempre perfectamente preparada.

El agua pulverizada le azotó la cara cuando una ola especialmente grande rompió contra las rocas. Saboreó la sal en sus labios y escupió. El mar estaba agitado, salvaje. Reflejaba su estado de ánimo.

El grupo formaba un semicírculo laxo alrededor de algo que yacía en el suelo.

A medida que Henning se acercaba, reconoció la bolsa de cadáveres negra ya colocada sobre una camilla.

La camilla estaba sobre un pequeño tramo llano de playa que servía de zona de operaciones improvisada.

Los agentes de la policía de aguas estaban junto a ella, con rostros sombríos y cerrados.

Debían de haber sacado el cadáver del agua.

Uno de ellos, un hombre mayor de rostro curtido, asintió a Henning.

Un reconocimiento colegial. Se conocían, habían trabajado juntos muchas veces.

Maja estaba junto a la camilla, con la mirada fija en la bolsa negra.

Llevaba su práctica chaqueta azul oscuro y tenía las manos hundidas en los bolsillos.

Su postura era erguida, concentrada. Nada en ella delataba sus pensamientos.

Henning llegó hasta el grupo y asintió brevemente a los presentes.

Los ojos de Maja brillaron un instante. En ese momento, parecía casi una extraña: tan enfocada, tan controlada.

Esa mirada le recordó que ella había trabajado en la división de homicidios en Berlín antes de venir a Rügen por razones de las que nunca hablaba.

—Lo hemos recuperado hace unos veinte minutos —dijo uno de los oficiales de la policía de aguas—. No ha sido fácil con el oleaje.

Henning asintió con aprecio. —Buen trabajo.

El viento tiraba del plástico negro de la bolsa, haciéndola crujir suavemente. Sonaba como un susurro, un secreto que esperaba ser revelado.

Maja lanzó a Henning una mirada inquisitiva y luego asintió al oficial de la policía de aguas.

El hombre se inclinó hacia delante y, con un toque lento, casi reverente, bajó la cremallera de la bolsa.

El sonido de la cremallera resultó extrañamente fuerte a pesar del viento y la marea.

Tenía algo de definitivo, como la última palabra en una discusión que ya no se podía ganar.

Henning se acercó y se inclinó sobre la bolsa abierta.

El olor le golpeó primero: agua salada mezclada con algo dulce que solo podía ser la muerte misma.

Lo había olido suficientes veces en su carrera como para reconocerlo al instante.

El rostro del muerto estaba hinchado y céreo. La piel había adquirido esa extraña cualidad cerosa que suelen presentar las víctimas de ahogamiento. Los labios estaban de un color gris azulado, los ojos entreabiertos. Su cabello rubio se le pegaba con la humedad a la frente.

El cuerpo mostraba los rastros inequívocos de su final violento.

Huesos fracturados presionaban contra la piel pálida e hinchada.

Profundos tajos recorrían su rostro donde las rocas afiladas lo habían herido.

El agua salada había lavado las heridas, dejando el tejido inflamado y extrañamente blando.

Pero a pesar de las alteraciones causadas por las lesiones, el agua del mar y la muerte, no cabía duda. Era Lutz Grotewohl.

Henning conocía esa cara. Había aparecido en los periódicos locales, en carteles de obras, en reuniones de los consejos comunitarios.

El tiburón inmobiliario de Rügen. El hombre que compraba viejas casas de pescadores para construir estériles apartamentos vacacionales.

El hombre que vendía el carácter de la isla, pieza a pieza.

Por un momento, el mundo a su alrededor pareció congelarse.

El viento amainó, las olas se fijaron a mitad de movimiento, incluso las gaviotas que chillaban hicieron una pausa.

Fue como si alguien hubiera pulsado el botón de pausa, y solo Henning pudiera seguir moviéndose, seguir pensando.

Algo frío y duro se formó en su pecho. No era sorpresa.

No era un choque. Era una especie de satisfacción callada y cínica que solo surgía cuando el universo finalmente ajustaba una cuenta que estaba pendiente desde hacía mucho tiempo.

Así que al final le ha pillado el pasado.

El pensamiento surgió claro y frío, sin vacilaciones. No se sentía culpable por esta reacción. ¿Por qué debería? Grotewohl tenía enemigos por toda la isla. Le había quitado a la gente sus tierras, sus medios de vida. Había aplastado toda resistencia con su dinero y sus abogados.

Henning volvió a erguirse, con la espalda crujiendo suavemente.

Por el rabillo del ojo, vio que Maja le observaba.

Sus ojos estaban alerta, analíticos. Ella sabía que él conocía a Grotewohl; todo el mundo en Rügen conocía a Grotewohl.

Pero no lo sabía todo. No podía saber cómo de profundo estaba arraigado el odio hacia este hombre en algunas familias. En su familia.

El viento empezó a aullar de nuevo y el oleaje volvió a rugir. El mundo siguió adelante; el momento de silencio había terminado. Pero la sensación de dureza en el pecho de Henning permaneció. Se sentía como una certeza.

Henning se apartó del cadáver. Su mirada no se dirigió hacia el mar abierto, como cabría esperar. En su lugar, levantó la cabeza y miró hacia arriba, recorriendo los escarpados acantilados de creta blanca que se alzaban ante él como un muro.

Allí arriba, a casi cien metros sobre él, estaba el Mirador de Victoria, uno de los miradores más populares del Parque Nacional de Jasmund, a solo unos minutos a pie del mundialmente famoso Königsstuhl.

Una plataforma de madera que sobresalía del borde del acantilado, ofreciendo una vista impresionante del Báltico.

El cerebro de Henning conectó los puntos con una sencillez brutal. El hombre. El lugar donde fue hallado. El acantilado arriba. Formaba un patrón tan claro como la malla de una red de pesca.

Lo vio en su mente: Grotewohl de pie en la plataforma de observación. Alguien acercándose a él por detrás. Un breve forcejeo; quizá ni siquiera eso. Un empujón. La larga caída gritando a través del aire frío. El impacto contra las rocas de abajo, y luego el mar lavando las pruebas.

Era tan obvio, tan ineludiblemente lógico. ¿Cómo podría alguien verlo de otra manera? Alguien había empujado a Grotewohl desde los acantilados. Alguien con razones suficientes para odiarlo. Y en esta isla, había muchas personas con tales razones.

Henning se volvió hacia Maja, que seguía examinando el cuerpo. Su frente estaba ligeramente fruncida, su mirada metódica, como si estuviera catalogando cada detalle y archivándolo en su cabeza.

—Definitivamente lo empujaron desde los acantilados —dijo él.

Maja levantó la vista, entornando los ojos ligeramente. —Aún no lo sabemos, Henning.

—Vamos, Maja. —Señaló hacia arriba, a las rocas, y luego al cadáver de Grotewohl—. Ciertamente, el hombre no fue a dar un paseo por la playa por diversión y luego se ahogó. Probablemente lo empujaron desde allá arriba. Desde el Mirador de Victoria.

No pronunció la palabra «venganza», pero esta quedó suspendida en el aire entre ellos, tan palpable como el sabor de la sal en su lengua.

La mirada de Maja se volvió más fría, más calculadora.

No le gustaba que él se precipitara a sacar conclusiones.

Pero estas no eran conclusiones prematuras; aquello era tan claro como el agua helada del Báltico.

—Primero deberíamos esperar a los resultados forenses —dijo ella con calma—. Y examinar el mirador de allá arriba si queremos asegurar alguna prueba.

Henning hizo un gesto impaciente. —Desde luego. Pero sabemos lo que ha pasado aquí. Mi instinto me lo dice.

Ella no respondió a eso, sino que se volvió hacia uno de los agentes uniformados y dio instrucciones para asegurar la zona superior. Su voz era tranquila, precisa, controlada. Profesional hasta la médula. Tan diferente de la propia inquietud interna de él.

La mirada de Henning volvió al rostro de Grotewohl. En ese rostro pálido e hinchado ya no veía a un hombre muerto. Veía el resultado de una consecuencia casi lógica, una ley de la naturaleza. Quien siembra vientos, cosecha tempestades. Y Grotewohl había sembrado un huracán.

Para Henning, el caso estaba prácticamente resuelto. Alguien había matado a Grotewohl, alguien con un rencor profundo y personal. Alguien que vio su existencia amenazada por este hombre. La lista de sospechosos era larga, pero Henning ya tenía una idea de por dónde empezaría a buscar.

Era solo cuestión de tiempo, no de intelecto. El perpetrador estaba en esta isla. Probablemente alguien a quien conocía. Quizá incluso alguien a quien comprendía.

Miró hacia Maja, que estaba hablando por teléfono, con su esbelta figura azotada por el viento.

Ella abordaría el asunto de forma diferente.

Metódica, analíticamente, sopesando todas las posibilidades.

Ella recogería pruebas mientras él seguía su instinto.

Ella seguiría las reglas mientras él conocía los atajos.

Y ahí era exactamente donde empezarían sus problemas.

Porque para él, el asunto ya estaba zanjado incluso antes de que se asegurara la primera prueba.

Era un asesinato. Un acto de retribución.

Y en lo más profundo de su ser, en un rincón que ocultaba a Maja y a sí mismo, sentía una cierta y oscura satisfacción por ello.

Un tiburón menos en nuestras aguas.

Las gaviotas chillaron sobre él como si estuvieran de acuerdo.