Capítulo 79

LAS PALAbrAS

J ake contuvo el aliento, esperando a que se abriera la puerta del número cuarenta y nueve.

Junto a él había dos agentes uniformados, listos, tensos, con una mano en la cadera y la otra cerrada en un puño.

Pocos minutos después de salir de Bow Green, él y los agentes que le habían asignado para acompañarlo —cortesía de las dudas de Stephanie— habían recibido un soplo.

Que Henry Matheson, con toda su gloria criminal, estaba en el número cuarenta y nueve. Solo. Con una madre y su hijo.

Los refuerzos estaban en camino, pero Jake había tomado una decisión ejecutiva, a pesar de no estar en posición de hacerlo, para efectuar el arresto y atrapar a Henry cuando menos lo esperara y en su momento de mayor vulnerabilidad.

Su única oportunidad de atraparlo, y la tarea recaía sobre Jake.

Sin presiones .

Unos segundos después, oyó el sonido de unos pasos apresurándose hacia él, seguidos de un breve grito. Jake miró a los oficiales, indicándoles que se prepararan.

Ninguno sabía qué había al otro lado de esa puerta. Tenían que estar preparados para cualquier cosa.

Jake tensó el cuerpo y dio un paso atrás.

La puerta se abrió de golpe, inundándolos de luz y cegándolos momentáneamente. Una mujer apareció frente a ellos, cojeando. Se le había caído el jersey por un hombro y tenía la mirada desencajada.

—¡Rápido! —gritó—. ¡Rápido! Se escapa. ¡Se va por la puerta trasera!

Jake oteó por detrás de la mujer. Al fondo del pasillo estaba el salón. Jake vio un sofá de cuero sintético negro, con una taza volcada sobre la alfombra. Más allá había unas puertas correderas que daban al jardín. Atravesándolas a toda prisa estaba la figura de un hombre en plena huida.

Al verlo, Jake saltó al interior de la casa, apartando a la mujer sin querer.

—¡Vayan por detrás! —les gritó a los agentes.

Era el momento. La oportunidad de Jake para atrapar a Henry Matheson. Estaba cargado de adrenalina y listo, y no iba a permitir que nada se interpusiera en su camino.

Atravesó el pasillo a toda velocidad hacia el salón y rodeó el sofá, resbalando con el líquido derramado. Se tambaleó ligeramente pero se mantuvo en pie; nada iba a detenerlo.

Las puertas del patio estaban abiertas. En el jardín, las luces con sensor de movimiento se habían activado, iluminando a Henry Matheson en una jaula de claridad casi diurna. Parecía una cebra con su chándal de rayas blancas y negras.

—¡Henry! —bramó Jake, y su voz desgarró el aire tranquilo—. ¡Henry! —Seguía sin haber respuesta—. ¡Henry! Deténgase ahí mismo. ¡Se acabó!

Henry continuó a pesar de todo hacia el final del jardín. Estirando los brazos hacia arriba, agarró la parte superior de la valla y empezó a trepar por los listones, mientras las suelas de sus pies buscaban desesperadamente apoyo.

—¡Henry! —Jake dio un último aviso.

Después de eso, ya no había vuelta atrás.

Henry había tomado su decisión. Y Jake también: por cualquier medio necesario.

Jake esprintó por el jardín hacia el panel de la valla, saltando sobre una BMX volcada. El pie de Henry colgó brevemente sobre el borde de la valla antes de desaparecer. Demasiado tarde.

Un segundo por detrás.

Retrocediendo un poco desde el panel de madera, Jake se preparó para saltar la valla.

Hizo la cuenta atrás en su cabeza.

Tres.

Dos.

Uno.

Arremetió. Saltó.

Sus manos se aferraron a la parte superior del panel, las astillas pinchándole la piel y, aprovechando el impulso que llevaba, se encumbró.

Para cuando estuvo al otro lado, Henry ya había cruzado la carretera y se dirigía a la izquierda, calle arriba.

A su derecha aparecieron los dos agentes uniformados, con sus holgados chalecos policiales llegando dos segundos después que ellos.

Jake reemprendió la persecución, prestando poca atención a sus colegas. Él llevaba mucha menos carga que ellos.

Henry giró a la derecha por otra calle, pasando de largo una farola.

A lo lejos, coches y autobuses pasaban veloces de izquierda a derecha y de derecha a izquierda.

Jake nunca había estado en Ilford y se sentía desorientado cuanto más se alejaba de la seguridad del coche.

En el fondo de su mente, iba trazando el mapa de por dónde había pasado y hacia dónde se dirigía.

—¡Henry! —llamó Jake, haciéndole saber al otro hombre que todavía iban tras él.

Llegaron al final de la calle, atravesaron un pequeño callejón y salieron a un cruce principal.

Los coches pasaban en un flujo constante por dos carriles.

Autobuses. Taxis. Ciclistas. Furgonetas.

Pero Henry seguía corriendo como si fuera de goma.

Jake frenó en seco, y las imágenes de su familia acudieron de inmediato a su mente mientras asimilaba los peligros de la carretera.

No quería morir. Y no pensaba arriesgar la vida para atrapar al capo de la droga.

Afortunadamente, no tuvo que hacerlo.

Cuando Henry saltó al segundo carril, a unos cinco metros de Jake y los agentes, un Renault Clio plateado chocó contra él.

El cuerpo del hombre rodó por encima del techo y luego cayó sobre el asfalto; sus extremidades quedaron despatarradas como las de un muñeco de trapo.

El parabrisas se hizo añicos con el impacto y el conductor derrapó hasta detenerse a pocos pies de donde había caído Henry.

Jake se acercó deprisa. Henry estaba tumbado de espaldas, agarrándose el estómago y haciendo muecas de dolor. Su chándal estaba sucio y destrozado, pero no había manchas de sangre; la única sangre que Jake pudo ver era un hilo carmesí que le bajaba por un lado de la cabeza.

Jake se agachó a su lado y le dijo que se relajara, que se calmara, que respirara despacio, inspirar, espirar, inspirar, espirar, que no había de qué preocuparse porque él tenía formación en primeros auxilios y que estaba en buenas manos.

Tras desabrocharle la chaqueta e inspeccionar el abdomen de Henry, Jake determinó que no había heridas graves visibles. Pero eso no significaba que no hubiera nada interno. Extendiéndose rápidamente por su interior. Un asesino silencioso.

Jake ordenó a los agentes uniformados que avisaran a una ambulancia.

Uno de ellos hizo la llamada mientras el otro mantenía a raya el tráfico.

En pocos instantes se había formado una multitud de curiosos, y varios teléfonos móviles apuntaban a Jake, documentando la escena.

Posiblemente subiéndola a las redes sociales mientras él protegía a un hombre que ni siquiera se lo merecía.

Aquello era algo que siempre había desconcertado a Jake: hasta qué punto los servicios de emergencia, incluido él mismo, eran capaces de llegar para proteger y salvar la vida de individuos que no lo merecían; que, de tener la oportunidad, no habrían hecho lo mismo si la situación fuera a la inversa.

Que no se limitaran a dejarlos morir como pago por sus crímenes anteriores.

Pero entonces se dio cuenta de que esa era la diferencia fundamental entre él y la gente a la que perseguía.

Que, sin importar lo que hubieran hecho, él creía que seguían mereciendo vivir, tener una vida, una carrera, una familia, una oportunidad. Porque era su derecho.

Cuatro minutos más tarde llegó la ambulancia y bajaron dos paramédicos, que atendieron rápidamente a Henry y lo metieron en la parte trasera del vehículo.

Mientras los veía asegurar a Henry en el vehículo, las emociones de Jake eran agridulces.

Sí, por fin lo tenían, pero ahora su inminente hospitalización retrasaría y prolongaría la investigación y el proceso de interrogatorio; nadie podía tocarlo a menos que hubiera recibido el visto bueno de un profesional médico.

Lo cual significaba más espera, más tiempo.

Pero Jake no iba a ponérselo tan fácil.

—Voy con él —le dijo a la paramédica, saltando al interior de la ambulancia antes de que ella pudiera protestar.

Mientras la cabina se balanceaba de lado a lado, Jake se inclinó hacia adelante, miró a Henry a los ojos oscuros y dijo las palabras que llevaba mucho tiempo esperando decir:

—Henry Matheson, le detengo por los asesinatos de Jermaine Gordon y Frank Graham. No tiene obligación de decir nada, pero puede perjudicar su defensa si no menciona al ser interrogado algo que luego invoque ante el tribunal. Todo lo que diga puede ser utilizado como prueba en su contra.