Capítulo 73 #2

Jamal inclinó la cabeza. —Lo entiendo, señor.

Pero solo me llevará un par de minutos. Solo quiero establecer el paradero de Lewis durante las primeras horas de la madrugada.

Normalmente dejaría pasar algo de tiempo, pero esto es nuestra prioridad absoluta.

Espero que comprenda la urgencia de lo que traemos entre manos.

Entraré y saldré en cuestión de minutos.

—Jamal hizo una pausa, se lamió los labios y señaló a su padre—.

Parece que le vendría bien algo de beber.

¿Por qué no le traigo algo? ¿Café? ¿Agua?

Su padre se acomodó en el asiento, visiblemente tranquilizado por el comportamiento calmado de Jamal. —Solo, sin azúcar. Hay una máquina al final del pasillo. Iba a traerme uno, pero no tenían bandejas para tres o más vasos.

Jamal asintió educadamente, como si estuviera ante un miembro de la realeza, pero justo antes de salir de la sala, le dedicó a Lewis una mirada que lo llenó de un oscuro presentimiento; algo malo estaba a punto de suceder.

—¿Qué pasa, Lewis? ¿De qué va todo esto? —preguntó su padre mientras el sonido de los pasos de Jamal resonaba por el pasillo.

Lewis no sabía qué decir. No sabía qué pensar. Era como si estuviera fuera de su cuerpo. Flotando cada vez más lejos de la situación, sintiéndose cada vez más incapaz de hacer nada al respecto.

—¡Lewis! Responde. ¿De qué habla ese agente? ¿De lo de anoche? ¡Lewis!

Estaba sordo a los sonidos que lo rodeaban. El nudo en el estómago empeoró y el pecho le subía con fuerza. Ya estaba. Había llegado el momento. De decir la verdad. Toda la verdad. Y nada más que la verdad.

Giró la cabeza.

—Jermaine Gordon. Yo estaba allí, papá. Lo vi morir quemado.

Y no hice nada. Ahora Frank Graham ha muerto.

De la misma manera. Quemado. Yo también estaba allí anoche cuando ocurrió.

Lo vi. Y por eso es todo esto. —Se señaló el pecho y la mano—.

Intenté detenerlo. Nos peleamos, Reece y yo. Huí en cuanto pude.

—Lewis—

—Pero, papá, ese hombre, ese agente… Es⁠—

No hubo tiempo para terminar la frase. De algún modo, el espacio de un minuto había pasado volando y ahora Jamal estaba en el umbral, con una taza de café en una mano y un vaso transparente de agua en la otra.

—Aquí tiene —dijo, cruzando la habitación y pasándole la taza de café al padre de Lewis. Elegantes cintas de vapor escapaban de la parte superior, flotando al azar en el aire.

Aiden cogió la taza de manos de Jamal y bebió un sorbo.

—Por favor —empezó—. Si pudiera terminar con esto rápido. Preferiría que mi hijo sufriera el menor estrés posible.

Jamal se movió por la cama y le pasó el vaso de agua a Lewis, manteniendo su mirada clavada en él.

—Por supuesto, señor. ¿Está bueno el café?

Lentamente, Lewis se giró para mirar a su padre, que se deleitaba con otro sorbo de su bebida.

Y otro. Y otro. Moviendo la taza de arriba abajo.

Cuando su padre terminó, bajó la taza y respiró con pesadez.

Limpiándose los labios, dijo: —Lo necesitaba, gracias.

Mano de santo. Es impresionante lo que hace una máquina de café hoy en día.

Jamal no dijo nada.

Durante mucho tiempo, un tiempo aterradoramente largo, continuó mirando fijamente al padre de Lewis.

Como si esperara. Y esperara. Y esperara.

A que ocurriera algo.

Y entonces ocurrió.

Su padre tosió violentamente, súbita y bruscamente.

Expulsando los pulmones sobre su pecho. La taza se le cayó al regazo y se llevó la mano a la garganta, agarrándola.

Jadeando por aire. Con los ojos desorbitados.

Tosiendo. Convulsionando. Se hundió más y más en la silla hasta que su cuerpo se desplomó en el suelo, como si el linóleo le estuviera succionando la vida.

Lewis miraba, desamparado, horrorizado, clavado en el sitio por el miedo. Su cerebro no podía comprender lo que estaba pasando.

Su padre echaba espuma por la boca, inmovilizado en el suelo por un atacante invisible.

Buscó la mano de Lewis. Lewis la tomó, se aferró a ella, saboreando la sensación del tacto de su padre.

Sus dedos callosos y ásperos, desgastados por años de usar el bastón y las muletas.

El bulto y el surco de la cicatriz que tenía en la palma derecha de un ataque con cuchillo cuando tenía diecinueve años.

El pequeño lunar en el pulgar que tenía intención de hacerse revisar pero que nunca había estado lo bastante bien o había sido lo bastante valiente para conseguirlo.

Todos esos pedazos de historia que hacían de su padre quien era. Historias compartidas con él. Sin secretos, sin mentiras. Solo la verdad.

Pero en cuestión de segundos, el agarre del hombre se sintió flácido, débil, sin vida.

Lewis se arrastró por el lateral de la cama. Para cuando se agachó y tocó la cara de su padre, se dio cuenta de que el hombre que lo había criado desde el principio, el hombre al que quería más que a nada, estaba muerto.

Un nudo se le formó en la garganta. Las lágrimas le llenaron los ojos.

—Papá… —susurró—. Papá…

—Se te ha advertido, Lewis —dijo Jamal al salir de la habitación—. Si sabes lo que te conviene, aléjate lo máximo posible de todo.

Encolerizado, Lewis bajó de la cama a gatas y fue tras él. Pero Jamal se había ido. Se había escabullido de la habitación casi tan rápido como la vida se había escapado de los ojos de su padre.

Lewis pidió a gritos una enfermera y, en un instante, la misma que había estado allí unos momentos antes entró corriendo hacia él.

—Debería estar en la cama —le dijo.

—Mi padre. La policía. Necesito a la policía. ¡Mi padre está muerto!

—¿De qué habla, Lewis? ¿Qué pasa? ¿Dónde está su padre? Cálmese.

Y entonces la mujer vio a su padre muerto tendido en el linóleo. Pulsó un botón y sonó una alarma.

—¡Jake Tanner! —gritó Lewis por encima del ruido—. Jake. Se llama Jake.

—¿Quién?

—Policía. Es un agente de policía. ¡Quiero hablar con Jake Tanner!