Capítulo 66

EJECUCIÓN PERFECTA

L a llamada le despertó sobresaltado a las cinco de la mañana. No era la primera vez que recibía una llamada a esas horas, ni sería la última. Y, de algún modo, ya sabía de qué se trataría en cuanto se llevó el teléfono a la oreja.

—Tenemos otro ahorcado —dijo Brendan al otro lado de la línea.

Al principio, en su estupor semiconsciente, el acento de Brendan hizo que pareciera una broma telefónica y confundió a Jake; pero después, tras cerrar los ojos y concentrarse, se dio cuenta de con quién estaba hablando.

—¿Otro? —Jake salió del dormitorio y cerró la puerta tras de sí.

—Me temo que sí.

—¿Dónde?

—En Dunsfield Estate.

—¿Alguna idea de quién es?

—Nada definitivo todavía, pero algunos testigos dicen que es Frank Graham.

Jake se quedó helado en el rellano y se apretó el puente de la nariz.

—De acuerdo —dijo—. Estaré allí en cuanto pueda. ¿Lo sabe Darryl?

—Está de camino ahora mismo.

—Vale. Bien. Enviame la dirección.

Mientras Martin Radcliffe observaba las sombras, se volvió dolorosamente consciente de que, en el gran esquema de la corrupción, él no estaba en la cima de la cadena alimentaria.

No estaba donde necesitaba estar. Tenía a una persona delante, un pequeño bache, un obstáculo menor que debía superar y empujar al fondo del escalafón.

Helen Clements: su jefa. Ella había sido quien había colocado las piezas en las posiciones correctas y le había ayudado a trasladarse desde la policía de Hampshire hasta la Brigada Móvil. Y lo había hecho bien, no se podía negar. De hecho, lo había hecho casi sin fisuras.

Tras el incidente del tiroteo mortal de Luke Cipriano en aquel día de verano, había pensado que su carrera había terminado, tanto en la policía como en la red clandestina de El Cabal; que era hora de recoger su mesa y buscarse otro trabajo reponiendo estanterías en algún sitio.

Pero ella había cumplido, había seguido sus órdenes y le había hecho un favor.

Era una lástima que le guardara rencor por ello.

No era culpa suya que El Cabal viera algo en él, una resiliencia, una determinación, un deseo despiadado de volverse lo más corrupto posible.

Le había picado el gusanillo y ahora lo había consumido.

Y era ese gusanillo el que le había hecho comprender que, a pesar de su ayuda, Helen no le ofrecía ninguna lealtad, que estaba dispuesta a clavarle el cuchillo en cuanto él mirara hacia otro lado.

Ya había empezado a oír rumores de que ella andaba pasando informes sobre sus errores, sobre la pifia relacionada con Jake Tanner en la escena del atraco a mano armada.

Aquello había sido una jodienda de principio a fin, y se culpaba a sí mismo por no haber visto a Tanner antes.

Fue un error, un lapsus momentáneo que, si no se solucionaba pronto, resultaría costoso.

La responsabilidad era suya. No había duda de ello.

Pero ahora esperaba poder enmendarlo, demostrar que era capaz de lidiar con los problemas, de reafirmarse una vez más, de enderezar los entuertos.

El cielo estaba negro como el carbón, y era esa hora de la noche en la que todo permanecía inmóvil, todo en silencio.

Sin aviones surcando el cielo. Sin tráfico denso en las calles.

Sin jóvenes merodeando por la urbanización.

Sin luces encendidas en los pisos, sin música saliendo por las ventanas, sin fiestas caseras que desvelaran a los vecinos.

Todo, al menos por el momento, estaba en perfecto silencio, en perfecto equilibrio.

Justo como a él le gustaba. Como lo necesitaba .

Había treinta y cinco sombras frente a él.

Agentes de armas autorizados. Miembros del SO19, el escuadrón de armas de élite de la Met.

Todos esperando sus órdenes. Todos esperando para lanzarse sobre la zona de Jermaine Gordon y saquear las casas de sus allegados.

Y con la ayuda del grupo de apoyo territorial manteniendo a raya a cualquier rezagado o curioso, esperaba efectuar una detención rápida, fácil y sin interrupciones.

Desde la muerte de Jermaine, su número dos y su número tres se habían ocultado, protegiéndose del poder de Henry Matheson.

Martin pensaba que era ridículo, pero también una bendición disfrazada.

Se hacían llamar banda, una de las más duras y veneradas del este de Londres, pero ¿cómo era eso posible si no actuaban como tal?

¿Si no respondían y vengaban la muerte de su líder?

Era una vergüenza. Y por eso se merecían la sal que estaba a punto de restregar en sus heridas.

Martin estaba apoyado en la parte trasera de su coche, con el chaleco policial puesto y la radio en la mano. Se acercó el dispositivo a los labios.

—¿Todo listo? —le preguntó al sargento Shawcross, un hombre que estaba junto a la parte delantera de un vehículo de respuesta armada a más de cien metros de distancia.

Su mitad inferior era físicamente más grande que la superior, pero seguía siendo un hombre poderoso, a pesar de ser el más bajo de todos ellos.

—Listo cuando tú lo estés —respondió Shawcross.

—Recuerda. Golpead a todos a la vez. Desorientadlos.

Shawcross giró lentamente y miró hacia Martin. Si hubiera podido ver la expresión del hombre, Martin sabía que le estaría mandando a la mierda en ese mismo instante. —No hace falta que me digas cómo tengo que hacer mi trabajo, colega —dijo—. Guárdate eso para Helen.

—Algún día, tío. Algún día.

Al terminar, alguien llamó desde el otro lado de la calle, haciendo señas a Shawcross.

El hombre se alejó deprisa, con su equipo de protección negro rebotando sobre su cuerpo, la Glock 17 y el resto de los bártulos balanceándose de un lado a otro en su cadera.

Shawcross se detuvo ante el hombre, intercambió unas breves palabras y luego regresó a toda prisa hacia Martin.

—Vía libre —dijo.

—Pues vamos a ello. Quiero llegar a casa a una hora decente esta noche. Cuanto antes hagamos esto, de más tiempo dispondré para rellenar el papeleo.

—Entendido —Shawcross asintió, se bajó las gafas protectoras desde la parte superior del casco hasta los ojos y se dio la vuelta.

Con eso, los agentes armados se pusieron en marcha, alejándose apresuradamente en fila india por la calle que llevaba a la urbanización, agachados, manteniendo el cuerpo pegado al lateral de la calzada. Y luego, sin más, giraron a la izquierda por un callejón y desaparecieron de la vista.

Un sonido amortiguado y distorsionado resonó en el receptor de la radio que Martin tenía en la mano. Subió el volumen y se acercó el micrófono al oído. El sonido de una respiración agitada aumentó.

Al cabo de unos segundos, varios de los agentes armados aparecieron a la vista a través de un estrecho hueco entre dos casas. Se habían dividido en siete grupos de cinco, extendiéndose por la urbanización como un virus, y ahora estaban adoptando sus posiciones finales.

—Foxtrot uno en posición.

—Foxtrot cinco en posición.

—Foxtrot dos...

—Foxtrot cuatro...

Un par de minutos después, todos estaban listos. Y entonces se produjo un silencio prolongado. Durante la mayor parte del tiempo, Martin se preguntó si habría perdido la señal. Pero entonces, instantes después, la voz de Shawcross regresó.

Oyó un susurro —«Tres. Dos. Uno»—, seguido de una serie de fuertes estallidos que partieron el silencio en dos. Gritos de «¡Policía armada!» estallaron a través del micrófono y por toda la urbanización, seguidos de inmediato por un clamor de sorpresa.

Martin se apartó la radio del oído y bajó el volumen de la frecuencia.

Esperó.

Esperó.

Esperó.

Entonces: —Martin, ¿me recibes? Cambio.

—Te recibo.

—Redada ejecutada a la perfección. Siete individuos, siete detenciones. Te los llevamos ahora mismo. Ya puedes ir preparando ese papeleo.