Capítulo 64

EL OBTURADOR DE LA CÁMARA

S u respiración agitada perturbaba el aire inmóvil mientras movía brazos y piernas a toda la velocidad que podía, ignorando el dolor en el pecho y en la mano.

Se dirigía de vuelta a The Pit, compitiendo contra una cuenta atrás invisible.

Por lo que él sabía, Henry podía estar a un minuto de distancia, a unos pocos segundos detrás de él, cayéndole encima a ochenta kilómetros por hora con los faros de su Range Rover iluminando cada uno de sus movimientos.

Veinte minutos después de ponerse en marcha, Lewis llegó finalmente a casa; las piernas le flaquearon y se le pusieron como gelatina, con el cuerpo exhausto y los niveles de oxígeno agotados.

Una sensación de náusea asaltó sus sentidos.

Se dobló por la mitad y apoyó las palmas de las manos en las rodillas.

Respiraba con dificultad. Un sonido ronco y sibilante.

Demasiados cigarrillos y muy poco ejercicio.

Inspirar. Espirar. Inspirar. Espirar.

Hasta que recuperó el aliento.

Metiendo la mano en el bolsillo trasero de sus vaqueros, se acercó a la puerta principal.

Todas las luces de la casa estaban apagadas, pero la experiencia le decía que eso no significaba nada.

En demasiadas ocasiones, Lewis había vuelto a casa de madrugada para encontrarse a su padre sentado en el salón, esperándolo, con la habitación iluminada por un tono azul pálido proveniente de la pantalla del televisor.

Por primera vez en su vida, Lewis esperaba que esta noche fuera una de esas veces.

Metió la llave en la cerradura, giró, abrió y entró con cautela.

Estaba alerta, plenamente consciente de que podía haber alguien en la casa.

Uno de los otros cabecillas. Tremaine. DripTop.

Elijah. Esperando en silencio su regreso, con una pistola metida en la cintura o un cuchillo en el bolsillo de atrás.

Para pegarle un tiro o secuestrarlo y llevárselo a otra parte.

Los había traicionado. Les había dado la espalda. No había vuelta atrás. Ya era demasiado tarde. El daño estaba hecho. Su vida en Cosgrove Estate había llegado a su fin de forma irreversible.

Y todo por un error estúpido. Una decisión estúpida que ahora lo obligaba a correr para salvar la vida.

Tenía un error que enmendar.

Lewis cerró la puerta tras de sí y se quedó petrificado en el pasillo. Aguzó el oído en busca de cualquier signo de vida. Pero no había nada, salvo el sonido de los ronquidos pesados y rítmicos de su padre.

Decidiendo que era seguro avanzar, Lewis se arrastró por la casa hasta llegar al dormitorio de su padre, con los nudillos blancos de tanto apretar la navaja de Reece.

Su padre estaba tumbado encima del edredón, con la cabeza hacia la otra pared y los brazos y piernas abiertos en cruz sobre la cama. Tranquilo.

Antes de entrar, Lewis inspeccionó la habitación rápidamente.

Estaba despejada.

Relajando el agarre sobre la hoja, entró y se apresuró hacia su padre.

—¡Despierta! —susurró, sacudiéndolo—. Papá, levántate. Es importante.

Aiden gruñó y se desperezó lentamente, luego se giró en la cama para mirar a Lewis.

—Pero qué... —dijo con voz somnolienta. Por cómo sonaba, había estado disfrutando de su primera noche de sueño decente en mucho tiempo—. ¿Qué hora es?

Lewis no lo sabía.— Las tres, quizá. Eso no importa ahora. Tenemos que salir de aquí. Rápido. Tenemos que irnos.

—¿A dónde?

—A cualquier sitio. A un hotel. A ese lugar que estabas mirando. Casas en el norte. Podemos encontrar algún sitio.

—No nos vamos a ninguna parte —respondió Aiden, incorporándose sobre los codos poco a poco. Al hacerlo, hizo una mueca de dolor—. ¿Ves lo que has hecho? Mi espalda. Estaba... —Hizo un gesto de dolor y dijo entre dientes—: Estaba bien mientras dormía.

Lewis dejó caer la navaja sobre la alfombra. El sonido quedó sepultado bajo los quejidos de su padre.

—¡Venga! —suplicó Lewis—. Tenemos que salir de aquí. No es seguro.

—¿Por qué? ¿Qué ha pasado?

Lewis no respondió.

—Leg, ¿por qué no es seguro? ¿Qué has hecho?

—Nada. Yo... —Lewis agarró el brazo de su padre y empezó a tirar de él para sacarlo de la cama. Pero fue inútil. Su cuerpo pesaba demasiado y Lewis estaba muy débil—. Papá, por favor. Tenemos que irnos. Puedo llamar a un taxi. Pueden sacarnos de aquí.

—No hasta que me digas qué está pasando. ¿Por qué huimos? ¿De qué huimos?

—No puedo decírtelo. Porque entonces podrían venir a por ti también.

El rostro de su padre decayó. Lentamente, preguntó: —¿Quiénes podrían venir, Leg?

Lewis clavó la vista en el suelo, incapaz de mirar a su padre a los ojos.

—Henry Matheson.

Aiden suspiró y sacudió la cabeza. —No... no puedo creer... esto. Tú. —Hizo una pausa—. Te dije que te mantuvieras alejado de ellos. Y no me hiciste caso, ¿verdad?

Lewis negó con la cabeza.

—Muy bien. Pues no nos vamos a ninguna parte. No hasta que me cuentes qué está pasando.

Lewis suspiró con indignación. —No tenemos tiempo para esto. Te lo diré luego. Por favor, papá. Tienes que hacerme caso. No lo diría si no fuera totalmente en serio.

Mientras esperaba la reacción de su padre, se rascó el dorso de la mano, un tic nervioso que había desarrollado el primer día de colegio como forma de combatir los nervios, hasta el punto de haberse rascado tan fuerte que la piel le había empezado a sangrar, obligándolo a ir a la enfermería.

En ese momento, el rascado aliviaba parte del otro dolor de su cuerpo.

Pasó un minuto de nada, de mirarse fijamente el uno al otro, cada uno esperando en silencio a que el otro cediera.

Pero entonces, algo en la expresión de Lewis debió de calar por fin en su padre, una mirada hundida o un estremecimiento desolado de las cejas, porque Aiden miró por la ventana y luego bajó la vista.

—Ve a tu cuarto —dijo finalmente—. Coge tus bolsas. Mete lo esencial para los dos. Veré si puedo conseguirnos un taxi.

A Lewis no le hizo falta decírselo dos veces.

Dio media vuelta y salió corriendo hacia su dormitorio, abrió el armario de par en par y sacó de un tirón la maleta que estaba en el fondo.

El contenido se desparramó por la alfombra.

Ropa, zapatos, su viejo uniforme de primaria, las prendas que su madre le había comprado de niño y que su padre nunca había querido tirar.

Toda la historia, todos los recuerdos.

Se quedó allí un rato, paralizado por algo, mirando fijamente la maleta. Pensando en ella. En su madre. La mujer que los había abandonado cuando él tenía cuatro años. ¿Dónde estaría? ¿Qué estaría haciendo? ¿Qué pensaría ella de él ahora? ¿Cómo gestionaría ella esta situación?

Huyendo, como hizo entonces. Dejándolo todo atrás en cuanto las cosas se pusieron un poco difíciles. Y eso es exactamente lo que estás haciendo tú ahora. Estás huyendo. Huyendo como un cobarde.

Quedarse y luchar. Eso es lo que haría un verdadero miembro de la banda. Eso es lo que haría cualquiera de los miembros de E11.

Pero él no. Él quería correr, esconderse. Porque quería vivir . Nada merecía la pena si morías por ello. Tenía su dinero, y tenía suficiente para los dos.

Lo suficiente para que pudieran salir adelante.

Pero...

La voz en su cabeza le decía que se quedara, que se defendiera, quizá incluso que se explicara. Lo dejarían pasar, ¿no?

Entonces se dio una bofetada en la cabeza, expulsando esos pensamientos de su mente. Estaba estresado; necesitaba un cigarrillo. El corazón le latía con fuerza, su respiración era cada vez más irregular y el sangrado de su mano cortada había empeorado.

Miró los círculos perfectos de sangre en la alfombra; parecían gotas de lluvia sobre el pavimento. ¿Cuánta había perdido? ¿Un litro? ¿Dos? ¿Cuánta más podía perder antes de perder el conocimiento y desplomarse?

La oleada de náuseas que lo invadió respondió a su pregunta. Estaba hiperventilando. Tenía un ataque de pánico. Estaba perdiendo los papeles. Se llamara como se llamara. Necesitaba algo para calmarse. Para relajarse.

Pero no le quedaban cigarrillos.

Y entonces recordó que tenía justo el remedio. Una reserva.

Soltó la maleta, rodeó la cama y metió la mano debajo para sacar una caja de zapatos. Dentro estaba el dinero de la droga que había ido guardando los últimos meses. No era esa.

Volvió a meter la mano y sacó otra caja de zapatos.

Esta contenía la bolsa de cocaína que le había dado Frank.

Al lado: la bolsita de marihuana, su muestra gratuita.

Lewis cogió el papel, lió el cannabis en un porro y se acercó a la ventana.

Una ráfaga de aire frío le golpeó en la cara y oyó el sonido de sirenas de policía y ladridos de perros a lo lejos.

Lewis se sentó en el alféizar y encendió el extremo del porro. La punta naranja se prendió y se acercó a su cara mientras inhalaba. El humo descendió a sus pulmones y reprimió una tos. El efecto fue casi instantáneo y enseguida se sintió mejor; más tranquilo, más suave, más relajado.

Y entonces recordó por qué sabía tan bien. Algo que Frank le había dicho después de dárselo. Que contenía un pequeño ingrediente extra.

Un par de ingredientes extra.

Lewis dio otra calada y entonces ya fue demasiado tarde.

Los químicos tomaron el control de su cuerpo, sumiéndolo en un vórtice de delirio.

El mundo bailaba dentro y fuera de su campo de visión, como el obturador de una cámara cuando se pulsa repetidamente, hasta que alguien soltó el botón y todo se volvió negro.

A Lewis se le pusieron los ojos en blanco y su cuerpo cayó de lado, aterrizando pesadamente sobre el suelo de su habitación.

El obturador de la cámara se había cerrado para siempre.