Capítulo 50

COCHE NEGRO

E l chasis rebotó contra el bordillo, los neumáticos chirriaron hasta detenerse y el morro del coche se hundió por la inercia.

Jake apagó el motor, bajó del vehículo y se apresuró hacia la torre sur.

Tras él, dos agentes uniformados salieron disparados del coche patrulla que lo había escoltado.

En sus manos llevaba una orden de detención.

Había tardado menos de veinte minutos en conseguir que se la aprobaran; había superado el examen de umbral con facilidad y sus motivos razonables eran sólidos.

Jake miró el papel y comprobó la dirección de Reece.

En la pared, junto al hueco de la escalera del edificio de baja altura, había un cartel con la lista de los números de los pisos y sus plantas correspondientes. Lo escaneó. Encontró la dirección en cuestión de segundos.

Treinta y nueve.

Tercera planta.

Perfecto .

Mientras Jake empezaba a subir las escaleras, seguido de cerca por los agentes uniformados, evitó los charcos, las latas de sidra y cerveza y las botellas de vodka que estaban desparramadas por el suelo.

El aire en el hueco de la escalera era una mezcla de amoníaco, alcohol y sexo anónimo.

Las tres aes. Empeorado por la humedad que bajaba por las paredes y hacía que el hormigón pareciera estar llorando.

Cincuenta peldaños después, llegó a la tercera planta, se detuvo ante otra placa que le indicaba qué dirección tomar y giró a la izquierda. Mientras recorría el exterior de los pisos, con un muro a la altura de la cintura a su derecha, fue contando los números.

Treinta y cuatro.

Treinta y cinco.

Treinta y seis.

Treinta y siete.

Treinta y ocho.

Treinta y nueve.

Los Enfield vivían en el piso más alejado de la escalera; un dúplex.

Finalmente, los dos agentes uniformados lo alcanzaron.

Se había decidido que, por motivos de protección, solo se podían asignar un par de agentes como refuerzo.

Darryl veía el aumento de la presencia policial como una amenaza potencial para la operación del agente encubierto, y eso irritaba a Jake sobremanera.

Pero, lamentablemente, no había nada que pudiera hacer.

Apenas podía opinar sobre el asunto, y había una razón por la que se pagaba a ciertas personas para tomar esas decisiones.

Si por Jake fuera, las cosas serían muy distintas.

Pero ser un inspector jefe de salón no lo llevaría a ninguna parte, salvo quizá a sufrir una úlcera de estómago provocada por la desaprobación.

Llamó a la puerta.

—¿Señorita Enfield? —preguntó Jake—. Es la policía. ¿Puede abrirme, por favor?

Sin respuesta. Todo se quedó inmóvil. Contuvo la respiración, intentando captar alguna señal de vida al otro lado de la puerta.

No llegó ninguna.

Volvió a llamar.

—¿Señorita Enfield? ¿Elaine? ¿Reece? ¿Hay alguien ahí?

Seguía sin haber respuesta. Jake se agachó y miró por la ranura del buzón hacia el pasillo. Había una escalera de madera a la derecha, una puerta al salón a la izquierda y un cuarto de baño justo enfrente.

—Queremos hablar con ustedes en relación con la muerte de Tommy Davis. Tenemos una orden judicial según el artículo diecisiete de la Ley de Policía y Pruebas Penales. Si no responde, estamos en nuestro derecho de utilizar la fuerza necesaria —Jake hizo una pausa—. ¿Señorita Enfield?

Ni un sonido.

Jake se apartó de la puerta, se levantó y se dirigió a los agentes uniformados.

Uno de ellos había estado subiendo el Enforcer por los peldaños; el ariete de acero capaz de asestar dos toneladas de potencia en un solo golpe.

Era una bestia, y Jake no tenía ninguna intención de encontrarse jamás en el lado opuesto de uno.

Frente a un oponente tan frágil como la puerta de madera que tenía delante, solo podía haber un ganador.

El agente levantó el ariete y lo estrelló contra la puerta. ¡Bang! El estruendo ensordecedor partió la urbanización en dos, resonando en los grandes edificios mientras la puerta se astillaba y cedía.

Jake y los agentes irrumpieron en el piso.

Los dos agentes se encargaron de la planta baja, mientras Jake se dirigía a los dormitorios de arriba. Subió los peldaños, revisó las habitaciones y regresó al rellano.

—¡Limpio! —gritó hacia abajo.

—¡Limpio! —llegó la respuesta.

Un segundo después, los uniformados asomaron la cabeza al pie de la escalera.

—Echad un vistazo. Ved si hay algo que nos diga a dónde ha ido. No olvidéis los guantes.

Ambos agentes asintieron, luego metieron las manos en los bolsillos y se pusieron los guantes de látex azules. Jake hizo lo mismo y comenzó a registrar la planta superior.

Buscó por todo el dormitorio del chico. Pero no había nada que sugiriera que Reece se hubiera marchado.

La cama no estaba hecha, había un vaso de agua en la mesita de noche que ahora albergaba algunas motas de polvo y fibras, y sus armarios estaban llenos de ropa, alguna de ella tirada en el respaldo de la silla del escritorio.

Era la habitación típica de un adolescente.

Pero tras un breve registro de los armarios, el colchón, la cama y los cajones del escritorio de Reece, no encontró nada con un valor probatorio sustancial.

Nada que indicara que Reece hubiera estado implicado en el asesinato.

Ningún arma, ninguna prenda manchada de sangre.

Ni siquiera un billete de tren de C2C. Nada.

Consternado, Jake bajó deprisa los escalones.

Los dos agentes continuaban su búsqueda en la cocina.

Los dejó a lo suyo, salió del piso y se apoyó contra la pared, contemplando la urbanización.

El campo de fútbol. La cancha de baloncesto.

El pequeño trozo de césped. La farola donde Jermaine Gordon había sido asesinado.

Pero por encima de todo estaba el paso subterráneo bajo el bloque de la torre norte. Allí, vio a una figura apoyada en la pared, con una pierna doblada bajo el trasero.

Jake sabía que solo podía tratarse de dos chicos. Lewis. O Reece.

Corrió por el lateral del edificio, bajó los escalones, cruzó la urbanización y se metió en el paso subterráneo; entonces cruzó la mirada con el chico que llevaba la capucha puesta.

Ninguno de los dos dijo nada. Una parte de él esperaba que el chico saliera corriendo.

Pero no lo hizo. Permaneció totalmente inmóvil.

Jake se detuvo a su lado, manteniendo al menos un brazo de distancia entre ambos. Lo último que quería era que le pusieran una queja por acercarse demasiado a un menor.

—Hola —dijo.

—¿Qué pasa?

—Detective Jake Tanner —dijo Jake, sacando ya su placa. Miró a un lado y a otro del paso subterráneo—. ¿Esperas a alguien?

—No.

—¿Seguro?

—Sí.

—¿Qué haces aquí entonces? —preguntó Jake. Intentaba mantener un tono amable, pero con las respuestas monosilábicas del chaval, cada vez resultaba más difícil.

—Podría preguntarte lo mismo. No solemos ver a los de tu calaña por aquí a menudo.

Jake sonrió con sorna. —Soy de otra especie. ¿Cómo te llamas, chaval?

—No soy ningún chaval. Y tú no eres de ninguna especie diferente de madero. Sois todos iguales.

Jake se encogió de hombros. —Quizá tengas razón. Pero sigues sin responder a mi pregunta.

—No tengo por qué. No estoy detenido. ¿O sí?

Jake retrocedió ligeramente unos centímetros. —No. Solo quería hacerte unas preguntas, eso es todo —se giró hacia la plaza y señaló la farola—. ¿Supongo que te has enterado de lo que pasó allí?

—No.

—¿Estás seguro?

—Sí. No sé nada.

—Es interesante. ¿Cómo está tu padre?

—¿Qué dices? —preguntó Lewis. Dio una patada en el suelo, estiró la espalda para parecer más alto de lo que era y se cruzó de brazos sobre el pecho—. ¿Qué has dicho?

—Tu padre. Aiden Coyne. Hablé con él el otro día. Reconocí tu cara por algunas fotos escolares que tenía en la pared. Dijo que no estabas mucho por casa; ni en el colegio.

—¿Por qué coño has hablado con él? —preguntó Lewis.

—Me habló de su enfermedad —dijo Jake, optando por ignorar la pregunta de Lewis.

—Tú no sabes nada de eso.

—Tienes razón —dijo Jake—. No lo sé. Solo puedo imaginar cómo debe de ser. Debes de quererlo mucho.

—¿Qué?

—He dicho que debes de querer mucho a tu padre para cuidar de él como lo haces.

Lewis chasqueó la lengua. —No soy un blando ni nada de eso.

—Admitir que quieres a tu padre no es de blandos, Lewis.

Jake dudó un momento mientras dejaba que el uso de su nombre hiciera efecto.

El rostro del joven se contrajo como si tuviera cien preguntas, o insultos, siendo ambas posibilidades muy probables, pero cuando Lewis no dijo nada, Jake continuó: —Yo tuve un padre.

Murió cuando yo tenía quince años. Me destrozó.

Tendría una edad parecida a la tuya, supongo.

Y sé que él te quiere. Te quiere mucho. Te echa de menos todos los días, y desearía que fueras al colegio y te mantuvieras alejado de los problemas.

Puedo entender eso. Lo que más lamento de mi relación con mi padre es no haber pasado suficiente tiempo con él cuando estaba vivo.

No haberlo valorado cuando estaba con nosotros.

Cuando hablé con tu padre el otro día, me dijo que le encantaría marcharse de aquí.

Lejos de la vida que llevas tú en este lugar.

—¿Ah, sí? —la entonación de la voz de Lewis se volvió más vacilante, cautelosa. Más inocente, como la de un niño. Estaba claro que cargaba con el peso de los problemas de ambos sobre sus pequeños hombros en plena pubertad.

—Sí, y también leí su expediente. Las cosas que solía hacer para asegurarse de que tuvieras comida sobre la mesa.

Probablemente no muy distinto de lo que tú podrías estar haciendo ahora, o de lo que podrías estar pensando hacer.

Lo que os ha pasado a los dos es injusto.

Puedo entenderlo. Pero estoy seguro de que no querría nada más que supiera que estás a salvo.

Él hizo esas cosas, los hurtos, los robos, para poner comida en la mesa y que tú no tuvieras que hacerlo.

—¿De qué me estás hablando, tío?

Las palabras no le salían con facilidad.

En parte porque no tenía ni idea de lo que intentaba decir, y en segundo lugar porque se sentía ligeramente intimidado por este joven.

Por un momento, se vio transportado a cuando tenía quince años, sentado en el salón con su hermano Daniel, teniendo que enseñarle lecciones que su padre le había enseñado solo unos meses antes.

Había sido difícil entonces, pero ahora lo era infinitamente más.

Jake tragó saliva.

—Lo único que digo, Lewis —empezó—, es que te preguntes cómo se sentiría tu padre si te pasara algo.

Lo mataría. Quiere que estés a salvo y que hagas lo correcto.

Estoy seguro de que acabarás aprendiendo a hacer lo correcto y, si alguna vez necesitas ayuda con eso, puedes acudir a mí —Jake le tendió su tarjeta de visita y, para su sorpresa, Lewis la cogió.

Dicho esto, Jake le dio la espalda a Lewis y se encaminó hacia su coche. No sabía si Lewis seguiría su consejo o no. Pero si era capaz de salvar a una sola persona de un destino como el de Jermaine Gordon, consideraría que había hecho un buen trabajo.

Para cuando Jake llegó a la puerta del coche, su cuerpo estaba cubierto por una capa de sudor.

Sintiéndose como si tuviera varias armas, cuchillos y miradas clavados en él en cada paso del camino, subió a su vehículo y exhaló profundamente, dejando que la tensión de sus hombros se disipara.

Algo en la conversación con Lewis había sido más intimidante que la que había mantenido con Henry, y le había costado mantener a raya el inicio de un ataque de pánico.

Lewis y él acababan de tener una charla de padre a hijo, una que esperaba que fuera el catalizador para que Lewis hiciera algunos cambios en su vida.

Jake agarró el volante e inspiró, expiró, inspiró, expiró hasta que su cuerpo se relajó.

No duró mucho. El móvil le vibró en el bolsillo y se lo llevó a la oreja sin mirar la identificación de la llamada.

—Dígame, soy Jake —respondió.

—Jake, soy yo —Elizabeth—. Necesito que vengas a casa ahora mismo. Hay un coche negro fuera y creo que alguien ha entrado en la casa.