Capítulo 30

LA TABLA DE CLASIFICACIÓN

—Tienes que tomártelo con más calma, fam —le dijo Deshawn mientras desembarcaban del tren, cuarenta y cinco minutos después de haber subido.

—No puedes ir apuñalando a todo el que te mire raro.

Southend incluso tenía un parque de atracciones: Adventure Island.

Coches de choque. Atracciones. Montaña rusa.

Máquinas giratorias. La oportunidad de ganar un peluche para su madre como pequeño consuelo por lo que le había hecho pasar esta mañana.

Nunca había visto un parque temático en persona, y mucho menos había estado en uno.

—No te hagas ilusiones —dijo Des—. No vas a poner un pie ni cerca de esas cosas. No hasta que te lo hayas ganado.

Reece y Deshawn caminaron hacia el este por el paseo marítimo durante un par de kilómetros, con Reece sintiéndose como uno de esos turistas de ojos muy abiertos, hasta que entraron en una urbanización en Shoeburyness.

Los edificios eran un poco distintos a los de Londres, predominantemente bloques de pisos bajos, y el único edificio alto que Reece había visto era el rascacielos que se alzaba en mitad de la calle principal y que vigilaba la ciudad como un profesor en una sala de exámenes.

A los pies de la urbanización, un grupo de chavales jugaba al fútbol, pateando el balón contra la pared con todas sus fuerzas e intentando controlarlo con sus zapatillas rotas y desgastadas. A lo lejos, cantaban los pájaros y el sonido del mar rompiendo contra la playa llegó a oídos de Reece.

—¿Qué estamos haciendo aquí, Des?

El pensamiento solo se le ocurrió cuando ya era demasiado tarde para dar media vuelta.

—Montar una county line, bruv.

Reece le miró, confundido. No sabía qué significaba aquello, pero por la forma en que lo había dicho Deshawn, sonaba a castigo.

—¿Qué es una county line?

Deshawn suspiró. —El negocio va lento en el E11.

Henry quiere expandirse, ¿sabes? Este es el siguiente sitio donde podemos hacerlo.

Hay muchos yonquis y mucho negocio por aquí abajo.

Así que lo que hacemos es venir, establecer nuestra marca, nuestro cuartel general, y luego mantenemos la línea de droga funcionando entre Londres y Southend.

Si alguien necesita algo, llama a la línea y le llevamos la droga rápido. Sin problemas. ¿Me pillas?

Reece lo pillaba. Lo pillaba perfectamente.

—¿Todavía tienes esa pieza que te di? —le preguntó Des.

Reece asintió mientras se echaba la mano al bolsillo.

—No la saques todavía, fam. ¡Me cago en la puta! Ya sé que te han trincado una vez hoy, pero no vas a hacer que nos trinquen otra vez, ¿vale? Guárdala ahí hasta que yo diga lo contrario.

—¿Para qué la necesito?

Una mueca socarrona se extendió por el rostro de Des, arrugando sus ojos.

—Ahora estás en deuda con nosotros, chico.

Este es tu recado. Hay alguien ahí dentro a quien quiero que conozcas.

Él es el que manda en este sitio ahora mismo, pero nos ha estado fallando.

A Henry no le gusta que la gente le falle.

Hay que ocuparse de ellos para que podamos llevar este lugar al siguiente nivel. ¿Me entiendes?

Un sofoco frío recorrió su cuerpo y el vello de su piel se erizó en señal de protesta.

Nunca había matado a nadie, ni siquiera había apuñalado a nadie.

Nunca había sentido lo que era perforar la piel de otro, atravesar sus órganos, sus pulmones, su hígado, sus intestinos, su corazón.

Nunca había sentido lo que era arrebatarle la vida a alguien en un instante.

Lo que se le pedía era cruzar la línea hacia territorio desconocido.

Pero era lo mejor, lo comprendía. Había cometido un fallo, lo habían arrestado, él mismo había cruzado la línea cuando había traicionado a Henry y a todos los demás en el E11.

Solo era justo que enmendara sus errores y pusiera las cosas en su sitio, que demostrara que valía la pena mantenerlo en la banda.

Aquella era su iniciación, y no veía la hora de empezar.

Des se dirigió hacia el bloque de pisos bajos y Reece le siguió.

Subieron hasta la última planta del edificio y finalmente se detuvieron ante el piso 456.

Gritos y voces resonaban a través de las paredes y el eco llegaba desde detrás de los otros pisos de la planta y, de un modo extraño, le recordaba a su casa.

El bullicio, el caos de todo aquello. Centenares de vidas independientes intentando convivir los unos con los otros pero fracasando.

Los gritos, las discusiones, los pleitos matrimoniales, y luego los alaridos de «¡joder, sí!

» y «¡más fuerte, más fuerte, más fuerte!

» y otras frases de ánimo que oía con frecuencia de camino al colegio mientras la vida creaba vida.

Era un asalto a los sentidos, y le encantaba cada segundo de aquello.

Pero en el instante en que Deshawn llamó a la puerta, todo pareció desaparecer. El silencio cayó sobre el pasillo.

La puerta se abrió unos segundos después y les recibió un hombre que doblaba en altura a Reece pero que era la mitad de ancho.

La piel le colgaba del cuerpo y parecía desnutrido, como si le hubieran privado de cualquier tipo de comida o sustento durante semanas.

Reece se mofó para sus adentros. Aquel no era el rostro ni el cuerpo de un traficante; era el cuerpo de un consumidor, alguien que se había permitido caer presa de los encantos de su propia mercancía.

Patético .

—Des… —dijo el hombre lentamente; a las sinapsis de su cerebro les costaba mucho activarse—. ¿Qué haces por estos barrios?

Deshawn irrumpió en el piso y empujó al hombre de espaldas.

Reece entró tras él. La vivienda apestaba a tabaco rancio y a humo de marihuana.

Frente a él estaba el salón de planta abierta que conectaba con la cocina.

Sobre la encimera descansaba un montón de latas de cerveza aplastadas y cajas de comida para llevar.

Docenas de bolsitas de plástico y jeringuillas yacían tiradas por el suelo y enterradas en el sofá.

Y sobre la mesa de centro había una cuchara, chamuscada y manchada de negro y verde.

A su lado, un mechero medio lleno. De fondo, la televisión estaba encendida con el volumen bajo.

—Vaya puta pocilga tienes montada aquí, Tommy —dijo Des.

Tommy se recompuso, se puso en pie tambaleándose y cerró la puerta principal. —¿Qué estáis haciendo por estos barrios, bro?

—He venido a ver cómo va el negocio.

Tommy se detuvo y señaló a Reece. —¿Quién es este?

Reece apretó la mano alrededor de la navaja, con el pulgar rozando el mecanismo que la convertía de un juguete en un arma.

—Este es mi younger. Está aquí de prácticas. —Deshawn se metió las manos en los bolsillos y se irguió, sacando pecho—. ¿Cómo va el negocio? No hemos sabido nada de ti en un par de días. Pensamos que había problemas.

—No… ningún problema.

—¿Cómo se mueve la cosa? ¿Lo estás sacando todo bien o necesitas ayuda?

—No… todo está… bien. No hay problema para sacar⁠—

Deshawn sacó las manos lentamente de los bolsillos, se lanzó contra Tommy y le rodeó el cuello con los dedos.

—No me mientas, pedazo de escoria de mierda. —Deshawn lanzó un gancho de derecha que conectó limpiamente con la mandíbula de Tommy. El golpe fue tan potente que casi dejó a Tommy inconsciente. Sabemos que te has estado metiendo todo el material por la nariz. Mira este puto sitio. Es un asco.

Antes de que Tommy pudiera responder, Deshawn lo lanzó contra el sofá.

El cuerpo casi exánime del hombre aterrizó sobre el cojín y rodó hasta el suelo.

No le quedaba lucha, ni fuerza, ni energía, ni músculos con los que defenderse.

El hombre era un despojo humano, incapacitado por el deseo de alcanzar nuevos niveles de colocón.

Reece miró a Deshawn con asombro. Ante el lado violento y aterrador de aquel que nunca había visto.

—Saca esa pieza —le dijo Deshawn, chasqueando los dedos.

Reece hizo lo que se le ordenaba. La navaja se sentía ligera en su mano, perfectamente equilibrada.

—¿Has oído hablar alguna vez de la Tabla de Clasificación? —preguntó Des mientras se acercaba a Tommy, que yacía allí aturdido e inmóvil.

Reece negó con la cabeza.

Sin responder, Deshawn señaló diferentes partes del cuerpo de Tommy y enumeró sus valores.

—Te dan puntos por cada parte que apuñales.

Creo que saqué doscientos diez en mi primer muerto.

La de Henry fue más alta. La de Jam fue una mierda porque los feds casi le pillan.

Y creo que Lewis sacó algo así como doscientos veinte…

me ganó por poco, el muy cabrón. Pero este no debería ser un problema para ti. Pan comido. Está K.O.

Solo hubo una parte de esa explicación a la que Reece prestó atención, y fue el hecho de que Lewis tenía la puntuación más alta de todos los que valía la pena mencionar en la banda.

Los dos eran amigos, mejores amigos, pero esta era la primera vez que oía algo así.

Ahora cobraba sentido que hubieran llamado a Lewis para vigilar la cremación de Jermaine Gordon.

Los puestos en los rangos superiores eran escasos, por lo que la competencia era feroz.

Si Reece quería ascender en la cadena alimenticia, iba a tener que impresionar.

Se detuvo un momento a examinar el cuerpo de Tommy. Repasó los puntos en su cabeza.

Diez por los brazos y las piernas.

Veinte por el estómago.

Cincuenta por el pecho.

Setenta y cinco por el cuello.

Cien por la cabeza.

Deshawn dio un paso atrás y se cruzó de brazos, dejándole espacio para empezar.

Sangre y saliva goteaban de la boca de Tommy y se acumulaban alrededor de su cuello. Intentó hablar, pero las palabras eran incoherentes.

Reece sonrió y se concentró en el subidón de adrenalina en su cuerpo. No prestó atención al rostro ni a los ojos de Tommy. Solo estaban él y el cuchillo.

Él y el cuchillo.

Él y el cuchillo.

Gruñó como una bestia salvaje dándose un festín con su presa.

En su cabeza, hizo la cuenta atrás.

Tres.

Era hora de ganarse un poco de respeto.

Dos.

Era hora de llegar al primer puesto de la Tabla de Clasificación y mearse en la puntuación de Lewis.

Uno.

Era hora de matar.

Agarrando el cuchillo con fuerza, arremetió contra el cuerpo sobre el sofá, con la mente consumida por la rabia y la destrucción.

En poco tiempo, todo el piso quedó cubierto por la sangre derramada de Tommy el Yonqui.