Capítulo 22

CALLEJÓN

S tephanie frenó el coche hasta detenerlo. —¿Es aquí?

—¿Ves esos números gigantes en la puerta: el dos, el tres y el otro tres? Es el número de la casa. Por supuesto que estamos en el lugar correcto.

—Si vas a estar en plan gilipollas todo el día, te dejo aquí y te buscas la vida para volver.

Jake sonrió con sorna mientras agarraba el tirador de la puerta. —¿Es que mis payasadas de anoche no te dijeron nada? Quiero estar aquí.

Stephanie resopló. —Parece que tienes deseos de morir.

La calle estaba vacía, a excepción de una bicicleta volcada y un Fiesta destartalado que llevaba la obligatoria frase «Lávame, guarra» inscrita en la parte trasera sobre una capa de polvo.

Jake se rió entre dientes ante aquel clásico humor inmaduro.

Se encontraban en el lado este de la urbanización, frente a los edificios de poca altura.

La puerta principal del número 233 era de madera; en otra vida debió de haber estado pintada de rojo o granate, pero había sido víctima de años de abandono y de la decoloración del sol, y ahora era de un marrón apagado.

—¿A qué has dicho que veníamos? —preguntó Stephanie, apartándose a un lado del porche para dejarle espacio a Jake a su lado.

—No lo he dicho. He reconocido esta dirección de anoche. He pensado en meterla en el PNC a ver qué salía. Este es el resultado.

Por su expresión, parecía que ella estaba a punto de soltar un torrente de aire insatisfecho por la nariz. Pero él se adelantó a sus protestas. —Relájate, ¿vale? Sé lo que hago. Confía en mí.

—A veces hay que bajarte los humos, Jake —respondió Stephanie, mirándolo de reojo—. O darlos por perdidos.

Unos segundos después, la puerta principal se abrió y los recibió un hombre de unos treinta y pocos años.

Jake supuso que el hombre y él se llevarían solo unos pocos años, pero no podían parecer más diferentes.

El hombre que tenía delante vestía una camiseta blanca de Lonsdale con un chándal a juego que parecía llevar puesto varias semanas.

Tenía el pelo rubio y ralo, y la barriga le asomaba por debajo de la camiseta, fruto de unas cuantas raciones generosas de cerveza entre semana, y el doble cuando había fútbol el fin de semana.

—¿El señor Coyne? —preguntó Jake. Mostró su placa para que el hombre la viera.

—Sin comentarios —respondió Aiden por instinto.

—No tiene ningún problema, señor Coyne. Solo queríamos hacerle unas preguntas.

—¿Es por Lewis?

—No, a menos que sea necesario, señor Coyne.

—¿Cómo sabe mi nombre?

—Bueno, estoy seguro de que se ha enterado de lo que le pasó a un hombre llamado Jermaine Gordon el otro día. Estamos realizando entrevistas puerta a puerta. Su nombre y dirección aparecieron en nuestros sistemas.

—Ya cumplí mi condena por aquello. He terminado con esa vida.

—Su hijo no parece haber terminado con ella.

—¿No me ha dicho que esto no era por Lewis?

—¿Le importa si pasamos? Estaremos más cómodos —pidió Jake.

Aiden resopló, pero finalmente cedió y se hizo a un lado. —No es gran cosa. Tened cuidado con la mierda.

—No se preocupe —dijo Jake—, hemos estado en sitios peores, se lo aseguro.

La alfombra del pasillo estaba cubierta de barro que cientos de pares de pies habían ido metiendo en la casa a lo largo de los años.

El papel empezaba a despegarse de las paredes como si quisiera escapar de las condiciones a las que estaba sometido.

Y el radiador que recorría la pared se estaba cayendo de un lado, revelando una mancha marrón oscura detrás.

Al final del pasillo, giraron a la izquierda por un corredor que llevaba directamente al salón.

Allí, Jake se quedó helado.

Unas muletas estaban apoyadas en la pared a la izquierda de Jake, había un andador delante del sofá y, a la derecha de Jake, junto a las escaleras, un elevador de sillas.

—¿Vive... alguien más con vosotros? —preguntó Stephanie con cautela.

—No —dijo Aiden—. Solo nosotros.

Se detuvo y se giró hacia Stephanie. Debió de leer la expresión de su cara, porque respondió a la pregunta que asomaba en ella.

—Es por mi espalda. Parálisis periódica hipopotasémica.

Un nombre elegante para decir que básicamente me convierto en una estatua cada vez que me da un brote.

A veces no puedo moverme durante una hora, a veces más, otras menos.

Las muletas son para cuando Lewis tiene que ayudarme a ir al baño o a la cama.

—Lo lamento mucho —dijo Stephanie.

—De nada sirve lamentarse. No puedo hacer otra cosa que vivir con ello. Supongo que podéis considerarme uno de los afortunados. Solo afecta a un uno por ciento de la población.

—Eso le hace único. Jake esperaba que su intento de animar el ambiente fuera también lo bastante fuerte como para dar algo de luz al lugar.

—Eso es lo que me digo a mí mismo. No salgo mucho. La mayor parte del tiempo estoy viendo esta mierda.

En el televisor echaban una reposición de The Jeremy Kyle Show . El rótulo de la parte inferior decía: «Quiero demostrar que no me acosté con la madre de mi novia embarazada».

—Os sorprendería —empezó Aiden—. He visto casi todos los episodios y nunca he visto salir a nadie de por aquí.

Me asombra teniendo en cuenta algunos de los especímenes que te encuentras por estos lares.

No me importaría irme de aquí, la verdad.

Cuanto menos tenga que ver a algunos de estos cretinos, mejor.

Jake y Stephanie permitieron que Aiden se sentara antes de sentarse ellos enfrente; Stephanie en un sillón y Jake posándose en el borde a su lado.

—¿Qué puede decirnos de Jermaine Gordon? —preguntó Jake una vez se hubieron acomodado.

Aiden se encogió de hombros. —No mucho. No es que sepa mucho de él, salvo su reputación. Nunca lo conocí personalmente.

—¿Lo ha visto por la urbanización últimamente?

—No.

—¿Alguien ha mencionado su nombre? ¿Alguien que haya dicho que quería intentar hacerle daño de alguna manera?

—No.

—¿Ha mencionado Lewis alguna vez su nombre o a personas con las que se relacione?

—No.

—¿Alguna cosa que nos pueda servir de ayuda?

—No. Lo siento. Como os he dicho, no salgo mucho, y este asiento no es que tenga muy buenas vistas. Pero me he enterado de lo que ha pasado. Todos con los que he hablado creen haber visto quién lo hizo, pero ninguno suelta ningún nombre.

—¿Tiene los nombres de esos individuos?

—Qué va —dijo Aiden, y se notó su inmediata retractación—. Solo un montón de gente de la zona. No me gusta dar nombres. No lo hice cuando me trincaron, así que no voy a empezar ahora.

—¿Hay algo más que quiera decirnos? —preguntó Stephanie con tono compasivo—. De verdad nos vendría muy bien su ayuda.

Aiden bajó la cabeza, pidió disculpas y dijo: —Si lo supiera, os lo diría. Lo que le hicieron a ese hombre es horrible. Nadie se merece un trato así. Si alguna vez los encontráis, aseguraos de encerrarlos mucho tiempo, ¿vale?

—¿Dónde estaba Lewis la otra noche?

Aiden se encogió de hombros. —Que yo sepa, estaba durmiendo. Le gusta mucho salir a jugar, a veces hasta tarde, pero creo que estaba jugando al Call of Duty .

—¿Y anoche?

—Lo mismo.

Aiden era o increíblemente ingenuo, o tenía una venda tan grande en los ojos que no sabía ni en qué año vivía.

Jake metió la mano en el bolsillo y sacó una tarjeta de visita. Cruzó la habitación, se la entregó a Aiden y sus manos se unieron en un apretón. —Si necesita algo, no dude en ponerse en contacto con nosotros. Estaremos encantados de ayudarle.

Aiden intentó levantarse del sofá, pero Jake y Stephanie le dijeron que se quedara donde estaba. Tras protestar un poco, Aiden terminó por rendirse y se despidió con la mano.

—Ya salimos nosotros —dijo Jake, y mientras cruzaba la puerta, le recordó a Aiden que llamara si necesitaba algo.

—Se agradece.

Mientras avanzaban por el pasillo, la curiosidad pudo con Jake y asomó la cabeza en las otras habitaciones de la casa.

En la cocina, que daba al estrecho jardín trasero —lleno de maleza—, y en el dormitorio junto a la puerta principal que Jake supuso que era el de Aiden.

No había nada de interés en ninguna de las dos.

—¿Qué estás pensando? —preguntó Stephanie, cerrando la puerta tras ellos.

Jake contempló la calle que tenía ante sí. —Que es un hombre atrapado en una situación de mierda.

Stephanie abrió la boca pero se guardó lo que iba a decir. Al acercarse al coche, habló.

—¿Te lo crees?

—¿El qué?

—¿De verdad crees que tiene eso? ¿Ese problema? Hiperplexia o lo que fuera. Parecía estar bien cuando ha abierto la puerta.

—Yo... esto... sí, me lo creo. Creo que sentía un dolor considerable; simplemente ha sabido ocultarlo bien.

Stephanie gruñó. —Habrá que comprobarlo.

—Te lo dejo a ti, entonces.

Su relación se había estrechado en los últimos seis meses, y Jake incluso le había presentado a Stephanie su casa, a Elizabeth y a las niñas, y todos se habían llevado como si fueran amigos de toda la vida.

Al principio, a Jake le preocupaba la cercanía entre Stephanie y él, y los celos que eso pudiera provocar en Elizabeth, pero su mujer adoraba a Stephanie y Stephanie adoraba a Elizabeth.

—¿Has averiguado lo que querías? —preguntó Stephanie mientras sacaba las llaves del bolso.

—No del todo. Necesito al chico. Está claro que se escapa cuando no debería, y si está haciendo el mismo tipo de turnos que anoche, estoy seguro de que habrá visto el asesinato.

Stephanie encontró las llaves y abrió la puerta.

Justo cuando iba a subir, algo llamó la atención de Jake.

Un niño, de no más de trece o catorce años por su complexión, se acercaba hacia ellos en bicicleta.

Llevaba la capucha echada sobre la cara y vestía un pantalón de chándal Puma.

Se acercó a ellos, zigzagueando por la acera; Jake observaba cada movimiento del chaval.

¿Lewis?

Y entonces lo perdió.

El chico se metió por un callejón que llevaba a la plaza principal de la urbanización.

Era la oportunidad de Jake para actuar. Salió disparado del coche, cruzó la calle, saltó a la acera y corrió por el callejón; sus piernas y brazos bombeaban sangre y emoción.

Corría con tanta fuerza que las plantas de los pies golpeaban con pesadez dentro de los zapatos a cada paso y pronto empezaron a dolerle.

Al final del callejón, había tres figuras frente a él. El chico de la bici y otros dos, a ninguno de los cuales reconoció de la noche anterior. El chico de la bici estaba intercambiando algo con los dos adultos. Una botella de plástico.

Fanta de naranja.

Antes de que Jake pudiera hacer nada, lo vieron y huyeron. Los dos adultos a pie fueron rápidos, desapareciendo por la esquina en un segundo. Pero el chico se vio impedido por la bicicleta. Sus pies buscaban torpemente los pedales y el callejón no era lo bastante ancho para que pudiera girar.

Jake aceleró el paso y volvió a esprintar hacia el muchacho.

Cuando se detuvo junto a la bicicleta, el chico se metió la mano en el bolsillo, pero Jake le cortó el paso, lo agarró y le retorció el brazo a la espalda.

En el movimiento, el chico dejó caer su cuchillo al suelo.

Rebotó y tintineó sobre el pavimento a los pies de Jake.

—¡Suéltame, joder! —escupió el chaval—. ¡Quita tus manos de encima!

Intentó zafarse y revolverse bajo el agarre de Jake, pero fue inútil. El chico miró el cuchillo e intentó recogerlo; Jake lo apartó de una patada. En ese momento, llegó Stephanie.

—¡Jake! ¿Qué estás haciendo?

Él señaló con la cabeza el arma en el suelo. —Este canijo ha intentado sacarme esto.

—¡No soy ningún canijo! —gritó el adolescente—. ¡Suéltame!

—¿Cómo te llamas?

—No te lo voy a decir.

Jake metió la mano en el bolsillo y sacó su placa. —¿Y ahora qué?

Al chico se le agrandaron los ojos. —¡Lo siento! No era mi intención. Por favor, no lo haga. Si se enteran de que me han trincado, ¿sabe lo que me harán? No era mi intención hacerlo.

—¿No era tu intención hacer qué?

—Sacarte el cuchillo.

—Yo también desearía que no lo hubieras hecho. Ahora vamos, te vienes con nosotros.