Capítulo 13

VODKA CON HOJA DE ORO

R hythm, la discoteca de dos plantas ubicada en la zona más concurrida de una calle comercial ajetreada, era uno de los refugios habituales de Frank Graham.

Un lugar animado y con atmósfera, la clientela típica estaba compuesta por toda la gama de la población: mujeres jóvenes que dedicaban más tiempo a arreglarse que a cualquier otro aspecto de sus vidas; grupos de chicos que salían con una única intención —conseguir algo con alguna de las chicas fáciles del barrio— pero que siempre acababan llevándose a las rezagadas del final de la noche; y finalmente, estaban los grupos de amigos que no encajaban del todo.

No eran del barrio; tampoco eran de ningún lugar cercano.

Forasteros. Posiblemente de Hertfordshire o Essex, chavales de ciudad que intentaban hacerse un nombre mostrando cuánto dinero tenían y cuánto de ese dinero podían meterse por la nariz.

Afortunadamente, Frank no se consideraba ninguno de esos. Él era el que observaba a todos en la discoteca y los clasificaba en el momento en que cruzaban la puerta. No le interesaba ligar ni drogarse. Le interesaba más pasarlo bien, disfrutar de la música y vivir el momento.

Eso y sacar dinero a los forasteros.

A su lado estaba Caleb Brown, su número dos, apoyado en la barra, con un vaso de vodka con Red Bull en la mano.

Una barra de metal recorría toda la longitud de la barra y se le clavaba en la base de la espalda a Frank.

El rítmico y ensordecedor bombo del altavoz retumbaba alrededor de su cuerpo.

Bum . Bum . Bum . Bum . Bum . Las chicas se movían en la pista de baile mientras hordas de hombres sórdidos estaban apostados en los alrededores, mirando, babeando, esperando que una de las chicas se acercara a ellos, como si fuera una especie de ritual de apareamiento bizarro, una reunión de plumas para ver quién podía quedarse ahí más tiempo y conquistar a la tía más guapa.

El lugar era un caldo de cultivo de enfermedades venéreas, malas decisiones vitales y padres ausentes.

Un camarero dejó dos bebidas junto al brazo de Frank. Giró, cogió la bebida y levantó el pulgar. Vodka con arándano. Su veneno favorito. No le importaban las críticas que recibía por beberlo. Le gustaba. ¿Y qué narices había de malo en eso?

—¿Crees que vendrá aquí esta noche, tío? —preguntó Caleb, inclinándose hacia él y gritándole al oído.

—Sí —gritó de vuelta—. A chicas como ella les encanta este lugar. Creen que es la atmósfera.

O eran las drogas que vendían por la sordina. Uno de los amigos más antiguos de Frank era propietario del local y, después de acordar un porcentaje de los ingresos, hacía la vista gorda conveniente a cualquier transacción que tuviera lugar en la pista de baile o en los baños.

Esa noche, el DJ estaba inspirado, tocando una combinación de Jay-Z, Kanye West, Lil Wayne y David Guetta.

La canción cambió: un tema de Kanye y Jay-Z.

Frank sintió que su cuerpo se movía al ritmo del beat.

Era casi medianoche, y los cuerpos comenzaban a llegar en avalancha.

En veinte minutos, la sala estaba casi llena, lo que hizo aún más difícil la tarea especial de Frank para esa noche.

Mientras esperaba que llegara, Frank observaba lo que sucedía; de cuando en cuando, una de las chicas de la pista se acercaba a un hombre con capucha, intercambiaba dinero por droga, y luego volvía a la pista, donde desaparecía en el baño para esnifar cocaína de la cisterna.

Era una operación perfecta, y una que les generaba varios miles de libras cada noche, además del dinero que traía la barra y las entradas.

Veinte minutos después, Frank terminó su bebida, dejó el vaso de plástico sobre la barra y se lo dejó al personal para que lo recogiera.

Cuando se giró, la vio. Danielle Matheson. La chica que había estado esperando, acompañada por una amiga, ambas luciendo faldas cortas y tops que dejaban ver toda clase de piel delicada y apetitosa.

—Ya está aquí —dijo, dándole un codazo a Caleb en las costillas y señalando hacia ella en la esquina de la sala.

—¿Hablamos con ellas?

—Nah. Esperamos a que se acerquen a la barra. Necesitarán una bebida en algún momento.

Frank observó a Danielle atravesar la sala, pasar junto a la fila de hombres que la miraban boquiabiertos y apartarlos como si no estuvieran ahí.

Era evidente que era una mujer de orgullo, de confianza, de saber lo que quería.

Alguien que disfrutaba de la atención que recibía pero no estaba dispuesta a tirarla por un lío de una noche cualquiera.

Henry Matheson la había educado bien. Lo cual significaba que era inteligente, sofisticada y que Frank tenía un trabajo difícil por delante.

Él y Caleb se habían colocado estratégicamente en el extremo más tranquilo de la barra.

La teoría era que chicas como Danielle no querrían abrirse paso a través de la multitud para llegar al frente.

Eran demasiado sofisticadas para eso. En su lugar, bajaban donde estaba más tranquilo y esperaban a que sus buenos pero sutiles looks atrajesen a los camareros; una extraña demostración de poder y dominio.

Y tenía razón.

Cuando Danielle y su amiga se acercaron a la barra, se dieron cuenta de que todos los camareros estaban ocupados con otros clientes y bajaron hacia su lado, deteniéndose a unos cuantos metros de él.

Ella dejó su bolso sobre la barra, metió la mano dentro y se miró en el espejo, mostrando una falta absoluta de reconocimiento hacia él y Caleb.

Hasta ahora todo marchaba según lo planeado.

En cuestión de segundos, Danielle y su amiga fueron atendidas gracias a un gesto discreto de Frank.

El camarero anotó su pedido de dos dobles de vodka con Red Bull y se apresuró a terminar la transacción.

Cuando volvió, Frank le hizo una seña y pidió dos vodkas con arándano más.

Tan pronto como el camarero desapareció, Frank se giró hacia la multitud y se apoyó contra la barra metálica.

En el movimiento, sus ojos se encontraron con los de Danielle.

—¿Es aquí donde se supone que debo comprar la tuya para ti?

Danielle le echó una mirada de soslayo, sin estar impresionada. —Tenemos nuestro propio dinero. —Levantó el bolso en un ángulo que sugería que lo estaba mostrando más que amenazando con usarlo como arma si no dejaba de hablarle.

Frank lo tomó como buena señal.

—Qué lástima —dijo con sarcasmo.

El camarero llegó con sus bebidas, las dejó sobre la barra y levantó los dedos en el aire. Cinco libras. Frank señaló las bebidas recién preparadas. —Si tienes tu propio dinero, puedes comprar estas para mí, si quieres.

Danielle esbozó una sonrisa desenfadada pero no dijo nada. Sin suerte.

Después de pagar, le pasó a Caleb su bebida y lo presentó a Danielle.

Sus ojos se abrieron, la luz atrapada en lo blanco perfecto de sus ojos. —¿Y cuál es tu nombre?

Enganchada. Anzuelo. Sinker.

—Frank —respondió, levantando su vaso de plástico.

—Yo soy Danielle —dijo, y juntos chocaron los vasos—. Esta es Rochelle.

—Encantado de conoceros. ¿Nos sentamos en una mesa? —Frank señaló un reservado vacío al lado de la barra. Estaba apartado y ofrecía a sus oídos algo de respiro del ensordecedor volumen de la música.

Danielle se encogió de hombros sin compromiso, pero Frank interpretó eso como un sí. Los cuatro se dirigieron al reservado y se sentaron, Frank en un extremo de las chicas, Caleb en el otro.

—¿Venís aquí a menudo? —preguntó Danielle después de que se hubieran acomodado.

—¿No se supone que yo debo ser el que te pregunte eso?

—No me gustan las reglas. Tampoco me gusta jugar siguiéndolas.

Frank esbozó una sonrisa. —Me gusta eso. Mi amigo es dueño del lugar.

—¿Y aún te está cobrando por las bebidas? Deberías hablar con él.

—Dije que era amigo. No novio. Aún tiene que ganar dinero.

—Sin duda —dijo Danielle, tomando un sorbo de su bebida.

—¿Has estado aquí antes?

—No. Primera vez.

Lo sé.

—Es un lugar decente —dijo Frank—. Tienen una bonita sala VIP si quieres verla. Estoy seguro de que puedo hacer algo con el manager.

—¿Así es como funciona entonces? —comenzó Danielle—. ¿Vienes todo galante y machista, finges comprar la bebida de una chica, coqueteas con ella, le muestras la sala VIP y usas a tu colega para meterla en la cama?

Ay. Justo así, ella lo había descubierto.

—Para nada —dijo mientras se rascaba la barbilla, liberando una nueva onda de aftershave de su piel—. Solo pensé en usarlo a mi favor en esta ocasión particular. Pareces una chica única. Nadie te está obligando a decir que sí.

Danielle puso los ojos en blanco. —Pues no lo haré entonces.

—¿Qué os ha traído a ti y a tu amiga aquí de todas formas?

—Queríamos pasar una noche fuera. Para escapar…

—¿Te está agobiando lo de las nueve a las cinco? —bromeó Frank.

—Lo irónico —comenzó ella— es que es para escapar de imbéciles como tú.

—Me has herido.

—Debería. Ni siquiera me has ofrecido una bebida.

—¿No dijiste que no te gustan las reglas?

—No cuentan cuando tengo sed.

—Aquí va una idea: ¿qué tal si no te compro una?

—¿Por qué no?

Si su juego no funcionaba, entonces era hora del plan B. —Te haré una en su lugar.

—Oh, ¿así que además de timador eres camarero?

—Si quieres verlo así, sí. —Frank metió la mano en el bolsillo, sacó su cartera y extrajo una tarjeta de visita—. Soy dueño de mi propio club. Justo aquí al lado. The Rossiters. Deberías pasarte. Acabamos de abrir, y tenemos una noche importante mañana.

Danielle arrebató la tarjeta e inspeccionó con cuidado. Sus dedos pasaron sobre las letras en relieve, admirándola, confirmando que era auténtica. Patrick Bateman, que se pudra.

—¿Tenemos un trato? —preguntó Frank, colocando su mano en la pierna de ella.

Danielle terminó de examinar la tarjeta y la bajó. —Solo si tienes mi favorito. Vodka con hoja de oro.