CAPÍTULO QUINCE #2

Su voz es inexpresiva. Controlada. El alivio ya desapareció, enterrado bajo algo más duro. No va a derrumbarse frente a mí. No va a dejarme ver lo mal que está en realidad.

Entro.

Su departamento es pequeño, más pequeño de lo que esperaba.

En realidad, es un monoambiente. Hay una cama deshecha en una esquina, con las sábanas retorcidas como si hubiera intentado dormir sin conseguirlo.

Una cocina diminuta con platos en el fregadero y una cafetera que conoció tiempos mejores.

La puerta entreabierta del baño deja ver baldosas agrietadas y un lavabo manchado de óxido.

Pero está limpio. Ordenado. El tipo de espacio que alguien mantiene impecable porque es lo único que puede controlar.

Hay una fotografía en la pared. Una mujer con los ojos de Betsy y una sonrisa dulce y triste, de pie frente a una casa amarilla que probablemente ya no existe. Su madre. Tiene que ser ella.

Todo el lugar huele a Betsy. A café, vainilla y algo cálido por debajo; algo que hace que quiera enterrar el rostro en su cuello y respirar hasta no percibir ningún otro aroma.

Me vuelvo hacia ella.

Está de pie en medio de la habitación, con los hombros hacia atrás y el mentón en alto. No se encoge. No se derrumba. Una armadura. Se está poniendo una armadura, incluso ahora, aun destrozada, a medio vestir y apenas capaz de mantenerse entera.

—Necesito ayuda. —Las palabras salen cortantes. Profesionales—. Los cordones. Llevo una hora intentándolo, pero están atrás y no puedo... —Se detiene. Traga saliva—. Necesito quitarme esta cosa.

—Date vuelta.

Lo hace. Me da la espalda. Los cordones del corsé se entrecruzan a lo largo de su columna en un patrón complicado.

Me acerco. Lo suficiente para oler su cabello: vainilla mezclada con sudor y humo de la sala de póquer. Lo suficiente para ver el leve temblor de sus hombros que se esfuerza tanto por ocultar.

Mis dedos encuentran el lazo de arriba. Tiro despacio y observo cómo los cordones se deslizan unos entre otros.

—Viktor te llamó afuera. —Se concentra en esto: en los hechos, en la información, en cualquier cosa salvo mis manos sobre su cuerpo—. Después de lo que pasó con Alexei. ¿Qué dijo?

—Ahora tengo una niñera. Roman me acompañará a hacer los cobros.

—¿Eso es todo? —Oigo el miedo oculto bajo la pregunta. ¿Te amenazó? ¿Vas a desaparecer? ¿Hice que te mataran? —Él no...

—Todavía no. —Suelto otro cordón—. Está observando. Esperando para ver si estoy comprometido.

—¿Lo estás?

No respondo. Ambos sabemos que sí.

Los cordones se aflojan. El corsé se abre. Ahora puedo ver su piel: roja y marcada donde las varillas se le clavaron, con ronchas irritadas que se entrecruzan sobre sus costillas como si la hubieran azotado. La imagen hace que algo oscuro y violento se retuerza en mis entrañas.

—No deberías estar aquí —dice en voz baja. El control empieza a escapársele—. Si él está vigilando...

—Lo sé.

—Entonces, ¿por qué...?

—Porque no pude mantenerme alejado. Tenía que saber que estabas bien.

Silencio. Suelto el último cordón. El corsé se desprende y cae al suelo con un golpe suave.

Está desnuda de la cintura para arriba.

No se cubre.

Se da vuelta.

Imaginé esto. Acostado y despierto en mi departamento vacío, mirando el techo, imaginé cómo se vería sin el delantal del café, sin las camisetas gastadas, sin la armadura de ropa con la que se oculta del mundo.

Mi imaginación ni siquiera se acercó.

Sus senos son llenos y pesados, de una suavidad que desbordaría mis manos.

Sus pezones son de un rosa oscuro y están endurecidos por el aire fresco del departamento, o quizá por otra cosa.

Unas líneas rojas se entrecruzan sobre su torso donde se le clavó el corsé; ronchas irritadas le cruzan las costillas y la parte inferior y suave de los senos, allí donde las varillas mordieron la carne.

Cicatrices de batalla. Pruebas de lo que soportó esta noche.

Todavía lleva esos pantalones cortos ridículos. Ese retazo de satén negro que apenas cubre algo y se le mete en el pliegue de los muslos. Pero, de la cintura para arriba, está desnuda. Expuesta. Vulnerable de una forma en que nunca la vi.

La armadura se resquebraja.

Lo veo suceder. La observo hacerse añicos en tiempo real: el control al que se aferra con todas sus fuerzas desde que crucé la puerta, los muros que levantó para impedir que viera hasta qué punto se está quebrando.

Todo se derrumba al mismo tiempo, y lo que hay debajo está en carne viva, hecho jirones y es más sincero que cualquier cosa que me haya mostrado antes.

Todavía tiene el mentón en alto. Los hombros aún están hacia atrás. Pero sus ojos...

Sus ojos arden. No de lágrimas. No de miedo. De furia. La clase de furia que quema todo a su paso, que no se preocupa por los daños colaterales, que quiere destruir algo solo para demostrar que todavía puede hacerlo.

No me mira como una víctima.

Me mira como una mujer dispuesta a pelear.

—Dejé que me tocara. —Las palabras salen crudas.

Quebradas. Todo el control al que se aferraba se desmorona de golpe—.

Me quedé sentada y dejé que me pusiera las manos encima, y no luché.

Solo... —Se le quiebra la voz—. Solo me quedé sentada como una niña buena mientras les mostraba mi cuerpo a todos. Mientras todos discutían cuánto valía.

No está enojada conmigo. Está enojada consigo misma. Con su propia impotencia. Con el cuerpo que la traicionó al paralizarse cuando quería luchar.

—Betsy...

—No terminé. —Se acerca un paso y ahora puedo verlo: la furia bajo el dolor.

Sus senos se balancean con el movimiento y obligo a mis ojos a permanecer fijos en su rostro—.

Pasé las últimas dos horas sintiéndome como una cosa.

Como algo que se puede usar. Como si mi cuerpo le perteneciera a cualquiera que quisiera manosearlo. —Da otro paso—. Y se acabó.

—¿Qué quieres?

—Quiero recuperar mi cuerpo. —Ahora está justo frente a mí. Tan cerca que siento el calor que irradia su piel—. Quiero ser yo quien decida quién me toca. Quiero tomar algo para mí, en vez de permitir que me lo arrebaten.

Sus manos encuentran mi cinturón. Empiezan a abrir la hebilla.

—Betsy...

—Cállate. —Abre el cinturón de un tirón. El cuero sisea al atravesar las presillas, un sonido agudo en el silencio del departamento—. No estoy pidiendo permiso. Estoy tomando lo que quiero.

Alza los ojos hacia mí y nunca la vi así.

Le arden con furia, hambre y desesperación, todo enredado en algo que parece una guerra.

Su pecho se agita, sus senos desnudos suben y bajan con cada respiración entrecortada.

Le tiemblan las manos, no de miedo, sino por el esfuerzo de mantenerse entera el tiempo suficiente para tomar lo que necesita.

—Y lo que quiero eres tú. —Su voz baja. Se vuelve áspera. Oscura—. Duro. Con fuerza. Quiero sentir algo que no sean sus manos sobre mí. Quiero que me cojas hasta que olvide que alguien más me tocó alguna vez.

Las palabras me golpean como un puñetazo en el pecho. No me pide delicadeza. No me pide que le haga el amor como un héroe de novela romántica. Me pide que la arruine. Que la destroce. Que borre lo que hizo Alexei con algo tan intenso que no deje lugar para el recuerdo.

—¿Estás segura?

Es la última vez que lo preguntaré. La última oportunidad que nos doy a ambos de detener esto antes de cruzar una línea que no podremos desandar.

—¿Acaso tartamudeé?

Me baja los pantalones de un empujón. Se traban en mis muslos y vuelve a tirar, impaciente, hambrienta. Mi pene queda libre: duro, palpitante, con una gota ya escapándose por la punta, porque estoy medio erecto desde que crucé su puerta y la vi allí, de pie con ese corsé arruinado.

Su mano se cierra a mi alrededor.

Siseo entre dientes.

Sus dedos están calientes. Un poco ásperos por años de trabajo en el café: preparar espressos, restregar mostradores, hacer lo necesario para mantener vivo su pequeño negocio.

Tiene un callo en la palma que roza mi miembro cuando me acaricia, una cicatriz de quemadura de café en el interior de la muñeca que se aprieta contra mi piel.

Son manos trabajadoras. Manos de una sobreviviente. Y ahora mismo envuelven mi pene como si le perteneciera.

—Quiero esto —dice. Aprieta más. Me acaricia. Lenta y deliberadamente, aprendiendo mi peso, mi calor, la forma en que me estremezco en su puño cuando pasa el pulgar por la cabeza—. Te quiero a ti. Quiero que me des lo que necesito.

—¿Y qué es eso?

Me sostiene la mirada. No parpadea. No vacila.

—Todo.

Cae de rodillas.

La imagen de ella, de esta mujer feroz y furiosa arrodillada frente a mí, con los senos desnudos balanceándose mientras se acomoda en el suelo y los ojos clavados en los míos como si me desafiara a detenerla...

Algo se rompe dentro de mí.

—Lo quiero todo —repite. Y entonces su boca me envuelve.

Sin vacilar. Sin provocarme. Solo sus labios abriéndose a mi alrededor, su lengua deslizándose caliente y húmeda por la parte inferior, y su mano aferrando la base, allí donde su boca no alcanza.

—Carajo... —Mi mano vuela hasta su cabeza. Siento la seda de su cabello entre los dedos y el movimiento de su cráneo mientras me lleva más profundo—. Betsy...

Alza los ojos hacia mí. Feroces. Con la boca llena de mi pene. Desafiándome a intentar detenerla.

Como si pudiera hacerlo.

Me la chupa como si estuviera enojada por ello.

Como si tuviera algo que demostrar. Mueve la cabeza más rápido, hunde las mejillas con cada succión y deja que la saliva resbale por mi miembro.

Se atraganta cuando me lleva demasiado adentro —un sonido húmedo y ahogado que me tensa los testículos—, pero no se detiene.

No retrocede. Solo respira por la nariz y acepta más.

—Eso es. —La voz me sale áspera. Destrozada. Como si hubiera tragado grava—. Toma. Toma lo que necesites.