CAPÍTULO NUEVE

El hombre se estiró al descender del barco, cansado y entumecido por el largo viaje de siete días desde Marruecos hasta Honduras.

El clima había sido agradablemente templado y no había tenido problemas de mareo.

La tripulación lo había ignorado, como les pagaban por hacer y se había centrado en llevar el viejo barco sano y salvo al otro lado del océano.

Su llegada a Honduras había sido igualmente decepcionante y unos pocos cientos de dólares habían hecho que el agente de inmigración hiciera la vista gorda.

Tomó un viaje en Jeep, previamente acordado, hacia el campo, hasta una pista remota. El viejo Cessna que lo esperaba no parecía apto para volar, pero había volado en peores lugares y al menos el piloto parecía competente y sobrio, una ventaja en esa parte del mundo.

El vuelo transcurrió sin incidentes y la avioneta aterrizó en una franja de tierra igualmente desconocida, oculta en la Selva Lacandona de México.

Un Range Rover lo esperaba y dos hombres estoicos lo registraron con pericia y le quitaron la pistola y el cuchillo.

Le informaron que los recuperaría al marcharse.

Se negó a responder, reflexionando sobre la similitud entre los agentes de seguridad del cártel; preferían la fanfarronería y la arrogancia al entrenamiento y la atención al detalle.

No necesitaba una pistola para matarlos, pero hacerlo no le serviría de nada.

Él rechazó su solicitud de registrar su maleta, para su sorpresa y disgusto, pero una mirada más atenta a la fría expresión del hombre los convenció de que una pelea no sería lo mejor para ellos y le permitieron cargar la maleta en la parte trasera del vehículo.

Se recostó en el cómodo asiento trasero, disfrutando de la potente brisa del aire acondicionado que lo acariciaba mientras avanzaban a trompicones por un camino sinuoso.

El camino de tierra ascendía por una colina, atravesando una puerta fuertemente armada que conectaba con un muro de tres metros que se extendía a lo lejos.

Su anfitrión se tomaba la seguridad muy en serio.

La casa se alzaba en la cima de la colina, con una vista imponente de los valles circundantes.

Más hombres con armas y perros patrullaban los terrenos, que tenían campos de tiro despejados en todas direcciones.

Con más de 3,716 metros cuadrados, la casa parecía más un hotel o un palacio.

Construida en un estilo tradicional mexicano, contaba con fuentes cubiertas de azulejos de colores, balcones ventilados y sombreados y estatuas de cardenillo que se mimetizan con el exuberante paisaje.

Grandes ventanales reflejaban el paisaje y su ojo experto notó que el grosor del cristal detendría cualquier cosa, salvo un pequeño misil.

El carro se detuvo frente a la imponente puerta principal, de unos tres metros de alto y quince centímetros de grosor. El hombre estaba seguro de que había una placa de acero incrustada en la puerta. Rechazó las ofertas de ayuda y llevó su maleta al interior de la casa.

El interior era tan extravagante como el exterior. Suelos de baldosas artísticas, exquisita carpintería, alfombras coloridas y muebles antiguos decoraban la habitación. Puede que el capo de la droga estuviera loco, pero al parecer había contratado a un equipo de decoración con buen gusto.

Manuel Matías se levantó de su escritorio para saludar a su invitado.

A sus cuarenta y tantos, mantenía una complexión delgada y atlética, acentuada por sus pantalones de vestir a medida.

Una cálida sonrisa contrastaba con la frialdad de sus ojos oscuros, que lo observaban como un depredador, pero aun así parecía más un exitoso ejecutivo corporativo que un narcotraficante multimillonario responsable de violencia y muertes atroces.

—Debes ser Antón. Siéntate, por favor. ¿Gustas algo después de tu largo viaje? —preguntó Matías.

—Gracias. Quizá un poco de agua helada o limonada.

Los sirvientes corrieron silenciosamente a servir el pedido y colocaron una bandeja con dos vasos y una jarra de limonada junto a los hombres. Matías sirvió las bebidas mientras los sirvientes salían de la habitación y cerraban la puerta con un ruido sordo.

—Salud —dijo.

Antón accedió y chocó sus vasos antes de probar la limonada endulzada.

—¿Está todo organizado para mi viaje a Estados Unidos? —preguntó Antón.

—Por supuesto. Es un viaje que hacemos a menudo, normalmente con productos. No habrá ningún problema por nuestra parte. ¿Y tú? ¿Estás preparado?

Antón palmeó el maletín que tenía a su lado.

—Tengo lo que me pediste. Si me llevas sano y salvo a Estados Unidos yo hago mi parte.

—Me alegro. No soy de los que toleran el fracaso.

Antón sabía muy bien para quién trabajaba.

Siempre investigaba a sus clientes antes de aceptar un trabajo.

Manuel Matías había empezado desde abajo, uniéndose a una pandilla en su adolescencia, como tantos otros chicos.

Su ascenso a la cima fue en parte suerte.

A los dieciséis años, se topó con información de que un policía se había infiltrado en su pandilla y planeaba entregar el liderazgo a las autoridades federales.

La información había evitado el arresto de hombres poderosos y le había ganado a Matías un puesto de confianza dentro de la organización.

Matías tenía la inteligencia, el coraje y la ferocidad necesarios para ascender en el cártel.

Tres años antes, cuando se abrió un espacio en la cima debido a un carro bomba de una organización rival, Matías sobrevivió a la competencia por tomar el control de su región.

Desde entonces, había transformado la organización para que funcionara como un negocio más eficiente.

Seguía usando la violencia cuando lo consideraba necesario, pero también se conformaba con sobornos, siempre que sus ganancias aumentaran.

Entre los líderes del cártel, era considerado el más conspirador y, por lo tanto, el más peligroso.

—No soy un hombre que fracase —respondió Antón.

—Entonces nos entendemos. Descansa un poco. Mis hombres te van a acompañar a tu habitación. Viajas el miércoles.

Antón terminó su limonada y con respetuoso gesto se despidió de Manuel Matías, quien sonrió ante su propia certeza de que tenía al hombre indicado para ese trabajo.