CAPÍTULO 4 – LOS CAMINOS CONVERGEN

«Nadie escribe el camino de otro. Cada paso nace de una elección, y cada elección deja una huella.»

El silencio que había quedado después de la batalla no era un silencio de paz.

Era el silencio que permanece cuando algo acaba de cambiar y nadie sabe todavía qué significa.

En Sylvaris, los Guardianes reparaban las plataformas dañadas mientras el cielo comenzaba a recuperar lentamente sus corrientes.

Las criaturas habían desaparecido, pero nadie se atrevía a decir que habían sido derrotadas.

Amariel permanecía frente al mapa del consejo. Las seis luces seguían allí: seis reinos, seis caminos y, detrás de ellos, algo que todavía no podían comprender.

—No estaban aquí para conquistarnos —dijo finalmente.

Astreo permaneció en silencio. Amira, a su lado, observaba las luces con una expresión que Amariel conocía demasiado bien. No era miedo; era reconocimiento. Como sacerdotisa de Atenea, había aprendido que existían silencios que precedían a las respuestas, y aquel era uno de ellos.

—Entonces estaban buscando algo —dijo Kael.

Amariel asintió.

—Y creo que nosotros también deberíamos empezar a buscar.

Amira levantó lentamente la mirada.

—No.

Amariel se volvió hacia ella. La reina caminó hasta el centro del salón.

—Nosotros no vamos a buscar.

Astreo la observó.

—¿Qué propones?

Amira miró las seis luces.

—Esperar.

Algunos de los presentes comenzaron a murmurar, pero Amira levantó una mano.

—No por miedo. Porque hay cosas que no pueden encontrarse cuando se las persigue.

Astreo se acercó a ella. Por un instante, ambos intercambiaron una mirada que no necesitó palabras. Después caminaron juntos hacia el centro del salón, no como rey y reina, sino como dos personas que habían comprendido que algo mucho más antiguo que sus coronas acababa de despertar.

Amira cerró los ojos. El aire cambió. Una corriente suave atravesó el salón y pasó sobre el mapa. Las seis luces comenzaron a latir: una, dos, tres veces. Astreo extendió ambas manos sobre la mesa.

—Hace generaciones que nuestro pueblo conserva una verdad que pocos recuerdan.

Amira continuó:

—El Equilibrio nunca perteneció a un reino.

Las luces se elevaron sobre el mapa.

—Ni a una corona —añadió Astreo.

Amira abrió los ojos.

—Ni siquiera a quienes fueron llamados Guardianes.

El salón quedó completamente inmóvil.

—Porque el Equilibrio no elige títulos —dijo ella—. Reconoce almas.

En ese instante, algo parecido a un pulso atravesó el continente. No fue un sonido, ni una voz. Fue una presencia y, por primera vez desde el Primer Quiebre, el mundo pareció recordar que alguna vez había estado unido.

IGNAROTH

Muy lejos de Sylvaris, en Ignaroth, el fuego ardía con una intensidad poco común.

En el patio de entrenamiento, Rangar se movía con precisión; las dos espadas giraban entre sus manos con movimientos rápidos y coordinados.

Cada golpe encontraba su objetivo, cada giro estaba medido y cada paso respondía a años de disciplina.

El sonido del acero contra los blancos de entrenamiento resonaba entre las columnas de piedra negra, mientras las llamas de los braseros iluminaban el patio.

Rangar detuvo una de las espadas y luego la otra.

Algo había cambiado. El fuego de los braseros comenzó a inclinarse hacia el centro del patio y Rangar levantó la mirada.

Allí, sobre las piedras, apareció una pequeña llama.

No pertenecía a ningún brasero, no había surgido de una antorcha ni de su magia. Simplemente estaba allí.

La llama creció lentamente, elevándose hasta alcanzar una altura considerable.

Sus colores cambiaron: del rojo intenso pasó al dorado y después al blanco incandescente, como si dentro de ella ardiera algo mucho más antiguo que el fuego conocido por los habitantes de Ignaroth.

Rangar no retrocedió. Las dos espadas permanecieron en sus manos mientras la llama comenzaba a transformarse.

Primero aparecieron las orejas, después el rostro. El cuerpo tomó forma y, finalmente, detrás de aquella criatura se extendieron seis colas hechas completamente de fuego. Un zorro. Un zorro ancestral cuyos ojos brillaron con una intensidad dorada.

Rangar permaneció inmóvil. Una voz llenó el patio. No parecía venir de ningún lugar concreto; era como si las palabras nacieran directamente de las llamas que formaban su cuerpo.

—Rangar.

El nombre atravesó el silencio.

Rangar bajó lentamente las dos espadas. La voz continuó.

—No te llamo por el nombre que llevas ante tu pueblo.

Una ráfaga caliente recorrió el patio.

—No te llamo por la corona que algún día podría descansar sobre tu cabeza.

Rangar sintió que algo dentro de él se tensaba.

—No te llamo por tu sangre.

El zorro permaneció inmóvil.

—Te llamo a ti.

Rangar levantó la mirada. Aquellas palabras eran diferentes a cualquier reconocimiento que hubiera recibido en su vida, porque el no parecía mirar al príncipe, ni al guerrero, ni al futuro rey.

Parecía mirar detrás de todo aquello: detrás de la armadura, detrás del nombre y detrás de las obligaciones que Ignaroth había colocado sobre sus hombros desde que era un niño.

—El Equilibrio puede ver más allá de las máscaras que los reinos entregan a sus hijos.

Rangar apretó las empuñaduras de sus espadas. La voz se volvió más profunda.

—Ve aquello que ocultas incluso de quienes caminan a tu lado.

Por un instante, Rangar recordó a su hermana, la única persona que había comprendido lo que significaba crecer bajo las mismas reglas que él.

Ella también quería ser reconocida. Había querido demostrar que su valor no podía medirse por el hecho de ser mujer, pero en Ignaroth el poder tenía un lugar reservado para los hombres.

Ella había querido algo más y se había marchado.

Rangar nunca había dejado de sentir aquella ausencia. La llama ardió con mayor intensidad.

—El Equilibrio conoce aquello que perdiste.

Rangar cerró los ojos durante un instante. No necesitaba escuchar su nombre.

—Y conoce aquello que todavía llevas contigo.

Cuando volvió a abrirlos, el zorro seguía frente a él.

—Por eso te llama, Rangar.

Una de las seis colas se elevó lentamente, dejando una estela de chispas en el aire.

—Debes ir a Sylvaris.

Rangar permaneció en silencio.

—Allí comenzará tu camino.

La llama comenzó a disminuir.

—No como príncipe.

El fuego se hizo más pequeño.

—No como heredero.

Las seis colas se fundieron lentamente con el cuerpo del zorro.

—Como tú.

Entonces desapareció. El patio quedó en silencio y Rangar permaneció inmóvil durante unos segundos, contemplando el lugar donde había estado aquella criatura.

Después guardó lentamente sus dos espadas. No sabía qué encontraría en Sylvaris. No sabía quién más había escuchado aquel llamado, pero sabía una cosa: debía ir. Y cuando abandonara Ignaroth, no lo haría con un ejército.

Por orden del rey debería ir acompañado de su guardia personal; no pondría en peligro el futuro de su reino.

Rangar tomó sus cosas y salió del patio.

Por primera vez, no caminaba hacia aquello que Ignaroth esperaba de él.

Caminaba hacía un llamado que había pronunciado su nombre.

Y como orgulloso hijo del fuego responderia a su llamado.

ELARIA

En Elaria, el mundo parecía respirar debajo de las aguas.

Zaphira caminaba junto a Lysandra por el interior del Templo de las Aguas.

El lugar permanecía en silencio y solo podía escucharse el agua recorriendo los canales de piedra con un sonido suave, casi hipnótico.

Las paredes cubiertas de espejos devolvían el reflejo de ambas, multiplicándolo hasta hacerlo parecer infinito.

Zaphira había acudido allí buscando claridad, como tantas otras veces.

Había aprendido desde pequeña a sostener la mirada de su pueblo, a mantener la calma cuando otros necesitaban respuestas y a llevar sobre los hombros la imagen de la princesa que debía ser firme incluso cuando por dentro no lo estaba.

Pero aquella tarde algo se sentía diferente.

El agua dejó de moverse.

Zaphira frunció el ceño. Una gota se elevó lentamente desde la superficie del estanque. Después otra y otra más. Las pequeñas gotas quedaron suspendidas en el aire frente a ella.

Lysandra dio un paso hacia adelante.

—Zaphira...

Las gotas comenzaron a reunirse. Primero formaron un pequeño remolino, después una corriente circular. El agua se elevó cada vez más hasta adquirir una silueta y una figura atravesó el remolino.

Una mantarraya gigante

No era una criatura común. Su cuerpo estaba formado completamente de agua luminosa.

Sus grandes alas se extendieron con suavidad y pequeños hilos de agua descendieron de sus bordes sin llegar a tocar el suelo.

Flotaba en el aire y sus movimientos eran lentos y serenos, como si estuviera nadando en un océano invisible.

Zaphira no pudo apartar la mirada.

Los espejos del templo comenzaron a cambiar. Ya no reflejaban el lugar. En ellos aparecieron imágenes lejanas: bosques, montañas, fuego, cielo, sombras y, finalmente, agua. Todos los elementos parecían reunirse durante un instante en aquellos reflejos antes de desaparecer.

La mantarraya permaneció frente a Zaphira y una voz surgió del agua que formaba su cuerpo.

—Zaphira.

Ella sintió un escalofrío. La voz no tenía dureza, tampoco era una orden. Era algo mucho más antiguo.

—No te llamo por ser princesa.

Zaphira contuvo la respiración.

—No te llamo porque seas la heredera que todos esperan que seas.

Las alas de la mantarraya se movieron lentamente.

—Ni porque hayas aprendido a sostener a un pueblo mientras ocultas tus propias dudas.

Zaphira bajó la mirada. Aquello había llegado demasiado cerca.

La voz continuó:

—El Equilibrio no mira la corona.

Una corriente de agua recorrió el cuerpo de la criatura.

—Mira el corazón.

Zaphira volvió a levantar los ojos.

—Y el tuyo ya ha sido visto.

Por un instante, algo se agitó dentro de ella. Algo que llevaba demasiado tiempo intentando mantener bajo control, algo que todavía no estaba preparada para nombrar. La mantarraya se acercó.

—He visto aquello que proteges.

El agua alrededor de Zaphira comenzó a elevarse suavemente.

—He visto aquello que callas.

Zaphira sintió que su pecho se cerraba.

—Y he visto aquello que todavía te niegas a sentir.