La cronología #3

La reunión había terminado a las nueve. El mercado cerraba al público a las ocho.

Los pasillos de servicio solo eran accesibles para quienes tenían derecho a estar allí.

Durante una última vuelta lenta por la place Broglie, Elodie ordenó la secuencia.

En el puesto de Nathalie, las luces seguían encendidas, pero ella ya no vendía.

Recogía deprisa y con método: papel de seda, cinta, levantar, doblar, atar, apilar.

Elodie pasó de largo. Solo miró lo bastante para confirmar lo que ya sabía: Nathalie no era una asesina, sino una mujer que había hecho trampas, había entrado en pánico y había puesto en marcha algo peor.

De vuelta en la barcaza, con la puerta cerrada y la estufa chasqueando a ritmo regular, Elodie se sentó y redujo la velada a una sola secuencia nítida.

Reunión del comité hasta las nueve. Thomas sale y va al mercado con el pretexto de revisar las casetas.

Ese mismo día, Georges se ha enfrentado a Nathalie y le ha dejado claro que tiene pruebas.

Nathalie, lo bastante asustada para comprender lo que supondrá que la descubran, llama a Thomas después de salir del restaurante.

Thomas sabe ahora que Georges puede sacar a la luz no solo el fraude de Nathalie, sino también la corrupción del comité que permitió que el fraude tuviera efecto.

Nathalie permanece a la vista de otras personas en otro lugar el tiempo suficiente para quedar excluida del asesinato.

Thomas, que ya está en el mercado o cerca de él, entra en los pasillos de servicio y encuentra a Georges, o va allí a buscarlo deliberadamente, lo que a efectos prácticos viene a ser lo mismo.

Discuten. Georges se niega a guardar silencio.

Thomas lo empuja. Georges se golpea contra el mostrador de roble en mal ángulo.

El hielo ayuda a que la muerte parezca accidental.

El frío mantiene la escena en silencio hasta la mañana.

Elodie lo leyó dos veces de principio a fin y luego una tercera, más despacio.

Todo seguía siendo circunstancial, y eso importaba.

La secuencia tenía ya una estructura, pero aún no estaba completa.

Sin la confirmación de Nathalie de que había hecho la llamada, el centro seguía apoyándose en una inferencia.

Sólida y bien fundada, sí, pero una inferencia al fin y al cabo.

Aun así, Elodie sabía que Nathalie hablaría cuando Ott tuviera el albarán.

No porque Nathalie fuera decente. No porque la culpa purificara a nadie.

Sino porque había esperado que el fraude no rebasara los límites habituales del fingimiento y el robo.

No había contado con un muerto en un callejón.

Cuando Ott pusiera el albarán delante de ella y la presionara con él, Nathalie comprendería por primera vez que el fraude sobre el que había levantado su negocio había contribuido a provocar un asesinato.

No podría guardárselo en silencio. No mucho tiempo.

Para entonces, Pistou se le había subido al regazo sin pedir permiso y apretaba el hombro contra su muñeca de una forma que parecía preocupación, aunque en realidad solo buscaba comodidad.

—Hablará —dijo Elodie en voz alta.

Posó una pata sobre el cuaderno.

—Sí. Lo sé. Esa es también la opinión profesional de este lado de la mesa.

Flexionó una vez las garras en el aire y volvió a recogerlas.

Mañana.

Ya estaba decidido. Al día siguiente llevaría a Ott el albarán, la cronología, los recuerdos de los testigos, la declaración que Thomas había ofrecido por iniciativa propia, el horario del restaurante,

los avistamientos en los pasillos traseros y todo el marco cada vez más estrecho del día diecisiete.

Ott había dicho en cierta ocasión, seca como pan de invierno, que un trozo de papel dentro de un molde de galletas no constituía un caso de asesinato.

Elodie no había discrepado entonces. En aquel momento no tenía el papel en sus manos, y una no discutía con una investigadora de policía antes de aportar algo mejor que el instinto.

El papel estaba ahora en sus manos. No era el caso, sino el comienzo de uno.

Después de doblar la página y guardarla en el cuaderno, Elodie dejó la mano sobre la tapa.

No sintió satisfacción ni triunfo. Solo el peso de que todo encajara.

A los hechos, una vez ordenados, no les importaba a quién herían ni decepcionaban.

Thomas había sido agradable. Tenía buen gusto y una voz que hacía relajarse a la gente.

Nada de eso alteraba la secuencia. Ninguna de esas cualidades sobreviviría a la secuencia cuando Ott empezara a formular las preguntas correctas en el orden correcto.

En el regazo de Elodie, Pistou se arrellanó aún más, con la bufanda torcida y la cola medio tendida sobre su muñeca.

Ella apoyó la mano libre en su lomo y volvió a mirar el albarán envuelto, luego el cuaderno y después la ventana oscura sobre el fregadero, donde su propio rostro flotaba débilmente contra el cristal.

Al día siguiente lo pondría todo en manos de Ott y permitiría que saliera de la reducida jurisdicción de su propia mente.

Aquella noche, todo aquello era aún apenas el esbozo de la verdad, ensamblado pieza a pieza en un camarote estrecho mientras el mercado resplandecía al otro lado del muelle como si la belleza y la corrupción nunca hubieran ocupado la misma plaza.