La bufanda y el puesto #3

Después de que Clara se marchara, Elodie se quedó un segundo más de lo previsto, con Pistou cálido y tenso contra el abrigo y Thomas aún junto al expositor, con esa desenvoltura pulida que hacía parecer equilibrado cualquier intercambio incluso cuando él lo controlaba todo discretamente.

Entonces se alejó con el gato.

En esta ocasión, Pistou no opuso resistencia.

Aquello resultaba casi más extraño que sus fugas.

Se quedó donde estaba, satisfecho de que lo llevaran una vez saciado con lo que fuera que había ido a buscar, pero siguió olfateando el aire por encima del hombro de Elodie en dirección al puesto de Thomas.

—Va a recordar este lugar —dijo Elodie en voz alta—. Ya lo veo. La próxima vez que entremos por el puente, orientará todo el cuerpo hacia este pasillo como si lo hubieran citado en privado. Su seguridad crecerá con cada visita.

Entre los puestos, Elodie siguió avanzando.

Ya salía vapor del vino caliente en casi todos ellos.

A última hora de la tarde, el olor se había vuelto tan omnipresente y constante que ya no parecía un olor, sino el clima mismo del mercado.

Clavo. Naranja. Vino tinto. Azúcar. Calor contra frío.

Todo ello desdibujaba los contornos habituales.

Y, sin embargo, quizá por eso mismo la laca atraía con tanta fuerza a Pistou: una nota más nítida en medio de toda aquella nube navideña.

Elodie pensó en ello un instante, pero no sacó nada útil.

Al anochecer, el mercado se había vuelto azul y dorado.

Luces en los tejados de los chalés. Reflejos sobre los adoquines mojados.

Manos cerradas en torno a vasos de papel.

Vaho suspendido entre quienes hablaban. Elodie llevó a Pistou de vuelta a la barcaza antes de que el gato pudiera escenificar una tercera visita en un solo día y volverla supersticiosa de verdad.

Al principio, el camarote estaba frío, pero empezó a calentarse poco a poco en cuanto Elodie cerró la puerta y encendió la lámpara sobre la mesa.

Pistou saltó al banco, luego a la mesa y, por fin, a su regazo, como si el mercado lo hubiera agotado moralmente.

Maëlle llamó cuando el hervidor apenas empezaba a calentarse. Su voz sonaba tan serena como siempre.

—Pareces cansada —dijo Maëlle.

—Lo estoy.

—Y ocupada.

—Sí.

—Ese no era el plan.

—No.

Con una mano sobre el lomo de Pistou, Elodie le contó lo suficiente.

No todo. Lo suficiente. Georges. El patrón del comité.

Thomas colocándose en la posición más servicial posible.

El fraude de Nathalie, que cada vez parecía más separado del asesinato.

La ceremonia dentro de tres días. La forma en que el caso parecía estrecharse, aunque el mercado aún no lo hubiera advertido.

Cuando terminó, Maëlle preguntó: —¿Crees que Thomas lo mató?

Sin apartar la vista de la ventana oscura, Elodie respondió: —Todavía no lo sé. Hay demasiadas cosas que encajan a su alrededor y no las suficientes que lo aten a ellas. O lo hizo muy bien o me está seduciendo la estructura.

—Eso suena menos seguro de lo habitual en ti.

—También es más sincero. —Mantuvo la palma extendida sobre la columna de Pistou—. Hay un móvil. Corrupción. Riesgo de quedar al descubierto. El momento. Él estaba allí. Es plausible. Quizá demasiado. Pero lo plausible no es una prueba.

Al otro lado de la línea hubo un breve silencio. Elodie oyó abrirse un cajón y luego cerrarse.

—Sigue haciendo preguntas —dijo Maëlle.

—Es lo que dice todo el mundo.

—Sí, pero yo lo digo sin romanticismo. No te lo digo porque crea que estás destinada a descifrar los males de la ciudad. Te lo digo porque tu instinto suele ser bueno y, si dejas de seguirlo ahora, solo te volverás más inquieta y menos útil.

—Por lo general —dijo Elodie.

—Sí. Por lo general. No te hago ningún favor convirtiéndote en un mito. Eres buena, no tienes poderes. Hay una diferencia, y las mujeres adultas deberían saber no perderla de vista.

—Eso es casi afectuoso.

—Es afectuoso. —Hubo una pausa—. ¿Cómo está Clara?

—Tan cansada que el humor le sale a la fuerza.

—Eso es útil. Mejor que ponerse solemne.

—Hoy ha soltado algo importante sin saberlo.

—¿Qué?

Tras vacilar un instante, Elodie respondió: —Un comentario sobre la laca de Thomas. Georges reconocía sus acabados por el olor. Dos observaciones sobre las manos del mismo hombre, separadas por una muerte.

Después de una pausa, Maëlle preguntó: —¿Y?

—Y nada. Todavía. Es otro dato que añadir a los demás, lo cual puede significar que importa o solo que he empezado a ordenar los hechos para que se adapten a mis sospechas.

—Así empiezan los patrones —dijo Maëlle—. No con una revelación. Con una molestia. Algo que sigue regresando y no te deja la cabeza en paz.

—Sí.

—¿Confías ya más en el gato que en ti misma?

Al bajar la mirada, Elodie vio a Pistou con un ojo entreabierto, como si vigilara que se mantuvieran los estándares. —Es posible.

—Parece sensato. Los gatos suelen fijarse en lo que nosotros advertimos demasiado tarde y no sufren la vanidad de querer que sus conclusiones resulten elegantes. En comparación, su sinceridad casi parece grosera. —Se oyó un pequeño ruido al otro lado de la línea—. Duerme si puedes.

—Empieza a ser el consejo oficial.

—Bien. Deja que otros carguen con parte del caso. No es todo tuyo solo porque estés enamorada de los detalles.

—No estoy enamorada de ellos.

—Claro que sí. Solo insistes en llamarlo observación para que la gente respetable no se oponga. Lo haces desde los doce años y nunca, ni una sola vez, me has engañado.

Cuando terminó la llamada, Elodie permaneció allí sentada un momento más.

Entonces llamó Camille. También eso empezaba a ser un patrón.

Una voz serena. Una voz ansiosa. Una entendía demasiado precisamente porque no presionaba.

La otra presionaba porque entender demasiado jamás la había hecho sentirse mejor.

—Maman.

—Sí.

—Dime que no estás vagando sola de noche por un mercado donde se ha cometido un asesinato con un gato como única protección.