Capítulo 1 #2

El sol caía entre los altos edificios, dorando los contornos de todo lo que tocaba y obligándome a protegerme los ojos.

Cuando la puerta se cerró de golpe a mis espaldas, intenté respirar mientras contemplaba mi reflejo fragmentado en los oscuros cristales espejados del edificio de Grant.

Hacía tres días, había cruzado esas mismas puertas con su sándwich favorito y una sonrisa, interpretando el papel de la prometida cariñosa ante un público formado por recepcionistas.

Debería haberme parado a pensar y haber llamado a mi padre.

Debería haber hecho lo que me habían enseñado.

Pero lo único que veía era la mano de Grant sobre el muslo de otra mujer, y recordé que su sonrisa siempre había sido calculadora.

Durante cuatro años me había pulido a mí misma, había suavizado cualquier parte de mí que pudiera chocar con las normas de decoro o las expectativas.

En ese instante, algo indómito y olvidado se agitaba bajo mis costillas, gritándome que fuera imprudente, aunque la voz de mi padre en mi cabeza enumeraba todas las formas en que eso podía echar a perder todo aquello por lo que había trabajado.

Sentía cómo me debatía entre la chica de espíritu libre que mi madre había criado y la mujer insulsa en la que mi padre me había convertido.

El edificio de Grant se estaba quedando vacío al caer la tarde.

Hombres y mujeres con trajes a medida salían por las puertas giratorias, pero yo no bajé el ritmo.

Ignoré las sonrisas corteses de los rostros conocidos.

Algunas miradas se posaron en mí, demorándose quizás demasiado, y sentí un cosquilleo en la piel bajo su escrutinio.

Esas sonrisas cómplices me revolvieron el estómago.

¿Acaso todos habían visto ya las fotos? O peor aún, ¿habían visto a Grant y a su asistente entrar y salir de su oficina durante meses mientras yo era la prometida que no se enteraba de nada?

Apreté las manos temblorosas contra la falda, estirando las arrugas que se habían marcado como pliegues permanentes.

Las mejillas me ardían con cada latido del corazón, dejando un rubor que no podía ocultar, pero levanté la barbilla, enderecé los hombros y entré en el edificio de Grant antes de poder detenerme.

Pasé por el mostrador de seguridad y el guardia levantó la vista un instante, para luego apartarla.

No hacía falta que comprobara mi identificación cuando la cara de mi padre aparecía en las vallas publicitarias y el nombre de mi prometido estaba grabado en el lateral del edificio.

Fui hacia los ascensores y pulsé el botón de la planta ejecutiva, lo que dejó una marca en el latón pulido.

El trayecto hacia arriba fue vertiginoso.

Todas las superficies del ascensor eran espejos, y en ellos se reflejaban tres mujeres diferentes.

Estaba la hija del senador, con su traje caro y su postura perfecta, fruto de años de corrección.

Luego, la prometida abandonada, con la ira ardiendo tras su barbilla temblorosa y los labios firmemente apretados, la que había aprendido a tragarse su voz.

Y luego estaba ella. La de los ojos muy abiertos y las mejillas sonrosadas, la que se parecía a mi madre. Quería gritarle, suplicarle que huyera, que luchara, que hiciera cualquier cosa.

Les había dejado matarla tan lentamente que ni siquiera me había dado cuenta de que se estaba muriendo.

El ascensor chirrió en algún lugar por encima de mí, el indicador de planta fue subiendo y crucé la mirada con mi madre en mi reflejo.

Su descaro y su picardía brillaron allí por un instante, para luego desaparecer bajo la cuidadosa máscara de mi padre.

Me toqué la cara, casi esperando sentir el calor de su luz radiante en mi piel, pero mis dedos solo encontraron la base de maquillaje húmeda por el sudor que me había aplicado esa mañana para cubrir mis pecas.

Mi madre no me habría reconocido.

Odiaba que mis pensamientos siguieran volviendo a Colt, preguntándome desesperadamente si él era la única persona capaz de ver más allá de lo que quedaba de mí.

¿Qué demonios me pasaba? Debería haber estado destrozada por lo de Grant en lugar de sentir ese traicionero alivio.

El ascensor se detuvo de golpe. Cerré los ojos durante una breve y temblorosa inspiración, y luego me sequé los ojos antes de que las lágrimas pudieran estropearme el rímel.

Solo me permití derramar una por la chica que solía ser, la chica a la que le habían enseñado que su valor dependía de hombres que nunca la habían amado de verdad.

Un suave tintineo anunció mi llegada y las puertas se abrieron para revelar una pared acristalada que enmarcaba el horizonte bañado por la puesta de sol.

El resto del personal estaba sentado ante sus escritorios, guardando papeles en maletines y apagando ordenadores, evitando cuidadosamente mi mirada mientras me dirigía hacia la puerta de cristal esmerilado que me separaba del despacho de Grant.

Sin llamar, empujé la puerta para abrirla y las dos hojas se apartaron bruscamente la una de la otra. Su asistente me miró a los ojos mientras se estiraba la camisa con los dedos. Tenía manchas de rímel en las mejillas.

Grant se pasó los dedos por la corbata y esbozó su sonrisa ensayada.

—Blaire, cariño. ¿Qué haces aquí? —Su asistente se dio la vuelta y se puso a revisar unos papeles que había sobre su escritorio, pero me fijé en cómo le temblaban las manos.

Casi sentí lástima por ella—. ¿No habíamos quedado para cenar?

—Grant aceleró el ritmo de las frases; el final de una se superponía al principio de la siguiente, como si intentara adelantarse al silencio que yo había llevado conmigo.

Dio un paso para rodear el escritorio y se colocó justo delante de mí.

—No finjas que no sabes que he visto las fotos. —Mi voz sonaba firme, pero me temblaban tanto las manos que tuve que clavarme las uñas en las palmas para mantenerlas quietas—. ¿Cuánto tiempo lleva pasando esto?

Noté un espasmo en su mandíbula, pero mantuvo la máscara perfectamente en su sitio.

—Vamos, aquí no. —Intentó acortar la distancia entre nosotros, pero me aparté tan rápido que casi tiré de su estantería un trofeo de cristal que había ganado por su servicio a la comunidad—. No montes una escena —siseó, con la mandíbula tensa y la mirada clavada en la puerta abierta a mis espaldas.

La orden me golpeó como una bofetada, y los latidos de mi corazón retumbaron en mis oídos cuando la Blaire de corazón salvaje se abrió paso a zarpazos.

—¿Debería ir por ahí contando que te acuestas con tu asistente, Grant? —No reconocí mi propia voz, cómo se escuchaba en todo el despacho—. ¿Te vendría mejor eso?

Sus ojos se oscurecieron y enderezó los hombros.

—Deberíamos hablar de esto en casa. En privado.

Extendió la mano hacia mi codo, pero yo di un paso atrás.

—No.

—Blaire. —Pronunció mi nombre como si le hablara a un perro adiestrado, y yo retrocedí.

—No me toques —dije. Noté el temblor en mi voz, lo que solo me enfureció aún más, pero la expresión de Grant me indicó que mis palabras habían surtido el efecto deseado—. Nada de lo que digas cambiará lo que has hecho.

—Blaire —lo intentó de nuevo con más suavidad—. Tomémonos un momento para decidir cómo queremos llevar todo esto, ¿vale? Llamaré a tu padre…

—Por supuesto que sí —lo interrumpí—. Eres un puto cobarde, Grant.

Se estremeció. No lo suficiente como para que alguien más lo notara, pero yo llevaba cuatro años aprendiendo a interpretar los gestos de Grant Chandler.

El tic en la mandíbula, ese destello en sus ojos cuando perdía la compostura.

Reconocí la mirada de un hombre acorralado, y me emocionaba y me aterrorizaba a la vez ser yo quien lo había puesto en esa situación.

—Esta es mi oficina. Hay gente mirando —siseó, dándose la vuelta como si fuera a cerrar la puerta—. Seamos sensatos.

—Qué listo —ironicé, y la risa que se me escapó fue áspera y carente de humor—. ¿Dónde estaba tu inteligencia cuando follabas con ella encima de tu escritorio? ¿Pensabas que nadie se daría cuenta? ¿O creías que a mí no me importaría?

—No era mi intención que te enteraras así —respondió con calma—. Iba a decírtelo. Yo… solo buscaba el momento adecuado. Ya sabes cómo es tu padre. Lo importante que es esto para todos nosotros.

Apenas podía respirar al pensar en las ambiciones de mi padre, en mi propia vida perfectamente planificada y en el peso insuperable de ese «todos nosotros». Me dieron ganas de gritar.

—Mi padre. —Las palabras se me atascaron en la garganta y bajé la vista hasta el anillo que llevaba en el dedo; de repente, era como si el peso del diamante me aplastara todos los huesos de la mano.

—Sí, tu padre, Blaire —repitió, pronunciando cada palabra con lentitud, como si yo fuera demasiado tonta como para seguirle el hilo.

Se inclinó hacia mí, dejando de lado la máscara de preocupación para adoptar una expresión infinitamente más fría—.

No te hagas la tonta, joder. Él se encargará de las fotos y nosotros resolveremos el resto.

—No hay nada que resolver. —Negué con la cabeza—. No voy a seguir con esto.

—¿Y a dónde coño vas a ir? —rio, y esas palabras me calaron con fuerza, más de lo que esperaba—. Vives en mi piso, Blaire. Trabajas para tu padre, cuya campaña está financiada por mi familia. La vida que llevas es gracias a mí, así que no te des esos aires de superioridad.

Me había acostumbrado a las palabras crueles de Grant, pero, de alguna manera, seguían hiriéndome como una navaja.

Tenía razón, ¿no? Mi ropa colgaba en su armario, mi carrera dependía de la voluntad de mi padre e incluso mi anillo de compromiso había pasado de generación en generación en la familia de Grant.

Pero yo también había construido esta vida.

Me había sacrificado y me había adaptado para encajar en ella.