Capítulo 6

Elizabeth encontró a Jane en el jardín aquella tarde, sentada en el banco junto al seto con un libro que no estaba leyendo. Se sentó a su lado y le tendió la carta sin mediar palabra.

Jane la tomó y la leyó despacio. Elizabeth observó el rostro de su hermana mientras avanzaba. Los ojos de Jane se abrieron ligeramente al llegar a la línea sobre Wickham, apretó los labios ante la admisión de haber disfrutado hiriéndolo, y se detuvo con suave sorpresa al llegar al párrafo final.

Jane dejó la carta en su regazo.

—Le dijiste que quieres volver a verlo.

—Lo sé.

—¿Querías decirlo?

—No exactamente. Me salió mientras escribía, y no fui capaz de borrarlo.

Elizabeth tiró de un hilo suelto en la manga.

—¿Es demasiado?

—No —dijo Jane—. Es sincera. Y después de lo que él te escribió, creo que merece sinceridad.

—¿Incluso si no estoy del todo segura de lo que significa esa sinceridad?

—Especialmente entonces.

Jane dobló la carta con cuidado y se la devolvió.

—Es una buena carta, Lizzy. Es justa, es verdadera, y no promete nada que no estés dispuesta a dar. Creo que deberías sentirte orgullosa.

Elizabeth guardó la carta en el bolsillo.

—Entonces, ¿qué hago con ella?

—¿Qué quieres hacer con ella?

—Creo que quiero enviarla.

Lo dijo antes de poder pensarlo dos veces, y una vez dicho, descubrió que lo decía en serio.

—No sé cómo, exactamente. No puedo volver a usar a los Gardiner como intermediarios. Nuestra tía hará preguntas, nuestro tío hará más, y entre los dos averiguarán todo el asunto antes de que la carta llegue siquiera al señor Darcy.

—Es cierto —convino Jane—. Nuestros tíos son demasiado observadores para su propio bien.

—Y para el nuestro.

—Podrías enviarla por correo.

—¿Dirigida adónde? No sé si ha vuelto a Rosings, si sigue en Londres o si está en Pemberley. Y una carta de la señorita Elizabeth Bennet de Longbourn al señor Fitzwilliam Darcy de donde sea daría que hablar a todos los de correos entre aquí y Derbyshire.

—Puede que estés exagerando la curiosidad de los de correos, Lizzy.

—Y puede que tú estés subestimando el alcance del cotilleo en un condado pequeño.

Jane sonrió.

—Entonces pensaremos en otra cosa. No hay prisa. La carta está escrita. Esa era la parte difícil.

—¿Esa? Yo creía que la parte difícil era decidir qué hacer con ella.

—La parte difícil siempre es decir la verdad. Todo lo demás es pura logística.

Jane volvió a coger el libro, aunque seguía sin parecer dispuesta a leerlo.

—Dale un día o dos. Quizá incluso una semana. Ya surgirá algo.

Elizabeth estaba a punto de replicar que las cosas no surgían sin más, que había que hacer planes, sopesar consecuencias y anticipar dificultades. Pero la interrumpió un chillido desde el interior de la casa que solo podía provenir de una de dos personas.

—¡Un caballero! —la voz de Lydia llegó clara a través de la ventana abierta—. ¡Viene un caballero por el camino! ¡A caballo!

A Elizabeth se le paró el corazón.

Se puso en pie antes de darse cuenta de que se había movido.

Jane se levantó a su lado; el libro cayó olvidado sobre la hierba.

Se miraron un instante, tensas y sin aliento, y entonces Elizabeth ya estaba cruzando el jardín, ya atravesando la puerta trasera, ya en el vestíbulo donde Lydia estaba pegada a la ventana delantera con Kitty apiñada detrás.

—¿Quién es? —exigió saber Kitty—. ¿Lo ves? ¿Es uno de los oficiales?

—Los oficiales no montan caballos así —dijo Lydia—. Ese es un caballo muy fino. Y el caballero... ay, va muy bien vestido. Kitty, apártate, no veo nada con tu cabeza en medio.

Elizabeth llegó a la ventana y miró afuera.

Un jinete solitario se acercaba por el camino a medio galope.

Aún estaba lejos, demasiado para distinguir sus rasgos con claridad, pero el caballo era oscuro, la figura alta, y el pulso de Elizabeth le martilleaba en los oídos.

La mano le fue al bolsillo donde guardaba la carta, y durante un instante descabellado pensó que era él.

Había venido. Había venido a Longbourn, y no tendría que enviar la carta porque podría ponérsela directamente en las manos, como hizo con la anterior.

El jinete se acercó más. Pasó el olmo en la curva del camino, donde la luz se abría, y Elizabeth lo vio con claridad.

No era el señor Darcy.

Era el señor Bingley.

El alivio y la decepción la golpearon a la vez, tan entrelazados que no habría sabido decir dónde terminaba uno y empezaba el otro. Se apartó de la ventana y se llevó la mano al pecho, donde el corazón aún le latía demasiado deprisa.

Había querido que fuera él.

No con temor. No con la vieja irritación que había teñido cada encuentro entre ellos en Hertfordshire. Lo había deseado con algo que solo podía llamar anticipación: una aceleración, un anhelo, una atracción hacia la ventana que nada tenía que ver con la curiosidad y todo con el deseo.

Aquello era nuevo. Completamente, alarmantemente nuevo. Y confirmaba lo que había escrito en su carta con más rotundidad de lo que cualquier reflexión habría logrado.

Se lo guardó para sí. Lo enterró en lo más hondo, recompuso el semblante y se volvió hacia Jane, que se había quedado muy pálida a su lado.

—Jane —dijo en voz baja—. Es el señor Bingley.

Jane no se movió. Permaneció inmóvil, con una mano aferrada al respaldo de la silla del vestíbulo, y Elizabeth la vio esforzarse por recobrar la compostura. Ya tenía los ojos brillantes de lágrimas.

—¿Estás segura?

La voz de Jane era apenas un susurro.

—Estoy segura.

La señora Bennet se materializó desde la sala de estar, atraída por los chillidos, pero también probablemente por algún instinto maternal capaz de detectar caballeros casaderos en un radio de ochocientos metros.

—¿Quién es? ¿Quién viene? Lydia, deja de aplastarte la cara contra el cristal. Eso no es de señoritas. ¿Quién es?

—Es el señor Bingley, mamá —dijo Elizabeth.

El efecto fue inmediato. La mano de la señora Bennet voló hacia su cofia, luego hacia su cuello, luego hacia el cordón de la campanilla.

—¡Hill! Hill, trae té de inmediato. La vajilla buena.

Y el bizcocho de semillas... ¿hay bizcocho de semillas?

Tiene que haber bizcocho de semillas. Jane, siéntate.

No, levántate. No... Lizzy, ¿dónde debería sentarse?

En la silla azul, creo. Allí la luz es mejor.

Jane, no vayas a parecer que has estado llorando.

—No he estado llorando, mamá.

—Parece que vayas a echarte a llorar en cualquier momento, y eso es casi igual de malo. Pellízcate las mejillas. Lizzy, ayuda a tu hermana.

—Tiene las mejillas perfectamente, mamá.

La señora Bennet se había puesto a enderezar cojines y se movía por la sala con eficiencia mientras disparaba más preguntas e instrucciones a sus hijas.

—¿Dónde está vuestro padre? Que alguien vaya a buscar a vuestro padre.

—No creo que haga falta ir a buscar a papá, mamá —dijo Elizabeth.

—Por supuesto que sí. Apenas fue cortés la última vez que vino el señor Bingley. No pienso permitir que se esconda en su biblioteca cuando tenemos visita.

Llamaron a la puerta antes de que la señora Bennet hubiera terminado de reorganizar la habitación. Hill abrió, y allí estaba él.

El señor Bingley entró en el vestíbulo, y toda la casa pareció iluminarse.

Elizabeth había olvidado lo tremendamente agradable que resultaba estar cerca de él.

No de esa manera en que algunos hombres resultan agradables, a base de esfuerzo y pose, sino con la naturalidad espontánea de una persona genuinamente encantada de estar dondequiera que se encontrase.

Sonreía, aunque había algo contenido bajo aquella sonrisa, y su mirada buscó a Jane casi de inmediato.

—Señora Bennet —dijo, apartando la mirada apenas el tiempo justo para saludar a la madre de las jóvenes—. Perdóneme por presentarme sin previo aviso. Espero no estar importunando.

—¡Importunar! No nos importuna en lo más mínimo. Estamos encantados. Siéntese, siéntese. Hill está preparando el té. Recordará a mis hijas, por supuesto: Jane, Lizzy, Mary, Kitty, Lydia.

—Las recuerdo perfectamente —dijo Bingley con calidez—. Espero que todas gocen de buena salud.

—Gozamos de una salud excelente —dijo la señora Bennet—. Especialmente Jane. Jane goza de una salud particularmente excelente.

—Mamá —dijo Jane en voz baja.

Bingley tomó el asiento que la señora Bennet le indicó, que casualmente quedaba muy cerca de la silla azul de Jane, y Elizabeth sospechó que aquello no era ninguna coincidencia. La señora Bennet lanzó su ofensiva en toda regla.

—¿Cuánto tiempo lleva de vuelta en Netherfield?

No teníamos ni idea de que iba a regresar.

Le dije al señor Bennet la semana pasada que no habíamos oído ni una palabra sobre la reapertura de la casa.

¿Se quedará mucho tiempo? Espero que se quede mucho tiempo.

El vecindario le ha echado terriblemente de menos.

—Llegué esta misma mañana —dijo Bingley—. Y sí, pienso quedarme. Durante bastante tiempo, espero.

Su mirada volvió a posarse en Jane.

—He estado ausente demasiado tiempo.

—¡Demasiado tiempo! —convino la señora Bennet—. Eso es exactamente lo que yo he dicho. ¿No es eso exactamente lo que he dicho, Lizzy?

—Lo ha dicho muchas veces, mamá.

—Porque es verdad. Todos lo sentimos muchísimo cuando se marchó. Muchísimo. ¡Y de forma tan repentina! Un día estaba aquí, y al siguiente... desaparecido.

Una sombra cruzó el rostro de Bingley, y Elizabeth vio cómo su franqueza vacilaba.

—Sí —dijo—. Eso es... en realidad es algo de lo que deseaba hablar.

La habitación quedó en silencio. Incluso Lydia dejó de removerse.

Bingley dejó su taza de té y se volvió hacia Jane con una expresión que mezclaba determinación y nerviosismo a partes iguales.

La señora Bennet abrió la boca, y Elizabeth le puso una mano en el brazo.

Por una vez, su madre captó la indirecta.